Capítulo 27

Capítulo Veintisiete

Leah sólo dos lanzaban un resplandor vacilante y débil.

El tipo de sitio que Hollywood usaría tal cual para una película de zombis.

O, más exactamente, el lugar perfecto para deshacerse de un cuerpo.

Respiré hondo, tratando de ordenar el caos en mi cabeza, buscando algo útil.

Las paredes eran de ladrillo a la vista y chapa oxidada, corroídas en algunos tramos. La luz se filtraba por los agujeros, revelando el océano a lo lejos.

El agua brillaba rojiza bajo un sol que se hundía.

Ya era tarde.

Hice cuentas en la cabeza. Desde que perdí el conocimiento hasta ahora.

Al menos diez horas desde que me llevaron.

Probé mis ataduras. No cedían. La maldita silla estaba atornillada al suelo de hormigón.

Casi me reí. La ironía era perfecta.

Todo ese plan, tanto esfuerzo por escapar—la huelga de hambre, hacerme la obediente, usar a Mira, fingir el día de padres—¿y qué conseguí? No la libertad. Solo otra jaula distinta.

La anterior al menos tenía sábanas de seda y aire acondicionado. Esta venía con óxido y pescado muerto.

Leah Carter, eres una puñetera genio.

Y esta vez no me quedaban cartas por jugar.

Cerré los ojos y respiré hondo. La cara de Mira se apoderó de mi mente.

Mira.

¿Estaba a salvo? ¿Estaría aterrada, escondida sola en ese armario? ¿Habría recibido Roman mi mensaje? ¿La habrían encontrado?

No había respuestas. No sabía nada.

Me obligué a creer que había escapado. Que estaba a salvo ahora. Sin esa mentira no podría sobrevivir en este almacén frío y sin esperanza.

Entonces la cara de Roman irrumpió en mis pensamientos.

¿Qué estaría haciendo ahora?

¿Se habría dado cuenta de que yo no estaba? ¿Sabía que me habían tomado? Si se enteraba de que yo estaba muerta, ¿cómo reaccionaría?

Se pondría triste, ¿no?

Un dolor agudo me atravesó el pecho. Una culpa inmensa, indescriptible, me arrasó.

Si hubiese sabido que acabaría así, debería haberme acercado a él esa última mañana y haberle rodeado con los brazos, haber pegado mi rostro a su pecho y escuchado su latido.

Ese tipo de despedida—sin aviso, sin palabras finales—era demasiado cruel para los dos.

Hundida en la silla de hierro, repasé a todos los que no podía soltar.

Roman. Mira.

Harper—Dios, esperaba que ella y Nick hubieran arreglado sus cosas. Nick era buena persona. De verdad quería verlos casados.

Finalmente, mis padres. Aunque no les importara, no pude evitar pensar en ellos.

Pinté cada rostro en mi memoria por última vez.

Recé en silencio por cada uno.

Era lo único que mi cuerpo encadenado aún podía hacer.

Pasos cortaron mi oración.

Venían desde la oscuridad al fondo del almacén, acercándose en mi dirección.

Abrí los ojos de golpe. Elevé la cabeza.

Trent emergió de las sombras sonriendo.

¿Era él?

Había perdido peso. La mandíbula le brotaba con una barba áspera, los ojos hundidos. El conjunto gritaba desperdicio y estar colocado.

No se parecía al tipo con el que había salido hace tres años. Pero no era solo el aspecto.

Era como si se hubiera transformado en otra persona por completo.

El viejo Trent era un tipejo que sabía hablar—no siempre honesto ni trabajador—pero nunca había hecho algo realmente malo.

Hasta me llegaba a mover a veces. Pero en algún punto se juntó con la gente equivocada y empezó a creerse su propio cuento. Ahí fue cuando se volvió cruel.

—¿Despierta? —se inclinó Trent sobre mí, manos apoyadas en los brazos de la silla, y me dio una palmada en la cara con una afectación que pretendía ser cariñosa.

No tenía ningún interés en hablar con él. Giré la cabeza y cerré los ojos.

Trent me agarró la mandíbula y torció mi rostro hacia él.

—¿Cómo se siente, cariño? Pégate todo lo que quieras—dijo—, al final volviste a mis manos.

Su voz sonaba arrastrada. Probablemente recién bebido, aún puesto.

Le miré a los ojos. No dije nada.

Mi silencio lo enfureció. Apretó más la presa, obligándome a mirarlo.

—¿Sabes qué es lo realmente gracioso? Roman, el cabrón más arrogante de Nueva York, cogió mis sobras y las disfrutó.

No entendía cómo alguien podía cambiar tan rápido.

¿Cómo se atrevía a sacar el pasado?

—Trent, métetelo en la cabeza—repuse—. Te dejé. Tú eras el que no quería. ¿Y te acuerdas de lo patético que te veías suplicándome que te quedaras?

Su rostro se contrajo. El ojo se le entrecerró peligrosamente. Ese era siempre su tic cuando le dabas en lo hondo.

—¿De verdad te comparas con Roman Volkov? ¿Qué crees que tienes que pueda comparársele? ¿Su dinero? ¿Su aspecto? ¿Su cuerpo? ¿Lo que hace en la cama? Trent, no le llegas ni a los tobillos. Ni de cerca.

No entendía ni yo por qué. Lo mío con Roman no había acabado bien, pero aún así no soportaba que Trent lo faltara al respeto.

Terminé de hablar y ladeé la cabeza con una sonrisa burlona.

La expresión de Trent se retorció por completo.

—¡Perra! ¿Tienes idea del lío en el que estás?

Alzó la mano derecha. Me encogí, cerrando los ojos.

El golpe nunca llegó.

Los abrí. Otra mano había atrapado la muñeca de Trent a mitad del swing.

—Basta.

Conocía esa voz. Seguí la mano hasta un rostro familiar.

Dmitri.

Siempre impecable, y hoy no era la excepción. El cabello peinado hacia atrás, la cara afeitada; completamente fuera de lugar en este tugurio.

Si no estuviera en un astillero abandonado junto a una rehén embarazada, parecería que acababa de salir de algún club privado del Upper East Side.

Debí haberlo intuido. Ese maestro del disfraz.

Dmitri soltó la muñeca de Trent con un empujón suave.

Trent retrocedió dos pasos. La ira no había desaparecido de su cara, pero agachó la cabeza, mirando al suelo, sin atreverse a discutir.

La jerarquía era cristalina.

Se acercó a mí y me miró desde arriba. Sus ojos eran azul pálido con un tinte gris—similares a los de Mira, pero sin su inocencia.

En la mirada de ese hombre solo había cálculo frío.

—Qué bonificación tan inesperada —ajustó los puños de la camisa—. No estabas en mi plan original. Roman te protegía demasiado bien. No pude acercarme a ti.

—Ajá —reí con frialdad, sosteniéndole la mirada—. ¿Te ha hecho gracia esta sorpresa que te dejé en la puerta?

—Absolutamente. Incluso a mí no me entusiasma apuntar a Mira. Me has resuelto una pequeña disyuntiva moral.

¡Ja! Morales. Ridículo.

Negué con la nariz.

Dmitri ignoró mi burla y ladeó la cabeza.

—Pero aquí está el problema: no estoy seguro de que seas una ficha de negociación útil. Según mis fuentes, Roman probablemente no vendrá por ti.

Lo miré, fulminando de odio a ambos hombres repugnantes.

—Sergei ha echado todo sobre ti. A ojos de Roman, eres cómplice con sus enemigos. Eres la traidora que filtró la ubicación de Mira. Y en el bajo mundo todos saben cómo se las arregla Roman Volkov con los traidores —habló Dmitri despacio, con intención.

Los labios me temblaron de rabia.

¿Sergei? ¿Era la rata?

¿Ese secretario de traje, con la cara de piedra, que siempre estaba detrás de Roman? ¿El hombre en quien Roman confiaba ciegamente había sido el topo desde el principio?

Hijo de puta.

Dmitri observó mi reacción con interés.

—Así que ves, tu situación es incómoda. Más te vale rezar para que tú y esa pequeña pasajera valgan lo suficiente como para que él arriesgue venir por una traidora como tú. No me obligues a convertirme en el tipo de hombre que mata a mujeres embarazadas.

Roman

El mensaje llegó mientras corría hacia la helipuerta.

La cara de Leah no salía de mi cabeza.

"Mira's preschool. Gunfire. Two shooters. All bodyguards dead. Mira in first-floor storage area. Get here now."

Podía imaginar sus manos temblando al escribir esas palabras desde el terror absoluto. Aun así, había sido lo bastante valiente para salvar a mi Mira, y luego se convirtió en el objetivo y desapareció.

Mi mente se quedó en blanco por un segundo. Luego me golpearon todas las emociones a la vez: rabia, miedo, culpa, sed de sangre—todas juntas como una masa ardiente clavada en el pecho.

Era tan intenso que apenas podía respirar.

Si la hubieran secuestrado bandidos comunes o gente que buscara rescate, podríamos negociar. Pagaría dinero, cedería territorio, lo que fuera por traerla de vuelta.

Pero quien la había tomado era Dmitri.

Ese viejo hijo de puta no quería mi plata. Ni territorio, ni estatus.

Quería torturarme. Quería verme sufrir, verme perderlo todo.

¿Qué le harían a Leah en sus manos? No podía permitirme pensar en ello.

Solo entonces entendí cuánto amaba a Leah. Este amor superaba todas mis previsiones. No podía perderla—más de lo que había pensado.

Mientras pudiera volver a mí, lo cambiaría todo.

—El chip del collar sigue transmitiendo. Sur de Brooklyn, astillero abandonado —dijo Nick, levantando la vista del teléfono.

—¿Cuánto hasta que el equipo de asalto esté en posición?

—Quince minutos. Dos helicópteros y dos equipos terrestres. Podemos converger desde tres direcciones a la vez.

No contesté de inmediato.

La cabeza me iba a mil por hora, pero todas las opciones terminaban en desesperación.

Nunca me sentí tan perdido. No tenía manera de garantizar la seguridad de Leah.

Ni siquiera sabía si seguía viva.

Un asalto frontal era la decisión más estúpida. Pero no se me ocurría cómo confirmar que estaba a salvo sin exponer nuestra posición.

Justo cuando esa impotencia a punto estuvo de volverme loco, sonó mi teléfono. Número desconocido.

Contesté.