Asesina para el jeque (Curvas para jeques: novelas románticas de multimillonarios reales nº 11)

1

Kathryn Krane cerró la puerta del congelador y aguzó el oído.

El zumbido del ventilador de refrigeración sobre su cabeza.

El murmullo de las luces de la cocina a su izquierda.

Los sonidos de la fiesta en la planta principal del restaurante, un piso más arriba.

El intenso aroma de la comida del catering.

Chupitos entrechocando. Botellas golpeando las mesas. Hombres ruidosos brindando en ruso.

—Un bocazas menos después de esta noche —murmuró, echando un vistazo a la reluciente puerta plateada del congelador y preguntándose si debería cerrarla con llave.

Yuri Gorka había estado bebiendo toda la noche, y ella se había asegurado de atraerlo hasta la despensa vacía del restaurante y sus oscuras cámaras frigoríficas antes de que tuviera oportunidad de probar el opulento bufé que habían traído los del catering externo. Así el frío acabaría con él más rápido.

Lo había planeado a la perfección, llegando como acompañante de un empresario ruso de poca monta que estaba totalmente en el bolsillo de la CIA.

No es que él tuviera ni idea de quién era ella, de todos modos.

Y se había asegurado de pasar desapercibida.

Apenas maquillaje. Un vestido negro anodino que ocultaba casi por completo sus curvas.

Poco contacto visual con nadie que no fuera Yuri.

Yuri Gorka. El hombre designado en privado para ser el próximo alcalde de la importante ciudad rusa de Sebastopol. Un hombre que aún no estaba en el radar de la mayoría de los medios de comunicación del mundo. Pero la CIA tenía su propio radar, y Gorka llevaba ya un tiempo en él.

—El tipo es de la vieja escuela, del viejo mundo —le había dicho su contacto en la CIA cuando organizaron esto—.

Nuestros estrategas creen que está destinado a ser un actor importante en los próximos años.

Si hay alguien con potencial para arrastrar a Estados Unidos a otra guerra catastrófica dentro de diez años, es él.

Vamos a eliminarlo antes de que se haga demasiado grande.

—Como suele decirse —había respondido Kathryn, con la expresión apenas alterada, sus labios carnosos temblando por un instante fugaz—, más vale prevenir...

Un ataque preventivo. El pan de cada día de la CIA. Bajo el radar. Tras las cortinas. En las sombras.

—Y yo soy esa sombra —susurró Kathryn mientras echaba un vistazo al cerrojo de la puerta del congelador y negaba con la cabeza. No podía cerrar con llave. Tenía que confiar en el proceso. Tenía que confiar en el plan. Tenía que confiar en sí misma.

—¿Hipnotismo? ¡Ja! Yo no me presto a trucos de feria.

Pero bueno, por qué no. Veamos qué sabes hacer —había gruñido Yuri cuando ella lo condujo hasta las escaleras por la entrada lateral, bajando por un pasillo desde los aseos.

Yuri había traído a su esposa a la fiesta, así que Kathryn sabía que tendría cuidado de que no lo vieran.

Y ya estaba lo bastante borracho. Lo bastante como para que funcionara lo que había aprendido sobre hipnoterapia en su formación anterior como psiquiatra.

Así que se quitó el vestido sin que se lo pidieran, y cuando Yuri jadeó al ver sus suaves curvas bajo la luz amarillenta de la cocina vacía, con sus pezones rojo oscuro y su triángulo marrón totalmente expuestos, ella sonrió y susurró en ruso:

—Snova i snova. Levo i pravo. Vverkh i vniz —dijo, tocándose un pezón y luego el otro, de un lado a otro hasta que estuvo trazando círculos rítmicamente alrededor de cada aureola en un patrón lento y constante.

Los detalles específicos no importaban tanto en el hipnotismo, lo sabía.

Solo necesitabas centrar la atención del sujeto en algún movimiento repetitivo.

¿Sin péndulo? No hay problema. Trazar círculos alrededor de tus pezones funciona igual de bien.

—Estoy borracho y eres preciosa, pero no le soy infiel a mi esposa —había susurrado Yuri con la boca entreabierta por un momento—. Sin embargo, quiero seguirte. ¿Quién eres?

Él había dado un paso adelante, y ella casi había perdido la concentración al oírle decir que no era infiel.

Lo había catalogado como un mujeriego empedernido, y su perfil de la CIA lo confirmaba.

Pero daba igual. Probablemente también era un mentiroso de primera.

Se recompuso y continuó, hablando suavemente en ruso, trazando círculos alrededor de sus grandes pezones rojos mientras él caía en un sutil trance.

«Es ciencia aunque parezca magia», se había dicho mientras observaba el familiar y revelador parpadeo de sus párpados que indicaba que Yuri estaría extraordinariamente receptivo a las sugestiones ahora.

¿Debería pedirle que saltara por una ventana?

¿Quizás hacer que sacara la Glock 17 que sabía que llevaba en una sobaquera?

¿Conseguir que apretara el gatillo y se volara los sesos?

¡Tal vez incluso hacer que escribiera una nota de suicidio!

Qué bien estaría si realmente pudiera hacer eso.

Le habría facilitado mucho las cosas a lo largo de los años.

Lástima que el hipnotismo no funcionara hasta ese punto en la vida real. Pero era una bonita fantasía.

Y de todos modos, un suicidio falso no funcionaría.

La CIA le había hecho un perfil, y él no era de ese tipo.

No encajaría, y ella había estado de acuerdo con su evaluación.

Esto tenía que ser un accidente. Y un accidente simple, además.

¿Un hombre borracho en una fiesta que se mete en el congelador de carne bajo cero y se queda dormido?

Un poco extraño, pero sin duda dentro del rango de cosas que hacen los hombres borrachos, ¿no?

Y cuando no encontraran rastro de drogas ni sedantes en su organismo, ninguna evidencia de violencia, ninguna señal de que hubiera habido nadie más en la escena, el titular sería sencillo: ¡Imbécil borracho muere en cámara frigorífica!

Lo que significaba que no podía cerrar la puerta con llave.

Ahí dentro había veinticuatro grados bajo cero, y en tres horas Yuri estaría muerto.

Solo eran las diez de la noche. Era una reunión de alto nivel, y la esposa de Yuri estaba acostumbrada a que su marido se ausentara para conversaciones privadas con otros peces gordos.

Los guardaespaldas no eran un problema porque la fiesta era a puerta cerrada, y todos los presentes habían sido verificados de antemano.

Tampoco había personal habitual del restaurante, solo los del catering de confianza, lo que significaba que la planta de la cocina estaba vacía.

Así que la esposa, Nisha Gorka, sería la única que acabaría dándose cuenta, pero para entonces ya sería demasiado tarde. Puf.

—Sí —había susurrado mientras retrocedía hacia el interior del congelador, temblando ligeramente cuando sus pezones se endurecieron por el aire helado. Le pidió que se sentara. Le pidió que se relajara. Observó cómo apoyaba la cabeza contra las paredes metálicas y le sonreía con la mirada vidriosa.

«Sí», pensó mientras esperaba un momento antes de dejarlo allí. «Es ciencia aunque parezca magia». Respiró hondo y bajó la mirada hacia su cuerpo desnudo, negando con la cabeza mientras se vestía rápidamente y volvía a escabullirse hacia la fiesta. «Y es asesinato aunque solo sea mi trabajo».