23. Cali

CALI

Me paso el resto de la noche en piloto automático.

Pero durante todo ese tiempo, hay dos cosas que no me dan tregua. La primera es lo que dijo la mujer de gris: Tú eres la operadora. Cuídate.

La segunda es el pulgar de Vera en la mandíbula de Ronan y esa estúpida risita.

Ojalá pudiera decir que lo segundo no me molesta más que lo primero, pero sería mentira.

¿Qué dice eso de mí? Que una amenaza a mi vida me parezca menos importante que “¿Ronan me quiere de verdad?”

Nos despedimos. Parece que ya hemos hecho lo que él tenía que hacer esta noche, porque está recibiendo un montón de asentimientos respetuosos y apretones de manos firmes por parte de los hombres.

Luego salimos al calor de agosto. Paolo tiene la noche libre, así que estamos solos en el Rolls Royce mientras Ronan se adentra en las oscuras calles de Brighton Beach.

—¿En qué piensas? —me pregunta.

—En nada. Solo estoy cansada.

—Creo que te estás olvidando de lo mal que mientes, Cali.

No respondo.

—Calista.

—Estoy bien.

—No paras de decir eso. Cada vez te creo menos.

Me aparto de la ventana.

—No me importa, ¿vale? Lo de Vera. Si es eso lo que estás intentando sacar a relucir. No me importa.

Se queda callado un segundo, con la mirada fija en la carretera.

—No estaba intentando sacar nada a relucir.

—Bueno, pues bien, no hace falta. No me importa. Espero que haya quedado claro. No. Me. Importa.

—Vale.

—Lo digo en serio. Es agua pasada. No es nada. No me molesta en absoluto.

—Vale —repite.

—Deja de hacer eso —le espeto antes de poder contenerme. Hago una imitación un poco maliciosa de su voz—. Vale. Vale. Basta ya. Es desesperante.

Me echa un vistazo.

—¿Quieres que te lleve la contraria?

—Quiero que te enfades conmigo. Quiero que, por una vez, seas una persona normal y simplemente… te enfades.

—¿Sobre qué?

—¡Vera! —exclamo levantando las manos—. Una mujer guapísima se ha acercado contoneándose con su vestido de seda y sus perlas, te ha puesto la mano en la cara y nos ha recordado a ti, a mí y a toda la sala que solía tenerte en su cama, y tú apenas has hecho nada al respecto, y ahora te lo tomas con total naturalidad, y me dan ganas de gritar.

Conduce otra manzana en silencio.

—Así que sí te importa.

—No.

—Pero acabas de decir…

—He dicho que quiero que pelees conmigo. Eso es diferente.

—En realidad no lo es.

—Es completamente diferente y el hecho de que no lo veas es precisamente el problema.

Hace una señal y cambia de carril.

—Vale —dice—. Quieres una pelea. Aquí la tienes. ¿Quieres hablar de lo de esta noche? Hablemos de ello.

—Genial. Hablemos.

—Me pasé toda la noche viendo cómo los hombres te miraban.

Eso me deja sin palabras.

—¿Qué?

—Todos los hombres de la sala se quedaron embobados mirándote.

No porque seas la mujer del pakhan. Sino por quién eres.

Entraste con ese vestido y te las arreglaste con Marisha y con Vera, y parecías estar más en tu sitio que cualquiera de ellas.

Todos se dieron cuenta y yo los vi enamorarse de ti.

Me dieron ganas de romperles los dedos uno a uno.

Lo miro fijamente.

—No es posible.

Gira hacia una calle más ancha y las luces de la farola se deslizan por su rostro.

—¿Quieres hablar de Vera y de su mano en mi cara?

No lo recuerdo en absoluto. Apenas recuerdo que Vera estuviera allí.

Me pasé toda la noche lanzando miradas asesinas a cualquier hombre que te mirara medio segundo de más, así que me perdonarás si no me quedaba nada de atención para un antiguo amor de hace doce años por el que no sentía nada ni siquiera en aquel momento.

En el coche solo se oye el ruido del motor.

—Así que estabas celoso —digo.

—De una forma repugnante —escupe—. Todo el tiempo. Fue una de las peores noches de mi vida.

—Eso no es… —empiezo a decir, pero no puedo terminar la frase, porque no sé qué iba a decir. Siento que la piel me aprieta demasiado como para contener todo lo que hay dentro de mí—. Eso no es lo mismo. Nadie estaba coqueteando conmigo en realidad.

—Todos te estaban llevando a la cama en su cabeza. Yo lo ví.

—Ahora sí que estás siendo ridículo.

—Quizá. Pero tú pediste una pelea y esto es lo que te voy a dar —Me vuelve a mirar de reojo.

Tiene los ojos oscuros y ahora desprende un calor que no tiene nada que ver con la temperatura veraniega—.

He estado celoso, Calista. Toda la noche.

Así que no te quedes ahí sentada diciéndome que no te importa Vera cuando los dos sabemos que eso es mentira, porque sé exactamente lo que sientes.

Yo llevo cuatro horas seguidas sintiendo lo mismo de la forma más desagradable posible.

Eso es lo que colma el vaso. Para los dos. Él admitiéndolo, en voz alta, sin rodeos, sin disfrazarlo de nada razonable y yo sintiendo cómo me golpea de lleno el hecho de que he estado celosa, y él también, y que los dos hemos estado dándole vueltas a eso toda la noche como dos idiotas.

—Para el coche —le digo.

Me mira.

—Para el coche. Ahora mismo.

No pregunta por qué. Pone las luces intermitentes y desvía el coche hacia el arcén, con la grava crujiendo bajo las ruedas. Estamos en algún punto de un tramo oscuro con el agua a un lado y nada al otro, sin casas, sin gente, simplemente nosotros dos y el golpeteo de mi corazón dolorido.

Pone el coche en punto muerto.

—Cali…

Y ya lo estoy trepando por encima de la consola.

Apoyo una rodilla en su asiento, lo agarro por el cuello con las manos y lo beso con fuerza, antes de que pueda decir una sola palabra sensata, antes de que ninguno de los dos pueda convencerse de no hacerlo.

Se sorprende durante, quizá, medio segundo, y luego sus manos se posan en mis caderas y me atraen hacia su regazo, con mi vestido arrugándose sobre mis muslos y mis rodillas a ambos lados de él, apoyadas contra el cuero.

—¿Quieres estar celoso? —le susurro al oído—. Vale. Ponte celoso. Pero no puedes estar celoso de una sala llena de hombres que nunca me han tocado cuando tú eres el único que lo hace.

—Repite eso —gruñe.

—Eres el único —Lo beso de nuevo, esta vez con más intensidad y su mano se desliza por mi espalda hasta agarrarme la nuca, enredándose en mi pelo—. Eres el único que me toca. Nadie más. Solo tú.

Me besa como si intentara dejar una marca en mi interior. Me agarra el pelo con una mano para echarme la cabeza hacia atrás, y su boca se dirige a mi cuello, al punto sensible debajo de la mandíbula. Me roza con los dientes con la fuerza justa para que jadee y me frote contra él sin pensarlo.

Está enorme y duro debajo de mí. Puedo sentirlo a través de los pantalones del esmoquin, justo donde estoy presionando, así que muevo las caderas contra él.

—Te pasaste toda la noche —dice contra mi garganta— con ese vestido, y todos los hombres de aquella sala te deseaban.

Pero tú eres mía —Su mano se desliza desde mi cabello por mi espalda, hasta el borde del vestido, que se me ha recogido alrededor de los muslos.

Sus dedos encuentran la piel desnuda y suben por ella—. Mía.

—Tuya —No me resisto, ni siquiera siento el viejo instinto de hacerme pequeña, de encogerme, de decir lo que es seguro—. Dilo otra vez.

—Mía —Me arranca el tirante del vestido del hombro y acerca la boca a la parte superior de mi pecho. Me arqueo hacia él—. Cada parte de ti. Mía.

Su mano se desliza por debajo del vestido, entre nuestros cuerpos.

Me pongo de rodillas para darle espacio.

Sus dedos encuentran mi coño a través del fino encaje y hacen presión.

Aparta la tela con dos dedos y me toca al desnudo.

Despacio. Exactamente como sabe que me gusta.

Ya estoy tan mojada que sus dedos se deslizan con facilidad y todo mi cuerpo se estremece.

—Estás empapada —me susurra al oído, con una mezcla de asombro y deseo—. Llevabas toda la noche chorreando, ¿verdad? Sentada a mi lado, celosa, furiosa, siendo mía.

—Sí —Apenas puedo articularlo—. Sí. Dios —Ahora me balanceo contra su mano, sin vergüenza, con ambas manos agarradas a sus solapas—. Ronan. Ronan, por favor…

—¿Por favor qué, kotyonok?

—No quiero tus dedos. Quiero tu polla. Ahora. Ahora mismo.

Siento cómo traga saliva. Luego sus manos se dirigen a su cinturón.

Me levanto sobre las rodillas, con la frente apoyada en la suya, los dos respirando con dificultad.

Oigo la hebilla y la cremallera, y luego se libera.

Su polla está caliente y dura contra mi palma cuando la alcanzo. Lo acaricio una vez y se estremece.

—Nada entre nosotros —digo. No es una pregunta. No hemos usado protección desde lo del lago. Ahora no quiero nada. Lo quiero todo de él.

—Preferiría morirme —responde él, asintiendo.

Me agarra de la cadera con una mano y, con la otra, coloca su polla en posición. Me hundo despacio sobre él, muy despacio, dejando que me llene el coño centímetro a centímetro. La sensación de estiramiento, la plenitud, me deja sin aliento.

—Oh.

—Eso es —Su mano se extiende por mi zona lumbar, sujetándome con firmeza—. Toma toda mi polla. Así. Estás hecha para ello.

Me lo meto todo, hasta que quedo sentada pegada a él, con su polla hundida hasta el fondo, sus manos en mis caderas y las mías enmarcando su rostro.

Por un segundo, me quedo ahí sin moverme.

Siento cada parte de él dentro mío. Siento cómo me mira en la oscuridad, con la luz de la farola que entra por la ventana reflejándose en sus ojos mitad grises, mitad azules.

—Mírame —dice, aunque ya lo estoy haciendo—. Sigue mirándome. Quiero mirarte todo el tiempo.

Apoyo las manos en sus hombros y me muevo sobre su polla en el asiento delantero del coche, al costado de una carretera a oscuras.

Me deja marcar el ritmo. Tomo exactamente lo que quiero, con sus manos en mis caderas guiándome, pero sin forzarme, su boca recorre mi cuello, mi clavícula, la parte superior de mi pecho.

Las ventanillas se empañan a nuestro alrededor.

El cuero cruje. Cada vez que me hundo sobre él, empuja hacia arriba para recibirme y su polla llega a un lugar tan profundo que tengo que morderme el labio para no gritar en medio del silencio.

—Esa es mi chica —susurra—. Esa es mi reina. Toma lo que es tuyo.

—Mío —repito, y lo digo en serio, todo. Muevo las caderas y me froto contra él mientras la tensión se va acumulando cada vez más en mi vientre.

—Eres mía y yo soy tuyo —dice. Su mano se eleva para acunar mi mandíbula, inclinando mi rostro para que tenga que seguir mirándolo—. Ese es el trato. Ese es el único trato que importa. Ni el papel. Ni el matrimonio. Esto.

Desliza una mano entre nosotros y encuentra mi clítoris justo donde su polla me está abriendo en dos. Presiona allí con el pulgar trazando círculos. Me corro antes de poder prepararme para ello. Me aprieto alrededor de su polla y tiemblo, y él me sostiene durante todo el proceso, susurrando:

—Eres jodidamente preciosa —una y otra vez.

Aún estoy bajando de la ola cuando me agarra por las caderas y toma el control.

Ahora me está follando rápido y con fuerza, su control finalmente se resquebraja, esa barrera de hierro que hay en él se hace añicos como solo ocurre conmigo.

Su frente se apoya en mi hombro y dice mi nombre, mi nombre de verdad: Calista, Calista.

Y luego algo en ruso. Se pone rígido debajo mío y se corre dentro de mi coño con un gemido que siento más de lo que oigo.

Nos quedamos así durante mucho tiempo, con su polla aún hundida en mí.

Sus brazos me rodean por completo, mi cara acurrucada en su cuello, los dos respirando con dificultad en la oscuridad empañada.

Su corazón late con fuerza contra mi pecho.

Puedo sentir cómo se va ralentizando, poco a poco.

Pongo mi mano abierta sobre él y dejo que se calme bajo mi palma.

—Eres un hombre malo.

—Te lo he dicho desde el principio —dice con voz ronca. Luego levanta la mirada—. Pero estoy intentando ser bueno por ti.

Levanto la cabeza y lo miro. Tiene el pelo revuelto. Hay labial en su cuello, esta vez es el mío, y siento un orgullo feroz y tonto por ello. Hace doce años, una mujer vestida de seda azul solía echarlo de su casa.

Pero ¿dónde está ella? Aquí no.

Esta noche, él está en el asiento delantero de su coche, a un lado de la carretera, conmigo, con su polla todavía dentro de mí, mirándome como si yo fuera lo único en el mundo que mereciera un ápice de su atención.

—Deberíamos irnos a casa —susurro—. Seguramente la niñera querrá irse a casa. Y además, quiero un segundo asalto.

Él sonríe.

—Una cosa me motiva más que la otra.

Me río y me retuerzo en su regazo hasta que gime.

—Lo digo en serio —insisto—. Además, las ventanillas están todas empañadas. Si pasa alguien, sabrá exactamente lo que hemos hecho.

—Que lo sepan —Me besa y desliza su lengua en mi boca—. Que lo sepan todos.

Me quedo en su regazo un minuto más, quizá dos, mientras su polla se va ablandando dentro mío. Me niego a ser yo quien se mueva primero. Me siento más yo misma de lo que me he sentido en mucho tiempo, desde que tengo memoria.

Ni pequeña. Ni encogida. Ni esperando a ser arrastrada.

Sino íntegra, plena y completa.

Y suya.