29 - Gunner

Los faros de la Suburban cortan la oscuridad previa al amanecer mientras manejo, y obligo a mi mente a alejarse de Daphne. Iré a reclamarla pronto, pero no todavía. Primero, termino con el hombre que le puso ese moretón en la mandíbula.

Mientras manejo hacia Hallstein, Logan y Wren sacarán a Camille de esa casa de los horrores. Otra mujer salvada mientras yo voy a destruir al hombre que ha hecho daño a demasiadas.

Las dos horas de manejo hacia el sur se vuelven una tortura.

Su aroma a vainilla se aferra al interior de la camioneta, apretándome el pecho.

Bajo la ventanilla, pero el aire húmedo de Florida solo lo empeora, me recuerda su piel después de bailar, ese brillo de sudor que quise saborear.

Mi cuerpo grita su déficit: veinte horas despierto desde ayer por la mañana, las manos temblándome levemente en el volante, la vista amenazando con volverse gris en los bordes.

El dolor de cabeza detrás de mi ojo derecho late con cada latido.

Lo anulo todo. Por ella.

La bodega de Hallstein aparece en el corredor industrial a las cinco treinta y cinco, y todo lo que veo es a Daphne atada a esa silla, con moretones porque la dejé irse a casa. Porque pensé que la distancia la protegería. Aprieto la mandíbula hasta que me duelen los dientes.

Encuentro el corte en la cerca que Peytone dejó para mí, lo bastante ancho para un hombre de mi tamaño.

Aun así, tengo que apretarme para pasar por la abertura antes de correr a toda velocidad por el asfalto resquebrajado.

El operador de la puerta nunca ve venir la muerte.

Mi disparo con silenciador lo tumba a doce metros.

Arrastro su cuerpo hacia las sombras y sigo avanzando.

El haz de la linterna de la patrulla itinerante se balancea en la oscuridad, delatando su posición.

Me deslizo como un fantasma por los puntos ciegos que tracé anoche, moviéndome por zonas muertas entre cámaras, salvo por un breve tramo que no puedo evitar.

Cuando mi cuchillo le abre la garganta en el muelle de recepción, el chorro arterial golpeando el concreto, veo la cara de Daphne en ese sótano.

El operador del cuarto de seguridad mira pantallas que no muestran nada.

He sido un fantasma en sus cámaras, incluso con ese tramo de metraje en vivo; Emilio Rosetti se aseguró de eso, hackeando el sistema desde Nueva York.

La puerta lateral se abre sin hacer ruido.

Mi brazo se desliza alrededor del cuello del guardia, y queda inconsciente en seis segundos.

Lo bajo con cuidado. No hace falta el exceso. Guardo la rabia para quien la merece.

Tres hombres menos en ocho minutos.

Las escaleras metálicas no resuenan bajo mi peso mientras subo hacia la oficina de Hallstein. Mi mano encuentra de nuevo el cuchillo, los dedos recorriendo la hoja. Este es el que importa.

Dentro de la bodega de Hallstein, vigilo la oficina desde la sombra de un descanso de escalera, la sangre enfriándose en mi manga.

El hombre está exactamente como lo dejé hace una década: perfectamente arreglado, una de esas mandíbulas que se supone que significan autoridad, pero que siempre se vio más adecuada para una foto policial.

Sirve bourbon y mira su teléfono, esperando la llamada que cree que salvará su reino.

No tiene idea de que la guerra ya terminó.

Me fijo en los detalles. La forma en que hace rodar el vaso en la palma, como un jugador con dados. El pequeño temblor en la mano izquierda. La pantalla del teléfono, rajada en la esquina, mostrando una foto familiar.

Está leyendo algo en la laptop cuando empujo la puerta de la oficina.

Las bisagras hidráulicas dejan que se abra con un susurro mientras entro en la luz fluorescente.

Levanta la vista, los ojos vidriosos y privados de sueño, y tarda dos segundos completos en que su cerebro registre mi cara.

Parpadea, luego desvía la mirada al cajón del escritorio a su derecha.

Es el único movimiento del que ha sido capaz jamás: el manotazo hacia el arma, el intento desesperado de controlar algo.

Casi quiero dejar que llegue al arma, solo para darle la ilusión.

Pero cruzo la distancia en tres zancadas, la rabia en mí tan limpia que cada movimiento se siente liviano, ya ensayado.

—Tú —dice, y la palabra es en parte acusación, en parte súplica.

Lo estrello hacia atrás en la silla giratoria y le inmovilizo el codo, mi mano izquierda aplanando el brazo contra la lámina barata.

En la derecha tengo el cuchillo, presionado contra su carótida en un latido.

Se queda rígido, las pupilas reducidas a alfileres, toda esa vieja confianza drenándose como aceite sucio.

—No estás muerto —logra decir, intentando sonreír de lado.

Me inclino, respirando su colonia y esa otra nota: sudor rancio, del tipo que empapa a un hombre que sabe que es presa.

—No por falta de intentos —digo, y sonrío para que pueda ver todos mis dientes.

Aprieta la mandíbula y, con un destello casi cómico de bravuconería, alza la barbilla.—Puedes matarme, pero uno de mis hombres va a…

—No me interesa tu discurso —lo interrumpo—. ¿Sabes por qué estoy aquí?

Mueve la boca.—¿Quieres dinero? Puedo darte más del que jamás soñaste. Puedes tomar el auto…

Casi me río. Quiero decirle que lo que de verdad quiero es que Daphne nunca hubiera puesto un pie en este pueblo. Pero así no funciona la venganza. Siempre se trata de deudas pasadas, nunca de deseos futuros.

—Inténtalo de nuevo —digo, y doy golpecitos con el cuchillo contra su garganta. Una línea roja florece bajo la hoja.

Su respiración se traba.—¿Las mujeres? ¿Todo esto es por esas malditas mujeres? Sus maridos y sus hijos mataron a nuestros hombres, a nuestros hermanos, ¿y tú quieres vengarlas? Eran enemigos de guerra. Nuestros malditos enemigos.

—Error. Eran mujeres.

Hundo más el cuchillo en su garganta carnosa, y una burbuja gruesa de sangre se desliza por su cuello.

—Esa chica, esa chica Gilles, puedo dejarla libre si tú…

—Esa chica —repito, en voz baja—. La que tenías atada a una silla. A la que ordenaste que lastimaran.

Intenta fanfarronear, pero veo el cálculo encenderse en sus ojos. Incluso ahora, busca una salida, un truco, algún ángulo que se le escapó en el primer intento. Inclina la cabeza e intenta la vieja condescendencia.—Si crees que esto me da miedo…

—No lo creo —digo, y le abro la mejilla con un corte rápido, lo justo para que sangre pero no para matarlo—. Pero quiero que sepas que no estoy aquí por el dinero, ni por el poder. Estoy aquí por todas las mujeres a las que has lastimado. Estoy aquí por Daphne.

Escupe palabras, la sangre corriéndole salada por la mandíbula.—¡Son putas! Estás arriesgando tu vida por…

El movimiento siguiente es puro instinto. Le tapo la boca con la mano y lo jalo hacia adelante, obligándolo a mirarme de frente.

—Ella es lo único en este mundo que alguna vez ha importado —digo, y mi voz es tan suave que casi no la reconozco—. La lastimaste. Y ahora vas a descubrir cuánto cuesta eso.

Por un instante, guarda silencio. Hay algo casi parecido a la comprensión en sus ojos ahora, como si por fin viera el final de verdad.

La mano con el cuchillo se mueve tan rápido que es un borrón en el aire.

La hoja se desliza detrás de la mandíbula, sube por debajo del mentón.

Gorgotea, y yo corto de lado, seccionando la carótida.

La sangre salpica el escritorio, empapando el bourbon, la laptop, la foto de su familia.

Intenta hablar, pero solo salen burbujas. Me inclino cerca, mirando cómo se le apaga la vida, y digo:

—Podrías haber tenido una muerte mejor. Pero escogiste a la mujer equivocada.

Muere hecho un desastre y muerto de miedo, desplomado en la silla mientras su sangre se acumula en el azulejo.

Limpio la hoja en su camisa y luego la guardo en el bolsillo.

Agarro el teléfono, la laptop, cualquier cosa que pueda importarle a Logan, y tiro el resto.

No me quedo. No tiene sentido. El lugar ya está infestado por la podredumbre de su legado.

Afuera, el cielo sigue gris oscuro. Me tiemblan las manos mientras le escribo a Logan: Listo. La respuesta llega en menos de un minuto.

Respuesta de Logan: Camille asegurada. En el centro de recuperación. Estable. El dosier se liberará según lo programado.

Nueve años terminados, pero lo único que quiero es a ella.

El camino de regreso a La Sirena se vuelve una batalla contra mi propio cuerpo.

Sin la rabia para impulsarme, todo se desploma a la vez, y sé que no hay manera de que llegue hasta Pristine.

La visión se me pone gris en la Turnpike, obligándome a aferrarme al volante para mantenerme centrado.

Su mano fantasma en mi muslo es lo único que me mantiene consciente.

Ese toque que me dio, ese permiso del que huí.

Tengo la garganta tan seca que me duele tragar.

El dolor de cabeza se expande desde mi ojo por todo el cráneo.

Su aroma a vainilla en la camioneta se vuelve tortura.

Cada respiración me recuerda que ella no está aquí, que la dejé con moretones y trauma y un padre que casi murió por mi culpa.

Mi cuerpo ha estado funcionando a punta de adrenalina y obsesión durante una semana, y ahora que Hallstein está muerto, no queda nada que anule el déficit.

El muelle de carga aparece a las seis cincuenta y ocho. Me quedo sentado diez segundos después de apagar el motor, reuniendo fuerzas que no tengo. Salgo. Logro dar tres pasos hacia las escaleras.

El piso se inclina. Se me doblan las rodillas. Busco una pared que no está donde deberían estar las paredes, la visión reduciéndose a un túnel gris.

Marisol me agarra, o por lo menos amortigua la caída: no es lo bastante grande para sostener mi peso.

—Te tenemos —dice, y miro alrededor para encontrar a Isa y Juliet a mi otro lado, sus manos pequeñas sorprendentemente fuertes mientras acomodan mi peso sobre sus hombros.