Capítulo 14

Las seis de la mañana.

El beso había durado apenas unos instantes. Lucía se había quedado atónita, en shock, y más… mucho más, pero ¿qué?

Estaba sentada en el borde de la cama, en el ala residencial, con las botas puestas todavía, la chaqueta aún cerrada hasta arriba, y el recuerdo del frío contra su boca repitiéndose en bucle que ninguna disciplina analítica iba a interrumpir.

Apenas unos segundos. La temperatura de los labios de La Oscura, más baja que la de cualquier boca viva, apretándose contra los suyos con una contención que solo un cuerpo capaz de una fuerza enorme podía tener.

El momento exacto en que su propio cuerpo dejó de resistirse y empezó a responder, cuando el beso se volvió mutuo, cuando tres años de odio y cuatro días de certeza derrumbándose convergieron en el único punto de contacto que tenía sentido.

Había estado a punto de responder del todo. Su cuerpo quería fundirse en aquel frío. La boca que había pasado tres años formulando acusaciones se había abierto contra la de La Oscura con un instinto que saltaba por encima de cualquier objeción racional.

Entonces el duelo irrumpió de nuevo, y se apartó.

Había dado un paso atrás. La Oscura la había dejado marchar. Y ahora eran las seis de la mañana, y Lucía no había dormido. Aún sentía el frío en la boca, y no sabía qué hacer con eso.

No sabía qué hacer con muchas cosas.

El teléfono que llevaba en el bolsillo interior de la chaqueta tenía un número programado que nunca había tenido intención de volver a marcar.

El intermediario del Círculo. El hombre que le había dado la grabación parcial, la historia editada.

El que había sembrado la versión cuidadosamente dosificada de la muerte de Gabriel que le había parecido una reivindicación hasta que la grabación del archivo la desmontó fotograma a fotograma.

Marcó. Él respondió a la segunda llamada, lo que significaba que había estado esperando.

—Necesito hablar contigo.

—Curioso momento para llamar. Iba a ponerme en contacto. ¿Qué tal el recinto? Me he enterado de lo de anoche. —Su voz conservaba la misma informalidad medida de siempre, una informalidad calculada—. ¿Estás bien?

—El ataque fracasó.

—Lo sé. Iba a preguntarte por ti, no por cómo salió la operación.

—Mi estado mental no es asunto tuyo. Necesito respuestas.

Una pausa. El sonido de algo moviéndose al fondo, tela o papel.

—Dónde y cuándo.

—En la cafetería. Dentro de dos horas.

—Mejor en el aparcamiento de la Quinta con Mercer. Tercera planta. Habrá menos gente. —Otra pausa—. Y Lucía, ven sola. La conversación que estamos a punto de tener funciona mejor sin testigos.

Colgó. Guardó el teléfono en el bolsillo de la chaqueta. Tenía los dedos firmes. El resto, no.

El aparcamiento estaba a una hora a pie de la salida administrativa del recinto.

Lucía llegó en cincuenta minutos, moviéndose deprisa.

Su aliento era visible en el aire de la mañana.

El aparcamiento era de hormigón y luces fluorescentes, y olía a escape y agua estancada.

La tercera planta estaba vacía salvo por cuatro vehículos aparcados y un hombre apoyado en una columna con un vaso de café de papel en una mano.

Tenía el mismo aspecto que la última vez. Tendría unos cuarenta y cinco años, bien afeitado, con la constitución de quien se mantiene en forma porque el trabajo lo exige. La sonrisa que le dedicó al verla era ensayada. La calidez que transmitía no le llegaba a los ojos.

—Tienes cara de no haber dormido —dijo.

—Gabriel intentó retirar su cooperación. Los tuyos lo mataron por eso.

La sonrisa se mantuvo. Los ojos que había detrás recalcularon.

—Es un relato interesante. ¿De dónde lo has sacado?

—Sabes lo que tengo. Te lo dije la última vez. —Lucía se detuvo a tres pasos de la columna. Lo bastante cerca para leerle la cara. Lo bastante lejos para moverse si lo necesitaba.

El intermediario dio un sorbo al café. El gesto fue pausado, deliberado.

El intermediario dejó el café en el saliente de la columna. Aquel gesto marcaba un cambio. La calidez impostada se retiraba, reemplazada por el cálculo.

—Déjame que te diga lo que era Gabriel —dijo él—.

Gabriel Moreno era un hombre valiente que entró en un recinto lleno de depredadores y reunió información que habría salvado vidas.

Nos proporcionó datos territoriales, patrones de patrulla y horarios de relevo.

Era eficaz. Estaba comprometido. Y cuando intentó renegociar los términos de su implicación, hubo un desacuerdo.

—Un desacuerdo.

—Los desacuerdos operativos ocurren. El equipo de campo respondió con una fuerza excesiva. Eso fue un error. Una acción no autorizada por parte de unos operativos que después fueron sancionados.

—Sancionados.

—Apartados del servicio activo.

A Lucía se le cerró el pecho. El lenguaje clínico envolvía el asesinato de su hermano. Gabriel fue dejado morir en un callejón oscuro, y los responsables lo llamaban un imprevisto operativo.

La expresión del intermediario cambió. La máscara transaccional se agrietó, y debajo Lucía reconoció otra cosa: desprecio. No por Gabriel. Por ella. Por la mujer que había sido útil mientras dirigía su rabia hacia el objetivo correcto y ahora empezaba a resultar incómoda.

—Gabriel conocía los riesgos cuando se sumó. Todos los conocen. La causa es más grande que cualquier individuo, Lucía. Tu hermano lo entendía. Era un soldado.

—Mi hermano no era un soldado. Era un hombre al que utilizasteis y desechasteis.

—¿Y la vampira que lo sostuvo mientras moría? ¿Ahora es tu aliada? ¿Tu amiga? —El desprecio era abierto. El intermediario había dejado de fingir—. ¿Qué te enseñaron exactamente en el archivo para hacerte olvidar tres años de pruebas?

—Me enseñaron la verdad.

—Te enseñaron su versión. Y estás eligiendo su versión porque es más fácil que admitir que tu hermano consiguió que lo mataran trabajando con gente que no tiene miramientos.

—Se apartó de la columna—. Voy a darte una oportunidad más para que vengas con nosotros.

Hablaremos contigo. Nos proporcionarás los códigos de acceso que has ido reuniendo durante tu tiempo dentro.

Te marcharás limpia. Con una identidad nueva.

En una ciudad nueva. Vivirás una vida cómoda.

—No.

—Piénsatelo.

—He dicho que no.

El intermediario suspiró. Era el suspiro de un hombre cuyo guion había llegado a su último recurso.

Lucía reconoció el cambio en su lenguaje corporal una fracción de segundo antes de que el aparcamiento le diera el contexto.

El eco de unas botas sobre el hormigón desde el nivel inferior.

Dos pares. Moviéndose deprisa. Subiendo por la rampa.

—Esperaba que entraras en razón —dijo el hombre.

Lucía se volvió. Dos figuras surgieron de la rampa.

Llevaban equipo táctico completo. La misma configuración que los operativos de la intrusión en el recinto.

Uno de ellos empuñaba un dispositivo que no era un arma, pero tenía forma de instrumento de control: una táser o una pistola de dardos tranquilizantes.

El intermediario estaba detrás de ella. Había acortado la distancia de tres metros sin darse cuenta.

Se había acercado durante la discusión, y ya era demasiado tarde para corregirlo.

Una mano le aferró el brazo. El agarre era firme y entrenado, la presión de alguien que había practicado sujetar a personas que no querían ser sujetadas.

—Esto no tiene por qué ser desagradable —dijo el intermediario. Tenía la boca cerca de su oído—. Solo necesitamos un poco de tiempo contigo. Una conversación. El tipo de conversación que claramente necesitas, porque los vampiros se te han metido en la cabeza y alguien tiene que sacártelos.

Lucía lanzó el codo hacia atrás. El golpe le alcanzó en el plexo solar. Él gruñó y aflojó el agarre. Los dos operativos cerraron la distancia. El primero le sujetó el brazo derecho. El segundo le apretó el dispositivo contra el cuello, y el mundo se ladeó.

No era una táser. No hubo descarga. Solo un pinchazo, y después el cuerpo se le volvió pesado.

El efecto fue inmediato. Las piernas perdieron tensión, la visión se le estrechó, las luces fluorescentes del aparcamiento se emborronaron hasta formar una sola franja blanca.

Luchó contra ello. Su cuerpo se resistió al químico igual que se había resistido a cualquier otra fuerza aplicada sobre él durante los últimos tres años.

Se resistió con la terquedad obstinada y entrenada de no rendirse que la había mantenido con vida dentro de un recinto de depredadores.

La resistencia duró cuatro segundos. Lo mismo que el beso.

Lo último que registró antes de que el sedante hiciera efecto fue el sonido de la puerta de una furgoneta al abrirse en el nivel inferior. El olor del escape y de algo químico, y la voz del intermediario, informal y profesional, diciendo:

—Metedla. Tenemos un viaje largo.

Entonces las luces fluorescentes se apagaron, y Lucía también.