Capítulo 25

Capítulo Veinticinco

Roman

La voz de Sergei llevaba casi veinte minutos zumbándome en la oreja.

Pero no escuchaba una sola palabra. Mi mirada se deslizó más allá de su hombro hacia el monitor de vigilancia empotrado en la pared detrás de él.

La imagen de la habitación principal estaba a pantalla completa. Leah estaba acurrucada en la esquina de la cama, de cara a la pared, con las rodillas pegadas al pecho.

Llevaba dos días inmóvil así.

Si la marca de tiempo en la esquina inferior derecha no avanzara, habría jurado que era una foto fija.

—¿Jefe? —probó Sergei para ver si estaba atento.

Arrastré los ojos de vuelta de la pantalla.

—¿Y la segunda línea?

—La Jersey Coast también fue comprometida. Dmitri interceptó tres cargamentos —valor total alrededor de doce millones. Todos los contactos clave en esa ruta han dejado de responder. O los compraron o ya los hicieron desaparecer.

Sergei mantenía la voz baja. Entendía por qué.

Tenía miedo de que yo perdiera el control.

Doce millones. Dos rutas de contrabando. Suficiente para terminar con muchas vidas.

Pero todo lo que yo podía ver era a esa mujer acurrucada en la pantalla.

Nunca antes había sentido tanta indiferencia ante una pérdida. El miedo a perder el control me aterraba, pero ni siquiera ese pánico lograba despegar mi atención de esa imagen.

Leah se movió. Rodó, se dio la vuelta y quedó boca arriba.

Aun con la baja resolución de la cámara, se notaba su rostro anormalmente pálido, labios agrietados, pómulos más marcados que dos días atrás.

La mano descansaba sobre la parte baja del vientre, los dedos levemente curvados en un gesto de protección.

No había tocado ninguna de las comidas que Emily dejaba. No había comido nada.

—Señor, necesitamos formular un contraataque pronto. Si esperamos más, también se van a filtrar las ubicaciones del sur de Manhattan —seguía hablando Sergei.

—Me encargo —dije. —Fuera.

Sergei abrió la boca, miró mi cara y al instante cerró la carpeta y retrocedió.

Me quedé solo. Mirando la pantalla.

Leah no había comido en casi cuarenta y ocho horas.

La cena de anoche quedó intacta. Igual que la de esta mañana.

Ayer por la tarde le hablé por el intercomunicador. No dijo ni una palabra.

¿Qué demonios se suponía que hiciera con ella?

Sonó la línea interna. Miré el identificador: ala médica de la finca.

—Diga.

—Señor, son los últimos resultados de laboratorio de la señorita Carter. Muestra signos de deshidratación leve, desequilibrio electrolítico y presión arterial baja. Si no recibe nutrición e hidratación adecuadas en las próximas doce horas, no puedo garantizar la seguridad del bebé.

Me levanté de un salto. La tablet que tenía en la mano se estampó contra la pared de enfrente.

El vidrio se hizo añicos por el suelo. Con un barrido del brazo derribé el portalápices y las carpetas que había sobre el escritorio.

—Preparen el equipo de sueros. Si hace falta, átela —mi voz sonaba tan ronca que casi no me reconocí.

—Sí, señor.

Colgué con la cabeza hecha un nudo.

¿Cómo se atrevía?

Embarazada y en huelga de hambre.

Solo para desafiarme.

Solo para demostrar que prefería morir antes que estar retenida por mí. Esa idea trituró mi cabeza en bucle.

—Trasládenla al consultorio. Prepárame una cuerda y un coche —llamé a Nick.

Nick guardó silencio dos segundos al otro lado.

No preguntó nada más.

Me puse de pie y caminé hacia la puerta.

Volvería yo mismo. Pasara lo que pasara, le clavarían ese suero en la vena, le meterían los nutrientes al cuerpo.

Mientras siguiera viva.

Me quité el abrigo del perchero y me lo eché al hombro mientras caminaba. La manga se enganchó; la sacudí un par de veces hasta que entró.

Pero en cuanto abrí la puerta, me topé con alguien.

María Volkova me miró con frialdad. Llevaba un cárdigan de cachemira color carbón, el pelo recogido en un moño impecable y la espalda recta como un palo.

Entonces María alzó la mano y me dio una bofetada.

El chasquido resonó por todo el pasillo. Los dos guardias de la puerta se quedaron paralizados. Sergei, que pasaba con unos documentos, dejó caer todo. Incluso la mucama que limpiaba el alféizar al fondo detuvo el movimiento. Todos se quedaron como piedra.

Me giré la cabeza hacia un lado; la mejilla izquierda ardía.

Pero no sentí rabia. Porque María se había ganado ese derecho.

Desde que le apreté la mano en el funeral de mi padre, cuando yo tenía ocho años, ella había sido la única persona en este mundo con derecho a pegarme.

—¿Qué dijiste, Roman? ¿Que la vas a atar? ¿Forzarla a comer? ¿Te das cuenta de lo cobarde que te ves? —María se frotó la mano y luego dejó caer la caña con fuerza sobre mi pie.

—No tengo opción. No come —dije.

—Porque tú la empujaste a esto. Encerraste a una mujer embarazada, le quitaste toda comunicación, no la dejas ver a nadie. Roman, ¿qué crees que haces? ¿Que la proteges? La estás empujando hacia la muerte —la caña golpeó el suelo con fuerza.

—La estoy protegiendo.

—Estás repitiendo la historia.

Esas palabras me detuvieron en seco.

Toda la rabia, la ansiedad, la necesidad de control—se apagaron frente a esas palabras. El ruido en mi cabeza desapareció de inmediato, dejando solo un silencio cortante, doloroso.

María me clavó la mirada. Sus ojos estaban exhaustos y destrozados.

—No repitas la tragedia de hace tres años.

Ambos sabíamos a qué se refería hace tres años. No pude hablar. La garganta me trabajó sin resultado.

—Roman, ¿estás dispuesto a ver a una segunda mujer recorrer el mismo camino en tu jaula? —su voz se ablandó, pero esa suavidad me asfixió más que un grito.

Abrí la boca. No salió nada.

Porque tenía razón en todo.

¿Qué derecho tenía yo a decir que era distinto a hace tres años?

—No voy a dejar que te conviertas en tu padre. Cuando él murió, nadie derramó una lágrima verdadera. He pasado la vida entera evitando que terminaras como él. No me hagas desperdiciar esos años —María se acercó, puso la mano en mi brazo.

Bajé la cabeza.

La palma estaba seca, caliente. El contacto a través de la manga del abrigo me hizo picar la nariz.

—Cuando lo tengas claro, sígueme. Ve a verla.

Palmeó mi brazo y se volvió, alejándose lentamente. El repiqueteo de su caña contra el mármol se fue apagando por el pasillo.

Me quedé solo en el corredor. La mejilla todavía ardiendo, el pie doliéndome. Apreté el borde del abrigo hasta que los nudillos se me pusieron blancos.

Solo podía ver a Leah acurrucada en la esquina de esa cama, y la última mirada que Irina me lanzó en esa habitación años atrás.

Dos caras parpadeaban una detrás de la otra, abriéndome la cabeza.

Una ya estaba muerta. Murió bajo mi control.

No.

No por segunda vez.

Solté el abrigo, respiré hondo y me puse a seguir la figura que se alejaba.

Todos en la cocina se quedaron tiesos cuando entré.

El Pakhan Volkov nunca entraba en la cocina.

Ignoré sus miradas, abrí el congelador y saqué un tazón de la crema de champiñones que a Leah le gustaba. La metí al microondas para calentarla, corté la mitad de una manzana y la puse en un plato.

La manzana se veía torpe—aún tenía piel en un trozo. La miré dos segundos y, al final, la dejé tal cual.

Suficiente. Nunca había cortado una manzana en mi vida.

Llevando la bandeja hacia el consultorio, me preparé en cada paso. Para su silencio, su rechazo, su mirada hueca o algo peor.

María iba delante sin mirar atrás. Pero aminoró el paso para que yo pudiera seguir. En la puerta del consultorio se volvió y me hizo un gesto con la cabeza.

La puerta estaba abierta. A través de ella vi que habían trasladado a Leah a la cama de hospital.

Tenía una aguja de suero pegada en el dorso de la mano. Allí yacía, mirando el techo con la expresión vacía.

Un líquido claro goteaba despacio por la línea—los nutrientes que había ordenado estaban entrando.

Su mano izquierda presentaba cuatro o cinco moretones púrpura-azulados, probablemente marcas de aguja y contusiones de cuando resistió violentamente el suero antes.

Solo con ver esas marcas me imaginé lo con fuerza que debió luchar.

Y Mira estaba sentada en un taburete junto a la cama, con las manos pequeñas agarrando el dobladillo de la camisola de Leah, lágrimas corriendo por su rostro. La boca abierta, dando sollozos entrecortados, con mocos por la cara.

Se esforzaba entre lágrimas para suplicar que Leah comiera.

Leah también tenía lágrimas cayendo. Silenciosas, discretas, deslizándose desde las sienes hasta el cabello.

Sacó la mano de debajo de la manta y tocó la cabeza de Mira.

—Estoy bien, cariño.

Pero la voz no sonó para nada a "estoy bien"—estaba tan ronca que apenas se oía.

Me quedé en la puerta, la bandeja pesándome en las manos como si fuera de plomo. Me temblaban las manos.

Esto era lo que había causado.

Había llevado a una chica que fue vibrante a este punto.

Y la razón de todo no era que ella hubiera hecho algo mal, ni que me hubiera traicionado—era mi miedo, mi cobardía.

Merecía arder en el infierno.

Leah oyó pasos y giró la cabeza.

Sus ojos se encontraron con los míos. No había ira, ni miedo—solo una calma que no me dejaba dónde esconderme.

Una calma que viene después de imaginar el peor desenlace cien veces y de estar preparado para todo.

El contacto visual no duró mucho. Se apartó con indiferencia.

Me acerqué a la mesita y dejé la bandeja.

Me arrodillé de un lado de la cama, impulsándome sobre una rodilla, tratándola con suavidad.

—Leah. Come algo. Por favor.

Leah no respondió. Miró el tazón de sopa y volvió a girar la cabeza.

La observé. Tenía el rostro tan pálido que casi se confundía con las sábanas blancas. Los moretones de la mano resaltaban brutalmente contra su piel.

Tan frágil ya, y aun así sin intención de rendirse.

Iba en serio. Preferiría morir antes que ser mi prisionera.

—Está bien. Ganaste, Leah.

—A partir de ahora se levanta el aislamiento. Te devuelven el teléfono y los dispositivos inmediatamente. Podés moverte libremente por la finca. Ya no te voy a controlar.

Leah me miró, sin cambiar la expresión. Sus ojos seguían llenos de desconfianza.

—Come —dije.

No se movió.

Tomé el tazón y lo puse a su alcance. La cuchara sonó al rozar el borde. Mira seguía sollozando a nuestro lado, con la carita arrugada.

—Leah...el bebé se va a morir de hambre... waaah...

Leah por fin se incorporó despacio, sentándose en la almohada.

Emily se acercó corriendo para meter una almohada detrás de su espalda.

Leah tomó el tazón.

Le temblaban las manos. El cuerpo le faltaba fuerza para sostenerlo firme, pero logró inclinar la cabeza y sorber.

La sopa debía estar demasiado caliente. Sus labios agrietados rozaron el borde y frunció el ceño un poco. Pero tragó. Luego otro sorbo. Un tercero.

Mira observaba con los ojos abiertos de par en par, la nariz aún con reverencias de sollozo, pero las comisuras de la boca ya curvándose.

—¿Está rica? —susurró Mira.

Leah liberó una mano y atrajo a Mira hacia sí. La niña se subió a la cama en seguida, acurrucándose en el abrazo, con la cabecita enterrada en el hueco del cuello de Leah. Leah bebió la sopa inclinando la cabeza para besar la coronilla de Mira.

Me arrodillé al lado de la cama, viendo la escena con los ojos extrañamente calientes. Parpadeé un par de veces para contenerlo.

Leah terminó casi toda la sopa y se comió dos trozos de manzana. Luego dejó el tazón, se recostó contra la almohada con el brazo alrededor de Mira y cerró los ojos.

Estaba exhausta.

Me levanté del suelo. Tenía las rodillas entumecidas por el frío de las baldosas. Retrocedí un paso y miré las dos figuras en la cama. Una grande, una pequeña, acurrucadas.

—Leah.

Ella no abrió los ojos. Pero supe que escuchaba.

—La semana que viene el kínder de Mira tiene una jornada de padres e hijos. ¿Vas a ir?

Leah abrió los ojos. Levantó la cabeza para mirarme, con la expresión más animada que había mostrado en días.

Pareció genuinamente sorprendida, a medias sin creerme.

—Hablo en serio. Llevá a Mira. La gente de Nick se encarga de la seguridad perimetral, pero no te van a restringir los movimientos.

Al oír lo del día de padres e hijos, Mira levantó la cabeza de golpe. Sus ojos se encendieron tanto que casi me dolía mirarlos de frente.

—¿Leah? ¿Leah viene?

Leah miró la carita brillante en sus brazos y luego alzó la vista hacia mí.

Asintió despacio.

Mira chilló de alegría, abrazando con fuerza el cuello de Leah. Leah tosió por la presión, pero la comisura de su boca se elevó apenas—un movimiento tan mínimo que si no hubiera estado pendiente, lo habría perdido.

Me quedé en la penumbra junto a la cama.

Mirando a las dos abrazadas. La barbilla de Leah apoyada sobre la cabeza de Mira, las manos pequeñas de la niña agarrando el cuello de la camisola.

Quise acercarme. Quise sostenerla, o al menos rozar su cabello.

Pero me contuve. Ella no me necesitaba ahora.

Quizá yo necesitaba replantearme qué significaba el amor. Tal vez algún día me gane el derecho de volver a recogerla en mis brazos.