Capítulo 23 — Viktor

El silencio domina la habitación, hasta que el llanto del niño se apaga, como si el mundo entero se hubiera callado para este momento.

Todavía sujeto el arma, pero el pecho se aprieta de una manera imposible de explicar. Un nudo pesado. No es miedo. No es debilidad. Es otra cosa. Me irrita solo sentirlo.

Camino hasta la cuna despacio, cada paso resonando dentro de mi cabeza. Mis ojos se clavan en ese pedazo de gente envuelto en la manta. Él se mueve, el rostro rojo de tanto llorar.

Me quedo parado, solo mirando. Mierda. No hay forma de negarlo: la mirada, los rasgos, la sangre no miente.

La mandíbula se tensa y la respiración sale entrecortada. La rabia crece, pero junto viene una sensación que me derrumba. Este niño… este chico es mío.

Aprieto el puño hasta que los dedos me hormiguean. El pecho arde. Una parte de mí quiere romperlo todo. Otra parte… no sé qué quiere.

Extiendo la mano por encima de la cuna y me detengo en el aire. No toco. Solo lo observo, con los ojos ardiendo.

— Hijo de puta… — susurro, sin saber si me hablo a mí mismo, a Helena o al destino que me metió en esta mierda.

Detrás de mí, Helena solloza.

— Por favor, Viktor… no le hagas nada… no lastimes a mi hijo.

Me giro lentamente, la mano aún en el aire. Sus ojos están hinchados, rojos, rebosantes de miedo.

Doy un paso hacia ella, el cuerpo tenso.

— ¿Crees que haría algo con mi propio hijo?

Ella se cubre la cara, temblando, llorando más alto.

— Entonces déjame en paz, por el amor de Dios… déjanos vivir…

Una risa seca sale de mi garganta. Bajo la cabeza, niego lentamente y vuelvo a mirarla.

— ¿Paz? Paz es lo único que no vas a tener nunca más.

— ¿Qué… qué vas a hacer ahora, Viktor? — su voz falla, delgada.

Doy otro paso hacia la cuna y miro al niño otra vez.

— Me llevaré a Nikolai. Es mi sangre. Mi heredero.

— ¡No! — Helena grita, la voz rasgando el pecho. — ¡No vas a quitarme a mi hijo!

Me giro lentamente, los ojos ardiendo.

— ¿Tu hijo? — suelto una risa corta, burlona. — No es solo tuyo, joder. También es mío. Me lo robaste, Helena. Me quitaste el derecho de ver nacer a mi hijo, de saber que existía.

Ella niega con la cabeza, desesperada, las lágrimas corriendo.

— No entiendes…

— Te equivocaste al huir y al esconder a mi hijo, bruja. Ahora voy a reclamar lo que es mío. Nadie, ni tú, me va a impedir.

Vuelvo a mirar la cuna, incapaz de apartar la vista. El pecho sube y baja rápido, la rabia quema, pero esa sensación extraña sigue ahí.

Nikolai me mira. Pequeño, indefenso, ojos clavados en mí. Por un segundo, parece reconocerme. La sangre llama a la sangre.

Doy otro paso, y el grito de Helena me corta.

— ¡No!

La miro y ella está temblando, el rostro mojado de lágrimas, y sostiene un arma vieja apuntada hacia mí. No sé de dónde sacó eso, pero sus manos apenas la sostienen.

— ¡Nadie va a quitarme a mi hijo! — grita, desesperada. — ¡Si lo quieres, tendrás que matarme primero!

Me quedo en silencio un segundo, solo observando. Una carcajada ronca escapa.

— ¿Vas a impedírmelo? — levanto una ceja. — Apenas sabes sostener esa puta arma, Helena. — Doy un paso adelante, sin retroceder. — Suéltala antes de que termines matándote sola.

Sus ojos se entrecierran; la mano tiembla tanto que el arma casi se le cae.

— ¡No puedes quitármelo! — grita, fuera de sí. — ¡Nikolai es todo lo que tengo! ¡Juro que te mato antes de permitir que pase!

— Baja esa mierda, Helena. — gruño, la voz dura. — No tienes agallas.

— ¡No dudes de mí! — grita, el dedo apretando el gatillo.

El estampido rasga la habitación.

Mi cuerpo vibra con el impacto, el brazo arde como fuego. El olor a pólvora llena el aire. Miro de lado y veo la sangre corriendo por la manga del saco.

Por un segundo, el mundo se detiene. Ella me disparó.

La puerta se abre con violencia. Uno de mis guardaespaldas entra armado, los ojos muy abiertos. En segundos, le arranca el arma de la mano. Helena forcejea en sus brazos, pateando, golpeando, gritando.

— ¡Voy a matarte, Viktor! — ruge, enloquecida. — ¡JURO QUE VOY A MATARTE!

El guardaespaldas la sujeta con firmeza, pero la furia de ella es incontrolable.

Me quedo parado, observando la escena, el dolor latiendo en el brazo, la sangre goteando en el suelo. No es la herida lo que me sorprende.

Es la audacia.

La bruja tuvo la osadía de dispararme.

Una sonrisa lenta y cruel se abre en la comisura de mi boca mientras no aparto la mirada de ella.

— Acabas de firmar tu sentencia, Helena.

Ella no deja de gritar.

— ¡Voy a matarte! ¡Juro que voy a matarte!

Río, corto y ácido. La sorpresa aún recorre mi cuerpo.

Nadie, ni enemigo, ni traidor, ni matón alguno, tuvo tanta audacia.

Ni el más atrevido apuntaría un arma y apretaría el gatillo contra mí.

Y ella lo hizo. Sola. Loca. Demasiado valiente.

Eso me ciega de odio y, al mismo tiempo, atrapa mi mirada.

— Llévala al coche — ordeno. — Con cuidado. No dejes que se mate ahora. La voy a necesitar entera.

Helena forcejea, araña, escupe sangre e insultos. Los guardaespaldas la arrastran; ella no deja de gritar.

— ¡Nikolai! ¡Nikolai! — la desesperación en su voz resuena. — ¡Mi hijo! ¡Devuélveme a mi hijo!

Siento la mano mojada en el brazo. Tomo la sábana de la cama, rasgo un pedazo con los dientes y ato el trapo alrededor de la herida para detener la sangre.

Pasó rozando, nada profundo.

El llanto del niño llena la habitación otra vez.

Me giro lentamente. Está ahí, pequeñito y rojo de tanto llorar, puños cerrados, envuelto en la mantita. El sonido golpea mi pecho de una forma que nunca había sentido.

La cuna cruje cuando apoyo las manos. Miro hacia abajo y veo al niño mirándome entre las lágrimas. Un nudo se forma en la garganta.

Extiendo los brazos y lo levanto. La fragilidad de él casi me incomoda, pero también me atrapa. El cuerpo caliente se acurruca contra mi pecho. El llanto continúa, alto y desesperado, hasta que apoyo la barbilla en su cabecita y lo balanceo despacio.

— Quieto, chico… — mi voz sale ronca, más bruta de lo que quería. — Quieto…

Poco a poco, el grito se convierte en sollozo. Después, solo un gemido bajo. Respira hondo y los ojitos, aún húmedos, se fijan en mí.

El aire desaparece por un instante. Esa mirada atraviesa capas de mi rabia. Es mi sangre mirándome de vuelta. Es parte de mí, vivo, en mis brazos.

El odio que siento por Helena se mezcla con otra cosa que no sé nombrar. Estoy furioso porque ella escondió esto, porque me robó el momento de ver nacer a mi hijo, pero también siento que mi pecho se calienta al saber que ella trajo al mundo a mi hijo.

Ya ni siquiera sé por qué vine aquí. Helena debería haber sido solo una testigo a la que silenciar. Debería haberse quedado en mi cama, controlada. Ahora, además de todo, es la madre de mi hijo.

Aprieto al niño con fuerza.

— Eres mío, chico. — pronuncio despacio, saboreando cada sílaba. — Nikolai… buen nombre. Fuerte. Helena, en eso, no se equivocó.

El niño se mueve y me mira. Siento que el apretón en el pecho crece.

— Serás rey, chico. Crecerás sabiendo que llevas la sangre de los Dragunov. Aprenderás pronto lo que es el poder, lo que es el respeto y lo que es el miedo.

Acaricio la cabecita, los mechones finos bajo la palma de mi mano. Inclino el rostro, hablo bajo, casi como un juramento solo para nosotros:

— Reinarás sobre todo y sobre todos. Nadie se atreverá a tocarte, Nikolai. Nadie.

Y, por primera vez en mucho tiempo, algo crece dentro de mí que acepto: él no es solo un hijo. Es mi heredero. Mi sucesor. El futuro rey.