Capítulo 2 #4

Durante un latido, Rowan no se movió. Luego su agarre se aflojó, su tacto se volvió suave.

En la mente de Lillian creció la idea de que había terminado con ella, pero se equivocaba.

Como impulsado por alguna fuerza primitiva, él la moldeó al ritmo de su necesidad, una necesidad que se intensificó, convirtiéndose en un torbellino de pasión.

El dolor disminuyó. Aun así, las lágrimas de angustia desbordaron los ojos de Lillian.

Para su mente agitada, su penetración parecía ir más allá de la simple unión de los cuerpos, para tocar algo en lo más profundo de su ser que, hasta ese momento, había sido privado, inviolable.

Una sensación de hormigueo recorrió la superficie de su piel.

Sentía como si el corazón fuera a estallar dentro de su pecho y, en su ira desesperada, supo que nunca volvería a ser la misma.

Por fin, Rowan se quedó quieto. Levantó una mano hacia su mejilla, apartándole los mechones sueltos del pelo en un gesto que podría haberse interpretado como una disculpa.

Lillian mantuvo los ojos bien cerrados mientras sentía el roce de sus labios en su sien, permaneciendo inmóvil mientras él encontraba los rastros de lágrimas que se deslizaban hacia su cabello.

Con un movimiento brusco, él la soltó, rodando hacia un lado.

—¿Quién eres?

En el instante en que se sintió libre, Lillian se alejó de él de un salto, arrastrándose hasta el borde mismo de la cama. No se atrevía a hablar por miedo a que le temblara la voz, por lo que no conseguía hacerse entender.

Con las manos temblorosas, buscó a tientas su ropa, deseando una sola cosa: alejarse de Rowan Calloway.

Encontró la suave seda de su blusa y su enagua y las atrajo hacia sí. Con movimientos espasmódicos, se las puso a duras penas, anudando las cintas de la enagua con prisa.

—¿Qué estás haciendo?

Lillian siguió sin responder. Había encontrado su falda de montar, cuyos largos pliegues colgaban hasta casi tocar el suelo.

Al tirar de ella hacia sí, algo frío y pesado vino con ella.

Su pistola. La culata de nogal se deslizó fría y acariciadora en su mano.

Sin pensarlo conscientemente, sus dedos se apretaron alrededor de ella.

Levantó aquel peso familiar, apuntó con el cañón plateado y repujado a Rowan, amartilló el gatillo y disparó.

Fue el clic del gatillo lo que lo alertó.

Justo cuando la detonación resonó en la habitación, se levantó de la cama y se lanzó a un lado.

El humo se arremolinaba en el aire, haciendo que a Lillian le escocieran los ojos.

Antes de que pudiera parpadear para aclararse la vista, le arrancaron el arma de las manos y oyó el grito airado de Rowan.

—¿Qué demonios crees que estás haciendo?

Una frustrante repugnancia la hizo bajar la guardia.

—Intentaba matarte —espetó—, y ojalá lo hubiera conseguido.

—Por el amor de Dios, ¿por qué?

—¡Eso debe de ser obvio! ¡Por lo que le hiciste a mi abuelo… y a mí!

—¿Por lo que yo…?

Fue como si le hubiera costado un momento asimilar lo que ella había dicho. Él yacía inmóvil, aunque ella podía oír el sonido áspero de su respiración en la oscuridad.

—Tú… —añadió por fin— eres la nieta del coronel Beaumont.

—Como intenté decirte.

—Dios mío… —murmuró él, un sonido suave entremezclado con ira e incredulidad. Sacudió la cabeza como si intentara aclarar sus ideas—. Primero ese viejo demente, y ahora tú.

Lillian se inclinó hacia delante, con los puños cerrados apoyados en la rodilla.

—Ese viejo demente, como tú lo llamas, está muerto, y tú lo mataste tan seguramente como si le hubieras clavado un cuchillo en el pecho.

Excepto que ni siquiera tuviste el valor de un ladrón a escondidas o de un asesino a sueldo.

Mataste su orgullo y su alma, y finalmente le rompiste el corazón con palabras.

¡Eres un asesino, Rowan Calloway, un asesino!

¡Y ojalá pudiera torturarte como tú torturaste a mi abuelo!

Su voz, cada vez más alta, las palabras que utilizaba, parecían tener poco o ningún efecto, hasta que de repente él se puso en pie de un salto.

Se abalanzó sobre ella y la puso de pie a rastras.

Con movimientos rápidos y seguros, le metió la falda y la chaqueta en los brazos, la hizo girar y la empujó hacia la puerta.

Extendió el brazo, abrió de un tirón el panel y la empujó al pasillo.

Antes de que pudiera recuperar el aliento para protestar, antes de que pudiera moverse, la puerta se cerró de golpe tras ella.

Apretándose la ropa contra el pecho, se quedó un momento paralizada por el horror.

Se sentía desnuda, despojada de dignidad, de autoestima y de honor.

Cuánto tiempo habría dudado, tratando aturdida de decidir qué debía hacer, no habría sabido decirlo.

Fue un pequeño sonido, como una risa ahogada, lo que rompió su ensimismamiento.

Girando bruscamente la cabeza, vio que tenía público.

Atraídos por el sonido del disparo, la gente, hombres y mujeres en diversos grados de desnudez, se agolpaba en el vestíbulo.

Más de uno de los hombres disfrutaba abiertamente del espectáculo que ella ofrecía con sus ojos grandes y vulnerables y sus temblorosos labios rojos, el pelo cayéndole de la redecilla por la espalda y las suaves y blancas curvas de sus pechos visibles donde se había abierto la blusa.

Entre ellos se encontraba el portero del hotel, de brazos en jarras y con una mirada lasciva en su rostro sonriente.

Un rubor intenso le subió hasta la línea del cabello. La necesidad de gritar o de sucumbir a las lágrimas se apoderó de ella. No hizo ninguna de las dos cosas. Con una mirada firme, levantó la barbilla y, balanceándose sobre el talón de un pie descalzo, se alejó por el pasillo.