15. Nikolai #2

“Cabrón, no necesito oír eso”, gruñe Dima por el teléfono.

Le ignoro, concentrándome enteramente en la mujer bajo mi mano. Aliya abre la boca, intentándose contener un sonido, con todo el cuerpo temblando al borde.

“Quería que dejaras a tus padres en la nieve. Puede oírte correrte en mi mano.”

Y con eso, dejo el jugueteo. Los dedos se mueven con propósito brutal y eficiente, llevándola al límite. Su grito es agudo, roto y completamente real, resonando a través de la barata línea telefónica hasta Nueva York.

“Jodido…” Dima es un zumbido distante e irrelevante.

Mi atención está aquí, en la mujer temblando bajo mi mano. Deslizo los dedos bajo la cinturilla de sus bragas, el barato algodón ya empapado.

Con todo lo que le he hecho, debería ser una mecha encendida, lista para detonar.

El pulgar le da vueltas a la tela húmeda, apretándola contra el clítoris. Las caderas se le levantan instintivamente, una súplica silenciosa que el orgullo no le permite pronunciar.

El dedo del corazón le presiona dentro, encontrando el calor, el apretado cierre de sus paredes. Las piernas le sacuden, un violento temblor que le recorre todo el cuerpo, pero la cosita terca aprieta la mandíbula. Ningún sonido.

“Eso no servirá. Quiero que él oiga que nadie daña mis cosas, excepto yo”, le admito cambiando de táctica.

El pulgar y el índice encuentran el duro botoncito bajo la tela, y no acaricio. Pellizco.

“Nikolai… duele. Duele.”

Las piernas le tiemblan violentamente ahora, los anchos iris verde oscuro clavados en los míos.

Joder, podría ahogarme en el bosque oscuro y salvaje de sus verdes. Por fin me mira, solo a mí.

“La próxima vez, sabrás que hay que escuchar.”

La pellizco de nuevo, con más fuerza esta vez, torciéndola lo justo para que las lágrimas le pinten las mejillas.

“No me ocultarás nada. Llora.” Lo hago de nuevo, una presión aguda y punitiva.

“Nikolai, por favor.”

Esa es la clave.

La palabra que la desbloquea, y se rompe.

Un grito gutural se le arranca de la garganta mientras el cuerpo le convulsiona alrededor de mi mano, una oleada de calor inundándome los dedos. Es un sonido de rendición, de un dique que revienta.

Toda la mano me quedó empapada, las bragas blancas absolutamente arruinadas. Que les den. Irá sin nada hasta que llegue mos a Moscú.

“¿Tenías que hacer eso?” La voz de Dima corta el silencio posterior, cargada de desaprobación.

Sí. Sí, tenía.

No hablará de mi propiedad.

No asustará lo que es mío. Solo yo tengo permitido hacer eso.

“¿Por qué llamaste?”

Pienso en cambiar al inglés, pero no tengo nada que temer. Aliya es mía, y probablemente no entenderá nada de esta conversación de todas formas.

“Franco Fierro volvió a llamar. No me fío de él.”

Suspiro, porque lo entiendo. Franco es el nuevo Capo di tutti capi de la Mafia Italiana. Y alianza o no, tiene poder.

“¿Has hablado con el don?”

“Lo intenté, y dijo que Franco es su protegido.”

“Que me jodan. Bueno, tendrás que hablar con él.”

“Está demasiado majo para la mafia. Cantaba sobre una vida tranquila para las tres facciones. Suena a broma.”

Resoplo. La vida tranquila no llega para nosotros, y entiendo la duda de Dima.

“¿Qué dice William?”

“Que los albaneses son un dolor en su culo”, Dima imita el acento británico y preciso de William perfectamente, y Kyzyl suelta una breve carcajada, recordándome que sigue aquí.

“Si William acepta, tendrás que seguirle. No queremos problemas con los británicos.” En nuestro mundo, las alianzas se escriben en arena. El aliado de hoy es el objetivo de mañana.

“No sé, hermano. No quiero fiarme de otro hombre solo porque sonría mucho.”

“¿Tan malo?”

“Tiene hoyuelos más profundos que mi entretuculó.”

La cruda imagen solo me hace pensar en el único hoyuelo perfecto en la nalga izquierda de Aliya. Sin más pensamiento, inclino la cabeza hacia atrás y reclamo su regazo como almohada.

Ella se estremece una vez, pero no me muevo. Uso mis cosas, y ahora mismo esta cosa necesita ser un cojín.

Después de un segundo tenso, sus dedos le tocan el cuero cabelludo con cautela.

Luego, despacio, empieza a acariciarme la cabeza semicalva, y dejo que los ojos se me vayan cerrando.

“¿Cuándo vas a quedar con él?” pregunto, con la tensión drenándose de los hombros con cada caricia de sus dedos.

“William dice que deberíamos prolongarlo. Hacer los deberes.”

“Suena inteligente.”

“Cristo, pareces medio dormido”, masculia Dima.

“No dormido.” Abro la mirada para mirar arriba a la cara cautelosa de Aliya.

“Necesito que estés descansado”, continúa Dima, con el tono serio ahora. “Duerme en el tren. Necesitarás averiguar quién mató a tu futura ex esposa.”

La mano de Aliya se congela en mi cabeza.

¿El cabrón tenía que decirlo en ruso? Sí, imbécil, tú mismo elegiste el idioma en primer lugar.

Casi sacudo la cabeza ante mi propia estupidez.

Claro que tendré que casarme con alguna mujer, en algún sitio. Pero no con esta. Es una deuda. Nada más.

“Lo haré”, digo, con la voz plana.

“Bien. Respetar emos el período de luto, luego empezaré a buscar una mujer adecuada para ti. Llégate a Moscú.”

La línea se corta.

Moverse por Siberia con Aliya es extraño.

Camina a través del frío mordiente con una facilidad que me irrita, una quieta resiliencia en su compacto cuerpo. No es la mirada delgada y vacía de una modelo; es una suavidad tenue que me hace pensar en calor. En hogar. Lo cual, en mi mundo, es una vulnerabilidad.

El comedor huele a trébol. De nuevo. Mantengo el agarre firme en su mano.

“Sin impertinencias, Aliya.”

Ella levanta la vista, la mirada fría.

“Sí, lo sé. O matarás a mis padres.”

Su tono pragmático debería hacerme sentir algo. No lo hace. Ve a su madre, y doy un asentimiento seco. Desaparece en un instante. El padre me mira, calculando sus posibilidades.

Sus ojos caen primero. Movimiento inteligente.

Planto las manos en una silla. “La Madre Rusia nos jodió”, ladro a los sesenta y siete hombres de la sala. “Mikhail, Losha, Grisha, Slavik y Lova cayeron ante su frío.” Se levantan vasos de agua en silencio. “Llevamos cinco meses aquí. Perdimos a cinco hombres. Es hora de volver a casa.”

El rugido es inmediato.

“Ahora coméos el maldito trébol por última vez. Nos vamos a Moscú.”

Me dejo caer en el asiento junto a Aliya mientras ayuda a su madre a comer. El cuenco delante de mí es un enemigo familiar.

“El trébol es saludable”, murmura, captando mi expresión.

“Y sabe a una mierda. Prefiero esas galletas que hizo tu madre. Podría comerme un plato entero, solo a juzgar por su aroma. Debería haber probado alguna.”

Meter a todos estos hombres en la ciudad es un maldito dolor de cabeza.

Los cabrones convirtieron todo el viaje en un maldito musical, berrando la versión rusa de Winnie the Pooh.

Por supuesto, el nuestro no es el dulce oso de Disney.

Es el tipo que solo Rusia podría crear: una película infantil ligeramente aterradora donde el oso parece borracho de miel, y el ansioso pequeño Piglét logra de alguna manera que meter y sacar un globo azul por una ventana parezca un acto sexual.

“Si alguno de vosotros vuelve a gritar sobre ese maldito globo, os haré atragantaros con él en cuanto lleguemos a la ciudad”, ladro.

Naturalmente, solo hace que rían más fuerte y pasen a otro supuesto clásico infantil, este sobre un bebé mamut solitario buscando a su madre, cantando cómo el mundo no puede permitirse perder a sus hijos.

“Tienen mucho ánimo”, comenta la madre de Aliya secamente a su hija.

El padre no ha pronunciado una sola palabra desde que salimos, y Aliya solo le ha hablado a su madre.

Parece que mientras mi cosita espinosa heredó la belleza de su madre, heredó el estoicismo de su padre.

El teléfono de Kyzyl me vibra contra el muslo, la vibración retumbando en mi regazo.

Respondo sin mirar la pantalla.

“Dime que has salido de Siberia”, dice Dima sin preámbulos.

“Lo hice”, gruño, moviendo me para mirar al exterior el borroso paisaje congelado de árboles pasándose por las ventanas del tren. “¿Qué ha pasado? Estamos a tres horas de Moscú.”

“Leningrado fue atacado. Quiero que estés a salvo, Nikolai. Jodidamente a salvo.”

“Vaya, que me folle con trébol azucarado.”

“Es una petición extraña, pero puedo encargarme.”

Ignoro sus tonterías.

“No voy a dejar a los hombres salir desarmados. ¿Hablaste con las autoridades rusas? Quiero que cada uno de nuestros hombres lleve armas. No me importa que se pongan dig nísimos.”

“El alcalde sí se puso dignísimo”, admite Dima. “Pero cedió.”

“Bien. ¿Algo más?”

“Tendrás que celebrar un funeral para tu que-iba-a-ser esposa, pero primero llégate entero.”

Tiro el teléfono de vuelta a Kyzyl y apoyo la cabeza contra los muslos de Aliya. Podría alojarme en un camarote privado. Dios sabe que me lo he ganado, pero me gusta ver a mis hombres, oír su charla, saber que están vivos y enteros.

La madre de ella nunca deja de mirarme, su mirada una cuchilla de pura desconfianza.

La ignoro, dejándome caer los párpados, y el balanceo del tren me arrastra al fondo.

Enemigos o no, estoy suficientemente cansado para dormir en cualquier sitio.

“Nikolai.” Una voz dulce y baja me saca del sueño. “Ya estamos”, murmura Aliya. “Kyzyl me dijo que te despertara.”

Levanto la cabeza y encuentro su mirada.

Verde oscuro y afilada, enmarcando esos labios rojos. Parece que no ha parpadeado ni una vez, y solo entonces lo registro. Ha estado sost eniéndome la cabeza en el regazo durante todo el maldito trayecto en tren.

Me incorporo, notándome por primera vez que el vagón está vacío.

Mis hombres se han ido.

“Joder. ¿Retuvieron el tren por mí?”

Escaneo buscando a Kyzyl, a cualquiera.

“Creo que sí”, dice Aliya. “Kyzyl les dijo que llevabas casi una semana sin dormir.”

No es mentira.

Incluso antes de trasladarnos a la última posición militar en Siberia, antes de que tropezáramos con su casa, había estado trabajando en el despliegue de tropas, planeando rutas como si fuera una situación de combate real, que al final es exactamente lo que salvó a la mayoría de mis hombres.