Capítulo 13 #2

El pavor se convirtió en miedo cuando el olor húmedo y sucio de algún lugar muy bajo tierra llegó a mis fosas nasales.

Giré la cabeza para ver una hilera de celdas oscuras, tan vacías y premonitorias como la mirada en el rostro de mi marido.

Me llevó hasta la última celda en el rincón más alejado de la estancia, que solo podía describirse como una mazmorra, y me arrojó bruscamente sobre un asiento de piedra que formaba parte de la pared trasera.

Mi espalda golpeó con una fuerza que envió un dolor punzante hacia mi cabeza, y las lágrimas llenaron mis ojos involuntariamente.

—¡No te atrevas a llorar, pequeña perra!

No tienes a nadie a quien culpar sino a ti misma.

¿Qué esperas que haga? ¡Dejas que te lleve desnuda a mi cama, y luego la misma noche te encuentro en los brazos de mi hermano!

¡Eres una mentirosa y una ramera, Blaire!

¡Seguiré protegiendo el territorio de tu padre por la memoria de mi propio padre, pero no volveré a ponerte los ojos encima!

¡No tendré a una miserable como tú como señora de mi fortaleza!

Sus manos temblaban y su rostro estaba de un rojo intenso mientras tomaba un respiro profundo y tembloroso y se daba la vuelta. Cerró la puerta de golpe y le echó la llave, dejándome temblando y jadeando mientras intentaba dejar de sollozar.

* * *

Se pasaron las horas y se convirtieron en días, y empecé a temer que mi estancia aquí no fuera un arreglo temporal por su ira inicial al encontrarme en brazos de Arran.

Según mis cálculos, habían pasado al menos cuatro días.

Me habían traído un total de ocho comidas, dos al día, además de muchas mantas.

Alguien había venido a vaciar mi bacinilla tres veces al día, y siempre tenía abundante agua para beber.

Podría haber sido mucho peor, y estaba segura de que para cualquier otra persona que hubiera estado aquí, lo había sido.

Aun así, yo estaba acostumbrada a la calefacción central y al aire acondicionado, a al menos tres comidas al día y a duchas regulares.

Por no hablar de una dosis diaria de televisión.

.. y papel higiénico. Por lo que a mí respectaba, mi agradable y fantástico sueño de coma se había convertido en la peor de las pesadillas.

Una pesadilla que ahora creía firmemente que no era un sueño en absoluto, sino un estado de realidad que no alcanzaba a comprender.

Como siempre le daba demasiadas vueltas a todo, había aprendido con los años que lo mejor era mantenerme ocupada. Limitar el tiempo que pasaba analizando y pensando demasiado en las cosas me ayudaba a mantenerme satisfecha con el trabajo y una vida doméstica pasada enteramente en soledad.

Una vez que el impacto inicial de ser arrojada a la mazmorra se disipó y me di cuenta de que Eoin no iba a volver por mí, no me quedó nada más que hacer que pensar.

Los vertiginosos altibajos emocionales, las esquivas menciones a Blaire que yo no entendía; todo era demasiado complicado para que yo lo soñara por mi cuenta.

Estas rarezas por sí solas deberían haber sido suficientes, pero fueron los eventos que llevaron a mi encarcelamiento los que finalmente me obligaron a enfrentar la verdad.

Más de una vez, me había despertado de un sueño ligero, lo que significa que había estado durmiendo.

La primera vez se lo atribuí a la medicación, pero parecía imposible que entrara en algún tipo de sueño de coma, soñando lo mismo una y otra vez.

Realmente estaba en la Escocia de 1645. Realmente en el castillo y rodeada de la gente que mi madre había pasado toda su vida estudiando.

Cada vez que había sentido que el pánico empezaba a apoderarse de mí, cada vez que algún pensamiento desagradable había tirado de la parte posterior de mi cerebro, era esta comprensión intentando abrirse paso.

Había hecho mi mayor esfuerzo para alejarla.

Incluso los escenarios imaginarios más descabellados parecían más favorables que esta alarmante realidad.

Si creía que estaba en coma, había esperanza de escapar. Esperanza de volver a mi vida, a mi hogar, a mis estudiantes. Esperanza de volver a ver a mi madre. Sin esa esperanza, no podía empezar a comprender qué estaba pasando, cómo había terminado aquí y qué apariencia tendría el resto de mi vida.

Por irracional que fuera, me negaba por completo a abandonar esa esperanza.

Coma o no coma, escaparía de esta prisión y encontraría la manera de volver a casa.

Sabía que tenía algo que ver con el retrato que había encontrado cuando mamá y yo estábamos excavando la habitación oculta en el sótano.

Había sido mi retrato, y las palabras debajo de él debían de ser algún tipo de hechizo.

Si el contenido de esa habitación era lo suficientemente poderoso como para arrastrarme hacia atrás a través del tiempo, seguramente había algo que pudiera enviarme hacia adelante.

Pero primero, tenía que encontrar una salida de esta celda.