Capítulo treinta y cinco

El regreso de las inocentes (pero hambrientas)

Volvimos a casa en la moto. Cada curva, cada metro de carretera era un suplicio: queríamos estar ya allí, sentadas a la mesa de la cocina desahogándonos con la abuela, contándole la injusticia que acabábamos de sufrir. Estaba claro como el sol griego: Victoria lo había orquestado todo para echarnos.

Aparcamos y, con la cara más triste de la isla, llegamos a la puerta. Llamamos al timbre. No hubo respuesta.

Entonces cogimos la llave del sitio de siempre, debajo del jarrón amarillo, y abrimos. La gata, que dormitaba en el sofá, vino a nuestro encuentro. Pero antes de ronronear, nos miró. Nos miró de verdad, como si lo hubiera entendido todo.

Luego maulló fuerte, con aire de juez severo.

«¿Vosotros, Arsène Lupin? Pero si ni siquiera serías capaz de robar un bocadillo». Parecía decir eso.

Tras la reprimenda moral, finalmente nos ronroneó. Quizás para consolarnos. O quizás porque tenía hambre. Con ella nunca se sabía.

Miramos a nuestro alrededor: la abuela no estaba. Pero sobre la mesa había el almuerzo preparado: ensalada, quesos, pan fresco y una nota.

«Chicas, he salido a dar un paseo en barco. Nos vemos luego».

Claro que la abuela... nada que ver con la típica abuela que teje. La nuestra era más del tipo: «Volveré cuando vuelva, no me esperéis despiertas».

Estábamos tristes, sí. Pero sobre todo... hambrientas.

Así que nos lanzamos al almuerzo como dos náufragas.

Con el estómago finalmente lleno, salimos y nos sentamos en la playa. El mar estaba allí, inmenso e indiferente a nuestros dramas, y por un momento nos permitió respirar.

Sally suspiró. «Al menos nos han dejado la casa».

«Sí... un pequeño consuelo», respondí. «Después de llamarnos ladronas sin siquiera dejarnos defendernos, lo mínimo era dejarnos un techo. Claro que Victoria es como el perejil... la encuentras en todas partes, incluso en el fondo del mar si nos sumergimos».

Sally asintió lentamente. «¿Y ahora qué?».

«Sally, seamos realistas. Sin trabajo no podemos quedarnos aquí. Tenemos algunos ahorros, sí... pero no podemos vivir en la isla durante meses sin sueldo».

Ella se quedó callada. Realmente callada. Por primera vez desde que la conocía, no tenía ningún comentario, ninguna idea, ningún plan, ningún delirio creativo.

Durante el viaje había estado callada. También en la mesa. Y ahora miraba al mar como si buscara una respuesta entre las olas.

O estaba tramando algo en su cabecita... o, al igual que yo, no tenía ni idea de qué hacer.