CAPÍTULO 12 #2

Miró la imagen. Luego hacia la puerta. No. Debería esperar. La policía venía. Silas. Llamar a Silas. El pulgar se le quedó en el aire. Otro mensaje.

TIENES 30 SEGUNDOS.

Su madre volvió a decir su nombre. Rowan susurró:

—Cierra con llave.

—¿Qué?

—No lo dejes entrar si vuelve.

—Rowan, no...

Colgó. Abrió el contacto de Silas. Luego se detuvo.

Si Miles lo veía llamar... Compartir ubicación de emergencia.

Silas había insistido en que ambos lo configuraran.

Pulsar el botón lateral cinco veces. Cuenta atrás.

Ubicación enviada automáticamente. Rowan se metió el teléfono en el bolsillo.

Pulsó. Una vez. Dos. Tres. Cuatro. Cinco.

Una pequeña vibración lo confirmó. Respiró.

Luego abrió la puerta. No del todo. La cadena seguía puesta.

El rostro de Miles apareció en el hueco.

—Ahí está.

—¿Qué quieres?

La sonrisa de Miles se ensanchó.

—Hablar.

—Habla.

—No a través de una puerta.

—Esto es lo mejor que vas a conseguir.

Miles se inclinó hacia él.

—Te volviste valiente.

Rowan no dijo nada.

—O estúpido.

La misma voz. El mismo ritmo. Su cuerpo lo recordó antes que su mente. Las rodillas le flaquearon. Miles lo vio. La sonrisa se acentuó. Ahí. Eso era lo que quería. Reconocimiento. Control. Rowan aferró el borde de la puerta.

—¿Qué le hiciste a mi madre?

—Tu madre es dramática.

—La golpeaste.

—Ella me abofeteó primero.

Por supuesto. Miles alzó un hombro.

—Empezó a decir locuras.

—¿Qué locuras?

—Que te hice daño.

Rowan soltó una risa seca. El rostro de Miles cambió.

—¿Gracioso?

—No.

Rowan tragó saliva.

—Predecible.

La pequeña victoria supo bien. La mirada de Miles se endureció.

—Abre la puerta.

—No.

Miles metió la mano en el abrigo. A Rowan se le cortó la respiración. No sacó un arma. Le mostró un juego de llaves. Las llaves de su madre. Casa. Coche. Rowan reconoció el llavero azul desconchado de su infancia.

—¿Quieres que esté a salvo?

—No lo hagas.

—Ven conmigo.

—No.

—Entonces voy a terminar nuestra conversación.

Rabia y terror se disputaban su interior.

—Llamó a la policía.

La expresión de Miles cambió. Solo un instante. Luego se encogió de hombros.

—¿Contra mí?

—Sí.

—¿Te lo crees?

Rowan sí. Casi.

—Llámalos tú mismo.

Miles avanzó un paso.

—¿Crees que tu novio quiere policías husmeando por aquí?

Eso dio en el blanco. El rostro de Rowan lo traicionó. Miles lo notó. Interesante.

—¿Cuánto saben de él?

Rowan se obligó a mantener el rostro inexpresivo.

—No sé de qué hablas.

—Claro.

Miles bajó la voz.

—Lo investigué.

Un escalofrío recorrió a Rowan.

—Silas Mercer.

Oír el nombre en boca de Miles le resultó obsceno.

—No lo hagas.

—Tipo callado.

Rowan apretó los puños.

—Trabaja en el museo.

—Cállate.

—Historia interesante.

Rowan dejó de respirar. Miles sonrió.

—¿Qué crees que pasa si empiezo a hacer preguntas?

Un farol. Quizá. No podía arriesgarse a un quizá.

El caso de Callum ya estaba activo. Evan había descrito a Silas.

Miles sabía lo suficiente para volverse peligroso.

Rowan pensó en Silas en el trabajo. Sus manos cuidadosas.

Su estúpida taza azul. La calma con que lo besaba al despedirse.

No. Abrió la puerta. Miles retrocedió. La victoria le iluminó el rostro.

Rowan quiso destrozárselo. En cambio, dijo:

—Si lo tocas, te enterraré.

Miles se rio.

—¿Ese novio te dio agallas?

—No.

Rowan quitó la cadena.

—Me las forjé yo solo.

Salió al porche. Miles le agarró el brazo de inmediato.

Con fuerza. El pasado se estrelló sobre él.

Agarre. Dolor. Aliento. Rowan casi se perdió.

Entonces vio moverse la cortina de Beatrice.

Al otro lado del jardín vecino. Un rostro detrás del encaje.

Observando. Miles vio que Rowan miraba. Le apretó más el brazo.

—Sonríe.

Rowan lo hizo. Una sonrisa terrible. La cortina de Beatrice permaneció quieta.

Rowan levantó la mano libre. Con toda la naturalidad que pudo.

Pulgar metido en la palma. Dedos doblados encima.

El gesto de emergencia que los vecinos habían hecho practicar a todos después del último incidente.

Beatrice abrió mucho los ojos. Miles lo arrastró hacia la calle.

—Vamos.

Rowan tropezó. No miró atrás. No necesitaba hacerlo.

Alguien lo sabía. Silas lo sabría. La alerta de emergencia debería haber llegado.

Si no... No. Había llegado. Por una vez, cree en algo bueno.

Miles lo empujó al asiento del pasajero de un sedán oscuro que Rowan no reconoció.

Ningún coche viejo y familiar. Ninguna historia en la tapicería.

Eso ayudó. Un poco. Miles se puso al volante.

Rowan se tocó el bolsillo. El teléfono seguía ahí. Miles lo notó.

—Dámelo.

A Rowan se le encogió el estómago.

—¿Qué?

—El teléfono.

—No.

Miles metió la mano en el abrigo. Esta vez asomó metal. No del todo. Lo suficiente. Rowan se quedó helado.

—El teléfono.

Se lo entregó. Miles lo apagó y lo tiró al asiento trasero.

—Cinturón de seguridad.

Rowan obedeció. No porque se lo ordenara Miles.

Porque morir en un accidente de tráfico con aquel imbécil habría sido humillante.

El coche arrancó. Rowan miró por la ventanilla.

La casa de Silas desapareció tras ellos.

No era su hogar. Y sin embargo lo era. La distancia no cambiaba eso. Miles lo miró de reojo.

—Tienes buen aspecto.

Rowan no dijo nada.

—Siempre fuiste guapo.

Le subieron las náuseas.

—No.

—¿Qué?

—Que no hables de mí.

Miles se rio.

—¿Ahora te crees demasiado bueno para la familia?

Rowan se volvió hacia la ventanilla.

—Mi familia no está en este coche.

El silencio que siguió resultó peligroso.

Bien. Que así fuera. Por primera vez, Rowan comprendió algo que Miles nunca había querido que aprendiera.

El miedo podía convivir con el desafío. Tener miedo no significaba rendirse.

Podía temblar y aun así resistir. Le temblaban las manos.

El corazón le latía desbocado. Pero en algún punto entre la cocina de Silas, las lecciones de Mara, la franqueza de Nora, los chistes espantosos de Gideon, los pasteles de Beatrice y un piano que era solo suyo, Rowan se había convertido en alguien que Miles ya no entendía. Que lo descubriera.