Capítulo 14

A Becca le daba vueltas la cabeza, que giraba fuera de control, como si el mundo acabara de inclinarse sobre su eje.

Madre mía.

¿Qué demonios ha sido eso?

Aún podía sentir sus manos sobre la piel, el calor persistente de sus cuerpos al chocar.

¿Y ahora? Ahora no había más que silencio y el tenue eco de los latidos de su propio corazón.

Sentía como si hubiera perdido una parte de sí misma en ese momento, algo vital y salvaje, algo que no estaba segura de poder recuperar jamás. ¿Qué debe de pensar él de ella ahora?

Avergonzada, se negó a sostenerle la mirada. No podía. Su cuerpo le gritaba que mirara —que lo mirara a él, a ese hombre que acababa de destrozarla—, pero no se fiaba de sí misma. La vergüenza y la confusión formaban un nudo demasiado apretado en su pecho. Necesitaba espacio, necesitaba aire.

Sin decir palabra, se deslizó del mostrador y se desenredó de su agarre.

Sentía el cuerpo extraño, expuesto, vulnerable.

Su vestido, antes pegado a su piel, había acabado hecho un lío, descartado como todo lo demás.

Aún podía sentir la impronta de sus manos por todo el cuerpo: rudas, urgentes, sin disculpas.

Era demasiado. Se agachó, buscando a tientas la tela, abrochándosela a toda prisa, aunque le temblaban las manos.

—¿Estás bien? —Su voz era suave, preocupada.

Se le hizo un nudo en la garganta. Le lanzó una mirada furtiva y se arrepintió. Él estaba allí de pie, desnudo, reluciente bajo la tenue luz como una especie de dios. Su pecho, sus abdominales, todo en él parecía tallado en piedra: perfecto e irritantemente calmado.

Maldito sea. ¿Cómo podía tener ese aspecto cuando ella se sentía tan rota?

—Sí, creo que sí —graznó, aunque sentía como si la garganta se le estuviera cerrando sobre sí misma.

—Becca...

—No quiero hablar de ello, ¿vale? —lo interrumpió, con una voz más afilada de lo que pretendía. Notaba que perdía el control, que se desmoronaba por los bordes. No quería explicar lo que había pasado; no podía.

El ceño de Dom se frunció y la sorpresa asomó a sus ojos. Pero entonces asintió, tragándose lo que fuera que estuviera a punto de decir. —Está bien. Si es lo que quieres.

No era lo que quería. No sabía lo que quería, pero ¿hablar de ello?

Hablar lo haría real. ¿Cómo podría explicar lo que acababa de suceder?

¿Cómo podría hacerle entender la tormenta que arreciaba en su interior?

Que no se trataba solo de él, sino de todo.

El miedo, el dolor, la abrumadora sensación de que estaba cayendo en espiral hacia algo que no podía controlar.

Le temblaban las manos mientras hurgaba en los botones de su vestido, con el silencio extendiéndose entre ellos como un abismo que no sabía cómo cruzar.

—Es mucho que asimilar —susurró finalmente, con voz quebradiza.

—Lo sé —dijo él en voz baja.

Su mirada se alzó para encontrarse con la de él, y lo que vio la asustó aún más que su propia pérdida de control. Deseo, confusión..., ternura. Dios, no. Eso no formaba parte del plan. No podía ser.

Vaya por Dios.

—¿Quieres que me quede?

Se estremeció ante la pregunta, con el corazón dándole un vuelco.

Después de todo lo que acababa de pasar, ¿cómo podía echarlo?

Y, sin embargo, necesitaba estar sola. Necesitaba procesar lo ocurrido, deleitarse con el placer de su temerario abandono, aferrarse a esos momentos y reproducirlos en bucle hasta que lograra darles algún sentido.

Hasta entonces, no podía enfrentarse a él.

—No —susurró—. Mañana empiezo temprano.

Él asintió con sencillez, como si hubiera estado esperando esa respuesta. ¿Tan predecible era ella? —No pasa nada —dijo—. Tengo que hacer la maleta de todas formas. Me marcho mañana sobre el mediodía.

Se habría quedado si ella hubiera querido, lo sabía. Algo le hormigueó en el interior, revoloteándole por el pecho, pero lo reprimió. No había lugar para eso ahora mismo.

—¿Adónde vas? —Se sentía más segura hablando de eso. De algo, de cualquier cosa, que no fuera el torbellino de su interior.

—De vuelta a Colombia. —Su tono se ensombreció, y no necesitó decir más. Ella sabía lo que significaba: otro cargamento, más peligro. Estaba volviendo al fuego, donde vivían los hombres como él.

—Tendrás cuidado, ¿verdad? —Las palabras se le escaparon antes de que pudiera detenerlas. Mierda. Eso había sonado demasiado a que le importaba, a que no podía soportar la idea de que saliera herido.

Él torció el gesto en una media sonrisa. —Siempre lo tengo.

Ella asintió y se dio la vuelta para ocultar sus mejillas encendidas.

—¿Becca?

Ella se quedó paralizada. —¿Dime?

—Hay algo que tengo que contarte.

Se le encogió el estómago y se le apretó el corazón. Oh, no. Allá vamos. La parte en la que le dice que ha sido un error. O que está casado. O que tiene novia. Se preparó para las excusas, las mismas que había oído una docena de veces antes, encogiéndose ya ante el golpe.

—¿Qué?

—Date la vuelta.

A regañadientes, lo hizo y vio cómo él se agachaba para subirse los vaqueros y se abrochaba la cremallera con deliberada lentitud.

Ella exhaló un silencioso suspiro de alivio.

Menos mal. Era demasiado difícil mirarlo desnudo.

Demasiado crudo. Su mente no dejaba de reproducir lo que acababa de pasar, su cuerpo aún vibraba por la forma en que él la había tocado, la había sujetado, la había destrozado. —¿Qué querías decirme?

Dom vaciló, escudriñando su mirada en busca de algo. Abrió la boca y luego la cerró, con la mandíbula tensa como si estuviera tratando de encontrar las palabras adecuadas. Finalmente, habló. —No soy quien crees que soy.

Se le revolvió el estómago. Dios mío. Ya empezamos.

—Estás casado, ¿verdad? Lo sabía. Tenía que haber algo. —Lo soltó de golpe, esperando acabar con aquello, romper la tensión.

—No —sacudió la cabeza, con una sonrisa amarga dibujándose en sus labios—. En ese aspecto, estás a salvo. He mentido sobre mi trabajo.

—¿Qué? —Becca lo miró fijamente, sin que las palabras terminaran de calar—. ¿Su trabajo? No puede haber nada mucho peor que ser un mercenario contrabandista de drogas.

Dom resopló, pero no había humor en ello. —Eso depende de cómo se mire.

—Dom, me estás asustando. ¿De qué se trata?

Exhaló bruscamente y tensó la mandíbula de nuevo. Fuera lo que fuese lo que iba a decir, le costaba soltarlo. Podía verlo.

—Sigo en el Cuerpo de Marines —dijo finalmente, con voz baja, casi avergonzada—. Nunca me fui. Estoy infiltrado.

Ella parpadeó, y tardó un momento en procesar el peso de sus palabras. ¿Infiltrado? ¿Todavía en los Marines?

—¿No desertaste?

Él negó con la cabeza. —Fui reclutado por alguien de la organización de Suárez. Estaban captando soldados para usarlos como mercenarios, así que me infiltré para averiguar qué estaba pasando. Una vez dentro, la DEA se enteró y me pidió que les pasara información sobre su red de narcotráfico.

—¿Alberto Suárez? —Tragó saliva, sintiendo un nudo en la garganta. Por estos lares, era tan infame como Pablo Escobar.

—El mismísimo —admitió Dom.

—¿No lo atraparon? Recuerdo haber leído algo sobre ello hace un par de meses. —Entonces todo encajó y sus ojos se abrieron de par en par—. Un momento, ¿fuiste tú?

—Indirectamente. Mi información fue lo que hizo que lo pillaran. Cayó de lleno en una operación encubierta de la DEA.

Becca se agarró al mostrador mientras las piezas encajaban. —¿Y ahora estás infiltrado en la organización de Alek Markov?

Dom asintió.

—Oh, mierda.

Se pasó una mano por el pelo. Todo este tiempo, había pensado que era un violento asesino a sueldo, un mercenario que trabajaba para su jefe, cuando en realidad... ¿era un buen tipo?

De alguna manera, el malo había sido más fácil de aceptar.

—¿Vas a arrestarlo a él también? ¿Por el contrabando de armas a Colombia?

El pecho de Dom se elevó al exhalar. —Voy a intentarlo, pero ahora mismo no tenemos mucho. Markov no pone su nombre en nada oficial. Utiliza empresas tapadera para todas sus transacciones ilegales. Sobre el papel, está limpio. —La estudió con la mirada intensa—. Por eso necesito tu ayuda.

Se le encogió el estómago. —¿Mi ayuda?

—Sí. Sé que es mucho pedir, pero si puedes entrar en su despacho y buscar pruebas del acuerdo de armas con los colombianos, podríamos tener algo. Documentos, correos electrónicos, cualquier cosa que lo vincule con el trato.

Becca negó con la cabeza antes de que él hubiera terminado. —Yo llevo sus negocios legítimos. No tengo acceso a nada de eso. Además, Alek no sería tan estúpido como para dejar pruebas incriminatorias por ahí en su oficina o en su portátil.

—Probablemente tengas razón, pero me he quedado sin opciones, Becca. El trato se cerrará en unos días y no tengo nada. Si Markov no está en la entrega personalmente —y no lo estará—, no hay pruebas de que estuviera involucrado.

—¿Y qué hay de Ramírez? —preguntó ella, con su mente saltando al único hombre que vería con gusto encerrado para siempre. Estaba convencida de que él había hecho matar a la mujer de este.

—El nombre de Ramírez está por todas partes en esto. Podemos arrestarlo y meterlo entre rejas cien años basándonos en lo que ya tenemos, pero es un pez pequeño comparado con Markov.

Becca se dio la vuelta y salió al patio. La noche era tranquila y cálida, pero eso no hizo nada por calmar su creciente inquietud. A lo lejos, las olas rompían rítmicamente contra la orilla. —Lo siento, Dom. Ojalá pudiera ayudarte, pero no puedo.

Oyó que la seguía fuera. Sus brazos la rodearon por detrás y la atrajeron contra su pecho.

—Lo siento. Olvida que te lo he pedido. Es demasiado peligroso.

—Le besó la nuca con los labios suaves contra su piel—.

Me he pasado la noche advirtiéndote de que no investigaras la muerte de tu amiga, y ahora voy y te pido que espíes a tu jefe.

Podía sentir el latido constante de su corazón contra su espalda.

—No es por eso —dijo ella en voz baja mientras se apartaba de su abrazo. Esta vez, no podía dejar que él la recompusiera.

—¿Entonces por qué es?

Becca se giró para mirarlo, con la voz apenas en un susurro. —No puedo ayudarte a sacar los trapos sucios de Alek... porque es mi padre.