Capítulo 22

G host estaba allí tumbado, con la mirada fija en el techo oscuro, mientras el suave aliento de Becca le calentaba el pecho.

¿Qué narices había hecho?

Aquello había sido una locura, una insensatez, algo increíblemente bueno, y para esto no había manual de instrucciones. Ahora se encontraba en territorio enemigo, inseguro de su camino, confiando únicamente en su instinto visceral para salir adelante.

Becca yacía rendida en sus brazos, con su cabello oscuro cayendo sobre su hombro y una respiración pausada y rítmica. Nunca había visto a nadie más angelical.

Se le encogió el pecho mientras la contemplaba, sintiendo su aliento contra su piel. Joder, ¿cómo iba a dejar que se marchara?

Antes de esta noche, lo que había entre ellos era sencillo; al menos, manejable. Podía controlarlo. Había estado totalmente preparado para alejarse cuando todo terminara, para pasar página.

¿Y ahora? Ahora no estaba tan seguro.

Era como si algo hubiera cambiado, algo irreversible. Se había cruzado una línea y ya no había vuelta atrás. Ni siquiera sabía qué demonios era. Pero era algo. Algo que sentía que podía haberlo destrozado para siempre.

Nunca había estado con nadie como Becca. La forma en que lo había acogido, la forma en que se había enroscado a él —estrecha, cálida, perfecta— lo había dejado en carne viva y vulnerable. Cuando ella gritó su nombre, lo hizo pedazos.

No solo estaba en sus brazos, estaba en su maldita cabeza, en su alma. Era aterrador.

¿Qué se suponía que debía hacer con eso?

Ahora era suya. Lo sabía.

Puede que se marchara, pero esta noche se le había entregado de una forma que superaba cualquier cosa que él hubiera sentido jamás.

Y, que Dios lo ayudara, él también se había entregado a ella.

Ya no podía esconderse tras los muros que había tardado años en levantar.

Se acabaron los papeles de infiltrado y las mentiras de mierda.

Ella lo había visto; lo había visto de verdad.

Y aun así lo amaba.

Eso era lo que más le mataba.

Ella recorrió su pecho con los dedos, con los ojos cerrados y el rostro angelical.

No recordaba haberse sentido nunca tan unido a otra persona.

Habían establecido una conexión, algo real y sólido, como un vínculo que no sabía que necesitaba.

Pero por mucho que quisiera aferrarse a ello, mantenerla cerca, tendría que dejarla marchar.

Ella se marchaba.

Después de mañana, no volvería a verla.

Algo en su interior se retorció, oprimiéndole el pecho.

Joder.

Iba a dejar que lo mejor que le había pasado en la vida se marchara, y eso era todo. Ella empezaría de cero en algún lugar, construiría una nueva vida; una de la que él no formaría parte.

No sabía qué le deparaba el destino. Su futuro era un maldito interrogante. Siempre lo había sido. Pero de una cosa estaba seguro: fuera lo que fuese, no la incluía a ella.

No podía.

Becca merecía algo mejor que este desastre de vida que él llevaba.

La miró y se le partió el corazón. Ella le había dicho que quería algo más, algo estable. Quería sentar la cabeza, quizá tener una familia. Al fin y al cabo, quería ser feliz, y Ghost sabía que no podía darle eso. Ya ni siquiera sabía qué aspecto tenía la felicidad.

Ella necesitaba algo más que un tipo como él. Más que un soldado sin misión. Más que un hombre que vivía al límite, sobreviviendo a trabajos de infiltración, jugando a un juego en el que cualquier paso en falso podía costarle la vida.

¿Qué clase de futuro era ese para ella?

Ella tenía razón: no había finales felices para gente como él.

Eso era un maldito cuento de hadas que no encajaba en la brutal realidad en la que vivía.

Él era un arma, pura y llanamente, útil para acabar con escoria, para infiltrarse en organizaciones criminales, ¿pero para el amor?

¿Para una familia? Eso no entraba en sus planes.

Entonces, ¿por qué odiaba tanto la idea de dejarla ir?

Le besó la cabeza de nuevo, esta vez dejando que sus labios se demoraran, intentando memorizar el tacto de su piel, la forma en que su cuerpo se amoldaba perfectly al suyo. Se le volvió a encoger el pecho, ese mismo maldito dolor que le decía que estaba demasiado involucrado.

Y lo estaba. Demasiado para alejarse sin sentir que se dejaba una parte de sí mismo atrás.

Pero el mañana llegaría. Y cuando lo hiciera, ella se habría ido y él volvería a ser quien era antes de conocerla: un hombre hecho para la supervivencia, no para el amor.

Solo deseaba que no le doliera tanto.

Cuando Becca finalmente se sumió en un sueño profundo, Ghost se escurrió de la cama tan silenciosamente como una sombra.

La suave respiración de la joven llenaba la habitación, con su cabello castaño desparramado por la almohada, tranquila y completamente ajena a la tormenta que arreciaba en el interior de él.

Durante un segundo, se quedó allí, simplemente mirándola. Dios, no se la merecía. No con lo que estaba a punto de suceder. Pero ese era su mundo, ¿verdad? Humo y espejos. Mentiras sobre mentiras. Apretó la mandíbula y se obligó a moverse.

Ghost cruzó la habitación sigilosamente hasta el armario, donde guardaba escondida su mochila militar.

Sus manos se movían con rapidez y silencio, como si fuera algo instintivo.

Oculto en el forro, encontró lo que buscaba: el teléfono de prepago.

El que nadie más conocía, ni siquiera Becca.

Miró hacia atrás para asegurarse de que ella no se hubiera movido. Seguía durmiendo. Seguía preciosa.

Salió por la puerta y bajó las escaleras de puntillas, manteniendo la ligereza en sus movimientos.

Fuera, el aire nocturno le golpeó, fresco y salado.

Se agachó en la terraza trasera y escribió rápidamente un mensaje a Pat, enviándole una ubicación un poco más abajo en la playa, fuera de los límites de la hacienda.

No era lo ideal, pero si iban a verse, tenía que ser lo suficientemente lejos para evitar sospechas.

Especialmente con la tensión que había en ese momento.

Sabía que Pat tardaría un rato en llegar. El tipo estaba descansando en un cómodo hotel de cuatro estrellas en Ciudad de Panamá. Mientras tanto, Ghost estaba metido hasta el cuello en territorio enemigo, intentando hacer malabarismos con media docena de mentiras sin que a todos les pegaran un tiro.

Otra vez.

Una hora más tarde, su teléfono vibró: la respuesta de Pat.

Ghost comprobó cómo estaba Becca una última vez, asegurándose de que seguía profundamente dormida, y luego partió hacia la playa.

Se mantuvo entre las sombras, pegado a la línea donde el bosque se unía a la arena.

Su mente iba a mil por hora, pero sus movimientos seguían siendo precisos y expertos.

No podía permitirse un error, ahora no. No tan cerca del final.

Veinticinco minutos después, llegó al lugar de encuentro.

El único sonido era el del océano, tranquilo y rítmico.

Escudriñó la zona, escuchando, observando, hasta que un silbido bajo cortó la noche.

Ghost devolvió el silbido y Pat salió de entre los árboles, mimetizándose como si fuera parte del maldito paisaje.

Ghost sonrió, a su pesar. —¿Aún no has perdido el toque, eh?

Pat sonrió con suficiencia, tendiéndole la mano. —Viejas costumbres, hermano.

Se estrecharon la mano y Ghost le indicó que se sentara en un tronco caído. Se colocaron de modo que pudieran vigilarse la espalda mutuamente. Ya era algo natural: siempre vigilando, siempre esperando una amenaza. Joder, después de todo lo que habían visto, serían unos necios si no lo hicieran.

—¿Qué está pasando? —preguntó Pat, con tono casual, pero Ghost pudo notar la tensión subyacente. No le gustaban las sorpresas. A ninguno de los dos.

Fue directo al grano. —Hubo una emboscada. Tenemos una filtración. Alguien está pasando información y está fastidiando la operación.

Pat frunció el ceño, entrecerrando los ojos. —¿Alguna idea de quién?

Ghost negó con la cabeza. —He repasado todos los nombres. Ninguno tiene sentido. Pero alguien está hablando.

—¿Los panameños?

Ghost exhaló por la nariz. —No podemos confiar en ellos. Es demasiado arriesgado hacer preguntas que despierten sospechas. Si seguimos hurgando, se nos verá el plumero. Sin embargo..., hay otra posibilidad.

Pat arqueó una ceja. —Te escucho.

—La mujer de Ramírez. Llevaban meses con problemas. Llamó a Becca la otra noche, estaba muy alterada. Creemos que ella pudo haber sido quien filtraba información.

—¿Podemos confirmarlo?

La mandíbula de Ghost se tensó. —No. Está muerta. Un extraño accidente de coche ayer, de camino al aeropuerto.

Pat no tardó ni un segundo en reaccionar. —¡Qué conveniente!

—Demasiado conveniente.

Pat tamborileó con los dedos en el muslo, pensativo. —Lo investigaré. Tenemos contactos que pueden revisar sus registros telefónicos para ver si algo destaca.

—Hazlo. Pero a estas alturas, es secundario. El cargamento ya está con mi contacto en el lado colombiano. Lo retendrá hasta que le demos luz verde.

—¿Cuándo es la entrega?

—Pasado mañana. Mañana vuelo a Bogotá para supervisarla. ¿Quieres venir?

Una sonrisa se dibujó en el rostro de Pat. —No me lo perdería por nada del mundo. No hay nada como un buen enfrentamiento para animar las cosas.

Ghost soltó una carcajada, pero duró poco. Aún tenía que soltar otra bomba y sabía que a Pat no le iba a gustar.

—Hay... una complicación —dijo, cambiando el tono.

La sonrisa de Pat se desvaneció. —¿Qué tipo de complicación?

Ghost se pasó una mano por la cara. —Becca. No es solo la asistente de Markov..., es su hija.

Pat parpadeó, mirándolo fijamente un buen rato antes de inclinarse hacia delante y bajar la voz. —¿Cuánto sabe ella?

—¿Sobre su padre? No mucho. ¿Sobre mí? Todo.

—Mierda, Ghost. —El rostro de Pat se contrajo de frustración—. ¿Te has estado acostando con la hija de Markov?

No se molestó en dar excusas. Pat lo calaría al instante. —Está en mi casa ahora mismo.

Pat soltó un juramento entre dientes. —¿Confías en ella? ¿Y si le cuenta quién eres en realidad? Se cargará toda la maldita operación.

—No lo hará —dijo con firmeza, ignorando el nudo que se le formaba en el estómago—. Se marcha mañana. Le dije que se fuera, que no es seguro. En cuanto atrapemos a Markov, todo se va a desmoronar. No puedo arriesgarme a que ella esté cerca cuando eso pase.

Pat lo miró larga y fijamente, y luego suspiró. —Más vale que tengas razón, tío. Si no se va...

—Lo hará —le interrumpió Ghost con voz firme—. Tenía que creerlo—. Me aseguraré de que lo haga.

—Bien. —Pat se frotó la nuca y exhaló bruscamente—. No podemos permitirnos cabos sueltos. Cuando empiece la acción, nadie estará a salvo. Tú lo sabes mejor que nadie.

Él asintió, sintiendo el peso de la situación sobre sus hombros. Ya había demasiados cabos sueltos. Pero Becca..., ella no formaba parte de este mundo. No debería tener que lidiar con las consecuencias.

Necesitaba sacarla de allí, mantenerla a salvo. Aunque eso significara no volver a verla jamás.

—Mientras tanto —dijo Ghost, volviendo al modo misión—, ponte en contacto con los tuyos. Necesitamos que cada pieza esté en su sitio. Te enviaré las coordenadas y la hora del intercambio cuando las tenga.

Pat asintió brevemente. —Me encargo. Después de lo de Suárez, los de arriba están muy encima de nosotros. Están listos para el segundo asalto.

Ghost asintió. Ese era el terreno de Pat: los burócratas y los de traje. El trabajo de Ghost era sencillo. Llevar a Markov a la entrega. Atraparlo con las manos en la masa. Y sacar a Becca de allí por patas antes de que todo saltara por los aires.

Los dos hombres se quedaron allí sentados en silencio un minuto, escuchando las olas.

Había un entendimiento mudo entre ellos, del tipo que solo hombres como ellos podían compartir.

Habían pasado por suficientes operaciones para saber cómo acabaría esto.

Atraparían a Markov, desmantelarían su imperio.

¿Y luego? Luego tocaría volver al tajo, de vuelta a las sombras.

Y Becca..., Becca se habría ido.

Ghost sacudió la cabeza, espantando el pensamiento. En este tipo de trabajo no había lugar para el sentimentalismo. No cuando había vidas en juego. Había hecho lo que había podido por ella. Ahora dependía de ella hacerle caso.

—Será mejor que reserves ese vuelo —dijo, poniéndose en pie—. Nos vemos en Bogotá.

Pat se levantó y le dio una palmada en la espalda. —Cuídate, Ghost. Vigila tu retaguardia.

Ghost asintió, con la mente ya regresando a Becca y a lo que traerían las próximas 48 horas. —Siempre.