Capítulo 21 — Viktor

Hace casi un año. Un año entero de silencio, de rastros borrados, de mis hombres revolviendo cada agujero buscándola.

Un año sin el sabor de ella en mi boca, sin el olor que todavía se me pega como veneno.

A veces despierto en medio de la noche con esa maldición quemándome en la piel, como si ella acabara de pasar por aquí.

Helena.

Solo de pensar en su nombre siento un peso en el pecho, una mezcla enfermiza de odio y deseo. Desde que esa bruja desapareció, la rabia solo ha crecido dentro de mí. Cada día sin ver su rostro es un día más en que mi sangre hierve, un día más en que imagino cómo voy a hacerla pagar.

Ella no tiene idea del infierno que dejó atrás cuando huyó. La osadía de darme la espalda, de creer que podía desaparecer, pensando que yo era un hombre cualquiera. Nadie me desafía y sigue respirando por mucho tiempo.

Cuanto más pasa el tiempo, más se mezcla el odio con ese recuerdo maldito.

El sabor. El olor. Una marca invisible clavada en mí.

Una maldición que me mantiene despierto y me alimenta con una única certeza: la voy a encontrar.

Aunque tenga que poner el mundo patas arriba, aunque tenga que sumergirme en el infierno.

Y cuando vuelva a mirarla a los ojos… Helena va a descubrir lo que significa ser propiedad de un hombre como yo.

Hoy es el maldito día de mi boda.

Un circo arreglado, metido a la fuerza por la tradición y por la enfermedad de un viejo que no significa nada para mí. El padre de la novia se está muriendo, y quieren que me case antes de que dé el último suspiro. Como si esta mierda fuera problema mío.

He aplazado esta porquería por meses, soportando la presión, empujando la fecha siempre que pude. Pero la insistencia solo creció, y ya no hay más excusas que aguanten. Así que aquí estoy.

Dentro de poco comienza la ceremonia. Por ahora, estoy sentado, bebiendo y fumando con mis hermanos.

— Después de que Viktor se case, te tocará a ti, Dmitri —provoca Mikhail, riendo.

Dmitri levanta los ojos del celular, que no suelta, y mira a Mikhail, que sigue sonriendo como idiota.

— Quien tiene que casarse eres tú, que andas babeando por esa chica del restaurante. —replica.

En ese momento, Mikhail frunce el ceño.

Yo río. Porque es verdad: Mikhail es un imbécil fascinado por un coño. La tal Anya.

— ¡Que os jodan, los dos! —se enfurruña y se levanta a buscar más bebida.

— ¿Y entonces, animado? —pregunta Dmitri, recostándose en el sillón, arreglándose la chaqueta.

— ¿Parezo animado?

Él ríe bajito.

— Ni un poco.

— No quería casarme, mucho menos con ella —confieso, dando una calada profunda al cigarrillo.

— Entonces no te cases. Quien manda en esta mierda eres tú.

— No es cuestión de querer, Dmitri. Es de necesitar. Necesito un heredero. Ella es la mujer adecuada para eso, tiene un nombre importante en nuestro medio.

Mikhail vuelve con la botella.

— Todo por un heredero, un niño con nuestra sangre podrida y apellido pesado.

— Hablando de niños, necesito hacer una llamada. —Dmitri toma el celular de nuevo.

Mikhail y yo volvemos a hablar de negocios. Hasta que la voz de Dmitri llama mi atención.

— Entrégaselo directamente en la mano de Helena, la chica que trabaja ahí.

Mi cuerpo se congela, giro el rostro de inmediato hacia él. Mikhail también se da cuenta y me mira.

— ¿Qué pasa? —pregunta Dmitri, colgando.

— ¿Qué acabas de decir? —entreciezo los ojos, sintiendo que la sangre hierve.

No. No puede ser coincidencia. No creo en las coincidencias.

— Solo hablé con uno de mis guardaespaldas. Le pedí que entregara algo. ¿Por qué? —nos mira, confundido.

— ¿Entregar a quién? —Mikhail entra en la conversación.

— ¿Qué carajo es esto? ¿Ahora estoy en un interrogatorio? —Dmitri pone una sonrisa torcida, sin entender nada.

— Dijiste el nombre de una mujer. Repite. —ordeno.

Él frunce el ceño.

— ¿Qué demonios está pasando?

— ¿Dijiste Helena? —pregunta Mikhail, notando cómo crece mi nerviosismo.

— Lo dije. ¿Cuál es el problema? —Dmitri se irrita, la voz más alta.

— ¡Mierda! —paso la mano por la barba y me levanto de golpe.

¿Sería ella?

— ¿Crees que es ella? —murmura Mikhail hacia mí.

— ¿Ella quién, carajo? —Dmitri también se levanta, nervioso—. ¿Por qué no estoy entendiendo nada?

— ¿Dónde está esa Helena? —avanzó hacia él.

— Primero quiero saber por qué ese nombre te removió tanto.

— ¡Tú no tienes que saber una mierda! —gruño—. ¿Dónde está, carajo? ¿Tienes foto de ella?

— ¿Qué está pasando, Viktor? —insiste.

Mikhail responde en mi lugar:

— Helena fue testigo de un homicidio que cometí. Y también se involucró con Viktor. Ninguno de los dos sabía quién era quién.

— Carajo… —Dmitri abre mucho los ojos—. ¿Y crees que es la misma?

— No sé. ¿Cómo conoces a esa mujer?

— Hace poco tiempo. Semanas, un mes, no estoy seguro. Ella vive y trabaja en un motel que frecuento.

Suelto una risa seca, sin humor, pasándome la mano por el cabello.

— Solo puede ser ella. —Mikhail asiente con la cabeza, serio.

— ¿Qué otra mujer se escondería en un motel de mierda? —saco el arma y la coloco en la funda—. Voy para allá ahora.

— ¡Espera! ¿Y si es ella de verdad, qué vas a hacer? —pregunta Dmitri, y en sus ojos veo algo que no me gusta: preocupación.

— ¿Se están follando? —suelto, arqueando una ceja.

— ¿De qué estás hablando, carajo? —replica, ofendido, pero siento la vacilación.

— Quiero saber si estás con esa mujer. ¡Responde, carajo!

— ¡No! —dispara rápido, demasiado rápido.

— Cancela la boda. —le digo a Mikhail.

— ¿Qué? No, Viktor. ¿Y si no es ella?

— Solo lo sabré viéndola con mis propios ojos. Necesito ir.

— Voy contigo. —Dmitri da un paso al frente.

Lo fulmino con la mirada.

— No. Tú te quedas. Ayuda a Mikhail a cancelar este circo.

No quiero a Dmitri detrás de mí. Si está follando con esa mujer y resulta ser mi Helena, lo mato sin pensarlo dos veces, aunque sea sangre de mi sangre.

¿Y con ella? Con ella solo decidiré en el momento, cuando esté cara a cara con la bruja que entró en mi vida y la maldijo con ese olor maldito y ese sabor adictivo.

[…]

Salgo sin mirar atrás. El corazón late con fuerza, de pura furia. Sé exactamente dónde queda el agujero inmundo que Dmitri usa para esconderse y follarse a sus putas lejos de los ojos de la prensa. Un motel de mala muerte, olvidado al borde de la carretera.

Subo al coche, cierro la puerta con violencia y giro la llave. Aprieto el volante hasta que los nudillos se ponen blancos, la mandíbula trabada. Cada kilómetro que traga la carretera hace que mi sangre hierva aún más.

Fueron casi dos horas de viaje. Dos horas en las que la rabia no dio tregua, quemándome la piel, carcomiendo mis pensamientos.

El sudor resbala por la nuca, empapando el cuello de la camisa.

El cuerpo tenso, los músculos listos para explotar.

¿Y si es realmente mi Helena? ¿Qué voy a hacer cuando vuelva a ver ese rostro?

Las imágenes no me dejan en paz. En todas, estoy destrozando a esa bruja, arrancándole el precio de haberme desafiado, el precio de haber osado desaparecer de mi vida.

Y entonces, por fin, aparece. El motel decadente. Pintura descascarada, letrero rojo parpadeando como un corazón al borde de la muerte. Una pocilga. Dmitri es demasiado predecible, llega a ser ridículo.

Freno en seco, bajo del coche y camino decidido. La grava cruje bajo mis botas. El viento helado trae el hedor de cigarrillo barato, alcohol de mala calidad y sudor. Pero, detrás de eso, algo atraviesa mi pecho.

El olor de ella.

Me detengo, cierro los ojos e inspiro profundamente. El perfume maldito que me persigue incluso en sueños invade mis pulmones. Dulce. Adictivo. Maldito. Una plaga que nunca logré arrancar de la memoria.

Y entonces, ahí está.

Helena.

La desgraciada aparece en el pasillo estrecho, subiendo las escaleras gastadas hacia los cuartos.

El abrigo raído intenta esconder el cuerpo, pero no consigue borrar lo que mis ojos reconocen de inmediato.

El andar rápido, el cabello suelto cayendo por la espalda, los ojos inquietos barriendo los lados como una presa acorralada.

No necesito confirmación. No necesito nombre. Mi cuerpo entero la reconoce. Mi piel se eriza. Mi olfato grita. Mi rabia explota.

Es ella.

El corazón se acelera, las venas del cuello se marcan, mis dientes rechinan.

— Hija de puta… —gruño, la voz cargada de odio y deseo.

Mis pasos avanzan pesados. Nunca corrí detrás de nadie. Pero ahora… ahora el infierno entero va a arder.