11

Maison Noire un miércoles a las diez estaba menos concurrida que un sábado y era más ruidosa que un lunes, y eso le convenía a Vivienne, que había salido esa noche justamente para ver a tres personas que no dirían una palabra de su vestido.

Colette le recogió el abrigo en la puerta con el leve asentimiento que llevaba once años dedicándole a Vivienne, y esta se lo devolvió. Luego, sin que nadie le preguntara nada, dijo:

—Está en la sala roja, Madame.

Porque lo sabía antes de que Vivienne preguntara. Leo, de traje negro, pegada al hombro izquierdo de Vivienne, recibió de nuevo el protocolo de discreción en la puerta y lo aceptó en silencio, como la primera noche.

—Antesala —dijo Vivienne, y Colette asintió.

Colette acompañó a Leo hasta la antesala. Leo se quedaría allí hasta que Vivienne la mandara llamar esa noche.

Vivienne entró.

Isabella estaba sola en la banqueta color burdeos, con una copa de tinto y un libro boca abajo al lado. Lo cerró al llegar Vivienne, se puso de pie y le dio en la muñeca aquel golpecito con la uña que abría todas las conversaciones serias que habían tenido en veinte años.

—Mi amor. —La voz de Isabella era cálida.

—Isabella.

—Siéntate. —Indicó la silla con un movimiento de cabeza.

—Estoy sentada.

—Estás de pie.

—Estoy a punto de sentarme. No me metas prisa.

—Armagnac.

—Tinto. ¿El tuyo?

Isabella chasqueó los dedos hacia la puerta sin mirar hacia la puerta, y en menos de un minuto, o eso pareció, llegó una bandeja.

Una copa del mismo borgoña quedó en la mesita baja, junto a la mano izquierda de Vivienne.

Isabella volvió a sentarse, apoyó el codo en el respaldo de la banqueta y la barbilla en el puño, y miró a Vivienne cinco segundos enteros antes de decir una palabra.

—Tienes una marca en la garganta. Y otra en la clavícula. —A Isabella, con su mirada afilada, no se le escapaba nada.

Vivienne no se tocó la garganta.

—¿Ah, sí? —Vivienne pensaba hacerse la difícil.

—Sí.

—Qué raro. —A Vivienne casi se le escapó una risa.

—Parecen marcas de sexo, querida.

—Mmm. —Vivienne no entró al trapo.

—Es la primera vez que veo marcas así en tu cuerpo en, al menos, veinte años, Vivienne.

—¿De verdad?

—De verdad. —Isabella asintió. Parecía curiosa y Vivienne sabía que indagaría, pero sin presionar nunca demasiado. Era Vivienne quien decidía si hablaba y qué contaba.

—Has estado contando.

—Sí. Recuerdo los detalles. Ya lo sabes.

—Isabella… —empezó Vivienne.

—Sí, mi amor. —La miró fijamente, esperando a que lo soltara.

—Dejé que la guardaespaldas me follara. —Vivienne habló en voz baja, aunque no había nadie cerca que pudiera oírlas.

Isabella no se movió. No dejó la copa sobre la mesa. Tampoco levantó la mano de la uña, que siguió apoyada en el respaldo de la banqueta. El único cambio en su rostro fue una elevación pequeña, lenta y elegante de una ceja, la versión de Isabella de un jadeo.

—Vaya, vaya.

—Sí —dijo Vivienne.

—¿Cuándo?

—El lunes. Y el martes. —Los recuerdos le inundaron la mente. Correrse tan fuerte que salpicó la piedra del hogar. La mano de Leo apretándole la cara contra el cuero de su escritorio, inmovilizándola. El dedo de Leo entrándole en el ano.

—Dos veces.

—Dos veces.

—¿En cuántos días?

—Veinticuatro horas.

—Ay, mi amor. —Isabella se llevó un momento los dedos a la boca—. Dos veces en veinticuatro horas. Vivienne. No lo hacías dos veces en veinticuatro horas desde antes de que yo te conociera.

Vivienne arqueó una ceja. Era cierto.

—Voy a necesitar detalles. —Isabella la miró.

—Bueno, te contaré un poco. —Vivienne se notó al borde de una sonrisa de suficiencia, acalorada por el vértigo de lo que Leo le había hecho en el cuerpo.

—¡Vivienne! —Isabella le sonrió para animarla.

—El lunes por la noche, en el salón. Me folló sobre la alfombra, delante del fuego.

Es brusca conmigo. Me gusta muchísimo. El martes por la mañana entró en el estudio y me dijo que era Lara y que tenía que despedir a tres de mi gente antes del viernes.

Yo le dije que se marchara, y ella dijo que no, y le dije que el sexo había sido una mierda, y me dobló sobre el escritorio, me arrancó el vestido y me echó un polvo que desde luego no tuvo nada de mierda.

Isabella cerró los ojos el tiempo de una respiración.

—¿Sobre el escritorio?

—Sobre el escritorio.

—¿El escritorio de tu abuelo?

—Sí.

Isabella se rio.

—Vivienne.

—Las medias también cayeron.

—¿Las medias?

—Me las arrancó con sus propias manos. Y de paso rasgó la costura lateral del vestido gris de Elisabetta, que haré arreglar, con un pretexto diplomático, a una mujer del Marais que ya me ha reparado tres vestidos con tres pretextos aún peores.

Me doblé sobre el escritorio a costa de Elisabetta. No pienso contárselo a Elisabetta.

—Mi amor.

—Mmm.

—¿Quién estaba encima?

Vivienne lo pensó un segundo.

—Las dos.

—Me refiero físicamente: ella. Ella es quien me folla. Pero soy yo la que lo pide y la que toma el placer para mí. Así que diría que el poder está en las manos de las dos. Entre nosotras hay un delicioso choque de poder.

—El viernes voy a necesitar que me dibujes un diagrama —dijo Isabella entre risas.

—El viernes no voy a dibujarte ningún diagrama —replicó Vivienne con firmeza.

—Cariño.

—Mm.

—¿Cómo es ella?

—Competente —respondió Vivienne. Era la primera palabra que le venía a la mente cuando pensaba en Leo.

—Vivienne.

—Extremadamente competente.

—Esa no es la respuesta que quiero.

—Es la que vas a tener esta noche.

—Vale.

Isabella levantó la copa, dio un trago y volvió a dejarla sin haberla saboreado; era la última línea de defensa de una mujer que se disponía a decir una verdad, y Vivienne, que la había visto hacer eso mismo ante los problemas de otros durante dos décadas, cogió su copa y esperó.

—Esto se va a complicar. —Isabella la miró ahora con gravedad.

—Lo sé.

—Tú no haces esto. Lo de follarte al personal.

—Lo sé —dijo Vivienne asintiendo.

—Y nunca te había visto tan excitada sexualmente por alguien desde…

—Lo sé, Isabella. —Vivienne lo sabía. Mejor que nadie.

—Vale.

—Dime que es una estupidez.

—Yo no diría que es una estupidez. —Isabella hizo una pausa.

—Dime que es una mala idea.

—Desde luego que es una mala idea.

Vivienne asintió. Lo sabía. Pero no podía evitarlo.

—Y el viernes, con el Armagnac que vas a dejarme pedir, quiero todos los detalles que faltan.

—Vale.

Se quedaron sentadas un instante.

Isabella hizo girar la copa una vez sobre su base.

—Ahora —dijo—, dime quién le ha dado a tu empresa un golpe tan fuerte como para que te parezca buena idea que tu guardaespaldas te folle.

Vivienne la miró.

—Lara Kossek.

—¿Quién?

—Es un antiguo… —Vivienne se concedió medio segundo para elegir la palabra, y la eligió—, un antiguo vínculo.

—¿Una amante? —Isabella asintió con aire de entendida—. No conozco ese nombre.

—No. Fue hace mucho tiempo. Antes de ti y de mí. Antes de la mayor parte de lo que soy.

—¿Cuánto hace?

—Veinticinco años.

—¿Y qué está haciendo?

—Está desmantelando mi empresa pieza a pieza desde fuera.

La adquisición de Bellini. El memorando de junio.

Mañana, según me dicen que indica el diagrama de flujo de Blackthorn, será un contrato de servicios en Milán.

Ha pasado veinticinco años preparando esto y ha colocado bien las piezas.

La guardaespaldas está aquí porque Lara, en lo que supongo que es esa misma semana, ha decidido lanzar un tiro de advertencia al aire.

—Un tiro de advertencia.

—No literalmente. Retóricamente. Un mensaje en mi canal privado de Maison Noire hace diez días. «Ha pasado muchísimo tiempo», dijo.

—¿Qué hiciste cuando ella y tú lo terminasteis?

—No lo terminé bien. Elegí el imperio. Me pidió una versión de mí que la pusiera por encima del imperio, y yo no tenía esa versión que darle, y se lo dije en una carta que lamento hasta el día de hoy, y ella no respondió a la carta, y se convirtió en la doctora Kossek,

y yo me convertí en la mujer que tienes delante.

El resto es cosa de los veinticinco años transcurridos.

—Ya veo.

—Mm.

—Y, según tú, no va a pararse en un memorando de junio.

—No.

—¿Cuál es tu instinto?

—Que va a ir a por lo personal. Que la empresa es el terreno en el que trabaja, pero el objetivo soy yo. Que va a intentar demostrarle al mundo que soy una mujer a la que se puede quebrar, porque cree que, después de veinticinco años pensándolo, puede quebrarme.

—¿Puede?

—Isabella.

—¿Puede quebrarte ella?

—Esta noche, no.

Isabella dejó la copa, se inclinó, le apoyó el pulgar bajo la barbilla a Vivienne un segundo y lo retiró; era un gesto que había hecho dos veces en veinte años y que Vivienne no mencionó en voz alta.

—Vete a casa, cariño.

—Eso voy a hacer.

—Llévate a la guardaespaldas.

—Eso voy a hacer.

—Y el viernes.

—El viernes te lo contaré todo.

—Bien.

Vivienne dejó el vaso medio lleno, como de costumbre, se levantó, se alisó una chaqueta que no lo necesitaba y salió por la antesala.

Leo se colocó a su izquierda sin que se lo pidieran, y Colette las recibió en la puerta con el abrigo.

La puerta de Maison Noire se cerró tras ellas a las doce y treinta y seis de la madrugada de un jueves de un noviembre de lluvia fina.

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El coche negro estaba junto a la acera de la rue de Sévigné, con el motor encendido, Eric al volante y la puerta trasera abierta del lado de la acera. A Eric lo había investigado Blackthorn; tenía una mano apoyada en el borde superior del marco de la puerta y un pie en la acera.

La acera medía tres pasos de ancho.

Vivienne dio el primer paso.

Dio el segundo.

Al tercero, el aire cambió.

Se oyó un chasquido seco en algún punto por encima de ellas, al otro lado de la calle, en lo alto, y un ruido en la piedra de la fachada, a sesenta centímetros a la derecha de Vivienne: un fragmento de caliza salió disparado hacia la alcantarilla.

El peso de Leo chocó contra ella entre los omóplatos, como si se le hubiera venido encima un bloque del edificio.

Leo le rodeó las costillas con un brazo y le sujetó la nuca con la mano, apretándole la cara contra la solapa de la chaqueta negra.