SECUESTRADO

Se lo llevaron en el único recado que había jurado poder hacer solo.

Era poca cosa: Deb necesitaba limas, la camioneta estaba en el taller para el cambio de aceite, y la tienda quedaba a solo ochocientos metros por la carretera Ord, un paseo que Wes había hecho docenas de veces sin darle mayor importancia.

Casi se había echado a reír cuando Torch se ofreció a mandar a Half-Pint en su lugar.

—No soy un prisionero —había dicho, con más dulzura de lo que parecía, porque entendía perfectamente el miedo que motivaba el ofrecimiento y lo quería un poco más por eso, incluso al rechazarlo—.

Necesito poder ir a una tienda caminando, Torch. Necesito recuperar eso.

Torch lo había mirado largamente y luego asintió, una sola vez, como hacía cuando decidía que algo había que aceptarlo aunque doliera. —Quince minutos. Si no has vuelto en veinte, voy a buscarte.

No volvió.

Dell Krauss esperaba entre la maleza, pasado el último tramo de arcén, anodino en todo lo que importaba: un hombre hecho para pasar desapercibido, canoso en las sienes, con un cortavientos que podría haber sido de cualquiera.

Wes reparó en él medio segundo demasiado tarde, con el viejo instinto embotado tras dos semanas sintiéndose a salvo, y para cuando su cuerpo recordó cómo echar a correr, un segundo hombre ya había acortado la distancia desde el otro lado.

Luchó. Eso le importó después, más que casi cualquier otra cosa de lo que pasó esa noche: no fue un mueble pasivo esperando a que lo movieran.

Clavó un codo en las costillas de alguien, oyó un gruñido de dolor auténtico, se retorció con fuerza suficiente para rasgarse la camisa intentando zafarse del agarre en el brazo.

No le sirvió de nada, salvo para ganarse un moretón a juego con los antiguos y una mano apretándole la boca con fuerza, pero había luchado, y una parte nueva y obstinada de él — la parte que había aprendido a devolver la llave inglesa correcta en lugar de una disculpa — guardó aquello como una pequeña y feroz victoria incluso mientras lo metían a la fuerza en la parte trasera de un coche.

Grant esperaba al final de un camino de tierra, a veinte minutos de allí, en una casa alquilada que olía a deshabitada, sentado en un sillón con las piernas cruzadas como si aguardara un coche con chófer, no un secuestro.

—Weston —lo dijo como siempre: paciente, afable, con esa dulzura particular de un hombre que jamás había dudado de que al final conseguiría exactamente lo que quería—. Tienes buen aspecto. Mejor de lo que esperaba, la verdad.

—Grant —la voz de Wes sonó más firme de lo que él se sentía.

—Siéntate. Por favor —Grant señaló el sofá frente a él, como un anfitrión—. No voy a hacerte daño. Nunca quise hacerte daño, eso nunca... tienes que entender que nada de esto tenía por qué pasar. Solo tenías que hablar conmigo en lugar de huir.

—Me dejaste un moretón en las costillas la última vez que intenté hablar contigo.

Algo se agitó tras la calma de Grant — no ira, no exactamente, más bien una leve irritación porque le recordaran un detalle incómodo—.

—Sabes que no estoy bien cuando me pongo así.

Sabes que ese no soy yo de verdad —se alisó el pelo, exactamente el gesto que Wes recordaba de cien noches que habían acabado mal—.

Todo este pueblo ha sido manipulado, ¿lo entiendes?

Una banda de moteros. Weston. Te han convencido de que son tu familia porque eres vulnerable y vieron una oportunidad.

—Son mi familia.

—Son desconocidos que encontraron a un hombre asustado y confundido y le dijeron lo que quería oír —la voz de Grant no se alzó en ningún momento.

Ese era su horror: podía decir las cosas más crueles con el tono más dulce, y durante dos años Wes había confundido esa dulzura con amor—.

Nos vamos a casa esta noche. Ya está todo arreglado.

Esto solo será un mal capítulo, y lo superaremos, como siempre.

Wes sintió el viejo miedo trepándole por la garganta — y luego, por debajo, algo más frío y firme se alzó a su encuentro.

Ya no era el hombre que había entrado en The Roadrunner once días después de huir, que se estremecía con el timbre de una puerta, que ensayaba un nombre falso.

Le habían dado una llave inglesa y había devuelto la correcta en lugar de una disculpa.

Había permanecido en una habitación mientras un hombre lo reclamaba en voz alta y no había huido.

No iba a volver a casa esa noche. Y en algún lugar del bolsillo de su chaqueta, olvidado por todos menos por él, estaba lo único que Grant Massey no sabía que aún conservaba.

—Siempre decías que nunca me iría —dijo Wes, tranquilo, casi pensativo—. Lo decías como si fuera una promesa. Siempre volverás, Weston, siempre lo haces.

—Porque es verdad.

—Era verdad —dijo Wes—. En pasado.

La compostura de Grant se resquebrajó, solo una fracción — una tensión alrededor de los ojos, lo primero sincero que Wes había visto en su rostro en toda la noche.

Se inclinó hacia delante como si fuera a insistir, y fue entonces cuando Wes lo oyó: distante, grave, creciendo, un sonido que Grant claramente nunca había tenido que afrontar en toda su vida controlada y protegida.

Motores. Muchos. Bajando todos a la vez por la carretera Ord, más cerca a cada segundo, un sonido como si el propio desierto hubiera decidido responder.

Grant se quedó inmóvil, escuchando, y por primera vez en toda la noche su cuidadosa compostura se agrietó hasta mostrar algo que Wes reconoció con feroz satisfacción íntima: miedo.

—¿Lo ves? —dijo Grant, alisándose el pelo otra vez, con la voz más fina ahora, buscando la calma sin acabar de encontrarla—. No viene nadie.

El sonido siguió creciendo. Wes sonrió — una sonrisa pequeña, fría, enteramente suya — y no dijo nada, y dejó que Grant escuchara a todo el club acercándose en sus motos hacia lo único que jamás había creído que nadie vendría a buscar.

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