Capítulo 13

El recinto inició la evaluación de daños mientras los operativos del Círculo quedaban asegurados en las celdas de retención inferiores.

Seis cuerpos, todos respirando, todos sujetos con las ataduras reforzadas que el equipo de Isabela guardaba en la armería para situaciones que exigían contención humana.

No había habido muertos en ninguno de los dos bandos.

La Oscura permanecía en el pasillo frente al nivel de retención y escuchaba el edificio.

Los equipos de patrulla estaban realizando barridos secundarios del perímetro.

El personal del ala residencial había sido revisado, contabilizado y devuelto a sus habitaciones.

Isabela coordinaba desde el centro de operaciones; su voz se oía a través de la piedra con la eficacia seca de una soldado que ya había pasado por aquello y volvería a hacerlo.

La munición especializada había dejado una herida en el brazo izquierdo de La Oscura que sanaba más despacio de lo debido.

La munición estaba evolucionando. La primera generación, tres años antes, había sido rudimentaria, eficaz por fuerza más que por diseño.

Esta variante estaba dirigida. Interactuaba con la fisiología vampírica de una forma que sugería que el Círculo llevaba tiempo estudiando su biología con un rigor que el odio común no producía.

Alguien con formación científica llevaba tiempo perfeccionando esas armas, y ese alguien no trabajaba desde el odio, sino desde los datos.

Tomó nota mentalmente. Necesitaría atención, pero no esa noche.

Esa noche, la observación que requería atención estaba al final del pasillo, apoyada contra el muro de piedra con los brazos cruzados y la respiración aún marcada por la descarga de adrenalina todavía en un cuerpo al que habían apuntado con un arma.

Lucía no había ido al ala residencial con el resto del personal humano.

No había ido a sus habitaciones, ni a su puesto de trabajo, ni al nivel del archivo donde pasaba la mayor parte del tiempo.

Había seguido a los operativos asegurados hasta el nivel de retención y se había apostado en el pasillo, y no se había movido desde entonces.

Isabela la encontró en el pasillo antes que La Oscura.

Lucía no se volvió. Estaba recostada en la pared con los brazos cruzados, con la respiración aún agitada, mirando nada concreto.

—Deberías sentarte —dijo Isabela—. La adrenalina pasa más factura de lo que la gente cree.

—Me quedaré de pie.

Isabela esperó. No insistió. Había algo en su postura que Lucía no había leído en nueve meses viéndola en grabaciones y tres semanas observándola en persona. El control seguía allí, pero por debajo, de una forma pequeña y precisa, estaba cansada.

—Zoe está bien —dijo Isabela al cabo de un momento.

—¿Quién?

—Trabaja en la biblioteca. Vive en el ala residencial. Estaba en el listado del personal durante la intrusión. Te lo digo porque va a querer conocerte, y encontrará la manera, y te será más fácil mañana si sabes que viene.

Algo se movió en el rostro de Lucía. No una sonrisa, sino algo parecido a una sonrisa, cuando una persona se da cuenta de que una desconocida acaba de hacerle un favor sin pedir nada a cambio.

—Gracias.

Isabela inclinó la cabeza. Pasó junto a Lucía en dirección al centro de operaciones y, al llegar a la puerta, se detuvo.

—Es un buen caso —dijo, sin volverse—. El que construiste. Leí cada entrada. Te equivocaste, pero fuiste honesta. Eso es más difícil de lo que la gente cree.

Y entró.

La Oscura caminó hacia ella. Cerró la distancia en segundos que se alargaron más de lo debido.

Cada paso traía la conciencia de que la mujer al final del pasillo había pasado la última hora viendo luchar a vampiros y no había huido.

Había permanecido con un arma apretándole las costillas y le había dicho la verdad a un hombre que quería usar su duelo para destruirlas.

Había seguido a La Oscura por el recinto durante una intrusión sin vacilar ni protestar.

—Deberías estar en tus habitaciones —dijo La Oscura.

—Deberías haberlos matado.

La frase cayó entre ambas en el pasillo con un peso que La Oscura reconoció.

Aquello no era la hostilidad calculada de los últimos tres años.

Era algo más crudo. El dolor de la cámara del archivo había quedado interrumpido por el ataque, empujado por la adrenalina y la supervivencia, y ahora la adrenalina se retiraba y el dolor regresaba a un cuerpo que no tenía estructura para recibirlo.

—Nuestra doctrina, las reglas por las que vivimos, lo prohíbe.

—La doctrina. —La voz de Lucía era baja—. Vuestra doctrina prohíbe matar a la gente que asesinó a mi hermano.

—Nuestra doctrina prohíbe matar a humanos en cualquier situación que no sea de amenaza letal. Los operativos iban armados, pero se los podía contener. Fueron contenidos. Si podemos evitar la muerte, lo hacemos.

—Entraron en vuestro recinto con armas diseñadas para mataros.

Tenían información sobre el archivo. Alguien les dijo cuándo se abriría, y vosotras los contuvisteis y los metisteis en una celda…

vais a interrogarlos con el mismo procedimiento medido y razonable que aplicáis a todo, y nada de eso va a devolver a Gabriel.

La Oscura oyó quebrarse la frase por la mitad. La primera mitad era ira. La segunda era aquello que la ira protegía.

—No —dijo La Oscura—. Nada va a devolver a Gabriel.

Lucía se separó de la pared. El movimiento fue brusco, el cuerpo imponiéndose al intento de la mente de mantenerlo quieto.

Caminaba hacia La Oscura con la misma determinación directa que había mostrado en la cámara del archivo cuando recorrió el metro escaso que las separaba por encima de la mesa para plantarse delante de ella.

Sin vacilación. Sin cálculo. El cuerpo moviéndose hacia la fuente de aquello que no podía nombrar.

—Tres años —dijo Lucía.

Se detuvo a medio metro de La Oscura. Lo bastante cerca para que La Oscura oyera la sangre moverse por su arteria carótida, registrara los microtemblores en los músculos de su mandíbula, catalogara la sal sobre su piel de lágrimas que se habían secado durante la intrusión.

—Durante tres años te culpé. Durante tres años construí un caso contra ti. Todas las pruebas apuntaban a Nightfall, y estaban equivocadas. Todas. Todo estaba equivocado.

—Sí.

—Y la gente que de verdad lo mató acaba de entrar en vuestro recinto e intentó reclutarme con una historia sobre cómo Gabriel murió como un héroe, y tú los has metido en una celda.

—Sí.

—¿Por qué?

—Porque matarlos nos convertiría en lo que tú creías que éramos.

La respiración de Lucía cambió. El ritmo controlado se fracturó, superficial y rápido, y La Oscura reconoció el patrón.

Aquello no era dolor. Ni miedo. Era rabia que había perdido su objetivo y daba vueltas, buscando dónde caer, y lo único lo bastante cerca para recibirla estaba a medio metro, en un pasillo que olía a piedra y al residuo metálico de la munición especializada.

—Eso es cobardía disfrazada de gobierno —dijo Lucía—, envuelta en doctrina. Teníais a seis humanos armados en vuestro patio con armas diseñadas para destruir vuestro cuerpo, y elegisteis la contención porque el principio importaba más que la justicia.

—El principio es justicia. Su justicia es venganza. La diferencia es que...

—La diferencia es que Gabriel está muerto y nadie ha pagado por ello.

—La operativa del Círculo que mató a Gabriel está muerta.

Lucía se quedó quieta. La afirmación la detuvo en seco, como si hubiera chocado contra un muro. Se le cortó el aliento, y sus ojos se clavaron en los de La Oscura con una intensidad que La Oscura solo había visto antes en criaturas más antiguas que las civilizaciones mismas.

—¿Qué?

—El operativo que disparó la bala fatal se llamaba John Botley. Lo mataron siete semanas después de la muerte de Gabriel. Un edificio se derrumbó. La policía lo atribuyó a un fallo estructural. No fue un fallo estructural.

—Lo mataste.

—Me aseguré de que no volviera a matar a nadie.

La frase quedó suspendida en el corredor.

El derrumbe de un edificio. Lo había encontrado.

Hacía dieciocho meses, en los registros públicos, un fallo estructural en un edificio comercial que había matado a un ocupante.

Lo había anotado, evaluado y archivado como una coincidencia.

Nada en el informe oficial lo vinculaba con Nightfall ni con el Círculo.

El edificio había sido condenado. La investigación había sido superficial.

El nombre John Botley no le había dicho nada entonces porque no sabía quién había apretado el gatillo.

El operativo que mató a Gabriel estaba muerto. La Oscura lo había matado. La mujer a la que llevaba tres años culpando de su muerte la había vengado, en realidad. En silencio. Sin anunciarlo. Sin utilizarlo como moneda de cambio.

—Nunca me lo dijiste —dijo Lucía.

Su voz había cambiado otra vez. Era más grave. Despojada de la rabia, como una habitación vaciada de muebles, dejando solo la estructura desnuda.

—Podrías habérmelo dicho en cualquier momento durante estos tres años. Podrías haberlo usado para obligarme a parar. Para obligarme a estar agradecida. Para hacer que yo...

—No lo hice para que lo supieras. Lo hice porque era necesario.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única respuesta que no me obliga a decirte qué sentí sosteniendo a tu hermano mientras moría, y no estoy preparada para hacer eso aquí, después de lo que acaba de pasar.

Lucía la golpeó. Con la palma abierta, en la cara.

El impacto fue insignificante para un cuerpo que había recibido seis disparos sin tambalearse, pero La Oscura giró la cabeza con él, no por la fuerza sino por elección.

La elección de recibirlo. La elección de dejar que la furia de aquella mujer impactara sobre su cuerpo: esa furia necesitaba adónde ir.

La alternativa era que se volviera hacia dentro y consumiera a la persona que la llevaba.

—Vuelve a golpearme si lo necesitas —dijo La Oscura.

Su voz era baja. No el tono formal tras el que se escondía. La voz que había debajo, la que había existido antes del título y del recinto y de los siglos de contención. —Puedo sostenerlo.

El brazo de Lucía se echó atrás. El movimiento arrancó. Los músculos se tensaron, el hombro giró, la trayectoria de un segundo golpe tomó forma en el espacio entre la intención y la ejecución.

No llegó a caer.

Su brazo bajó. Su cuerpo se inclinó hacia delante, la rabia se derrumbó en un movimiento que tenía el mismo impulso, pero otra dirección.

La frente se le apoyó contra la clavícula de La Oscura.

El contacto no fue suave. Fue la colisión de un cuerpo que se había quedado sin direcciones y había encontrado la única superficie capaz de sostener su peso.

Los brazos de La Oscura se alzaron. Uno alrededor de los hombros de Lucía. Otro sobre su espalda. Era la primera vez en más tiempo del que podía calcular que abrazaba a otra persona simplemente por abrazarla.

Estuvo a punto de inclinar el rostro hacia el cabello de Lucía.

El movimiento ya había empezado en su cuerpo, en los músculos del cuello y en el ángulo del hombro, cuando se detuvo.

Tres siglos de gobierno no le habían dado esto.

El peso exacto de una persona que todavía no podía tolerar ser deseada.

Mantuvo la postura. No se movió. Dejó que aquel impulso le costara, y el coste fue limpio, necesario de una manera en que la mayoría de sus costes no lo habían sido.

Lucía, en el frío del pecho de La Oscura, estaba sostenida por algo que se cuidaba mucho de no cerrar la última pequeña distancia entre ellas.

El cuerpo de Lucía tembló. No era llanto. Era algo más hondo. El temblor de una estructura liberando una tensión que había mantenido durante tres años, los años de odio deshaciendo bajo el peso de la verdad, el duelo y el cuerpo frío que la sostenía.

La Oscura estrechó el abrazo. El calor de Lucía presionó contra el frío de su pecho, de sus brazos y de su garganta.

La diferencia de temperatura era la sensación más aguda que La Oscura había experimentado en siglos.

Cálido y frío. Vida y muerte antigua. La distancia entre ellas se medía en grados, no en metros.

Lucía levantó la cabeza. Tenía la cara húmeda. Los ojos abiertos, directos, con la misma concentración implacable que había sostenido durante tres años de investigación.

La Oscura la besó.

La decisión no fue una decisión. Fue el derrumbe final de una contención que llevaba fallando desde la cámara del archivo, desde el corredor de hacía tres noches, desde la primera vez que Lucía Moreno entró en una sala de reuniones y apuntó su duelo al objetivo equivocado con una precisión que La Oscura había reconocido como el reflejo de su propia disciplina.

El beso fue frío. La boca de La Oscura tenía la temperatura del cuerpo que la albergaba, y el contacto con el calor de Lucía creó una sensación que no era ninguna temperatura.

Era el punto donde dos extremos se encontraban y se convertían en una tercera temperatura que ninguna lengua de las que La Oscura había aprendido a lo largo de los siglos podía nombrar.

Lucía no se apartó. El cuerpo se le puso rígido durante un segundo, registrando el contacto en todos los músculos a la vez, y luego la resistencia cedió.

Su boca se abrió contra la de La Oscura, y el beso se volvió mutuo, compartido, lo primero honesto que había pasado entre ellas desde la noche en que Lucía llegó a Nightfall con sus pruebas y un duelo que había afilado hasta convertirlo en una hoja.

Duró cuatro segundos. La Oscura los contó porque no podía dejar de contar. Cuatro segundos de calor contra frío, de respiración contra silencio, de una mujer humana besando la boca de algo que había vivido durante siglos sin que nadie la besara de verdad.

Lucía rompió el contacto. Dio un paso atrás. Su respiración estaba destrozada, el cuerpo vibrándole por la rabia, el duelo y el impacto de haber besado a la persona que había pasado años intentando destruir.

La Oscura la soltó. Dejarla ir fue lo más difícil que había hecho desde que sostuvo el cuerpo de Gabriel en el callejón.

—Necesito pensar —dijo Lucía.

—Sí.

Lucía se giró y echó a andar por el corredor. No miró atrás. Sus pasos resonaron contra la piedra, firmes, medidos, los pasos de una mujer que solo se mantenía entera avanzando.

La Oscura se quedó en el corredor escuchando cómo el latido se alejaba.

Se desvanecía con la distancia, pero no en importancia.

El latido que había seguido desde que aquella mujer llegó a Nightfall no iba a dejar de seguirlo ahora.

No después de esta noche. No después del sabor del calor en una boca que solo había conocido el frío desde mucho antes de que llegara la memoria.

El recinto se asentó a su alrededor. La intrusión se repararía. Los operativos serían interrogados. La doctrina se mantendría.

No se movió del corredor durante mucho tiempo.