Capítulo 36 – Urion #2

—Pues resulta que no tenía ningún historial relacionado con clubes nocturnos ni prostitución. —Hideki cruza los brazos—. Pero encontramos un registro suyo en la Universidad de Waseda. Cursaba Relaciones Internacionales desde hacía casi dos años. Becada. Notas altas.

—¿Y la familia?

—La familia es de Akiruno, ya vienen para acá. Quien reconoció el cuerpo fue una amiga de la víctima. Voy a tomarle declaración y mañana lo tendrá en su mesa.

Suelto un suspiro y vuelvo a mi silla. Despido a Hideki con un gesto breve y él sale del despacho.

Vuelvo la atención a la mesa, el silencio ahora solo interrumpido por el zumbido del monitor.

Abro la carpeta y me quedo mirando la foto de aquella nota encontrada en el cuerpo.

Entonces no era una stripper, pero ¿por qué iba vestida así?

Con la cabeza llena de pensamientos, cojo un cuaderno y empiezo a copiar los caracteres, trazándolos varias veces. Intentando sentir el ritmo de quien los escribió. Mi mente parece un motor atascado; las piezas están ahí, pero nada encaja.

Frustrado, suelto el bolígrafo y vuelvo a los vídeos de vigilancia. Reviso hora por hora, minuto por minuto. En la pantalla número 42, por fin, un movimiento.

La figura entra en un aparcamiento subterráneo.

Fijo la vista en la imagen granulada. El sospechoso camina con pasos rápidos y se mete en el asiento del copiloto de un coche negro, parece un Subaru Vivio.

Hay un conductor esperándolo. Intento hacer zoom, pero no se ve la matrícula.

Los cristales están muy tintados y, para colmo, una columna de hormigón bloquea parcialmente el ángulo de visión.

—¡Joder! —maldigo en voz alta.

Cojo el teléfono y marco de inmediato al responsable de vigilancia, pero suena hasta colgarse solo.

Resoplo, con la paciencia pendiendo de un hilo.

Cojo un papel y anoto rápidamente el número del vídeo, el código de la cámara y las especificaciones técnicas de lo que necesito que hagan: limpieza de imagen y rastreo de trayectoria.

—¡Hinata! —llamo por el interfono.

Entra en el despacho segundos después. Trae una carpeta en las manos y mantiene esa postura profesional que, aunque me irrita por el hielo que me está dando, la vuelve absurdamente atractiva. Me entrega la carpeta y dice que necesita mi firma.

Asiento.

—Lleva esto en persona a la sección de vigilancia. Busca al oficial de guardia —digo, escribiendo deprisa—. Y no leas lo que he escrito, es confidencial —añado con una sonrisita de lado, intentando romper la tensión.

Ella pone los ojos en blanco, pero me devuelve el gesto negando levemente con la cabeza, un destello de la Hinata que conozco. Pero, mientras termino la última instrucción, se inclina sobre la mesa. Sus ojos caen sobre mi cuaderno, donde he anotado los símbolos encontrados.

—Esto no está del todo bien... —murmura, frunciendo el ceño.

Levanto la vista hacia ella, sorprendido por la interrupción.

—¿Cómo que no?

Hinata acerca el rostro a la hoja, analizando mis garabatos con una seriedad casi académica.

—La forma en que están escritos estos caracteres... los has hecho mal. No te lo tomes a mal, pero parece de alguien que está empezando a aprender el silabario.

Me quedo paralizado, el bolígrafo suspendido en el aire mientras las palabras de Hinata resuenan en la sala. Pasé horas mirando esos símbolos, tratándolos como un código criptográfico complejo de inteligencia, y ella, con una simple mirada de maestra, acaba de tirar abajo mi teoría.

—¿Silabario? —repito, la voz saliéndome en un tono de pura revelación—. ¿Estás diciendo que esto lo escribió alguien que no domina la escritura japonesa?

—Al menos no la escritura —dice, acercándose un poco más a la mesa, su perfume distrayéndome un segundo antes de que señale el papel—.

Mire la inclinación de este trazo en el carácter de Sui, miércoles.

Está invertido. Y aquí, en Getsu, lunes, la presión del bolígrafo duda, como si la persona estuviera dibujando el símbolo, no escribiéndolo.

Un japonés, incluso un niño en edad escolar, tiene un ritmo distinto.

Esto parece... —hace una pausa, buscando la palabra correcta— alguien extranjero intentando comunicar o anotar algo importante.

Y esto de aquí significa "veces", cantidad.

La observo en silencio. Su inteligencia brilla de una forma que me deja aún más fascinado.

—Entonces... —murmuro, leyendo las anotaciones desde la nueva perspectiva que me ha dado—. Lunes, 11:52 p.m., cuatro veces. Martes, 00:14 a.m., nueve veces. Miércoles, 00:11 a.m., catorce veces.

—Eso, si seguimos el razonamiento de cómo lo escribió —confirma, su mirada pensativa sin apartarse del papel. No puedo ocultar mi sorpresa mientras la observo—. Y este "3" que sobra aquí...

Me mira, y entonces retrocede un paso, como si de repente cayera en la cuenta de que ha invadido mi espacio de mando. Su rostro vuelve a ponerse serio y se acomoda la carpeta que lleva.

—Disculpe —dice, recuperando la postura de secretaria—. Me he entrometido donde no me llamaban. Voy a llevar su nota a la sección de vigilancia ahora mismo.

—Hinata, espera... —intento llamarla, queriendo agradecerle o tal vez solo prolongar su presencia allí, pero es más rápida.

Me quedo paralizado, mirando la puerta por donde acaba de salir. El silencio en mi despacho ahora parece cargar con el peso de una revelación que yo, con todo mi entrenamiento y años de experiencia, no fui capaz de ver.

Miro mi cuaderno, los garabatos que intenté traducir, y luego pienso en lo que dijo ella: "Alguien que está aprendiendo el silabario". "Trazos invertidos". "Vacilantes".

Las piezas empiezan a girar en mi cerebro a una velocidad furiosa.

Si el japonés es rudimentario, si la escritura parece la de un principiante, mi campo de búsqueda acaba de reducirse drásticamente.

Estaba buscando a un monstruo local, alguien que conociera los callejones de Tokio como la palma de su mano.

Pero ¿y si el monstruo es un extranjero?

Alguien que vino de fuera y está intentando camuflarse, pero que todavía tropieza con su propia caligrafía.

—Joder... —murmuro, sintiendo un escalofrío de anticipación.

Vuelvo a fijar los ojos en el papel.

Lunes, 11:52 p.m... 4 veces.

Martes, 00:14 a.m... 9 veces.

Miércoles, 00:11 a.m... 14 veces.

Y el número 3. ¿Qué diablos significa el 3? ¿Tres días de intervalo? ¿El tercer intento? ¿O serán tres víctimas más?

Ignoro las ganas absurdas de salir corriendo tras Hinata, de atraerla de vuelta a este despacho y besarla por haberme dado la llave de una caja fuerte que llevaba intentando forzar a la fuerza bruta.

Siento una mezcla de orgullo y un deseo posesivo renovado; es mucho más que un rostro bonito en una falda ajustada. Es brillante.

Abro la base de datos restringida de la Policía Metropolitana. Introduzco mis códigos de acceso de nivel 1. Filtro la búsqueda: Extranjeros. Historial de violencia. Delitos sexuales. Deportaciones pendientes.

Mi mente viaja al vídeo del aparcamiento. El coche negro, los cristales tintados... el conductor. Si el asesino es extranjero, puede que esté usando a alguien local para conducir, o quizá forme parte de una red.

Mientras los resultados empiezan a cargar en pantalla, cojo de nuevo la carpeta que trajo Hideki y la reviso otra vez.

El ascensor baja suavemente, pero mi estómago parece haberse quedado en la planta baja.

Me siento una estúpida. ¿Por qué abrí la boca?

La imagen de él mirándome sin creérselo, como si yo fuera un enigma que no lograba descifrar, sigue martillándome la cabeza.

No me pidió mi opinión, y la forma en que salí de la sala, casi huyendo, solo demuestra lo fuera de lugar que estoy aquí.

Las puertas del ascensor se abren en la planta de vigilancia.

El ambiente está muy iluminado y hay decenas de pantallas alrededor.

Camino hacia el mostrador central y me extraña el movimiento: varios oficiales están aglomerados, de espaldas a la entrada, observando algo con una intensidad que roza la euforia.

Me acerco y me doy cuenta de que están viendo una pelea de MMA en un televisor instalado en el techo. Siento una punzada de irritación; ¿es este el tipo de vigilancia que hacen mientras las mujeres son asesinadas en las calles?

Para mi absoluta mala suerte, Brandon está entre ellos.

En cuanto me ve, su expresión cambia al instante.

La sorpresa le cruza el rostro, y percibo un destello de algo que parece culpa, pero que enseguida se enmascara tras su habitual aire de superioridad.

Los demás oficiales notan mi presencia y, como si hubieran recibido una descarga, se dispersan y vuelven a sus puestos, mientras el silencio regresa a la planta.

Lo ignoro por completo. Me vuelvo hacia el oficial que sigue detrás del mostrador principal.

—¿Es usted el técnico responsable? —pregunto, tratando de mantener la voz profesional.

—Sí, soy yo —responde, carraspeando y ajustándose los auriculares.

—El señor Malvezzi pidió que le entregara esto. Es urgente —digo, tendiéndole el papel doblado.

Noto que cuelga el teléfono con disimulo, como si lo hubiera descolgado para que no lo interrumpieran. Coge el papel, lee rápido lo que Urion escribió y asiente.

—Entendido. Se enviará al terminal del comisario en unos minutos.

—Gracias —respondo, con una reverencia breve, dándome la vuelta para salir de ahí cuanto antes.

Pero Brandon no me lo permite. Siento cómo su mano se cierra sobre mi brazo por encima del codo. El agarre no es violento, pero sí lo bastante firme como para impedirme dar un paso más.

—Hinata, espera. ¿Por qué me estás ignorando así? —pregunta. La sonrisa amable y encantadora de ayer ha desaparecido, sustituida por una expresión brusca e impaciente que nunca le había visto—. ¿Y qué haces aquí?

—Suéltame, Brandon —ordeno, mirándolo con todo el desprecio que siento—. No tengo ningún interés en mantener contacto contigo.

Noto que se queda todavía más sorprendido.