Atados al Rey Oso

La puerta chirría. Yo giro.

Henry está en el umbral, con una vela en la mano. La llama proyecta sombras sobre su rostro, haciéndole parecer demacrado y vacío. Fantasmal.

"De verdad que vas a ir", dice.

"De verdad me estás enviando a mí."

"Evie"

"No lo hagas." Cierro el maletero de golpe.

"No te quedes ahí parado fingiendo que esto te duele.

Me vendiste porque eres débil. Porque prefieres comerciar carne y hueso antes que enfrentar las consecuencias de tus propios fracasos.

Eres un cobarde, Henry. Padre se avergonzaría. " Se estremece. Bien.

Pero luego dice, en voz baja: "Padre fue quien me dijo que lo hiciera." Me quedo paralizado.

"Antes de morir", continúa Henry, con la voz apenas un susurro.

"Dijo que si las deudas alguna vez se volvían demasiado grandes—si el nombre Ashworth estaba realmente en riesgo, el Rey Oso te aceptaría.

Que había un viejo pacto entre nuestras familias.

Una deuda de honor, o de magia, o algo más antiguo que cualquiera de los dos.

Me hizo jurar que lo recordaría." Le miro fijamente.

Capítulo 1: El trato alcanzado

"Estás mintiendo."

"Ojalá lo estuviera." Deja la vela sobre la cómoda. "He leído los libros de

contabilidad. El

Los Ashworth llevan doscientos años en deuda con los Aldric. No es

dinero. Sangre." Se frota la cara. "No lo entiendo. No estoy seguro de

querer hacerlo. Pero este matrimonio, esta venta, como tú la llamas,

siempre iba a suceder. Solo he acelerado la línea temporal."

La habitación se siente muy pequeña.

"Lo sabías", digo. "Todo este tiempo. Sabías que era una deuda

esperando a ser cobrada, y nunca me lo dijiste."

"¿Qué habrías hecho tú? ¿Huir? ¿A dónde irías?" Niega con la cabeza.

"Eres un Ashworth. No hay ningún sitio en Inglaterra donde no te

encuentren."

Agarro el mango del maletero con tanta fuerza que me duelen los

nudillos.

"Así que seré un peón", digo. "En un juego que no entiendo, con un

hombre que nunca he conocido, por una deuda que nunca contraí. ¿Es

esa la forma?" Henry no responde.

Miro alrededor de la habitación. Mi habitación. La que he usado desde

que tenía seis años. La ventana que da al jardín, ahora cubierta de

maleza. El papel pintado con las peonías desvaídas. El escritorio donde

escribía cartas a amigos imaginarios porque nunca se permitían los

reales.