CAPÍTULO CINCO

JUDE

Gemma preguntó si la periodista me ponía nervioso. Dije que no. Me comprobó la frecuencia cardíaca.

Traje a una periodista al complejo Blackwood.

Esta frase, escrita en cualquier informe de inteligencia en la historia de la coalición, constituiría motivo de destitución, investigación formal y posible exilio.

El mandato principal del agente de inteligencia —invisibilidad, secreto, impedir a toda costa que los humanos nos descubrieran— violado de forma tan flagrante que la infracción requeriría su propio sistema de clasificación.

Kael lo había autorizado. Gemma lo había respaldado.

Pero ni la autorización ni el respaldo cambiaban el hecho de que estaba conduciendo a una periodista humana por el camino de acceso al complejo con la creciente certeza de que la decisión más importante de mi carrera no la había tomado el agente, sino el hombre que no podía dejar de pensar en cómo ella se había sentado en el musgo y había preguntado por los pantalones.

Los pantalones. Había preguntado por los pantalones.

Todos los escenarios que había modelado para la revelación —horror, incredulidad, pánico, todo el espectro de reacciones humanas ante el descubrimiento de que el mundo contenía algo que les habían dicho que era imposible— habían sido erróneos.

Ella se había sentado en el musgo y había hecho una pregunta logística.

Había programado su crisis existencial para las ocho de la tarde con vino. Había tomado notas.

Estaba metido en un lío tremendo.

Sloane iba en el asiento del copiloto tomando notas.

Llevaba tomando notas sin parar desde el claro; el cuaderno se llenaba con la letra pequeña y rápida de una periodista que procesaba información a la velocidad a la que la recibía.

Escribía como hablaba: directamente, sin rodeos, el bolígrafo moviéndose con la misma eficiencia concentrada que la caracterizaba en todo.

—Población —dijo sin levantar la vista del cuaderno—. Población total de cambiantes en el noroeste del Pacífico.

—Aproximadamente trescientos en territorios de la coalición. El número de no afiliados es desconocido.

—¿A nivel mundial?

—Desconocido. No tenemos datos globales fiables. La coalición tiene seis meses. Antes de eso, las manadas estaban aisladas. La comunicación era mínima.

—Así que podrían ser miles. Decenas de miles.

—Posiblemente.

—Y Meridian los ha estado estudiando durante sesenta años.

—El Instituto Lycian, la división de investigación de Meridian, lleva operativo desde los años sesenta. La escala de su programa es lo que intentamos determinar.

—La escala de su programa es lo que llevo seis meses intentando determinar. Las adquisiciones de propiedades, las empresas fantasma, las órdenes de compra... Todo eso era yo tratando de entender el tamaño de una conspiración que creía que iba de fraude farmacéutico y que en realidad va de...

Se detuvo. El bolígrafo se detuvo. La periodista enfrentándose en tiempo real al alcance de lo que estaba investigando.

—Armas biológicas. Están fabricando armas biológicas usando personas.

—Sí.

—Los implantes neuronales. La orden de compra que te enseñé. Son dispositivos de control.

—Sí. Interfaces neuronales implantadas quirúrgicamente que anulan el control motor voluntario. Los lobos armamentizados conservan sus capacidades físicas mejoradas, pero pierden la autonomía. Se convierten en...

—Armas.

Su voz cambió. El desapego clínico de la periodista se ajustó, la distancia profesional se acortó, la respuesta humana a la información se impuso bajo la capa profesional.

—Convierten a personas en armas.

—Sí.

Se quedó en silencio durante treinta segundos.

El silencio más largo entre nosotros desde la primera llamada telefónica.

El cuaderno cerrado. El bolígrafo quieto.

La mujer detrás de la periodista asimilaba la realidad de que la historia que había estado investigando no iba de dinero ni de corrupción, sino de seres humanos —seres que podían convertirse en lobos, pero seres humanos— a los que capturaban, modificaban quirúrgicamente y convertían en cosas que mataban.

—Necesito verlo todo —dijo—. Toda la información de inteligencia que la coalición tenga sobre Meridian. Cada documento, cada análisis, cada dato. Necesito entender el alcance completo antes de poder decidir cómo publicarlo.

—Eso es lo que ofrecemos. Acceso completo. Controlado, pero completo.

—¿Controlado cómo?

—Soy tu enlace. Todo pasa por mí. No publicas sin que la coalición lo revise. No es censura, es revisión. Identificamos qué puede hacerse público y qué compromete la seguridad operativa.

—Eso supone una restricción editorial importante.

—Ese es el precio del acceso a la historia más grande de tu carrera.

Me miró. Los ojos oscuros. La evaluación que había aprendido a reconocer como su modo principal: la valoración constante, rápida y exhaustiva de todo lo que encontraba, el sistema operativo de la periodista ejecutándose en segundo plano en cada interacción.

—Eres diferente —dijo—. Cuando hablas de esto. Cuando hablas de Meridian, de convertir a la gente en armas, de las personas que se han llevado. El encanto se apaga. La actuación cesa. Te conviertes en... alguien en quien casi confío.

—Casi.

—Me has mentido durante cuatro llamadas telefónicas y un café. Casi es generoso.

—Casi es justo.

Aparecieron las puertas del complejo. El complejo Blackwood: las estructuras de madera, el albergue principal, las cabañas dispersas entre los árboles.

Lobos visibles por el recinto, algunos en forma humana, otros transformados, la coexistencia natural que caracterizaba la vida de la manada y que una periodista humana estaba a punto de presenciar por primera vez.

—Eso es un lobo —dijo Sloane, mirando a través del parabrisas la forma gris que cruzaba el camino del complejo con el paso tranquilo de un superdepredador en territorio conocido.

—Ese es Gerald.

—Gerald.

—Gerald es... —Hice una pausa. ¿Cómo explicar a Gerald?

El lobo al que había puesto nombre una bióloga, que se había convertido en un protocolo de comunicación en toda la coalición, cuyas respuestas emocionales estaban documentadas en un estatuto no oficial, que meneaba la cola una vez por visita para las personas autorizadas y que, según informes recientes, la había meneado dos veces para Nadia Volkov, un acontecimiento que había requerido una enmienda formal—.

Gerald es importante. Gerald es el barómetro emocional de toda la manada.

A Gerald le puso nombre Gemma Torres en su primer día aquí, y el bautizo fue un acto de audacia tan catastrófica que se ha convertido en mitología fundacional.

—Le pusisteis de nombre Gerald a un lobo.

—Gemma le puso de nombre Gerald a un lobo. Gemma le pone nombre a todo. Gemma ha bautizado el sistema de defensa electromagnética, los protocolos de comunicación y la expresión concreta que pone Kael cuando está procesando información difícil. Lo llamó «el Muro». No se equivoca.

Gerald se acercó al coche. La cabeza del lobo quedaba a la altura de la ventanilla: enorme, gris, con ojos ámbar que evaluaron a los ocupantes del vehículo con una inteligencia que era lupina, o sobrenatural, o ambas cosas.

Gerald me miró. Miró a Sloane. Miró el espacio entre nosotros con una expresión que, de haberla visto en el rostro de Gemma, habría descrito como evaluadora.

Gerald movió la cola. Una vez.

—Movió la cola —dijo Sloane—. ¿Es significativo?

—Es lo más significativo que te pasará hoy, y hoy incluye descubrir que los hombres lobo existen.

Gemma estaba esperando en el porche del albergue.

Por supuesto que Gemma estaba esperando en el porche del albergue: Gemma esperaba en porches de la misma manera que otras personas esperaban en oficinas.

Su relación con los espacios exteriores la habían definido los tres meses que había pasado viviendo entre lobos, descubriendo que las conversaciones más importantes ocurrían afuera, en el aire, donde los datos olfativos eran más ricos y la interferencia electromagnética era más baja.

Llevaba la camisa de franela que se había convertido en su uniforme. El lápiz, detrás de la oreja. La taza de café, en la mano: la cuarta, según la hora y su tasa de consumo documentada. Miraba a Sloane con la expresión que toda la coalición reconocía como interés científico a máxima intensidad.

—Sloane Chen —dijo Gemma.

Bajó los escalones del porche. Extendió la mano.

—Soy Gemma Torres. Soy la asesora estratégica. También la bióloga. También, aparentemente, la persona que gestiona el desarrollo emocional de todos.

Estrechó la mano de Sloane. Firme. Cálida.

—¿Cómo lo estás llevando?

—¿Llevar qué?

—Todo. Los lobos, la conspiración, el hecho de que el hombre que te trajo aquí es un cambiaformas que pasó cuatro llamadas telefónicas mintiéndote y ahora te está enseñando su hogar. Todo eso. ¿Cómo estás llevando todo eso?

Sloane miró a Gemma. La evaluación: rápida, exhaustiva. Periodista evaluando fuente. Persona evaluando persona. Mujer evaluando mujer.

—Programé mi crisis existencial para las ocho de la tarde —dijo Sloane—. Traje vino.

El rostro de Gemma hizo esa cosa: el brillo, la cualidad luminosa que precedía a la sonrisa completa, la expresión que la coalición asociaba con Gemma cuando encontraba a alguien que cumplía sus criterios de lo interesante.

—Me caes bien —dijo Gemma—. Entra. Tengo hojas de cálculo.

—Me han dicho que nadie quiere ver las hojas de cálculo.

—Nadie quiere ver las hojas de cálculo. Vas a verlas todas. Te van a encantar.

Se volvió hacia mí. La evaluación cambió: de Sloane a mí, la atención de la científica redirigida al punto de datos que era el estado emocional de Jude Blackwood.

—Tú. ¿Cómo estás?

—Bien.

—Tu ritmo cardíaco está elevado. Puedo ver el pulso en tu cuello.

Es de aproximadamente —inclinó la cabeza, la precisión observacional de la bióloga aplicada a mi sistema cardiovascular sin la menor preocupación por mi dignidad— ochenta y ocho latidos por minuto.

Tu ritmo en reposo es de sesenta y dos. La diferencia es de veintiséis latidos, compatible con ejercicio moderado o con la proximidad de una persona que te pone nervioso.

—No estoy nervioso.

—Estás nervioso. No pasa nada. Ponerse nervioso cerca de alguien que te resulta atractivo es una respuesta normal de mamífero. Lo he documentado extensamente en Kael. Lo he documentado exhaustivamente en Rhett. Estoy deseando documentarlo en ti.

Hizo un gesto hacia el albergue.

—Adentro. Los dos. Kael está esperando. Kael lleva mirando una pared desde que llamaste y dijiste que la traías. He puesto un cronómetro. Llevamos once minutos. Va a ser un récord personal.

Sloane me miró. La mirada de una mujer que, en el espacio de cuarenta y cinco minutos, había descubierto que los hombres lobo existían, había sido saludada con un movimiento de cola por Gerald, y había sido informada por una bióloga de que el hombre que la había traído aquí tenía un ritmo cardíaco elevado compatible con encontrarla atractiva.

—Me cae bien —dijo Sloane. En voz baja. A mí.

—Le cae bien a todo el mundo. Es su cualidad más peligrosa.

Entramos. Juntos. La periodista y el lobo.

El mentiroso y la buscadora de verdades.

Caminamos hacia el albergue principal de la Manada Blackwood, donde el Alpha miraba una pared y la bióloga lo cronometraba y la historia de toda una vida esperaba en hojas de cálculo que nadie quería ver y todos necesitaban.

Preguntó por los pantalones. Programó su crisis para las ocho de la tarde.

Se sentó en el musgo y no huyó.

Traje a una periodista a casa y la periodista tomó notas y Gerald movió la cola y Gemma me tomó el pulso y el mundo no se acabó.

El mundo, de hecho, se expandió.