Capítulo 1

L as ruedas del todoterreno dejaron el asfalto y se adentraron en la grava.

Ghost oía cómo las piedras saltaban de la superficie de la carretera, rebotando y golpeando los bajos del vehículo.

Debían de estar cerca. Había sido un viaje asfixiante de una hora desde Ciudad de Panamá, con las manos atadas a la espalda y un saco en la cabeza, pero comprendía la necesidad de tal secretismo.

Aleksandar Markov, el recién llegado al barrio y uno de los traficantes de armas más despiadados que la región había conocido jamás, valoraba su privacidad. Su hacienda estaba situada en la costa panameña, en medio de ninguna parte.

Habían hecho falta semanas de negociaciones para llegar a este punto.

Primero, Ghost había utilizado sus contactos en la industria del narcotráfico para ponerse en contacto con la mano derecha de Markov, Luis Ramírez.

Después, tras ser investigado y tras haber verificado su posición en la red de tráfico, se le concedió una reunión con Markov.

Lo habían recogido frente a su hotel en Ciudad de Panamá, un hostal mugriento que apenas merecía su única estrella, y lo habían traído hasta aquí; pero no sin antes cachearlo y comprobar que no llevara micrófonos ni armas.

Ahora, sintiéndose desorientado y un poco mareado por el viaje, había llegado a su destino: la hacienda secreta de Alex Markov.

En unos instantes, conocería a la mismísima e infame leyenda en persona.

Markov había llegado hacía seis meses con un alijo de armas ilegales de las que necesitaba deshacerse.

De dónde procedían las armas, nadie lo sabía.

Se rumoreaba que venían de zonas de conflicto de Europa del Este y Asia Central, donde tenía una serie de contactos en el mercado negro.

Pero dado que el FBI le estaba pisando los talones a su operación, había recogido sus bártulos y se había trasladado a Panamá, donde existía un lucrativo comercio de armas ilegales para grupos guerrilleros, cárteles y organizaciones paramilitares de Sudamérica.

Había cabreado a muchos traficantes de armas establecidos en la región, pero se habían ocupado de ellos con tal rapidez que no era probable que nadie volviera a cuestionar su posición. Markov había llegado para quedarse.

El todoterreno se detuvo y Ghost oyó cómo se abría la puerta del acompañante y alguien se bajaba. Se oyeron pasos sobre la grava y se preparó para lo inesperado. Siempre hay que estar preparado.

Pero no pasó nada.

Un momento después, su puerta se abrió y lo sacaron a rastras del vehículo. Una vez de pie, cortaron las bridas que sujetaban sus muñecas y le arrancaron la bolsa de la cabeza.

¡Maldita sea, qué luz había!

Parpadeó para ajustar la vista. En cuanto pudo ver correctamente, miró a su alrededor, evaluando el entorno.

Estaban frente a una mansión de estilo español en un patio de piedra con una fuente en medio.

La propiedad estaba fuertemente vigilada.

Inmediatamente divisó a dos guardias armados vigilando desde una distancia respetuosa pero muy precisa, sin contar a los cuatro bandidos que lo habían traído hasta aquí, todos los cuales iban armados.

El hombre que le había puesto la bolsa en la cabeza se llamaba Carlos.

Era un cabrón feo de cojones, con cara de pocos amigos, nariz aguileña y unos labios que parecían moldeados en una mueca de desprecio permanente.

A Ghost no le gustaba y, desde luego, no se fiaba de él.

No sabía los nombres de los dos matones con los que se había codeado en el asiento trasero, pero estos se alejaron y el todoterreno se dirigió a la parte trasera, presumiblemente para aparcar.

Ghost estudió la lujosa residencia blanca de estilo mediterráneo con su típico tejado de tejas rojas.

Era un edificio impresionante, y lo que le faltaba de altura, lo compensaba con su anchura.

Sospechaba que se extendía bastante hacia atrás, probablemente hasta la playa.

Podía oler el mar; no estaba a más de quinientos metros.

El aroma salino era un alivio bienvenido tras el hedor caluroso de Ciudad de Panamá.

La puerta principal se abrió y, a través del amplio arco, salió un hombre compacto y fornido con un traje caro. Tenía las manos cerradas en puños, pero hacía que pareciera natural. Prácticamente irradiaba una agresividad apenas contenida.

—¿Señor Ramírez? —preguntó Ghost.

El hombre le tendió la mano. —Señor Domínguez, bienvenido a Villa del Mar. Lamento el rudimentario método de entrega, pero ya sabe cómo son estas cosas… —Se interrumpió con un encogimiento de hombros que no denotaba arrepentimiento alguno.

Se dieron la mano. —Lo entiendo. —Para esta misión, Ghost estaba usando su nombre real, ya que era seguro que investigarían sus antecedentes. Su leyenda era una extensión de su propia historia; era más seguro así.

—Sígame. El señor Markov lo espera.

Ramírez asintió a Carlos antes de dar media vuelta y dirigirse de nuevo al interior de la casa. Ghost caminó con él bajo el arco blanco y atravesó una puerta principal de doble altura reforzada con acero. Nadie entraba aquí sin invitación.

El interior era fresco y sorprendentemente elegante.

Suelos de mármol, paredes blancas y un aire acondicionado de primera categoría contribuían al ambiente.

Había exuberantes plantas de interior colocadas estratégicamente en los rincones más oscuros, y las paredes estaban adornadas con varias piezas de arte moderno selecto.

Bajaron un corto tramo de escaleras hasta una sala de estar formal y, a través de los ventanales que iban del suelo al techo, Ghost contempló una vista impresionante de la terraza y la piscina.

Estaba rodeada de vegetación natural, lo que le daba un aire tropical.

A lo lejos, podía ver una vista parcial de las arenas perladas de la playa privada de la finca.

Era un escondite bastante discreto el que tenía Markov allí.

Recostado en un sofá, con un dedo de whisky en un vaso sobre la mesa de centro frente a él, estaba el propio Aleksandar Markov.

No se parecía en nada a lo que Ghost había imaginado.

Después de todos los informes, esperaba a un monstruo.

En cambio, Markov era de estatura media, distinguido y con aspecto de ejecutivo, con el pelo entrecano.

Le recordaba a un banquero jubilado de la capital.

—Señor Domínguez, qué amable de su parte venir. —Incluso sonaba como un banquero. Su acento era interesante: una mezcla de deje estadounidense sobre una entonación claramente de Europa del Este.

Ghost dio un paso adelante y le estrechó la mano.

Estaba fresca y seca, pero el apretón fue firme y fuerte.

—Gracias por recibirme. —Eran los ojos, decidió Ghost, los que delataban su naturaleza despiadada.

De un azul pálido y más fríos que los casquetes polares, estaban totalmente carentes de emoción.

—Por favor, siéntese. Becca nos traerá un poco de té. —Resopló—. Una pequeña costumbre que adquirí cuando viví en Londres hace muchos años.

Ghost levantó la vista y vio a una morena impresionante esperando en el umbral.

De pelo castaño brillante, curvas suaves y unas piernas que desaparecían bajo una falda ajustada que parecía no tener fin.

Ella le dedicó una sonrisa eficiente y asintió a Markov antes de desaparecer para traer las bebidas.

Joder. Markov sí que sabía elegir.

¿Se acostaría con ella?

Con un pibón así, Ghost no veía cómo no iba a hacerlo. Markov le daba la impresión de ser el tipo de hombre que toma lo que quiere de la vida y al cuerno con las consecuencias.

Ghost volvió a centrar su atención en el traficante de armas. —Es un lugar hermoso el que tiene aquí. Apuesto a que las puestas de sol son algo de otro mundo.

Markov sonrió y reconoció la verdad de esa afirmación con una pequeña inclinación de cabeza. —No es California, pero servirá.

Ghost no respondió. Le habían dicho que Markov había tenido su base en San Francisco, cerca de Silicon Valley, donde había financiado una especie de startup de criptomonedas.

Al parecer, había sido una forma de blanquear su dinero manchado de sangre y le permitía operar de forma encubierta en la red oscura.

Ghost no sabía mucho de esas cosas, pero se hacía una idea.

Markov era un HVT y encabezaba la lista de los más buscados del FBI.

—¿De dónde procede usted? —preguntó Markov.

Ramirez se sirvió una copa de un mueble bar y luego tomó asiento en una moderna mesa de cristal y cromo a unos metros de distancia.

El socio de Markov era un observador en esta reunión, no un participante activo.

Estaba claro quién llevaba la voz cantante.

—De Florida, originalmente —respondió Ghost, sentándose frente al traficante de armas—. Aunque me muevo mucho.

Markov asintió. Era de esperar en su línea de trabajo.

—Cuénteme algo sobre eso. —La mirada de Markov se fijó en el rostro de Ghost.

—¿Sobre qué? —Ghost sabía a qué se refería, pero le siguió el juego.

—¿Cómo acabó aquí, en Centroamérica?

Podía parecer una pregunta inofensiva, pero era una parte integral de la entrevista. Markov lo había investigado, pero esta era la parte en la que tenía que estar a la altura de su reputación, donde tenía que venderse ante Markov como alguien a quien el traficante de armas necesitaba.

—Después de dejar el ejército, fui asignado a la Unidad de Apoyo al Entrenamiento de EE. UU. en Belice como instructor de combate cuerpo a cuerpo y guerra en la selva. Esa era mi especialidad en el ejército.

—‘Special Ops’, ¿no es así?

Ghost se quedó impresionado. Markov había hecho sus deberes.

El traficante de armas debía de tener contactos en el DoD para obtener ese tipo de información.

Normalmente, los nombres de los operativos de las fuerzas especiales se ocultaban por su propia seguridad, incluso después de haber dejado el servicio.

Pero por eso había usado su propio nombre; solo podía ayudar a su causa.