8 - Gunner

Siete y media de la noche. Oficina de seguridad. El monitor refleja mi rostro. He estado sentado aquí todo el día, pero no he averiguado nada porque no puedo quitarme de la cabeza el rostro de Daphne, su cuerpo, su expresión. La forma en que me devolvió la mirada.

Normalmente tengo que pagarles a las mujeres para que me miren sin inmutarse, pero ella nunca deja de mirar. Y nunca se inmuta, ni siquiera cuando la agarré en el callejón, la subí al apartamento como un saco de papas y la arrojé sobre la cama.

Nunca se inmuta. Nunca aparta la mirada. Nunca hace preguntas difíciles.

El monitor interno muestra el archivo Hallstein, los registros de personal cotejados con la brecha en el muelle. Pero no puedo concentrarme.

Guardo el archivo. Cierro el cajón con la pequeña llave. Me levanto del escritorio.

El pasillo trasero se extiende ante mí. Mis pasos resuenan en las paredes de concreto que huelen a refrigeración y a cítricos del muelle de carga. La bombilla desnuda de la escalera de servicio parpadea en el segundo rellano. Necesita un cambio. Lo anoto mentalmente y sigo subiendo.

En el último rellano, giro hacia la puerta del apartamento y la abro.

Me detengo en el umbral.

Daphne está de pie cerca de la pared del fondo, enmarcada por la cama y el escritorio de roble.

Está casi de espaldas a mí, la línea de su columna visible bajo una cascada de cabello enmarañado.

Con una mano sostiene una paleta de plástico en el borde del escritorio; con la otra, un pincel fino que utiliza para terminar una pincelada en su cadera.

La lámpara que moví a su mesita de noche crea un charco de luz dorada, y el sol del atardecer se inclina a través de la ventana del sur.

Lleva unos pantis de algodón blanco. Nada más.

Mi verga se contrae dentro de mis jeans, endureciéndose más y más mientras recorro las líneas de pintura sobre su piel, sus hombros, sus muslos.

Buganvilias y hojas se enroscan por su cuerpo en líneas botánicas.

Rosas y verdes, con sombras de ocre y negro.

Una enredadera pintada trepa por su pantorrilla derecha, envuelve la rodilla como una liga de seda y se enrosca hasta la cadera, donde se disuelve en delicadas flores a lo largo de sus costillas.

Un rocío de hojas y diminutas espinas se arquea sobre su pecho y desciende por la curva de un seno.

En el dorso de su mano izquierda, la rosa antigua que pintó hace días está seca y fijada, ahora anidada en la composición más grande.

Trago saliva, conteniendo un gemido. Siento que la verga está a punto de estallar.

Aún no se ha dado cuenta de mi presencia: tiene el pelo oscuro recogido, revelando la curva de su nuca mientras se inclina sobre el escritorio.

El pincel húmedo se mueve en círculos lentos y deliberados, la pintura rosa reluce en cada pincelada.

Busco el origen con la mirada. Sobre la cama cuelga la pintura de buganvilias, mi trofeo de su padre. Las mismas flores. La misma dispersión sobre un fondo pálido. Lleva dos semanas estudiando la pintura. Ahora cubre su cuerpo.

Pasan treinta segundos. No me muevo. No cierro la puerta. No hablo.

Estoy a unos doce pasos y lo veo todo: el temblor de su mano mientras aplica la pintura, la forma en que el músculo de su pantorrilla se flexiona cuando cambia de peso, el ligero tono rosado donde ha borrado un error.

La lámpara no le hace ningún favor, resaltando cada imperfección en la pintura, cada mancha desigual en su piel. Pero el conjunto es sobrecogedor.

Mi pintura bajó de la pared y se plasmó en su piel.

Permanezco congelado. No quiero asustarla.

Se me corta la respiración en el pecho. Todo lo que siento es lujuria ardiente y el anhelo de piel contra piel.

Imagino pasar mis dedos por las líneas pintadas, embarrando el rosa y el verde hasta convertirlos en un caótico revoltijo.

Sueño con presionar mi verga dura entre sus muslos, deslizarla en ese coño resbaladizo y anhelante, follarla lento y profundo hasta que su cuerpo tiemble en mis brazos.

Pero me quedo quieto. Me obligo a mantener el control.

Los minutos pasan. Termina esa última flor diminuta en su cadera, deja el pincel con un suave clic y endereza la espalda. Sus omóplatos se flexionan bajo la pintura. Inhala lentamente.

Luego levanta la cabeza y se encuentra con mi mirada.

No se inmuta. No se cubre los pechos. En cambio, se queda perfectamente quieta, con la barbilla levantada, desafiándome a romper el silencio. Sus ojos son pozos negros bajo esta luz: ni invitantes ni de advertencia, solo firmes.

El corazón me martillea. La verga me late dolorosamente dentro de los jeans. Quiero cruzar el umbral, pasar mis manos por cada enredadera pintada, follarla hasta arrancarle el arte del cuerpo.

Pero permanezco plantado en la puerta, esperando a que ella haga el siguiente movimiento.

Camina hacia el escritorio, donde la espera su teléfono.

El teléfono que le devolví, sin la tarjeta SIM, hace días.

El movimiento es controlado, el de una bailarina, todas sus articulaciones alineadas, sin un gesto de más.

Toca la pantalla y empieza la música: no es pop, no es clásica, sino algo intermedio: acordes menores y un pulso de metrónomo, como la partitura de un ballet que se hubiera vuelto salvaje.

Mueve su cuerpo hacia el espacio abierto del suelo, la lámpara a su espalda, el pelo salvaje alrededor de sus hombros, y empieza a bailar.

Comienza despacio. Extensiones controladas, el peso desplazándose a través de su torso, los brazos trazando formas que hacen que la enredadera pintada parezca viva.

La luz de la lámpara capta las flores rosadas mientras gira.

Las hojas verdes se ensombrecen y se iluminan con cada gesto.

Las tablas del suelo crujen bajo sus cambios de peso.

Su respiración sale en suaves exhalaciones con cada extensión. Mi mano aprieta el pomo de la puerta.

Durante tres minutos la observo, congelado, con la mano todavía en el pomo de la puerta detrás de mí, los pies negándose a entrar del todo o a retroceder.

En el primer minuto, veo el esbozo de su entrenamiento.

Las posturas, las transiciones, la forma en que puede mantener el equilibrio sobre un solo pie con la otra pierna extendida hacia atrás.

Leo las líneas de sus músculos, la intención en su centro.

Cada giro de su hombro o flexión de su muñeca dice: «Este cuerpo es mío y yo decido para qué sirve».

Sus pechos pequeños suben y bajan con cada extensión, sus piernas flotan, y siento cómo se me endurece la verga mientras mi mirada la recorre de la cabeza a los pies.

En el segundo minuto, el análisis operativo se derrumba.

Mi mente se queda en blanco. Solo está el calor bajo mi piel, la sensación de algo que no es exactamente dolor, más bien hambre.

Está aquí, moviéndose para mí, escogiéndome como su público, y mi verga late ante la idea.

La lámpara hace que su piel resplandezca.

La música extrae algo de su cuerpo que las faldas de ensayo y las voces de los maestros nunca tocaron.

Está a la vez expuesta e invencible, y no puedo reconciliarlo con las otras mujeres que he conocido, las que se inmutaban, las que apartaban la mirada, las que me hacían pagar por tocarlas, por verlas.

No se está entregando a mí. No se está entregando a nadie.

Está tomando algo para sí misma y me permite ser testigo.

Para el tercer minuto, lo siento en el pecho.

La herida que mantengo oculta, anudada desde la baja, desde la última vez que dejé que alguien me viera sin la armadura.

Me arden los ojos. Me tiemblan los dedos.

Pero aquí estoy, deseando. Necesitando. Quiero cruzar la habitación y tocarla, pintarla yo mismo, hacerla mía.

Pero no doy un paso adelante, porque sé exactamente lo que le cuesta moverse así. No tomaré lo que no se me da.

Deja de moverse. La música continúa, pero ella está de pie en el centro de la habitación, con el pecho agitado, el sudor oscureciendo la parte baja de su espalda.

Los pétalos pintados brillan, parte del trabajo reciente manchado por su propia piel.

Me mira, más despacio esta vez, con una pregunta en los ojos: «¿Vas a verme o te darás la vuelta? ».

Me doy la vuelta. La disciplina vuelve a su sitio, como si los últimos tres minutos nunca hubieran ocurrido. Empiezo a cerrar la puerta detrás de mí, a retirarme al pasillo y dejarla tener su momento a solas.

Pero antes de que la puerta pueda cerrarse, ella está ahí. Cruza la habitación más rápido de lo que hubiera esperado, en silencio, y cierra la puerta de un golpe con la palma de la mano.

Su mano se cierra alrededor de mi antebrazo.

El contacto lo detiene todo. Su mano pintada sobre mi antebrazo desnudo, donde la manga está arremangada. La rosa en el dorso, seca y fijada. Pigmento fresco de buganvilia húmedo en su palma y dedos. Piel con piel. El primer contacto deliberado entre nosotros.

Me detengo. No me aparto. Mi disciplina se rompe con su toque.

La pintura de su mano todavía está húmeda. No me suelta. Me mira, me mira de verdad, con los ojos oscuros muy abiertos y sin parpadear.

Habla. Su voz es grave, serena, pero corta más que cualquier arma que haya enfrentado.

—¿Por qué me miras como si no estuviera aquí?

Mierda. Mi verga se tensa contra mis jeans, y cambio mi peso, con la mandíbula apretada. Su tono cortante solo lo empeora.

Una pausa. Su agarre en mi antebrazo se intensifica, la pintura aún húmeda entre sus dedos. Luego, más fuerte:

—¿Por qué no me tocas, joder?

Jesús, mujer. La palabra «joder» en su boca me provoca algo que no puedo permitirme.

Mi verga da un respingo, y tengo que apartar la vista de su cara para no acortar la distancia entre nosotros.

Quiero enterrarme en su coño hasta que ninguno de los dos pueda pensar con claridad. Quiero hacer que lo diga de nuevo.

Otra pausa. Su aliento está caliente contra mi hombro cuando hace la última pregunta, más bajo ahora, casi para sí misma:

—¿Qué está tan mal contigo que no puedes tomar lo que te estoy ofreciendo?

Mi mano libre encuentra el marco de la puerta. Lo agarro con la fuerza suficiente para sentir la veta de la madera clavándose en mi palma. Si tan solo supiera. Pero una vez que la tome, nunca la dejaré ir.

No está suplicando. Solo exige respuestas. Son preguntas que ha estado guardando durante días, y ahora están fuera, suspendidas entre nosotros como humo.

Las palabras me ahogan, pero las fuerzo a salir de todos modos; cualquier cosa para ahogar el frenético latido en mis jeans.

—Fui dado de baja de forma deshonrosa del ejército hace nueve años.

No se inmuta. Sus dedos se clavan en mi brazo, la piel resbaladiza por el sudor, y la oigo inhalar bruscamente. —La baja citaba conducta poco profesional.

Todavía sujetándome. Todavía escuchando. Su pulgar traza diminutas espirales en mi antebrazo, y la fricción envía escalofríos directos a mi verga.

Su voz se vuelve seca. —Nunca he conocido a nadie más profesional.

Suelto una risa sin humor, acercándome para que su muslo roce el mío. —Soy exactamente el hombre que dijeron que era.

No por las razones que pensaban, pero el veredicto parece el mismo. Las mismas manos que ejecutaron a incontables hombres para los Delgados cuelgan inútiles a mis costados, temblando de necesidad.

Me preparo para su retroceso, como he visto mil veces antes. Mi brazo atrapado en su agarre, mi pecho listo para hundirse si grita o retrocede.

Excepto que no lo hace.

En cambio, susurra: —No eres un monstruo.

Eso me quiebra. Mi contención se rompe con un violento crujido, y la hago girar, presionando su espalda resbaladiza y desnuda contra la áspera madera de la puerta del apartamento.

El mundo se reduce a la curva de su columna, la pendiente de su culo, la curva de su coño presionado contra mi muslo.

Es jodidamente hermosa, y anhelo enterrar mi verga en su calor húmedo y cálido.

—Un monstruo toma lo que quiere —gruño, la voz grave como el pecado.

Golpeo mi palma con fuerza contra su pecho derecho, lo suficientemente fuerte como para dejar un moretón, para hacerla jadear.

Su pezón se endurece como una piedra bajo mi toque, y lo ahueco, lo aprieto, luchando contra el impulso de arrancarlo con mis dientes.

Mi verga palpita, desesperada por recorrer el camino resbaladizo entre sus muslos.

Sin embargo, ella no se aparta. En cambio, su agarre en mi muñeca se intensifica, su pulgar rozando las ásperas cicatrices de mis nudillos. Se inclina, presionando su muslo con más fuerza contra la longitud palpitante de mi verga, y un gemido bajo y gutural escapa de mi pecho.

Finalmente, levanto la vista hacia su rostro: sin miedo, sin repulsión, solo una intención ardiente.

Lentamente, retira su mano pintada de mi antebrazo.

Luego, de forma deliberada, aprieta la palma de su mano contra mi pecho —a la izquierda del centro, justo sobre mi corazón— a través del fino algodón de mi camisa.

El pigmento fresco de buganvilia aún brilla, húmedo en los bordes, y su mano deja una huella manchada: caligrafía rosa y verde sobre tela blanca.

El calor de su palma me quema a través de la tela, directo al pecho.

Mi corazón martillea tan fuerte que estoy seguro de que lo siente, su palma latiendo contra cada pulso.

Mi respiración se vuelve irregular; ninguna mujer ha elegido tocarme aquí, a menos que le haya pagado por ello.Retrocede un paso, lo suficiente para mantenerme suspendido entre el control y el caos.

Mi mano permanece en su pecho; su mano permanece sobre mi corazón.

Su aliento roza mi garganta mientras inclina la cabeza, con los labios entreabiertos, los ojos oscuros de exigencia.

Huelo el agudo aroma de la pintura acrílica, la dulzura de su piel, y de repente quiero follarla sin sentido contra esta puerta, llenar su coño con mi verga hasta que grite mi nombre.

Mantenemos ese segundo suspendido mientras la ciudad zumba más allá de estas paredes.

Entonces me doy la vuelta y salgo por la puerta, cerrándola de golpe detrás de mí.

Todavía no entiende la bestia que llevo dentro.