Capítulo veintisiete

La profecía, la tarta y la búsqueda desesperada de Sally

Por la mañana nos levantamos antes incluso de que el gallo griego decidiera hacer su trabajo.

Sally y yo queríamos llegar puntuales al trabajo, claro, pero la verdad es que ninguna de las dos estaba muy segura de saber conducir una moto roja brillante por esas carreteras empinadas, estrechas y llenas de peligros.

Peligros como: curvas ciegas, gatos que cruzan la carretera como si fueran inmortales y turistas alemanes convencidos de estar en la Fórmula 1.

Bajamos a la cocina y, como era de esperar, mi abuela ya estaba allí. No desayunando, no. Consultando el horóscopo.

Estaba tan concentrada que ni siquiera nos vio entrar. Tenía el periódico abierto delante, pero no el normal: la tabla de los planetas, con símbolos que parecían sacados de un manual de magia antigua.

«¿Abuela?», la llamé.

Levantó la vista como si la estuviera interrumpiendo durante un ritual sagrado. «Gloria», dijo con tono grave, «hoy es un día en el que tus certezas se tambalearán. Y por primera vez te preguntarás quién eres».

Yo... perdón, pero mientras me servía el café me entró la risa. Sally me miró con una ceja levantada, como si me estuviera riendo de una profecía maya.

«Abuela, no te ofendas», le dije, «pero toda mi vida me he preguntado dónde estoy y quién soy. Así que este día no será diferente a los demás».

Me miró fijamente durante un segundo y luego entendió perfectamente lo que quería decir. Se levantó, cogió un pastel que probablemente había preparado en mitad de la noche, me cortó una porción y, mientras me la ofrecía, me acarició la cara.

«No, Gloria», susurró con esos ojos de maga que solo le salen cuando está convencida de algo, «hoy será diferente. Créeme».

Me senté, un poco asustada y un poco incrédula, y empecé a comer el pastel.

Sally, mientras tanto, estaba ocupada en la misión imposible de encontrar un par de zapatos adecuados para el trabajo entre las docenas de cuñas que se había traído a Grecia.

De vez en cuando levantaba uno y lo miraba como si fuera un hallazgo arqueológico.

Y así comenzó nuestro segundo día: con una profecía, un pastel y Sally buscando desesperadamente algo que no tuviera un tacón de doce centímetros.

Salimos por la puerta y la moto nos estaba esperando. Juro que, si hubiera tenido boca, se habría reído de nosotras. Sally y yo íbamos abrigadas como dos alpinistas que se dirigen al Everest, no a una colina griega.

Yo llevaba una chaqueta y una bufanda de montaña.

Sally llevaba un jersey rosa (por supuesto, rosa) y una pashmina...

rosa. Las dos llevábamos cascos integrales que nos hacían parecer dos astronautas en una misión secreta.

Y luego las mochilas llenas de ropa de recambio, por si a los niños del Club Niños se les ocurría otra vez la brillante idea de tirarnos a la piscina.

Nos miramos. Silencio. Ninguna de las dos se ofrecía voluntaria para conducir.

«Sally», le dije, «vamos a echarlo a suertes, ¿vale?». Ella asintió como si estuviéramos decidiendo quién iba a desactivar una bomba.

Tiré una moneda al aire. Y, por supuesto, la suerte decidió que yo debía conducir. Normal, ¿no? Así es mi vida.

Arranqué la moto. Debo admitirlo: el motor era sorprendentemente potente. Nos subimos. Sally se aferró a mí con tal desesperación que sentí sus uñas perforando mi chaqueta.

«Sally...», le dije con voz tranquila, «no tengas miedo. No vamos a despegar. Déjame un poco de espacio, me estás haciendo daño».

Desde el casco integral llegó una vocecita débil, casi un gemido. «Vale... pero ve despacio».

Y así, con la gracia de un perezoso y el valor de dos turistas fuera de lugar, nos preparamos para afrontar las empinadas callejuelas de Agios Angeloi.

Al principio estaba jodidamente asustada. Perdón por la expresión, pero no hay una forma más elegante de decirlo. Sin embargo, tras los primeros metros, algo cambió: me familiaricé un poco con la moto y.… lo admito, incluso empecé a divertirme.

Incluso el agarre de Sally, que al principio parecía el de un koala en pánico, se suavizó. Las curvas, que antes me aterrorizaban, se convirtieron en una especie de montaña rusa improvisada. Cada curva era una sorpresa, cada subida un pequeño triunfo personal.

Y luego, por fin, la última curva. El pueblo apareció ante nosotros, con sus casas blancas, sus buganvillas y sus turistas paseando tranquilamente.

Tranquilos... hasta que nos vieron llegar.

Algunos se echaron a reír, con elegancia, claro, pero reír, al fin y al cabo, mientras yo intentaba aparcar la moto con la dignidad de alguien que sabe lo que hace. Spoiler: no sabía lo que estaba haciendo.

Aparcamos, bajamos y nos miramos a la cara. Estábamos sudadas, despeinadas y equipadas como dos exploradoras de la Antártida.

«Basta», dije. «Sí», confirmó Sally.

Fuera la bufanda. Fuera la chaqueta. Fuera el casco integral.

Por fin quedamos humanas.

Entramos en la cocina más felices y orgullosas que nunca de la aventura que acabábamos de superar. Porque, seamos sinceras: para dos ciudadanas de Milán, cada subida, cada curva y cada cuesta es una auténtica aventura.