Capítulo veintiuno

Club infantil... ¡Socorro!

En nuestro único momento de «relax», Sally y yo estábamos escondidas detrás de las cocinas, sentadas en la mesa de los camareros, devorando un bocadillo a toda prisa. Mis pies pedían venganza a gritos.

Sally, en cambio, tenía la cara roja como un pimiento. «Quizás mañana te convenga quitarte las cuñas y ponerte algo más cómodo, ¿eh?», le dije. Ella me miró como si le hubiera pedido que renunciara a un órgano vital.

Pero al final, con una expresión trágica, aceptó: por primera vez en su vida abandonaría sus queridas cuñas.

Pensábamos que lo peor había pasado. Ilusas. La pesadilla solo estaba empezando.

¿Te imaginas a una decena de niños supurativos mirándote con esa mirada que dice: «Te voy a destrozar»? Pues eso. Yo vi esa mirada. Y no en una película de terror, sino en los niños a los que teníamos que cuidar.

Sally y yo nos miramos aterrorizadas y luego improvisamos un programa súper educativo: primero dibujo, luego lectura, luego piscina. Los niños asentían, escuchaban... parecían casi cooperativos.

Lástima que, tan pronto como terminamos las explicaciones, cada uno hizo exactamente lo que quería. Algunos dibujaban, otros jugaban al fútbol, otros gritaban como si los estuvieran secuestrando.

Sally y yo nos miramos de nuevo. «Bien... ¿y ahora qué?»

. Nos quedamos inmóviles durante unos segundos, como dos estatuas del terror.

Delante de nosotras, el caos: un niño estaba usando los rotuladores como si fueran baquetas, otro corría en círculos gritando «Soy un TORNADO», y dos gemelas idénticas estaban tramando algo en un rincón.

Nunca hay que fiarse de las gemelas silenciosas. Nunca.

«Vale... que no cunda el pánico», susurré, aunque mi tono delataba exactamente lo contrario.

Sally, que mientras tanto se había recogido el pelo en una especie de nido de pájaro, me miró con ojos desesperados.

«Gloria... yo no estoy hecha para esto. Nací para los cócteles junto a la piscina, no para... esto», dijo señalando a un niño que intentaba trepar por una columna como un pequeño gecko humano.

«Sally, respira. Solo son niños». «SÍ, PERO SON MUCHOS». «Tienes razón. Demasiados».

En ese momento entró la responsable del Club Infantil, una mujer griega con una sonrisa serena y una energía que parecía alimentada por paneles solares. «¡Kalimera, chicas! ¿Qué tal?» Sally y yo la miramos como dos náufragas que ven un barco en el horizonte.

«¡Muy bien!», mentí. «Todo... bajo control». Justo en ese instante, un niño lanzó una pelota que me dio de lleno en la cara. La responsable asintió con la cabeza, como si fuera lo más normal del mundo. «Perfecto. Entonces os dejo continuar. Los niños ya os adoran».

Sally y yo nos miramos con una mirada que decía: Estamos condenadas.

Pero entonces ocurrió algo extraño. Una chica que llevaba un rato observándonos y que formaba parte del personal se acercó con su manera y tranquila, como una niña que lo observa todo y entiende más de lo que dice.

«Si queréis, puedo ayudaros. Me llamo Sara», dijo, como si fuera lo más natural del mundo.

Sally y yo la miramos como si acabara de aparecer una santa en medio del caos.

«Sara... eres un regalo del cielo». Ella sonrió.

«No, solo estoy acostumbrada a los niños. Y además... es divertido».

Divertido. Sally y yo nos miramos. Quizás... quizás podíamos hacerlo.