Capítulo 26

FAVORITOS

N igel Clayton era un hombre de muchos talentos.

Ante todo, era un hombre de negocios, un emprendedor.

Se le daba bien la gente; se le daban aún mejor los números.

Lo cual, siendo el único miembro británico del grupo, resultaba de ayuda.

Si necesitaban la mano de un abogado para suavizar las cosas con sus negocios de blanqueo de capitales, o incluso otro contable, Nigel conocía a los contactos adecuados.

Nigel también era muy creativo y se le daba bien proponer ideas sobre cómo blanquear dinero, la razón por la que estaba allí.

Como grupo, tenían un excedente y necesitaban filtrarlo a través del sistema y convertirlo de algún modo en efectivo limpio.

Ahí era donde Nigel jugaba en una liga propia.

—Envíalo al extranjero.

—No. Mantenlo en el país. —Georgiy agitó el dedo delante de la cara de Nigel.

Estaban sentados en su club nocturno, justo a las afueras de West Ham.

Coalesce. Un nombre de mierda que habían sacado del diccionario.

Era la primera de las tres propiedades que utilizaban para el blanqueo de dinero.

El proceso le resultaba ajeno a Georgiy cuando empezó, pero tras años de experiencia y de aprender sobre la marcha, empezaba a cobrar sentido.

Pero tenía aún más sentido confiárselo a alguien que fuera un experto.

—Escúchame —dijo Nigel, señalando a Georgiy con el dedo—. ¿Cuánto nos va a tocar por el trabajo de Danny?

—Doscientos cincuenta.

—¿Doscientas cincuenta mil libras? Pensaba que eran quinientas.

Georgiy se inclinó hacia delante, acercándose a la cara de Nigel. —Tu cagada nos ha hecho perder la mitad del dinero.

—¿Cagada? ¿Qué cagada?

—El cemento. No fraguó a tiempo. Dijiste que el agente refrigerante enfriaría. Por eso, perdemos el cincuenta por ciento.

Nigel gesticuló violentamente. Por su apariencia, daba la impresión de ser un inferior, un insubordinado; era físicamente pequeño y parecía incapaz de defenderse en una pelea. Pero era todo lo contrario. No tenía miedo de dar la cara; tampoco temía discutir y defender su postura.

—¡Gilipolleces! —exclamó Nigel—. Te lo he dicho: soy un puto contable, no un puto científico. ¿Cómo iba a saber que no se iba a enfriar a tiempo? Échale la culpa a Vitaly tanto como a mí.

—No te preocupes —dijo Georgiy, levantando una mano y silenciando rápidamente a Nigel—. Vitaly ya está en mi lista.

«Pero tú ya tienes una marca negra extra junto a tu nombre», pensó.

—Basta, de acuerdo, vale —dijo Nigel, recostándose en su silla—. Como decía, tenemos que blanquear un cuarto de millón fuera del país. Ya tenemos bastantes negocios tal como están las cosas. Si lo enviamos al extranjero, podemos recuperar nuestra inversión... y algo más.

—¿Cómo?

—Oro.

Georgiy puso los ojos en blanco y soltó un bufido de desprecio.

—Es sencillo. —Nigel saltó de su silla, cogió un bolígrafo y un bloc de notas y regresó al escritorio—.

Envía el dinero a Francia. Haz que alguien lo transfiera más lejos: Bélgica, Alemania, los Países Bajos.

Encuentra un contacto que pueda suministrar oro, barato.

Cómpralo con el dinero blanqueado y luego lleva el oro a Dubái o a Oriente Medio.

Allí, véndelo —ya sea por la misma cantidad que pagamos por él, o más— y luego envía el dinero a nuestras cuentas en paraísos fiscales.

—No parece sencillo —dijo Georgiy, intentando negar el hecho de que su interés se había despertado.

—No es fácil cuando no sabes cómo. Pero para eso me habéis involucrado a mí.

Georgiy se frotó un lado de la cara mientras reflexionaba. —¿A quién usamos de mula?

—A Tatiana. Es una mujer y tiene varios pasaportes. No deberían sospechar de ella. O a quien quieras... a un extraño en la calle... a cualquiera, siempre que pagues lo suficiente por su silencio.

Era mucho en lo que pensar, y era mucho dinero para blanquear: su mayor botín hasta la fecha.

Hasta ese momento, solo habían recibido cantidades bajas de dinero por llevar a cabo asesinatos por encargo.

Veinte mil. Treinta mil. Cincuenta mil. Incluso cien mil una vez.

Pero nada tan sustancioso como esto. Y luego estaban las otras ramas del negocio de las que se encargaba actualmente en nombre de La Cábala.

El contrabando. El tráfico de armas. El tráfico de drogas a pequeña escala con los albaneses y rumanos que se mantenía lejos de las narices de Henry Matheson y Jermaine Gordon.

Ya había demasiadas facetas en sus negocios.

Quizá era hora de cambiar de estrategia.

—Organízalo todo —le dijo a Nigel—. Planéalo para dentro de un par de días. Espera a que se asiente el polvo por el trabajo de Cipriano. Pero dímelo antes de aceptar. Yo se lo diré a Tatiana.

Nigel asintió con la cabeza, cogió sus cosas y se marchó.

Justo cuando Nigel cerraba la puerta tras de sí, el teléfono del despacho de Georgiy sonó. Miró el número y esperó un momento antes de responder, alargando la mano hacia el mando del televisor y encendiendo las noticias.

—¿Diga? —dijo con cautela mientras se llevaba el teléfono a la oreja.

—Soy yo.

—¿Qué pasa ahora?

—Tengo otro encargo para ti.

—¿Ha sido aprobado?

—Sí.

—¿Cuál es el nombre?

—Richard Maddison. Pero esto es diferente.

—Sí...

—Tienes que hacer que parezca un suicidio. Un suicidio ruso. Tu favorito.

—¿La misma paga? —preguntó Georgiy.

—La misma paga.

Georgiy centró su atención en el televisor. Algo le llamó la atención.

—Bien —dijo—. Envíame los detalles.

Justo cuando estaba a punto de terminar la llamada, las imágenes en la pantalla de BBC News cambiaron. Lo que le devolvía la mirada era una imagen en directo del Estadio Olímpico de Londres.

—Joder —susurró.

—¿Qué?

—Danny Cipriano. Sale en las noticias.

—Ah, lo sé. Yo le dije al reportero que lo pusiera ahí.