Capítulo 12El rastro de la botánica #4

Lucas respiró con un gemido bajo; su mano apretó la madera como quien sujeta una cuerda.

Clara notó la palidez en el lado izquierdo de su rostro, el hilo de sangre pegado a la tela del vendaje.

Él no aguantaría otra noche a la intemperie.

El frío le robaba vigor como a una solución que se concentra y se vuelve inútil. Necesitaban mover el problema.

Miró de nuevo el barrido. Los hombres tenían orden y tiempo; disponían de segundos para cerrar un circuito.

La cabaña había servido como refugio y trampa, pero allí fuera la eficacia numérica les favorecía.

Para cambiar la ecuación había que forzar el duelo a un terreno donde sus recursos dejaran de contar.

Recordó, sin buscarlo, la saxífraga de pétalos morados que había visto en el Mirador de Cristal, clavada en una grieta como una aguja diminuta; recordó el brillo aceitoso en la nieve cerca del mirador.

El Mirador no era solo el lugar del crimen: era una plataforma vertical que obligaba a cualquiera a moverse sobre la lógica del abismo.

Desde allí, la montaña hacía lo que la metralla no podía: redistribuía fuerzas por peso y por gravedad.

Clara cerró los ojos y empezó a trabajar en pasos fríos: identificar la variable sensible, diseñar la maniobra, asignar roles.

Variable sensible: la cornisa acumulada en la plataforma del Mirador, cargada por corrientes térmicas.

Maniobra: atraer a los hombres hasta ese borde, provocar la rotura en el punto de menor cohesión.

Roles: ella, que conocía la nieve y las plantas que indicaban estratos débiles; Lucas, como señuelo y controlador. Tiempo: una ventana corta.

Podía explicar cómo leer los parches de musgo que señalaban bolsas de aire, cómo la resina de ciertos pinos marcaba la transicionalidad entre capas.

Podía usar el cincel que ya había clavado en las rocas como rastro, guiar la maniobra hacia un punto concreto.

Podía convertir su conocimiento en un arma.

La luz de la linterna, apoyada fuera y rozando la abertura, arañó la corteza interior del hueco hasta que una sombra pequeñísima se proyectó dentro: la figura de Lucas, con los ojos entreabiertos, como si hubiera oído la geometría del plan en su respiración.

No quiso despertarle con palabras que tuvieran peso de orden; sabía que la voluntad de un hombre herido se debe ganar, no exigir.

Deslizó la mano hasta la solapa de la parka y palmeó el plástico del cuaderno.

El papel húmedo crujió bajo sus dedos; una página incompleta, coordenadas borrosas, el bosquejo del Mirador.

Lo apretó contra el pecho. Si los mercenarios querían borrar testigos, ella debía obligarlos a exponerse mal en el terreno que eligiera.

Analizó la mejor ruta mental: salir de la espesura en la oscuridad, ganar el sendero roto que llevaba al Mirador por la cornisa norte, usar los parches de basalto para ocultar huellas.

Necesitaban tiempo para ascender y posicionarse antes de atraer al enemigo; no más de una noche.

Prepararía señales: el cincel en la roca como guía y una marca química —resina en un ramo de enebro— para confundir el olfato y diluir el rastro.

Todo debía aparecer como lo que no era: un rastro que invitara al error.

Pensó en las pruebas que debía proteger: el cuaderno, el croquis de Tomás, las anotaciones sobre la mancha aceitosa.

Si los enterraban bajo la nieve, la cadena de custodia quedaría intacta en su memoria.

Eso la mantuvo fría. El Mirador era también el único sitio donde las huellas de vehículos y la lógica de la cantera quedaban expuestas; si podían obligar al enfrentamiento allí, la evidencia quedaría a la vista.

Se permitió, un segundo, imaginar el gesto: Lucas apoyando la culata, apenas visible; ella preparando el punto de ruptura con la precisión de quien coloca un palillo en una repisa para que una placa de nieve cediera.

En su experiencia, el terror no se combate con rabia sino con geografía bien leída.

Un crujido más cerca les pegó al tronco como una caricia húmeda; una linterna, ahora más próxima, describió un círculo junto a un pino y volvió a internarse.

Clara midió la distancia: la luz había llegado hasta la línea de enebros que marcaban el corredor sur.

Tres horas para reponer fuerzas, no más; amanecer, ascenso; a mitad de camino, confirmar la cornisa y, si la nieve lo permitía, provocar rotura.

No había tiempo para dudas. Colocó el cuaderno en una bolsa de tela seca que había conservado en la parka, la cerró con un nudo y la deslizó de nuevo contra su costado.

Con movimientos mínimos revisó el vendaje de Lucas sin incorporarlo: presión firme.

Reposicionó la manta para que sus hombros conservaran algo más de calor.

No podía cargarlo por ahora; necesitaban que él recuperara al menos la capacidad de moverse en la subida. Para ello, tendría que convencerlo.

Apoyó la palma en la rodilla de Lucas, un gesto administrativo más que amoroso, y dejó que su pulso, levemente acelerado, le indicara la urgencia. Luego, sin levantar la voz, dijo hacia la corteza, como si el tronco fuera un intercesor: —Volvemos al Mirador.

La frase quedó suspendida, pequeña y afilada, y la noche respondió con un golpe de viento que cerró la rendija y borró el brillo de las linternas por un segundo.

En ese silencio Clara sintió el peso de la decisión asentándose en su garganta.

Lucas exhaló, largo y profundo, y su mano se cerró ligeramente sobre la suya.