LO OPUESTO A SER PROPIEDAD #2

—Dame la pierna —dijo, y Wes obedeció, enganchó instintivamente el tobillo sobre la cadera de Torch.

Torch gimió con aprobación y se hundió contra él; sus pollas se frotaron juntas, resbaladizas y perfectas.

Wes no podía respirar, no podía pensar, solo podía sentir el peso caliente de él, la realidad de estar inmovilizado así, tomado así, y quería más.

Torch tanteó a ciegas el estante sobre el catre, encontró la botella que había guardado allí días atrás diciéndose que no esperaba nada, y se lubricó los dedos.

Abrió a Wes despacio, un dedo y luego dos, paciente incluso ahora, hasta que Wes se mecía contra su mano y le maldecía para que se diera prisa.

Solo entonces Torch se alineó y presionó hacia dentro, cuidadoso con el estiramiento, y se hundió profundo en una larga embestida controlada.

Wes gritó, las uñas clavadas en los hombros de Torch, ante el impacto, el escozor perfecto y sucio.

—¿Estás bien? —preguntó Torch.

En realidad no parecía esperar respuesta. Sonaba más bien como si le estuviera diciendo a Wes que pararía si se lo pedía, nada más.

—Sí —dijo Wes con voz temblorosa. Enganchó las piernas más arriba y envolvió a Torch con fuerza—. Sí, vamos.

Torch lo besó, rápido y mordaz, y luego empezó a moverse, lento y profundo y seguro.

Wes gimió, largo y grave, ante el estiramiento perfecto, ante el hecho abrumador de estar lleno así.

Torch se sentía enorme dentro de él, imposiblemente grueso, y Wes se meció hacia abajo porque quería más, todo.

Torch maldijo entre dientes y aceleró el ritmo; chasqueó las caderas, embistió con fuerza.

La cabeza de Wes cayó hacia atrás, la vista borrosa, y Torch le besó la garganta con la boca abierta y húmeda.

—¿Así? —casi un gruñido.

—Sí —la voz de Wes sonó fina, desesperada. Ya sonaba destrozado, y apenas habían empezado—. Más. Justo ahí.

Torch gimió con aprobación y cambió el ángulo para golpear el punto que hacía que Wes viera blanco con cada embestida brusca.

Wes gritó, la cabeza echada hacia atrás, las uñas clavadas en los hombros de Torch.

Torch volvió a besarlo, mordiendo, casi feroz, y Wes le devolvió el beso de la misma manera.

Era desordenado y húmedo y perfecto, dientes chocando, lenguas resbalando.

Torch le envolvió la polla con una mano y acarició al ritmo de sus embestidas, y todo el cuerpo de Wes se tensó.

—Voy a sentir cómo te deshaces —dijo Torch.

Había asombro enterrado bajo la grava de su voz.

—Voy a sentir cómo pierdes el control. ¿Vas a dármelo?

—Sí —casi un sollozo. Estaba cerca, tan cerca, con las bolas apretadas. Se meció hacia abajo y encontró a Torch embestida tras embestida.

Torch gruñó contra su boca y aceleró, embistió más fuerte, más profundo. Wes gritó, fuerte y desesperado, ante el estiramiento perfecto y doloroso. Era demasiado, como si fuera a partirse en dos, y nunca quería que parara. Torch volvió a besarlo, húmedo y profundo, y se tragó sus sonidos.

—Ahora —dijo con voz áspera, urgente—. Dámelo ahora.

Wes se corrió con un grito, el semen brotó caliente entre ellos, la cabeza echada hacia atrás.

Era demasiado, casi doloroso, y nunca quería que parara.

Torch lo siguió un segundo después; embistió profundo, se frotó con fuerza.

Wes lo sintió hincharse, lo sintió palpitar, y luego se estaba corriendo dentro de él en largos espasmos húmedos.

Era crudo y perfecto, y Wes gimió, largo y grave, vaciado por todo el peso abrumador de aquello.

Torch también gimió, un sonido que le arrancaron de dentro.

—Wes —la voz casi reverente—. Joder, Wes.

Sonaba destrozado, satisfecho, como si acabara de encontrar algo que no sabía que buscaba.

Después, se quedaron así un largo momento, la frente de Torch presionada contra la suya, ambos respirando con dificultad.

Wes sintió cómo Torch se ablandaba dentro de él, cómo se deslizaba fuera, y se estremeció ante la calidez resbaladiza.

Torch lo besó de nuevo, lento y sin prisa, y Wes le devolvió el beso de la misma manera.

Era húmedo y desordenado y perfecto, sin delicadeza, solo necesidad.

Torch finalmente se apartó y le acunó la cara con la mano.

—Mío —dijo, probando la palabra. Observaba la cara de Wes, los ojos oscuros e intensos, como si esperara que se encogiera.

Wes no lo hizo. Giró la cabeza, lento y deliberado, y besó la palma de Torch.

—Tuyo —dijo, y su voz sonó segura. No se sentía como una jaula. Se sentía como una puerta que se abría, como algo que encajaba en su lugar.

Torch hizo un sonido grave de aprobación y lo besó de nuevo, largo y lento, como si quisiera meterse dentro de la piel de Wes. Intercambiaron besos así durante un rato, sin prisa ya, la urgencia agotada, hasta que Torch finalmente se apartó.

—Ven aquí.

No era una petición.

Torch cambió de posición, acomodándolos en el centro del estrecho catre, y Wes se dejó llevar, gateando hasta su regazo. Torch lo envolvió con los brazos, como barras de hierro, y Wes hundió el rostro contra su garganta para respirar su olor. Olía a sudor y a hombre, a polvo, a lluvia y a hogar.

Afuera, la tormenta amainaba; la lluvia se había convertido en un goteo constante contra el techo de hojalata.

Wes la oía, un suave contrapunto a la respiración de Torch, al frenético martilleo de su propio corazón.

Se sentía destrozado, exprimido, como si cada músculo tenso por fin se hubiera aflojado.

Torch se movió para ajustar su agarre, y Wes emitió un sonido de protesta.

Torch se rio entre dientes, grave y áspero, y no lo soltó.

—Ya no estás huyendo —dijo Torch.

No era una pregunta.

Wes guardó silencio un largo momento, con la cabeza aún hundida contra la garganta de Torch. Cuando habló, su voz sonó muy pequeña.

—Él siempre encuentra lo que es suyo.

—Yo también —dijo Torch, y sintió que Wes se quedaba inmóvil, y luego, lentamente, sintió cómo se relajaba hacia él en lugar de apartarse: la primera vez, comprendió Torch, que Wes había oído esas palabras y habían significado algo distinto a una amenaza.

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