Capítulo 3

El hombre estaba sentado en la mesa del fondo de una cafetería que servía cafés americanos hasta medianoche y no hacía preguntas a los clientes que pagaban en efectivo.

Era mayor, con esa clase de rostro que parecía diseñado para pasar desapercibido.

Lucía se fijó en todo. Era de constitución media, rasgos corrientes, con una chaqueta gris que se confundía con el tapizado del asiento.

Tenía una tableta delante y una taza que no había tocado.

Lucía se sentó frente a él y no dijo nada. Dejó que el silencio actuara. Quienquiera que hubiera enviado el mensaje cifrado había elegido a aquel hombre por algo, y ese algo saldría a la superficie antes si no lo forzaba.

Él la estudió durante seis segundos. Luego giró la tableta hacia ella y pulsó reproducir.

La grabación era exterior, nocturna, desde un ángulo de cámara que no reconocía. No procedía de la red municipal de tráfico que ya había cotejado. Era vigilancia privada, de alta resolución, tomada desde una posición fija en un callejón que reconoció.

El callejón detrás del hospital St. Jude’s. Donde habían disparado a Gabriel.

Su pulso se mantuvo estable. Se había entrenado para que se mantuviera estable. Eso era importante cuando no sabías si la persona a tu lado podía oírlo. Miró.

La grabación mostraba a tres figuras en el callejón.

Dos de pie. Una en el suelo, herida, con la pierna torcida en un ángulo que indicaba un disparo.

Gabriel. Reconoció la chaqueta, la forma en que se sujetaba el brazo izquierdo contra el cuerpo cuando estaba herido.

Incluso a esta distancia, incluso con esa resolución, la postura de su hermano era inconfundible.

Las figuras en pie se movieron. Una era humana, iba armada, colocada en el borde del encuadre. La otra no era humana.

La forma borrosa apareció fuera del encuadre.

Rápida. Más rápida que Isabela en cualquiera de las grabaciones que ella había visto, más rápida que cualquier cosa que hubiera captado en su propio análisis.

Atravesó el espacio entre la figura armada y Gabriel con una fluidez que esquivaba por completo los fotogramas, una estela de oscuridad que se resolvió en una silueta alta de pie sobre su hermano.

La silueta se inclinó. Extendió la mano hacia Gabriel. Y entonces la grabación se cortó.

—Dos minutos y catorce segundos de grabación original —dijo el hombre—. Sin editar. Puede verificar usted misma los metadatos.

Los dedos de Lucía estaban planos sobre la mesa. No apartó la vista de la tableta.

—¿Dónde está el resto?

—Esto es lo que tenemos. La cámara fue desactivada en remoto a los dos minutos. Nightfall controla la infraestructura de alrededor. Cortaron la señal.

—¿Quién colocó la cámara?

—Alguien que quería pruebas. Los detalles no importan.

Esperó. Ella no respondió.

—Lo que sí es relevante es lo que muestra la grabación. Un operativo de Nightfall interviniendo en la escena de la muerte de su hermano. No un rescate. Una acción calculada.

Volvió a reproducir los cuatro últimos segundos. La forma borrosa se resolvía en la silueta alta. La mano hacia Gabriel. Y después, nada.

La inconsistencia estaba en el tiempo.

La figura armada en el borde del encuadre estaba situada a tres zancadas de Gabriel.

La forma borrosa entraba desde fuera del encuadre y alcanzaba a Gabriel en menos de un fotograma.

Pero la figura armada no reaccionaba. No se movía.

No alzaba el arma hacia la forma borrosa que entraba.

Ante un contacto hostil que llegara a velocidad letal, un operativo entrenado habría cambiado de posición, desenfundado un arma, hecho algo visible en el siguiente fotograma.

No lo había hecho. Lo que significaba que o bien la figura armada había sido neutralizada antes de que la forma borrosa llegara a Gabriel, en cuyo caso faltaban fotogramas en la grabación, o bien la figura armada y la forma borrosa no eran hostiles entre sí.

O la grabación estaba incompleta, o la historia que contaba era distinta de la que aquel hombre intentaba venderle.

—La versión de la intervención —dijo Lucía—. Está diciendo que Nightfall envió a alguien a matar a Gabriel.

—Estoy diciendo que la grabación muestra a un operativo de Nightfall en la escena. Saque sus propias conclusiones.

—No. Me ha traído aquí con una interpretación concreta en mente. Quiere que vea una ejecución.

La boca del hombre se tensó apenas. No había esperado resistencia. Había esperado a una hermana destrozada que viera a su hermano en el suelo y a una vampira de pie sobre él, y trazara la línea que él le había marcado.

Ella llevaba tres años trazando esa línea. Había construido toda su investigación sobre ella. Pero la grabación no la respaldaba, y la ira que le presionaba detrás del esternón no era tan grande como para cegarla ante un fotograma que no encajaba.

—Me llevaré una copia —dijo.

—La grabación se queda conmigo.

—Entonces los metadatos. Sellos temporales, especificaciones de la cámara, datos de posicionamiento.

Él vaciló. Luego transfirió los archivos a una unidad que ella había llevado y devolvió la tableta a su lado de la mesa.

—Cuando esté lista para ver lo que esto significa, el canal sigue abierto.

Lucía se levantó, guardó la unidad en el bolsillo de la chaqueta y se marchó sin mirar atrás.

La campanilla de la cafetería sonó a su espalda.

La calle estaba mojada. La lluvia que había olido antes ya había llegado.

Era ligera y constante, y convertía el asfalto en un espejo que reflejaba los escaparates y los semáforos y nada más.

Caminó hacia el norte. Había casi cinco kilómetros hasta Nightfall. La lluvia le caía fría en la cara, y ni se molestó en subirse el cuello de la chaqueta porque el frío la mantenía centrada.

La grabación era real. Los metadatos lo confirmarían.

Pero el relato tejido a su alrededor era falso, o al menos incompleto.

Había pasado suficientes años diseccionando pruebas como para reconocer la diferencia entre los datos y la interpretación.

Alguien quería que viera la muerte de Gabriel como una ejecución vampírica.

La grabación en sí contaba una historia menos concluyente.

La forma borrosa había alargado la mano hacia Gabriel. No lo había golpeado. No lo había atacado. Había ido a por él. ¿Qué pasó con los otros dos... hombres... vampiros?

Estaba a menos de cuatrocientos metros de Nightfall cuando el aire cambió.

No la temperatura. No el viento. Era algo más sutil, la forma en que cambia una habitación cuando alguien entra y aún no ha hecho ningún ruido. Solo que aquello era un bosque, y la persona que había entrado en él no respiraba con la suficiente fuerza como para oírse por encima de la lluvia.

Lucía dejó de caminar.

—Vuelves tarde.

La voz vino de la izquierda, de entre los árboles junto al sendero.

Grave, pausada, con una formalidad que no encajaba con el contexto de un sendero mojado entre los árboles a medianoche.

Pronunciaba cada vocal con el cuidado de alguien que había hablado durante siglos y jamás desperdiciaba una sílaba.

La Oscura se adentró en la luz de la luna. Alta. El pelo oscuro suelto sobre los hombros, con los mechones plateados visibles incluso bajo la lluvia. Iba de negro, como siempre, y la lluvia no la había tocado, o, si lo había hecho, no se le notaba.

—Vuelvo cuando termino mi trabajo —dijo Lucía.

—Tu trabajo de esta noche no estaba en los archivos.

Era una afirmación, no una pregunta. Lo que significaba que La Oscura ya sabía dónde había estado Lucía.

Lucía apretó los dedos contra la unidad en el bolsillo.

Los metadatos estaban allí. La inconsistencia estaba allí.

Y de pie a poco más de un metro de ella, sobre el sendero mojado, estaba esa presencia borrosa que llevaba tres años catalogando.

Casi trece metros en un solo fotograma. La misma velocidad que había llegado a un callejón tres años atrás y se había inclinado sobre el cuerpo de su hermano.

—¿Me has seguido? —preguntó Lucía.

—No sigo a nadie.

La Oscura le sostuvo la mirada. La luz de la luna perfiló los planos de su rostro y no encontró en ellos nada cálido.

Ni humor. Ni compasión. Ni esa cordialidad casual que un ser humano podría emplear para suavizar una conversación bajo la lluvia.

Solo atención, fija y absoluta, del tipo que comprimía el espacio entre ambas a pesar de la distancia.

—Entonces, ¿qué haces aquí?

—Esperándote.

La palabra cayó entre ambas como un muro.

Lucía no se movió. Apenas un metro de sendero mojado entre ambas, y allí, tan cerca, estaba aquello que había pasado tres años aprendiendo a odiar.

Su cuerpo estaba en calma. Su cuerpo siempre se calmaba cerca de La Oscura.

Nunca había sabido explicarse eso, y no poder explicárselo era en sí mismo otra forma de furia.

Su cuerpo lo sabía, aunque todavía no se había permitido nombrarlo: calma no era la palabra correcta para lo que le ocurría cerca de aquella mujer.

Su pulso no se ralentizaba. Su pulso se aceleraba.

Como el aire que irrumpe en una habitación silenciosa cuando alguien abre una puerta y ya no vuelve a ser la misma.

Llevaba nueve meses negándolo. Seguía negándolo ahora.

—Tengo preguntas —dijo Lucía.

—Lo sé —La Oscura hizo una pausa deliberada, sosteniendo el silencio para que sus siguientes palabras golpearan con más fuerza—. —Las tendrás.

Lucía le buscó en el rostro a La Oscura la mentira. La evasiva que había oído ocho meses antes, cuando se plantó ante aquella mujer y le preguntó si Nightfall se había deshecho del cuerpo de su hermano y recibió una respuesta que no significaba nada.

Esta vez no encontró evasiva. No encontró nada en absoluto, y eso era peor.

—Mañana —dijo La Oscura—. En el recinto. Tendrás tus respuestas.

Retrocedió hacia la sombra de los árboles y desapareció. No de forma dramática. No con la velocidad visible que las cámaras de Lucía habrían captado. Simplemente ya no estaba allí, igual que simplemente no había estado allí en el hueco entre el camión y el escaparate la noche anterior.

Lucía se quedó bajo la lluvia.

Después recorrió el tramo que quedaba hasta Nightfall, donde dormiría en su habitación. La unidad seguía en su bolsillo, y la inconsistencia de la grabación giraba una y otra vez en su cabeza. A su espalda, el bosque estaba vacío de una manera que no significaba que no hubiera nadie allí.