Capítulo 2 #2

Con los labios apretados, Lillian sacó el monedero del bolsillo y extrajo un dólar de plata.

—Ábrela, por favor —pidió, asintiendo en dirección a las llaves que él tenía en la mano.

Imitando un gesto que había visto hacer a menudo a su abuelo, le lanzó la moneda al hombre para evitar que se acercara demasiado.

Él la atrapó, escupió sobre ella, la frotó y luego la miró entrecerrando los ojos en la luz incierta.

—Dios, sí que eres impaciente, ¿verdad? Lo suficiente como para que un hombre se pregunte si Calloway te paga a ti, o al revés.

Lillian no respondió. Con el rostro impasible, se apartó mientras el hombre introducía la llave correcta en la puerta, giraba la cerradura y luego se hacía a un lado.

Deliberadamente, lanzó otra moneda justo fuera de su alcance.

Cuando él se apresuró por el pasillo tras ella, entró en la habitación y cerró la puerta tras de sí.

Oyó al hombre maldecir. Un momento después se oyó de nuevo el sonido de una llave en la puerta.

Se giró, agarró el pomo, lo giró, pero ya era demasiado tarde. ¡Estaba encerrada!

Presa de un pánico repentino, sacudió la puerta.

Entonces, cuando abrió la boca para gritar, recuperó el sentido común.

¿Qué importaba? Si Rowan encontraba la puerta abierta, podría despertar sus sospechas y hacer que se mostrara receloso de quién pudiera estar dentro.

Ahora tendría que abrir la puerta para entrar.

No sospecharía nada. Después, cuando hubiera terminado lo que había venido a hacer, le quitaría la llave.

La habitación era tan fría como una tumba, y tan oscura y lúgubre.

Se quedó de pie un momento, dejando que sus ojos se acostumbraran a la penumbra.

Al otro lado de la callejuela a la que daba la habitación, se abrió una puerta, proyectando un destello de luz reflejada a través de la ventana de esa pared.

Ante ella se reveló una escena que rayaba en la miseria.

En el hogar no había más que cenizas endurecidas; la cama estaba deshecha, con la colcha arrugada y colgando por un lado.

Una alfombra antigua, con el dibujo desgastado hasta el forro, donde no había sido borrado por la suciedad, cubría el suelo.

En las ventanas colgaba una muselina amarillenta y salpicada de moscas, y estaba colgada de un gancho en el techo a modo de mosquitera sobre la cama, aunque en ese momento estaba recogida en lo alto para el invierno.

Aparte de la destartalada cama con dosel, la habitación contaba con un tocador al que le faltaban las puertas inferiores, un armario y, junto a la cama, una silla desaliñada con el asiento partido.

En ese instante en que la habitación quedó al descubierto, Lillian sintió perplejidad.

Si Rowan Calloway había regresado de California como un hombre rico, ¿por qué vivía en un entorno así?

Entonces, cuando el sonido de vidrios rompiéndose, seguido de una risa de borracho y un chillido agudo le llegó a través de las finas paredes, tuvo su respuesta.

Sin duda, era la compañía la que le resultaba agradable.

Por el aspecto de la habitación, hacía tiempo que el hombre que buscaba la había abandonado. ¿Cuándo volvería? Ya era tarde, se acercaba la medianoche. ¿Y si se quedaba fuera toda la noche? ¿Qué haría entonces?

Se ocuparía de esa situación cuando surgiera.

Por el momento, esperaría. Se dirigió al sillón y se sentó.

Sacó la pistola de duelo del bolsillo, comprobó el cartucho para asegurarse de que no estuviera demasiado húmedo para disparar y luego la colocó sobre el colchón de la cama, al alcance de la mano.

Fijando la mirada en la silueta difusa de la puerta, se recostó.

¿Qué le diría a Rowan Calloway? ¿Debería advertirle de lo que se proponía hacer?

Sería lo mejor; al menos debería saber por qué iba a morir.

Si fuera un hombre, tendría que darle la oportunidad de defenderse.

¿Quizá debería hacerlo de todos modos? ¿Se lo merecía?

¿Podía permitírselo? Era un adversario formidable; podría defenderse demasiado bien.

No entraba en sus planes que él la venciera.

¿Dispararía a una mujer? No tenía ni idea, pero sería mejor no averiguarlo.

Tenía mucho frío. Ahora que estaba quieta, podía sentir la humedad pegajosa y helada en los hombros de la chaqueta de su traje de montar.

Tenía los pies entumecidos y los dedos sin sensibilidad.

Un escalofrío tras otro la sacudía, aunque se abrazaba a sí misma, batiendo los brazos alrededor de su torso.

Esto no podía seguir así. A menos que pudiera entrar en calor, no sería capaz de mantenerse en pie cuando llegara el momento, y mucho menos de sostener la pistola con la firmeza suficiente para apretar el gatillo.

En la cama había una colcha bastante gruesa hecha de cuadrados de lana.

Lillian acarició con los dedos sus pliegues que transmitían calor y, con una decisión repentina, la sacó de la cama.

Se puso de pie, se quitó el sombrero, se desabrochó la chaqueta y dejó ambas cosas a un lado.

La blusa de seda fina que llevaba debajo de la chaqueta ligera estaba relativamente seca, aunque el lazo de lino que la sujetaba en el cuello no lo estaba.

Desató el lazo, lo tiró sobre la chaqueta, luego cogió la colcha, se la echó sobre los hombros y se sentó.

Así estaba un poco mejor, aunque sus pies parecían trozos de hielo.

Al mover los dedos de los pies, descubrió que ni siquiera podía sentir cómo se movían.

Cuando intentó caminar, tropezó, mucho más torpe e inestable de lo que sería aceptable si quisiera tener éxito en lo que se había propuesto.

El problema era que tenía las botas mojadas.

Había una zanja detrás del hotel que no había visto a tiempo para esquivarla.

Afuera, la lluvia caía con un sonido monótono. Le sorprendía que no se estuviera convirtiendo en nieve; había ese tipo de frío cortante en el aire. Lo que necesitaba era un fuego, grande y ardiente, aunque se conformaría con la segunda mejor opción.

Apretando los labios, se inclinó para quitarse primero una bota de montar y luego la otra.

Se movió en la silla, metiéndose los pies helados debajo de ella, y luego se acurrucó bajo la colcha una vez más.

Solo sería por unos minutos. Si Rowan Calloway llevaba tanto tiempo fuera, no había razón para pensar que fuera a aparecer en breve.

Y si lo hacía, ella estaría en pie, con la pistola en la mano al primer susurro de sonido.

Para cuando él cruzara la puerta, estaría lista para él.

Más tarde, cuando él ya no fuera una amenaza, tendría tiempo de ponerse las botas, coger la chaqueta y marcharse.

El calor la invadió poco a poco. Se quedó sentada mirando a la nada; no se permitía pensar, ni considerar lo que estaba haciendo.

Unos pies calzados con botas iban y venían por el pasillo fuera de la habitación.

De vez en cuando pasaba una carreta o un carruaje por la calle lateral.

La lluvia debía de estar cayendo por la chimenea, mojando las cenizas de leña.

Su olor acre flotaba en el aire, picándole en los ojos.

Cerró los párpados durante unos segundos.

Sentía como si tuviera harina de maíz debajo de ellos.

No tenía sueño, desde luego que no, pero hacía tanto tiempo que no podía relajarse.

En la habitación de al lado, las cuerdas de la cama crujían y una mujer gemía, un ruido falso y monótono de alguna manera.

A lo lejos, el piano seguía sonando. En algún lugar fuera, un hombre gritó, un grito repentino que terminó en un gruñido.

Una mujer comenzó a gritar, un sonido que se prolongaba sin cesar, apagándose poco a poco.

Lillian sacudió la cabeza, tratando de bloquear las intrusiones en su vigilia.

Debía concentrarse en su propósito allí.

Se despertó sobresaltada, con los ojos muy abiertos y fijos en la oscuridad.

El suave sonido de unos pasos sobre la alfombra desgastada le provocó un escalofrío de alarma, como un dolor, a lo largo de los nervios.

La silueta de un hombre se movía entre ella y los cuadrados azul oscuro de las ventanas.

Se detuvo y se oyó un suave susurro de ropa.

Por lo que pudo ver de sus movimientos, parecía como si estuviera empezando a desvestirse, sin molestarse en encender una lámpara.

Lentamente, a hurtadillas, Lillian movió los brazos, buscando a tientas la abertura de la colcha.

No la encontraba. No podía liberar las manos.

Aunque aguzó la vista, no pudo ver su pistola en la oscuridad que llenaba el rincón donde estaba sentada.

Ahora el hombre se dirigía al tocador; oyó el tintineo de los botones de su camisa al dejarlos caer sobre la superficie, seguido del suave golpe de la tela. Se giró, dirigiéndose hacia la cama.

Oyó su maldición entrecortada al golpearse la espinilla con el borde de la cama. Luego se sentó cerca de los pies, se quitó las botas y las dejó caer al suelo.

De repente, Lillian encontró el borde de la colcha.

Intentando calmar su respiración agitada, extendió la mano hacia el colchón.

La pistola no estaba donde la había dejado.

El peso del hombre en el extremo de la cama había hecho que el colchón se hundiera, deslizando el arma más lejos de su alcance, más cerca de él.

Conteniendo la respiración, se estiró para alcanzarla.