15 Kazimir

KAZIMIR

Saco mi móvil y reviso el mensaje de Roman una vez más mientras camino por la terminal de llegadas.

No podía creerlo cuando lo envió, pero los vuelos retrasados ocurren todo el tiempo.

Me dijo que estuviera aquí a las nueve para recoger a nuestro amigo estadounidense, y le envié una respuesta hace tres horas.

No he recibido nada de vuelta, pero Roman dijo que no estaría disponible, así que no le di mucha importancia.

Me enfurece que haya ocurrido este lío, pero Roman habría tenido una razón muy fuerte para enviar ese mensaje.

Recorro el aeropuerto buscando al tipo cuya cara memorice, pero no lo encuentro de inmediato.

Quizás es porque estoy tan enfadado de nuevo por otro error, o quizás ha abandonado el aeropuerto para encontrar su camino hacia un hotel.

Después de treinta minutos más de búsqueda, finalmente los encuentro en la sala de espera cerca de la recogida de equipajes.

El estadounidense está sentado en una silla de plástico con las piernas estiradas y los brazos cruzados sobre el pecho, con la cabeza hacia atrás.

Tiene los ojos cerrados como si estuviera durmiendo, aunque es mucho más grande en persona de lo que imaginaba.

Sus dos acompañantes están a ambos lados, uno de ellos hojeando un móvil y el otro caminando cerca de la ventana.

Ambos parecen tan irritados como me siento yo.

El estadounidense me ve acercarme antes de que esté a menos de seis metros y frunce el ceño, estrechando los ojos.

—¿Eres Kazimir? —pregunta, inclinándose hacia adelante. Un hombre de este tamaño podría partirme en dos con sus propias manos si quisiera. Por suerte para mí, voy armado y es muy probable que él no lo esté, dado que tuvo que volar aquí y pasar por seguridad.

—Soy yo —extiendo la mano—. Lamento la espera. Me dieron una hora de llegada posterior y vine tan pronto como pude.

Me mira con furia, pero no toma mi mano. —Llevamos aquí desde la una de la tarde. Mi chico llamó a tu número cuatro veces y nadie respondió.

Saco mi móvil y reviso, pero no tengo llamadas perdidas. O tiene el número equivocado o está mintiendo. Le muestro la pantalla para que pueda verla.

—No tengo ninguna llamada perdida —le digo.

Finalmente se levanta de la silla y su altura lo coloca al menos quince centímetros por encima de mí, lo que no ocurre a menudo.

—Volamos doce horas para llegar aquí y estamos agotados —ahora sus compañeros también me miran, con miradas furiosas que me ponen la piel de gallina—.

Tengo hambre, tengo jet lag y quiero salir de este maldito aeropuerto.

—Entiendo su frustración y asumo toda la responsabilidad por el malentendido —aplacar a un luchador enfadado era lo último que quería hacer hoy, pero aquí estoy—.

Las instalaciones están a un corto trayecto en coche y tengo todas sus habitaciones listas.

Si me acompañan, puedo tenerlos instalados en menos de una hora.

Los acompañantes intercambian miradas y dicen algo en inglés que no puedo entender —nunca estudié idiomas extranjeros—, luego uno de ellos gruñe y me mira con furia.

—Es mejor que haya comida en menos de una hora —dice el estadounidense, cogiendo su bolsa del suelo—. Y luego hablaremos sobre si este trato sigue teniendo sentido.

—Sí, señor —digo, sintiendo la presión adicional que crece.

Algo me dice que Roman nunca habría permitido que esto sucediera.

Si sabía que el avión llegó a tiempo, ¿por qué enviaría ese mensaje?

Además, dijo que no estaría disponible, ¿cómo podría comunicarse conmigo?

Nada de esto tiene sentido. Voy a tener que hacer que Timur revise mi móvil de nuevo, porque algo no cuadra.

Los guío por la terminal hacia el aparcamiento.

El estadounidense camina a mi lado y sus acompañantes se quedan detrás de nosotros en silencio.

La terminal está tranquila a esta hora de la noche, solo unos pocos rezagados arrastrando maletas, un equipo de limpieza empujando un carrito entre las puertas.

Mi coche está en la segunda planta, pero tenemos que tomar las escaleras porque el ascensor está fuera de servicio.

Y cuando salimos al segundo nivel, oigo pasos detrás de nosotros que no pertenecen a nuestro grupo.

Al principio pienso que son más rezagados volviendo a casa después de un largo día, pero mi instinto me dice que algo no va bien.

Me giro y veo a seis hombres vestidos de oscuro, todos con pasamontañas, desplegándose desde la escalera por la que acabamos de salir. Algunos de ellos parecen llevar algún tipo de arma, y eso hace que mi pulso se acelere al instante.

—Ponte detrás de mí —le digo al americano.

—¿Qué coño es esto? —dice el encargado con la bolsa, retrocediendo.

—Ponte detrás de mí ahora.

Los seis acortan la distancia rápidamente.

El primero lanza un bate a mi cabeza, y me agacho para esquivarlo y clavo mi puño en su estómago.

Se desploma y agarro el bate mientras cae y se lo arranco de las manos.

El segundo viene por mi izquierda con un cuchillo, y golpeo con el bate su antebrazo, oyendo cómo se quiebra el hueso.

El cuchillo cae al suelo de hormigón y él cae de rodillas gritando.

Los encargados se esconden, pero el americano no huye.

Avanza y golpea al tercer atacante con un cruzado de derecha que manda al hombre girando contra el lateral de un coche aparcado.

El impacto abolla la puerta y el hombre se desliza por ella y no se levanta.

El americano sacude su mano y se prepara, balanceándose sobre las puntas de los pies, y por un segundo entiendo exactamente por qué Roman quería a este hombre en nuestro equipo.

Se mueve con una velocidad que no debería ser posible para alguien de su tamaño, y la potencia de ese único golpe habría terminado con la mayoría de las peleas profesionales.

—¡Detrás de ti! —grito.

Se gira, pero el cuarto atacante no va por él.

El encargado con la bolsa es el objetivo de la llave inglesa de este tipo, que le golpea en el cráneo.

Lo hace girar hasta que se estrella contra el hormigón con fuerza.

La sangre se acumula bajo su cabeza y se extiende por el pavimento en un círculo oscuro y expansivo.

—¡No! —grita el segundo encargado, lanzándose hacia su compañero.

—¡Quédate atrás! —Golpeo con el bate al portador de la llave y le golpeo en las costillas, pero el bate sale volando de mi mano, y uno de sus compañeros lo recoge.

Se tambalea hacia un lado, y yo le sigo con una patada circular que conecta con su hombro y hace que la llave salga volando de su mano.

Rebota por el hormigón y rueda bajo un coche.

Entonces es el caos, los tres contra los tres que quedan en pie.

Todo lo que puedo hacer es luchar contra el hombre que tengo delante e intentar estar pendiente de lo que ocurre.

Uno de ellos tiene al americano clavado contra una barrera de hormigón sin salida.

Se acerca bajo con un bate apuntando a las piernas y el americano intenta esquivarlo, pero la barrera no le da suficiente espacio.

El bate le golpea en la rodilla izquierda y el crujido es tan fuerte que puedo oírlo por encima del forcejeo. El americano cae con un rugido ensordecedor, agarrándose la rodilla con ambas manos, su cara retorcida de agonía. Y ya he tenido suficiente.

No había sacado mi arma porque no puedo permitirme atraer la atención, pero ya es suficiente.

Saco la pistola de mi bota y disparo dos tiros al aire, haciendo que los atacantes se detengan.

Tarda unos segundos, pero recogen a sus compañeros y empiezan a correr, y no tengo energías para perseguirlos.

Además, después de eso, no puedo dejar que el americano se quede aquí para ser arrestado si aparecen los policías.

Está en el suelo agarrando su rodilla mientras su encargado se arrodilla a su lado intentando ayudarle a levantarse, pero el americano no puede poner peso en la pierna. Su cara está pálida y está apretando los dientes, gimiendo.

—Tenemos que movernos —les digo—. Ahora mismo. Podría haber más viniendo. Su compañero está muerto, no hay duda. Tanta sangre con los ojos abiertos de par en par mirando al vacío nunca es buena señal. Ni siquiera tenemos tiempo para recogerle.

—No puede andar —dice el encargado.

—Entonces ayúdame a llevarlo. Tenemos que salir de aquí. Los disparos atraen la atención.

Me coloco bajo el brazo izquierdo del americano y el encargado se coloca bajo su derecho y lo levantamos entre los dos.

Pesa al menos ciento diez kilos y su pierna lesionada cuelga inútilmente.

Lo llevamos a medias, lo arrastramos a medias por el aparcamiento hasta mi coche.

Abro la puerta trasera y él se desploma dentro, mirando por encima de mi hombro a su amigo en el suelo desangrándose.

Tendré que enviar un equipo para limpiar esto, pero ahora mismo, escapar es más importante.

Nada de esta noche ha salido bien. Si Roman me envió ese mensaje, este es su lío. Si no lo hizo, entonces tenemos un problema más grande del que sabemos. Corro alrededor del coche, cerrando las puertas, y me pongo al volante para marcharme.

Quienquiera que fuera sabía exactamente dónde estaría yo y cuándo estaría allí, incluso con el retraso. Fue una trampa desde el principio, lo que me dice que lo que está pasando con mi teléfono tiene consecuencias en la vida real que no me gustan nada.

Timur y yo tenemos que llegar al fondo de esto porque realmente está empezando a costarme caro. Y si el jefe se entera de que he metido la pata mientras está en su luna de miel, podría quedarme sin trabajo.