19 - Daphne #2

—No mal, solo piezas de un rompecabezas que no terminan de encajar.

The Siren va a hacer su set de baladas, pero tres mesas pidieron específicamente algo animado.

Estoy tratando de ver si puedo moverlos al domingo sin ofender a nadie.

—Cierra la laptop con un pequeño suspiro—.

Este trabajo es más difícil de lo que parece.

Se da cuenta de que estoy cambiando el peso de un pie a otro, la danza inconsciente de alguien que nunca deja de moverse.

—Eres bailarina.

—Lo era. Lo soy. Es complicado.

Su rostro se transforma. El suave placer del reconocimiento.

—Mi hermana, Eleanor Rosetti, es bailarina. Siempre pensé que sonaba tan a cuento de hadas, ser bailarina. De hecho, he empezado a tomar clases, solo lo básico. ¿Qué estilo bailas? ¿Ballet?

—Ballet, moderno, algo de contemporáneo. Lo que mi cuerpo quisiera ese día.

Hablamos de danza durante cinco minutos.

Preguntas reales, interés real. Asiste a clases.

Estiramientos suaves, dice, nada intenso.

Me invita a ir. La invitación es casual, sincera.

Sin más agenda que una posible amistad. Me duele el pecho con algo que había olvidado: la posibilidad de una amiga que no conoce mi historia, a quien podría gustarle por quien soy ahora.

—Me gustaría mucho —digo.

Vuelve a abrir la laptop.

—Eres bienvenida a quedarte si quieres compañía. Esto es tedioso, pero no privado.

—Debería seguir caminando. Pero gracias.

Salgo de su oficina sintiéndome más ligera. Es la primera persona aquí que no estaba evaluando, probando o protegiendo. Solo ofreciendo una amistad normal como si yo fuera una persona normal.

De vuelta en el pasillo, paso por la cocina. Sera está al teléfono, pero levanta la copa de vino a modo de saludo. La puerta lateral del bar está cerrada. Me dirijo a las escaleras de servicio cuando se abre la puerta del jardín trasero.

Marisol entra con esquejes del jardín. Ramas de buganvilia cargadas de flores magenta, ramitas de melisa, algunas flores de cítricos. Su cabello dorado cae suelto y caótico sobre sus hombros, la versión casera de sí misma. Nos detenemos a un metro de distancia.

Me mira sin sonreír. Ninguna calidez suaviza sus ojos color miel.

—Daphne. ¿Acomodándote?

—En eso estoy.

—Bien. —Cambia los esquejes a su otro brazo; algunos pétalos de buganvilia caen al suelo—.

Adrian ha convertido el piso principal en una escena del crimen para la reunión con los proveedores de mañana.

Cuarenta sillas donde no debería haber sillas.

Date por advertida. —El chiste está ahí y ella lo aplasta antes de que pueda aterrizar, como si le molestara que su propia boca lo intentara.

El comentario quiere ser divertido y no se lo permite. Lo que ofrece en lugar de la calidez es algo que siento que está conteniendo con ambas manos, como si pudiera derramarse.

—Lo tendré en cuenta.

Asiente una vez, pasa a mi lado hacia la cocina con sus esquejes.

Cuarenta segundos en total. Distancia educada, nada más, excepto por el medio segundo en que un chiste parpadeó y murió detrás de sus ojos.

Todos juran que Marisol es todo chispa y ruido, siempre rebotando por las paredes.

Ahora les creo. La he sentido conteniendo todo el peso brillante de eso para que no me alcance.

La gallina clueca, protegiendo el nido, que ha decidido que soy un halcón.

Subo las escaleras de servicio con las piernas cansadas.

Gunner está sentado en el escritorio, con la laptop abierta, con esa quietud total que significa que está inmerso en algo operativo.

La foto de Hallstein es visible en la pantalla por un momento antes de que la minimice.

Levanta la vista cuando entro y algo cambia en sus ojos grises. Hambre, alivio, posesión.

—¿Cómo te fue?

Me acerco a él y le resumo en el registro seco que él sabe que es el mío de verdad.

—Sera fue cálida y me llamó paloma. The Siren fue generosa con mi baile. Isa me dijo nueve palabras en total. Juliet fue un alivio. Una amistad normal, imagínate. Marisol fue Marisol.

—Así que fue bien.

—Algunas partes sí.

No espero a que se mueva. Me siento de lado en su regazo y él se acomoda para hacerme sitio. Un brazo me rodea la espalda, su otra mano se posa en mi muslo. Apoyo la cabeza en su hombro, inhalando su olor a jabón de cedro.

—A Marisol de verdad no le caigo bien —digo contra su cuello.

—No confía en ti. Hay una diferencia. —Su mano se aprieta en mi muslo, las yemas de sus dedos presionando el músculo de una manera que me recuerda exactamente cómo se sintieron esas manos dentro de mí—. Protege ferozmente lo que es suyo. Siempre lo ha hecho.

—Y yo no soy suya.

—Todavía no. —Su mano se mueve más arriba en mi muslo, ahora deliberadamente—. Pero eres mía.

—Sí. —La palabra sale suave, segura. Su mano se desliza entre mis muslos, ahuecándome a través de mis jeans. Incluso a través de la tela vaquera, su toque me hace jadear—. Tuya. Y creo que te gusta recordármelo.

—Siempre. —Su voz baja, áspera y peligrosa.

Antes de que pueda responder, él se pone de pie, levantándome con él. Mi espalda choca contra la pared junto al escritorio, su cuerpo me enjaula. Me agarra las muñecas, las inmoviliza sobre mi cabeza con una mano mientras la otra va a mi mandíbula, obligándome a mirarlo.

—Hoy caminaste por mi edificio —dice, con la voz baja y controlada—. Dejaste que mi familia te viera. Dejaste que te evaluaran. —Su pulgar traza mi labio inferior—. Pero volviste a mí.

—¿A dónde más iría?

—A ninguna parte. —Su mano libre baja a mi garganta, no apretando, solo sujetando. Poseyendo—. Ya no vas a ninguna parte. No sin que yo lo sepa. No sin mi permiso.

Las palabras envían una oleada de calor entre mis muslos, como siempre que me habla así. Lo siente. La forma en que me presiono más contra él en lugar de alejarme, la forma en que se me corta la respiración.

—Estás agotada —observa, pero su agarre no se afloja—. Caminando a través de su juicio, ganándote su aceptación. Crees que necesitas descansar.

—¿No es así?

Su risa es sombría.

—No, paloma. Necesitas recordar a quién perteneces. Necesitas que te joda hasta sacarte todos los pensamientos de la cabeza, excepto mi nombre.

Su boca se estrella contra la mía, hambrienta y exigente. Su mano suelta mis muñecas para agarrar mi pelo, colocando mi cabeza donde quiere. Gimo en su boca, mis manos encuentran sus hombros, mis uñas clavándose a través de su camisa.

Rompe el beso, respirando con dificultad.

—Quítate la ropa.

—Gunner…

—Ahora. —La orden en su voz hace que se me apriete la entrepierna—. Cada prenda. Te quiero desnuda mientras yo sigo vestido. Quiero que sientas la diferencia.

Mis manos tiemblan mientras me quito la camisa, desabrocho mi sostén. Sus ojos siguen cada movimiento, oscuros de hambre. Me bajo los jeans y la ropa interior juntos, salgo de ellos. Me quedo de pie desnuda ante él mientras sigue completamente vestido; la dinámica de poder me humedece más.

—Buena chica. —Da un paso atrás, lo justo para mirarme por completo—. Ahora, de rodillas.

Caigo sin dudarlo, el suelo duro contra mis rodillas. Se desabrocha el cinturón lenta, deliberadamente, haciéndome esperar. Cuando finalmente libera su verga, ya está dura, ya goteando para mí.

—Abre la boca.

Separo los labios y él se introduce. Ni gentil, ni lento.

Su mano se enreda en mi pelo, controlando el ritmo mientras me jode la boca.

Lo tomo profundo, se me forman lágrimas en las comisuras de los ojos, pero no me aparto.

Esto es lo que necesita. Reclamar, poseer, recordarnos a ambos a quién pertenezco.

—Eso es —gruñe—. Tómatelo todo. Demuéstrame cuánto quieres pertenecer aquí.

Su verga golpea el fondo de mi garganta y gimo a su alrededor, la vibración lo hace maldecir. Se retira de repente, levantándome.

—A la cama. Ahora. A cuatro patas.

Me arrastro sobre la cama y me ofrezco a él. Oigo su ropa caer al suelo, luego siento cómo la cama se hunde detrás de mí. Sus manos me agarran las caderas y me colocan exactamente donde me quiere.

—Estás chorreando —dice, pasando un dedo por mi humedad—. Caminando por mi edificio, conociendo a mi familia, y en todo lo que podías pensar era en volver a mi verga.

—Sí —jadeo mientras introduce dos dedos en mí, estirándome.

—Dilo.

—No podía dejar de pensar en ti. En esto. En ti dentro de mí.

Retira los dedos y los reemplaza con la punta de su verga.—Entonces toma aquello por lo que volviste.

Se clava en mí con una sola embestida dura, llenándome por completo. Grito; mis brazos ceden, así que mi pecho se presiona contra el colchón. No me da tiempo a adaptarme, simplemente empieza a follarme con embestidas profundas y castigadoras que me hacen ver estrellas.

—Esto es lo que necesitabas —gruñe, una mano deslizándose por mi columna para agarrar la nuca—. No descansar. No consuelo. Necesitabas que te jodiera hasta que recordaras que nada más importa excepto esto.

—Por favor —jadeo, sin saber siquiera qué estoy suplicando.

—¿Por favor, qué? —Su otra mano se desliza para encontrar mi clítoris, rodeándolo con brusquedad—. Dime lo que necesitas.

—Más duro. Por favor, jódeme más duro.

Me da lo que le pido, su ritmo se vuelve brutal, perfecto. El sonido de piel contra piel llena el apartamento, mezclándose con mis gritos y sus maldiciones guturales. Estoy cerca, tan cerca, mi sexo contrayéndose a su alrededor.

—No te vengas hasta que yo lo diga —ordena, sus dedos todavía trabajando mi clítoris—. Te vienes cuando yo te lo diga, porque tu placer también me pertenece.

La dominación en su voz casi me hace llegar al orgasmo a pesar de su orden. Muerdo la sábana, tratando de contenerme, todo mi cuerpo temblando por el esfuerzo.

—Buena chica —elogia, y de alguna manera eso es peor que las órdenes—. Lo aguantas tan bien. Tan perfecta para mí.

Sus embestidas se vuelven erráticas, su control finalmente se rompe.

—Ahora —gruñe—. Vente para mí ahora.

Me hago añicos al instante, mi orgasmo desgarrándome con tal intensidad que grito su nombre. Él lo sigue inmediatamente, bombeando dentro de mí mientras se corre, su agarre en mi nuca se aprieta mientras me marca desde adentro.

Nos desplomamos juntos, él todavía dentro de mí, ambos respirando con dificultad. Después de un momento, se retira con cuidado, me gira para encararlo. Su pulgar traza mi mejilla con una gentileza sorprendente.

—La semana que viene, todo cambia. —Su voz tiene peso, una advertencia—. Después del martes, nadie cuestionará que perteneces aquí. Que me perteneces.

Busco en su rostro, viendo la oscuridad allí, el peligro que está planeando.

—¿Qué pasa el próximo martes?

Su sonrisa es puro filo.

—Dejo de esperar. Nueve años de espera terminan. —Su mano se desliza hacia mi garganta de nuevo, gentil pero posesiva—. Y cuando esté hecho, cuando vuelva cubierto de sangre que no es mía, seguirás aquí. En mi cama. Esperándome.

La promesa y la amenaza en sus palabras me provocan un escalofrío. Lo atraigo para otro beso, saboreándome en sus labios.

—Estaré aquí —susurro contra su boca—. Siempre.

Su verga se contrae contra mi muslo, endureciéndose de nuevo.

—Bien. Porque aún no he terminado contigo. Ni de cerca.