Capítulo 4

La Oscura la encontró al atardecer, en la parte oeste del recinto, donde el muro perimetral se unía al viejo jardín que nadie cuidaba desde hacía décadas.

La maleza llenaba el espacio entre las losas.

El aire olía a piedra húmeda y al aroma verde y agresivo de una vegetación que jamás había sido podada.

Lucía estaba de espaldas al muro, con los puños hundidos en los bolsillos de la chaqueta. Esperando. Había ido a los terrenos en vez de al archivo, lo que significaba que había asimilado la conversación de la noche anterior y había tomado una decisión al respecto.

La Oscura la estudió mientras se acercaba.

Tenía la postura rígida, los hombros echados hacia dentro, el peso cargado en la parte delantera de los pies.

Respiraba de forma contenida, superficial, como alguien que estaba controlando la ira, no el miedo.

El corazón le latía acelerado, pero estable, con ese ritmo que nace de una descarga sostenida de adrenalina, no de un pico repentino.

Estaba preparada para una pelea. El dispositivo de la reunión de la noche anterior estaría en el bolsillo izquierdo.

Los archivos de metadatos que había copiado del intermediario del Círculo.

La Oscura podía oler la carcasa de plástico de la unidad a dos metros y medio, junto con los rastros químicos de la cafetería y el sudor de una mujer que no había dormido.

Había algo seductor en ese olor, y lo apartó.

Lucía.

La distancia cuidadosamente mantenida se vino abajo, como ocurría siempre ahora.

—Dijiste que responderías a mis preguntas —dijo Lucía antes de que La Oscura hubiera dejado de caminar.

No hubo saludo ni preámbulo, y, sorprendentemente, tampoco miedo. Si de verdad creía que La Oscura había matado a su hermano, ¿por qué no creía que sencillamente la mataría a ella? Pero no había nada de eso, solo las palabras, que llegaron como una puerta al cerrarse.

—Dije que lo haría.

—Entonces responde a esto.

La voz de Lucía descendió, no en volumen sino en registro, como hacía cuando se comprimía en vez de estallar.

—¿Ordenaste la muerte de mi hermano?

—No.

—¿Sabías que iba a pasar?

—No.

—¿Estabas allí cuando ocurrió?

La Oscura se quedó inmóvil antes de la confesión. Llevaba preparándose para esa pregunta tres años. Había sabido que esa pregunta llegaría. No había ensayado ninguna respuesta, porque la verdad no requería ensayo.

—Sí.

El cuerpo de Lucía cambió. No de forma dramática. No fue la oleada visible de alguien que pierde el control. Los brazos se le soltaron a los lados. Los dedos se curvaron, no en puños, sino como los de quien está a punto de alcanzar un arma.

—Estabas allí.

La voz de Lucía era baja. Demasiado baja. La ira que había detrás era férrea, la mantenía firme en vez de hacerla golpear.

—Hace tres años. Estuviste en ese callejón y viste morir a mi hermano.

—Estaba allí.

—¿Dónde?

La Oscura sabía que se lo preguntaba para confirmar la verdad.

—En el callejón detrás del hospital. Donde Gabriel iba a reunirse con la gente que lo reclutó.

Las palabras cayeron, y La Oscura observó su impacto en capas.

La primera fue la aceleración del pulso de Lucía.

La segunda, la ruptura de su patrón de respiración.

Hubo una inhalación entrecortada, y luego se recompuso.

La tercera fueron sus ojos, que habían permanecido fijos en el rostro de La Oscura con el odio concentrado de alguien que llevaba tres años contemplando pruebas de esa mujer.

Se le abrieron durante una fracción de segundo antes de que el control volviera a imponerse.

—Lo reclutaron.

No era una pregunta, sino una repetición, despojada de inflexión.

Lucía llevó una mano al muro que tenía detrás y apoyó la palma contra la piedra.

Se estaba anclando. La Oscura había visto a los humanos hacer eso antes de momentos de derrumbe y antes de momentos de violencia.

En Lucía, ambas cosas eran indistinguibles.

—El Círculo llevaba tiempo utilizando a Gabriel para trazar los movimientos territoriales de Nightfall. Las rutas de patrulla. Los patrones de relevo. La información que les proporcionó les permitió situar vigilancia en nuestro perímetro.

La Oscura dijo aquello sin inflexión, sin disculpa, sin la suavización que usan los humanos para volver soportable lo insoportable. La verdad no necesitaba suavizarse. Requería aire.

—Llevaba varios meses trabajando con ellos antes de la noche en que murió.

—Estás mintiendo.

—No tengo ningún motivo para mentir. Las pruebas existen.

—¿Qué pruebas?

—Grabaciones archivadas. Selladas desde la noche en que murió. Muestran todo lo ocurrido, no los dos minutos que tu contacto del Círculo te enseñó anoche.

El cuerpo de Lucía se tensó por completo.

—Sabes lo de la grabación.

—Sé lo de la reunión. La red de retransmisión. El hombre de la tablet.

La Oscura dio un paso más. No amenazante. Deliberado. La distancia entre ambas se redujo de dos metros a poco más de uno.

—Sé lo que te enseñaron y sé lo que te ocultaron. Quieren que creas que maté a tu hermano. El archivo te mostrará lo que ocurrió.

—¿Qué pasó?

La voz de Lucía se quebró en la segunda palabra, una grieta en la contención que duró menos de un segundo antes de que la sellara.

—Dime qué pasó.

—Gabriel intentó retirar su cooperación con el Círculo. No se lo permitieron. Un operativo del Círculo le disparó en la garganta en el callejón de detrás del hospital. Intervine.

—Interveniste.

—Intenté salvarlo.

Silencio. El jardín lo absorbió. La piedra húmeda, la vegetación salvaje, el muro a la espalda de Lucía, más antiguo que la nación que ocupaba.

El silencio se extendió entre ambas. Estaba lleno del sonido del latido de Lucía, que había ascendido a un ritmo que La Oscura asociaba con la preparación para el combate.

—Intentaste salvarlo —repitió Lucía.

Cada palabra iba por separado. Cada palabra era una acusación.

—Lo sostuve mientras se desangraba. El operativo del Círculo me disparó. Varias veces.

La voz de La Oscura no cambió. No se suavizó ni se endureció. Simplemente siguió, como siglos de hablar le habían enseñado a seguir.

—Le ofrecí lo único que podría haberle salvado la vida. Se negó a aceptarlo.

—Le ofreciste convertirlo.

—Sí.

—Y se negó.

—Murió en mis brazos. Su muerte la causaron armas humanas. No yo.

Lucía se movió. Rápido, para una humana. Alzó la mano, con la palma abierta, la trayectoria dirigida al rostro de La Oscura con fuerza suficiente para hacer girar la cabeza de un ser humano. La Oscura no se movió. No se inmutó. No levantó una mano para detener lo que venía.

El golpe no llegó a caer. El brazo de Lucía se detuvo a unos quince centímetros de la mejilla de La Oscura, los músculos temblando por el esfuerzo de frenar un movimiento al que su cuerpo ya se había entregado y que su mente había revocado.

Entonces se le escapó un sonido. Pequeño, áspero, nada que hubiera autorizado a salir de su garganta.

Desapareció al instante, tragado y encerrado de nuevo tras los dientes, pero se le había escapado.

Tenía los dedos extendidos, rígidos, lo bastante cerca para que La Oscura sintiera el calor que irradiaba de su palma.

La mano permaneció suspendida dos segundos.

Luego cayó a su costado, y los dedos se cerraron en un puño que tembló una vez antes de quedarse inmóvil.

Ahora respiraba con dificultad, el control desmoronándose tras haber aguantado durante tanto tiempo.

Tenía los ojos húmedos. No parpadeó para apartar las lágrimas.

No hizo nada con ellas. Simplemente seguían allí, en sus ojos, negándose a caer, negándose a secarse, del mismo modo que el resto de ella no sabía qué hacer con el cuerpo.

Su cuerpo se mantenía erguido por lo que parecía pura fuerza de voluntad.

—Me estás diciendo —dijo— que aquello que llevo tres años investigando es mentira. Que la gente que reclutó a mi hermano lo mató. Que lo sostuviste mientras se moría. Que intentaste salvarlo.

—Sí.

—Y esperas que me crea esto.

—No espero nada. Te estoy diciendo lo que pasó.

La Oscura no cedió terreno. Apenas metro y medio de distancia, y al otro lado una mujer cuyo duelo se había organizado en odio con tanta eficacia que desmontar una cosa amenazaba con derrumbar la otra.

El latido se estaba acelerando. Podía oír el borde áspero de la respiración que indicaba que Lucía estaba más cerca del llanto que de la violencia.

—Si quieres pruebas, abriré el archivo. Verás tú misma la grabación. Entera.

—¿Por qué?

La palabra salió en carne viva.

—¿Por qué ibas a enseñármela?

—Porque me lo has pedido. Porque llevas tres años buscando la verdad y yo llevo tres años decidiendo el momento de dártela.

Lucía se quedó mirándola. El odio seguía ahí, hondo y estructural, pero ahora se estaba agrietando, y a través de las grietas se veía lo peor.

Ahora tenía duelo sin un blanco. Dolor sin un enemigo que cargara con el peso.

Durante tres años, Lucía había sabido exactamente a quién culpar.

La Oscura le estaba pidiendo que renunciara a la única estructura que mantenía el duelo en su sitio.

—Si me estás mintiendo —dijo Lucía—, destruiré todo lo que has construido.

—No te miento.

El jardín estaba en silencio. El muro estaba frío a la espalda de Lucía.

En algún lugar del interior de la finca, Ignacio estaba registrando sus objeciones, y Soraya estaba recalculando, e Isabela vigilaba el perímetro con la concentración disciplinada de alguien que comprendía lo que su líder se estaba jugando.

—Si quieres la verdad —dijo La Oscura—, te lo contaré todo.

La mandíbula de Lucía se tensó. Tenía aún los ojos húmedos. No se los secó.

—Mañana —dijo.

Se volvió y se apartó del muro, cruzó el jardín invadido por la maleza, donde las losas se agrietaban bajo hierbajos que habían sobrevivido a décadas de abandono, y atravesó la entrada de servicio sin mirar atrás.

Llevaba los hombros rígidos, el paso medido, y el corazón seguía por encima de cien latidos por minuto, el ritmo de una mujer en guerra consigo misma.

La Oscura se quedó en el jardín y escuchó cómo el latido se desvanecía.

Mañana.