CAPÍTULO 7 #2

—Vale.

Su mirada se agudizó. Rowan suspiró.

—Vale. Lo prometo.

Le tendió la mano. Rowan se la estrechó. La comisura de su boca tembló.

—No te rías. Los contratos importan.

Silas tiró de sus manos unidas y lo atrajo hacia sí. El pecho de Rowan chocó contra el suyo.

—Silas.

La mirada de Silas descendió hasta su boca. Rowan se olvidó del depredador en serie del portátil. Se olvidó del desayuno. Se olvidó de su propio nombre por un segundo. Entonces Silas se apartó. Rowan dejó escapar un quejido.

—Lo haces a propósito.

Él sonrió. Hombre cruel. Una hora después, estaban en el coche de Silas saliendo de la ciudad.

Por lo visto, el primo de Silas vivía en una isla.

No una isla de verdad. Una isla mareal conectada a tierra firme por una calzada que desaparecía bajo el agua dos veces al día.

Porque las familias normales vivían en urbanizaciones.

Las familias asesinas, por lo visto, necesitaban geografía.

Cuanto más conducían, más estrechas se volvían las carreteras.

Los edificios de ladrillo dieron paso a campos.

Luego a marismas. Luego al mar. Rowan miraba por la ventanilla.

—Hace años que no veo mar abierto.

Silas lo miró de reojo.

—No así.

El cielo invernal pendía pálido sobre la costa.

El viento teñía de plata la hierba alta al doblarla.

El agua oscura se extendía más allá de las marismas, inquieta y fría.

Era hermoso. Lo cual le molestaba. La belleza tenía la mala costumbre de recordarle que aún era capaz de desear cosas.

Silas tamborileo en el volante. Rowan se volvió.

Él señaló hacia delante. Una bandada de pájaros estaba junto a la carretera.

Cosas grandes y grises con patas largas. Rowan frunció el ceño.

—¿Qué son esos?

Silas gesticuló. Ni idea.

—Muy útil.

Articuló: Grullas.

—¿Esas son grullas?

Silas asintió. Una extendió las alas. Rowan retrocedió.

—No.

Silas se rio en silencio.

—Absolutamente no.

Silas lo miró de reojo.

—Los pájaros son sospechosos.

Sus cejas se alzaron.

—Pueden volar. Nada de ese tamaño debería volar.

Él negó con la cabeza.

—Ríete ahora.

Rowan señaló a través del parabrisas.

—Un día una de esas cosas va a robar un bebé y entonces todo el mundo recordará que Rowan tenía razón.

Los hombros de Silas temblaron. Rowan sintió una oleada de orgullo.

Rowan solía hacer reír a la gente todo el tiempo.

Antes. Escuela. Departamento de música. Amigos cuyos apellidos había olvidado a propósito.

Rowan había sido escandaloso una vez. Demasiado escandaloso, solía decir su madre con cariño.

Antes de que empezara a decirlo con agotamiento.

Antes de que Miles le enseñara que la atención era peligrosa.

A Silas no parecía molestarle que hablara.

A veces Silas parecía decepcionado cuando callaba.

Solo eso lo hacía peligroso de una manera completamente diferente.

La calzada se alzaba delante. Mar a ambos lados.

Al final había un grupo de edificios de piedra en terreno más alto.

Uno era un antiguo faro reconvertido, con su torre blanca unida a una casa alargada de tejado de pizarra.

—¿Ahí es donde vive?

Silas asintió.

—Por supuesto.

Un hombre esperaba cerca de la verja. Alto.

Corpulento. Cabello rubio oscuro echado hacia atrás por el viento.

Llevaba botas de trabajo y una chaqueta encerada.

Parecía el tipo de persona que sabía cómo construir un refugio con un hacha.

Silas aparcó. El hombre se acercó. Antes de que pudiera decidir si quedarse en el coche, Silas ya había salido.

Los primos se encontraron a medio camino.

No se dieron la mano. Se abrazaron. Fuerte.

El hombre le dio unas palmadas en la espalda.

Interesante. Cuando se separaron, ambos lo miraron.

Rowan consideró cerrar las puertas con seguro.

En su lugar salió. El viento le golpeó la cara.

—Joder.

El primo sonrió.

—Debes de ser Rowan.

Rowan metió las manos en los bolsillos.

—Depende.

—¿De?

—De si planeas tirarme al mar.

Su sonrisa se ensanchó.

—No antes del almuerzo.

Genial. Silas le lanzó una mirada. El primo levantó ambas manos.

—Relájate.

Silas se lo presentó.

—Gideon Hale.

Rowan le estrechó la mano. Su agarre era áspero, cálido.

—Rowan.

—Lo sé.

—Eso es inquietante.

—Te acostumbrarás.

Silas le dijo algo a Gideon en signos. Gideon respondió igual. Rowan observó. Rápido. Natural. Una conversación entera a centímetros de él, sin sonido.

—Ya odio esto.

Gideon se rio.

—Dice que odias a los pájaros.

Rowan fulminó a Silas con la mirada.

—Traidor.

—Dice que los pájaros grandes en concreto.

—Deja de traducir.

Silas sonrió. Rowan amaba la sonrisa de Silas. Esa revelación le cayó tan mal que apartó la mirada. Gideon lo notó. Por supuesto.

—Entrad. Mara ya está aquí.

—¿Es la prima que es como una hermana?

Gideon asintió.

—Y Nora.

—¿Quién es Nora?

—Ya lo verás.

Eso no sonaba bien. Entraron. La casa olía a café, piedra vieja y algo asándose.

La sala principal se abría hacia enormes ventanales que daban al agua.

Nada de pulcritud suburbana. Este lugar estaba vivo.

Botas junto a la puerta. Chaquetas en los ganchos.

Libros apilados bajo las mesas. Juguetes de perro aunque no se veía ninguno.

Una radio a medio reparar en el alféizar.

Fotografías por todas partes. Silas de niño.

Silas mayor. Tres adolescentes sentados en un muelle.

Una mujer riendo con harina en la cara. Familia.

Familia de verdad. Se le encogió el pecho.

—Estás mirando fijamente.

Una voz de mujer. Rowan se giró. La mujer de la videollamada de Silas estaba en el umbral de la cocina. Rizos rojos. Vaqueros negros. Jersey blanco. Mirada penetrante. Cruzó la habitación.

—Rowan.

—Mara.

Se detuvo justo frente a él. Lo miró de arriba abajo. No con crueldad. Clínicamente. Rowan lo odió de todos modos. Entonces ella lo abrazó. Rowan se quedó rígido. Ella lo soltó de inmediato.

—Perdona.

Rowan parpadeó.

—No, es que...

—Silas me avisó.

Eso lo sorprendió. Ella retrocedió.

—Se me olvida.

Rowan miró a Silas. Él observaba con atención. Algo cálido lo recorrió por dentro. Mara también lo notó. Su sonrisa se suavizó.

—¿Café?

—Por favor.

Gideon apareció con tazas. Detrás de él venía otra mujer. Unos treinta años. Piel morena. Pelo negro muy corto. Un tatuaje que desaparecía bajo el cuello de su camisa vaquera. Llevaba un bloc de notas. No en sentido figurado. Literalmente. Rowan se quedó mirando. Ella lo notó.

—Trabajo.

—Llevas papeleo a comer.

—Enfermedad profesional.

Gideon dijo:

—Rowan, Nora Bell.

Nora le ofreció la mano.

—Soy la que les dice a estos idiotas cuándo sus instintos van a hacer que los arresten.

—¿Abogada?

—Defensora pública.

Rowan miró a Silas.

—Tu familia asesina tiene abogada.

Nora se rio tan fuerte que casi derramó el café. Gideon golpeó el mostrador. Mara lo señaló.

—Me cae bien.

Silas parecía insoportablemente complacido. Rowan lo fulminó con la mirada.

—No.

Él sonrió más. La comida se convirtió en algo a medio camino entre un interrogatorio y una adopción.

Gideon quería saber qué comía. Mara quería saber qué música le gustaba.

Nora quería saber si Rowan tenía documentación, si su nombre aparecía en alguna orden de arresto pendiente, si tenía deudas activas y si alguien había denunciado su desaparición alguna vez.

—No a las órdenes de arresto.

—Bien.

—Quizás a lo de desaparecido.

Nora dejó de escribir.

—¿Quizás?

—Mi madre probablemente puso una denuncia cuando me fui.

—¿Hace cuánto?

—Seis años.

Silencio. Rowan miró alrededor.

—No hagáis eso.

Mara preguntó:

—¿Hacer qué?

—La cara.

—¿Qué cara?

—Esa de cuando de repente todos sienten lástima por mí.

Nora dejó el bolígrafo.

—No siento lástima por ti.

Rowan parpadeó. Ella continuó.

—Creo que seis años sin vivienda estable probablemente significa que has sobrevivido a cosas que la mayoría de la gente aquí no.

Su tono siguió siendo neutro.

—Eso no es lástima.

Algo dentro de él se relajó.

—Vale.

Ella volvió a coger el bolígrafo.

—Podemos comprobar si sigues en la lista.

Silas se puso tenso. Nora lo miró.

—He dicho comprobar, no contactar.

Se le relajaron los hombros. Interesante. Era protector. Nada sutil. Mara lo pilló observando a Silas. Se acercó más.

—Odia la incertidumbre.

—Yo también.

—Lo sé.

—¿Te lo contó todo?

—No.

Eso le sorprendió. Ella sonrió.

—Me cuenta menos de lo que me gustaría y más de lo que él cree.

Gideon interrumpió desde la cocina.

—A comer.

La mesa se llenó enseguida. Pollo asado.

Patatas. Zanahorias asadas. Pan. Algo verde que evitó por principio.

Silas se sentó a su lado. Nadie comentó nada.

Eso, de algún modo, lo hizo más consciente.

Gideon le pasó un plato. Rowan empezó a servirse con cautela.

Silas le quitó la cuchara de servir de la mano.

Rowan se lo quedó mirando. Él añadió otra cucharada de patatas. Luego pollo.

—Silas.

Más zanahorias.

—Para.

Pan.

—Estás loco.

Gideon se rio.

—Siempre hace eso.

—¿Dar de comer a la gente?

—Decidir que sabe qué es lo mejor.

Silas le hizo una peineta a Gideon. Mara se tapó la boca.

—Ya estáis hechos unos mariditos.

Rowan casi se atraganta. Silas bajó la mirada. Se le pusieron las orejas rojas. Oh. Interesante. Rowan se acercó más.

—Te sonrojas.

Él lo fulminó con la mirada.

—No lo sabía.