Capítulo catorce

La casita de los ángeles

Nuestro alojamiento era una pequeña casita blanca con vistas al mar, con dos habitaciones, tres camas y un ventilador que parecía tener más años que mi abuela. Pero era preciosa. Y, sobre todo... era nuestra.

Sally, que para la ocasión se había autoproclamado nuestra guía oficial, tenía todos los documentos en la mano. «Las llaves están debajo del jarrón amarillo junto a la puerta», anunció con el aire de quien acaba de resolver un misterio internacional.

Al entrar, sentí una paz inmediata. La casa estaba decorada con un estilo marinero sencillo: redes con conchas incrustadas en las paredes, una cocina pequeña pero equipada con horno, cuatro fogones y una enorme nevera azul.

Ollas colgadas por todas partes, cuencos de barro y ese olor a madera y sal que te hace comprender que realmente estás en Grecia.

Entonces abrí una puerta... y se me cortó la respiración.

Una terraza. Una terraza que daba directamente a la playa. El mar estaba allí, a pocos pasos, como si nos estuviera esperando.

Las tres nos quedamos en silencio, hipnotizadas.

«Sally... ¿estás segura de que no tenemos que pagar nada?», pregunté, todavía incrédula.

Ella revisó los papeles, luego el contrato de trabajo, luego los papeles otra vez, luego el contrato otra vez. «No, Gloria. Es parte del paquete. Solo tenemos que encontrar un medio para llegar al complejo turístico. Por el mapa parece cerca... unos diez kilómetros».

Una decena de kilómetros en Grecia pueden ser cualquier cosa: un paseo, una odisea o un encuentro cercano con una cabra.

Mi abuela, curiosamente, se había quedado inmóvil. La miré preocupada. «Abuela, ¿estás bien?».

Ella, como despertada de un letargo, gritó: «¡Sí!». Dejó caer el bolso, se quitó las sandalias, luego cambió de opinión, se las volvió a poner y corrió hacia el mar.

Vestida. Por supuesto.

Sally y yo nos miramos. «Es oficial», dije. «Las vacaciones han comenzado».