Gianna #2

Mi madre deja la taza de café en la estantería con un chasquido.

—Garrison —dice—. La tensión.

A las tres, la liga da luz verde a la revisión en un correo de dos líneas.

Cuando llegamos, la sala de prensa de las instalaciones de Frisco está abarrotada.

Hay cámaras sobre trípodes alineadas contra la pared del fondo.

Delante, una mesa larga cubierta con un paño azul marino de los Marshals y tres micrófonos.

Yo me quedo en la esquina del fondo, junto a la puerta, con las gafas de sol en la cabeza, al lado de Camille, que me ha seguido por la autopista de peaje en su propio coche y me aprieta la mano tan fuerte que los anillos se me clavan.

Darius entra primero, con el traje rojo ladrillo y los Hold en los pies. Rhett lo sigue. Luego, Roman.

Va de gris carbón, sin corbata, con el pelo oscuro muy corto a los lados y la sombra de la barba más marcada que ayer.

No ha dormido. Lo veo desde el fondo de la sala: las ojeras amoratadas bajo sus ojos oscuros.

Se sienta a la izquierda de Darius, entrelaza las manos sobre la mesa y no levanta la vista.

Dalton entra el último y se queda apoyado contra la pared lateral, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Lleva una americana azul marino y el pelo color arena echado hacia atrás, revuelto de tanto pasárselo con las manos.

Me encuentra enseguida entre la gente. Sus ojos azules se suavizan.

No sonríe. Me mira, sin vacilar, de la cara a las manos y otra vez a la cara.

Darius firma. Las cámaras se disparan todas a la vez, un largo tableteo de obturadores. Darius levanta el bolígrafo en el aire y sonríe de oreja a oreja. En algún punto de la tercera fila, una mujer con sombrero de domingo grita:

—Ese es mi niño.

Entonces empiezan las preguntas.

Las tres primeras son sobre el dinero. La cuarta no.

—Roman. —Un hombre de la segunda fila se pone de pie con el teléfono extendido—. La fotografía de Madrid. ¿Puede decirnos qué relación tiene con Gianna Darrow?

La sala se queda en silencio. Todas las cámaras giran hacia Roman. Rhett, a su lado, se queda inmóvil.

Roman se inclina hacia el micrófono.

No mira al periodista. Alza la cabeza y mira más allá de todas las cámaras, de todos los teléfonos, de todas las sillas plegables, directo al rincón del fondo de la sala. Directo a mí.

—La señorita Darrow no tuvo nada que ver con este contrato —dice con voz baja y clara—. Quedó excluida por escrito desde su primer día. Los propios registros de los Marshals demuestran que nunca recibió esa oferta. Esa historia es mentira. La liga tiene las pruebas desde esta mañana.

—¿Y la fotografía?

—La fotografía es real.

La sala estalla en ruido. Roman lo aguanta sin moverse. Cuando se calma, sigue mirándome.

—No es mi compañera de trabajo —dice—. Es la mujer a la que no llamé hace dos años porque fui un cobarde. He sido un cobarde con ella cada día desde entonces. Se acabó. —Se echa hacia atrás en la silla—. Eso es todo lo que voy a decir de ella. Lo demás es cosa suya.

Junto a la pared lateral, Dalton se separa de ella con un empujón del hombro. Camina hasta el extremo de la mesa, se inclina hacia el micrófono de Darius y planta una mano grande sobre el mantel azul marino.

—Lo que él ha dicho —dice Dalton—. Los dos.

Se endereza y vuelve a la pared.

Darius se inclina hacia su propio micrófono, sonriente.

—Y mi abuela dice que la dejen en paz.

La mujer del sombrero de domingo se pone de pie en la tercera fila.

—¡He dicho que la dejen en paz!

La sala rompe a reír. Bajo las risas, Camille me aprieta la mano con tanta fuerza que lo noto hasta en el codo.

—Vale —susurra—. Vale, retiro todo lo que dije del bueno.

Me encuentran después en el aparcamiento, de pie junto a mi Range Rover, con la puerta abierta.

Roman cruza el asfalto primero, con Dalton medio paso por detrás.

El sol está bajo a sus espaldas. Le prende un lado de la cara a Roman, la línea marcada del pómulo, la sombra de la mandíbula, y vuelve dorados los bordes del pelo color arena de Dalton.

Se detienen a un par de metros de mí. Ninguno de los dos alarga la mano hacia mí.

—No voy a soltarte un discurso —dice Roman—. Anoche le solté uno a tu padre. Hoy, a una sala llena de cámaras. —Sus ojos oscuros no se apartan de los míos—. Decidí por ti. No volveré a hacerlo.

—Sí que lo harás —digo—. Lo intentarás.

Guarda silencio un instante.

—Entonces me detendrás.

—Cada vez —digo.

Dalton se echa hacia atrás el pelo color arena con una mano.

—Debería habértelo contado en el muelle. En ese mismo momento. Lo sabía y no lo hice. —Tiene los ojos azules húmedos—. No voy a cargárselo a Roman. Te fallé yo solito.

Meto la mano en el bolso y saco la lista.

Ahora está blanda, gastada en los dobleces, con el papel afelpado por donde se pliega. La abro. Bajo el número seis, tachado, hay una séptima línea. La escribí anoche en el sofá de Camille, con su lápiz de ojos, porque era lo único que encontré.

Se la doy a Roman.

La lee. Se le mueve la garganta. Sin decir una palabra, se la tiende a Dalton, que la lee por encima de su brazo.

7. Llevarlos a los dos a casa.

—Yo conduzco —digo—. Podéis seguirme.

Tres coches paran delante de mi casa justo antes de que se ponga el sol. Mi Range Rover blanco. Un Porsche negro. Una camioneta gris oscuro, con un conductor que tarda un segundo más que los otros dos en bajar.

A duras penas llegamos al dormitorio.

Roman me acorrala contra la pared del recibidor antes incluso de que la puerta se haya cerrado, con una mano en la nuca y la boca sobre la mía, con fuerza.

Le devuelvo el beso con la misma fuerza.

Detrás de mí, oigo a Dalton cerrar la puerta de una patada y echar el pestillo.

Y entonces noto sus manos en la cintura, desde atrás, grandes y cálidas, que me suben la blusa por las costillas.

Su boca se posa en un lado de mi cuello.

—Arriba —dice Roman contra mis labios.

Dalton suelta una risa grave junto a mi oído.

—Va a estar dando órdenes todo el rato, ¿verdad?

—Sí —dice Roman.

Me desvisten a los pies de mi cama blanca de hierro, uno a cada lado.

Roman me baja la cremallera de la falda y la deja caer, y se lleva las bragas con ella.

Dalton me saca la blusa por la cabeza. Cuando me quita el sujetador, deja escapar un sonido grave en el pecho y me envuelve los pechos con las dos manos desde atrás.

Roman lo observa hacerlo. Se le oscurece la mirada.

Me coge la cara con una mano y vuelve a besarme mientras Dalton me hace rodar los pezones entre los dedos.

—Súbete a la cama —dice Roman—. Dalton. Detrás de ella.

Dalton se recuesta contra el cabecero de hierro con las piernas estiradas y los cojines rosas apretujados a su espalda, sin camisa, el pecho ancho desnudo y dorado por la última luz de la ventana.

Me arrastra hacia atrás, entre sus muslos, hasta que quedo tumbada contra él, la espalda pegada a su pecho.

Lo noto duro contra mi columna a través de los vaqueros.

Me pasa las manos por debajo de las rodillas y me abre bien las piernas.

Roman está de pie a los pies de la cama y me mira así.

Se toma su tiempo. Me mira entera, abierta contra el pecho de su mejor amigo, sin bragas ya y con los aros todavía puestos. Se desabrocha la camisa despacio, botón a botón, y la deja caer. Tiene el pecho enjuto y duro, con vello oscuro y una línea fina que le baja por el vientre hasta el cinturón.