DONDE PUEDA OÍRLO

Torch quería que Grant Massey supiera exactamente a quién tendría que enfrentarse, así que lo proclamó en voz alta a propósito.

Llevaba dos días dándole vueltas: la forma, el momento, el hecho de que una amenaza como Grant no respondía a advertencias gritadas por teléfono ni de lejos tan bien como respondería a un hecho expuesto donde todo el valle pudiera presenciarlo.

Hombres así solo entendían el precio de las cosas.

Así que Torch decidió convertir a Wes en algo que le costara todo, públicamente, donde la noticia correría sola.

El viernes por la noche, The Roadrunner estaba a reventar: la mitad del club había venido a celebrar el fin de semana, Deb manejaba los grifos con ambas manos, Half-Pint reinaba en la mesa de billar con una historia que no paraba de crecer.

Wes estaba detrás de la barra, cómodo allí de una manera que aún le daba a Torch un vuelco en el pecho cada vez que lo notaba: la soltura con la que se movía, cómo reía abiertamente en lugar de con cautela, la uña del pulgar que no se había mordido hasta la carne en casi una semana.

Torch cruzó la sala a las nueve en punto, delante de Dios y de todo el club y de cualquiera que pasara por la carretera y pudiera ir con el cuento a Halcott, y no pidió permiso.

Tomó el rostro de Wes con ambas manos, con suavidad, y lo besó: lento, profundo, sin prisa, el tipo de beso que no era para exhibirse aunque fuera absolutamente, deliberadamente, para que todos lo vieran.

Y cuando se apartó, mantuvo una mano en la nuca de Wes, marcando territorio a plena vista, y lo dijo lo suficientemente alto como para que llegara hasta el reservado del fondo.

—Este es mi hombre —miró alrededor de la sala, dejando que sus palabras calaran en cada rostro, y luego, directo y claro, hacia la puerta, hacia la carretera, hacia cualquiera que pudiera estar escuchando desde un coche aparcado en el camino—.

El que se le acerque, tendrá que pasar primero por encima de mí.

El bar no se quedó en silencio. Se llenó de calidez: un vitoreo surgió de la mesa de billar, Deb golpeó un vaso contra la barra como si fuera un mazo, Half-Pint soltó un silbido como una tetera al hervir.

Wes se quedó allí, con las mejillas encendidas, los ojos brillantes, y Torch vio el segundo exacto en que comprendió que aquello no lo estaba acorralando.

Lo estaban eligiendo, abiertamente, a propósito, de una forma que nunca podría deshacerse en silencio.

—No tenías que hacer eso delante de todos —dijo Wes más tarde, sin aliento, apoyado contra la puerta del almacén mientras la fiesta seguía sin ellos.

—Sí, tenía que hacerlo —Torch le tomó la mandíbula y le alzó el rostro—. Quiero que le llegue exactamente cómo fue. Quiero que se imagine a cada maldito Saint plantado entre él y tú.

—Eso no es romántico, es estrategia.

—Es ambas cosas —Torch le besó la comisura de la boca—. ¿No puede ser ambas cosas?

Wes lo agarró por el cinturón, tiró de él hacia la esquina, y ya tenía la puerta del almacén cerrada con llave antes de que el hombro de Torch siquiera tocara la madera.

La música y las risas del bar retumbaban a través de la delgada puerta de acero, cada golpe de bajo resonando en las venas de Torch.

Creía saber lo que estaba haciendo al marcarlo así delante de todo el club, pero Dios, ver cómo le había afectado a Wes —el destello de calor en esos ojos verdes, cómo se le había cortado la respiración— encendió algo en Torch que no sabía que existía, algo ardiente y vivo y temerario.

Wes se le echó encima antes de que su espalda tocara del todo los estantes.

—Todos te han oído —gruñó contra la boca de Torch, las manos ya tirando de su cinturón—. Todos lo han visto.

—Bien —Torch lo empujó de nuevo contra los estantes, con cuidado de las costillas que sabía que aún estaban curándose bajo el algodón fino—. Quiero que lo recuerden.

No había tiempo para ir despacio esa noche, no con la adrenalina crepitando entre ellos como un cable pelado, no con todo el club a seis metros, ajeno a todo.

Wes enganchó una pierna alrededor de él para acercarlo, y su boca encontró el pulso en el cuello de Torch.

—Mío también —susurró mientras sus manos apartaban la tela, y Torch gimió ante el calor posesivo de su voz.

Sacó un sobrecito del bolsillo trasero —había empezado a llevar uno encima desde la noche de la tormenta—, lo rasgó con los dientes, se lubricó los dedos y preparó a Wes contra los estantes, rápido y cuidadoso a la vez, hasta que Wes empujaba contra su mano maldiciendo para que se diera prisa.

Torch apretó los dientes, aferrándose a lo que quedaba de su control por un hilo.

—Joder, solo... —a Wes se le cortó la respiración y le mordió el cuello a Torch—. Lo necesito ya.

Sus manos estaban por todas partes, urgentes, ávidas; le abrieron los vaqueros a Torch y lo liberaron.

—Vamos —dijo Wes con la voz rota, y enganchó la pierna más arriba, abriéndose para él.

Torch se colocó y empujó hacia dentro, despacio a través de la primera resistencia, luego hasta el fondo, y sintió el estremecimiento recorrer a Wes mientras se hundía del todo.

Se quedó quieto un instante, dejando que Wes lo asimilara, y luego empezó a moverse: feroz y hambriento, embestidas cortas y duras que arrancaban jadeos a Wes contra su hombro.

Aquella declaración los había electrizado a ambos, y Torch lo notaba en cómo Wes recibía todo lo que le daba, ávido, bajando a su encuentro en cada embestida como si por fin creyera que tenía derecho a desearlo tanto.

Torch dejó caer una mano a la cadera de Wes para guiarlo, la otra cerrada en su pelo.

El mundo se redujo a la delgada puerta contra la espalda de Torch, los estantes bajos clavándose en los hombros de Wes, los sonidos que hacían: los jadeos de Wes amortiguados contra el hombro de Torch, la respiración de Torch atrapada en la garganta.

Podía sentir a Wes apretándose a su alrededor, oír su voz, baja y urgente:

—Tuyo. Dios, eres...

Nunca terminó la frase.

Wes se deshizo contra él, el cuerpo sacudido por espasmos, y Torch sintió el calor húmedo del clímax entre ellos.

Lo siguió un momento después, deshecho por cómo Wes lo deseaba, abiertamente, por completo, y enterró el rostro en el hueco de su cuello, respirando su olor.

Aún podía oír la música del bar, sentir el bajo pulsando a través del suelo, y sostuvo a Wes allí, ambos temblando, hasta que se les acompasó la respiración.

Salieron diez minutos después, arreglándose los cuellos, y nadie dijo una palabra, aunque la sonrisa de Half-Pint podría haber iluminado el aparcamiento.

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El teléfono sonó a medianoche. Nadie al otro lado: solo una respiración, paciente, deliberada, y luego un clic.

Torch ya estaba en movimiento antes de que Deb terminara de colgar, saliendo por la puerta principal hacia la oscuridad fría, las botas golpeando la grava.

Un coche esperaba al ralentí al otro lado de la carretera de dos carriles, con el motor en marcha y las luces apagadas, lo bastante cerca para que Torch pudiera distinguir la silueta de un hombre tras el volante sin llegar a verle la cara.

Caminó directo hacia él, sin vacilar, como se había jurado años atrás en un incendio: nunca más le faltaría un hombre cuando importara.

El coche dio un giro en U lento, sin prisa, las luces de freno brillaron una vez, y se perdió en la oscuridad exactamente a la velocidad de un hombre que no le tenía ningún miedo.

Eso era peor que si hubiera salido a toda velocidad. Torch se quedó plantado en medio de la carretera vacía un buen rato, oyendo cómo el motor se apagaba a lo lejos, y comprendió con total claridad que Grant Massey ya no estaba tanteando el terreno.

Había terminado de esperar.

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