Dieciocho

Olvídate del sexo. Meadow no dijo ni una palabra mientras Rok salía del dormitorio. ¿Qué podía decir para aliviar su expresión sombría? Parecía que alguien hubiera muerto.

Espera, ¿había muerto Wallace? No tuvo oportunidad de preguntar; él se marchó demasiado rápido.

Se duchó y se vistió. Se encontraba bien, siempre que ignorara el corte y el moretón en un lado de la cabeza. Aunque tenía el cuello algo dolorido, no sufría el temido latigazo cervical.

Al abrir las cortinas, vio que el día seguía sombrío, con la lluvia cayendo con fuerza. Eso no impidió que Rok permaneciera fuera, bajo el aguacero. Lo veía al borde del bosque, esperando. Un centinela con los hombros encorvados.

Se dirigió a la cocina, que olía a café caliente y repostería. Poppy estaba detrás del mostrador, batiendo, vertiendo y volteando. Preparaba montones de comida para canalizar su ansiedad.

—Buenos días.

Meadow no dijo «buenos» porque obviamente no lo eran.

—Hay café recién hecho en la cafetera, y tengo una tanda de rollos de canela que estoy a punto de glasear. A menos que prefieras otra cosa. Puedo hacerte huevos con tocino.

—Los rollos suenan deliciosos.

Meadow se sirvió un café y se sentó. El primer sorbo, intenso y aromático, fue puro deleite. Nada de café de cápsulas aquí. Solo granos recién molidos que seducían los sentidos.

Poppy deslizó un plato con un bollo caliente bañado en glaseado frente a ella.

—El desayuno de los campeones.

—Dios mío, está delicioso.

Meadow no pudo evitar gemir.

—Pensé que todos necesitaríamos algo decadente. Va a ser un día largo.

—Supongo que Wallace no está bien, ¿verdad?

Poppy negó con la cabeza. Se le torció el gesto.

—Está muerto.

—Lo siento. ¿Erais cercanos?

—No, aunque, pensándolo bien, nadie lo era realmente. Llevaba en el rancho más tiempo que cualquiera de nosotros. Llegó aproximadamente una década después de que muriera su esposa. Era muy reservado. Sobre todo últimamente.

—Parece que estaba deprimido.

Eso explicaba por qué se había lanzado delante de su coche. Ella había evitado su intento de suicidio, pero, por lo visto, él había encontrado otra forma de hacerlo.

—Se podría decir así. Sé que echaba de menos a su compañera. Esposa —se corrigió rápidamente Poppy—. Sin ella, le resultaba cada vez más difícil conectar con la gente. No tenía interés.

—Parece que la quería mucho.

—Así es.

Ambas guardaron silencio un momento mientras el rugido del todoterreno llenaba el aire. Entró en el patio con un gran bulto de lona atado a la parte trasera y redujo la velocidad al llegar a la altura de Rok.

Meadow frunció el ceño.

—Parece que han traído el cuerpo.

—No podían dejarlo en el bosque.

—¿La policía no quiere que lo dejen en la escena para descartar que haya sido un crimen?

Poppy negó con la cabeza.

—No molestamos a la policía cuando es por causas naturales. Damos parte y luego lo enterramos.

—¿Y su familia?

—Nosotros somos su familia.

Poppy se ensombreció mientras observaban a Rok escoltar el todoterreno hacia el enorme garaje donde Nova esperaba junto a la puerta abierta.

Más allá estaba el destello de rojo. Su coche.

Lo habían remolcado al rancho y guardado hasta que se resolviera el asunto del seguro.

Cuando la puerta se cerró, la realidad la golpeó.

Si sus reflejos hubieran sido más lentos, ella habría sido quien lo matara.

Tragó saliva con dificultad.

—Necesito tomar el aire.

—Está lloviendo —le recordó Poppy.

Pero necesitaba salir.

—Solo unos minutos. No iré lejos.

Se dirigió a la puerta principal y asomó la cabeza, respirando hondo. Dentro. Fuera.

No fue suficiente. Se sintió mareada. Por fin le sobrevino el shock.

Casi muero.

Diablos, por lo que sabía, ella había matado a Wallace. ¿Y si el susto le había provocado un infarto? ¿O presa del pánico se había despeñado por un acantilado o...?

Hiperventilaba. El pánico se apoderó de ella mientras se preguntaba: ¿era ella la culpable?

Desesperada por respirar aire fresco, se puso el impermeable y las botas que habían dejado junto a la entrada. Alguien debía de haberlas encontrado al vaciar su coche. Un coche que ahora era chatarra. Era un milagro que hubiera salido ilesa.

Salió al porche, protegida en parte por el alero.

El aire húmedo le acarició la piel. Cerró los ojos e inhaló profundamente para centrarse.

El relajante repiqueteo de la lluvia calmaba su ansiedad.

Llevaba cayendo tanto tiempo que riachuelos de agua serpenteaban por el patio delantero y cruzaban el camino de entrada.

Demasiada agua para que el suelo la absorbiera.

¿Cómo le estaría yendo a Weaver con este tiempo? Rok había advertido sobre el arroyo antes de este diluvio. ¿Habría resistido la presa?

Tenía que saberlo. El ejercicio le vendría bien.

Se dirigió al arroyo por el sendero embarrado.

El bosque no ofrecía mucha protección. Las hojas solo servían para acumular la lluvia hasta que se inclinaban y la vertían en gruesos chorros.

La que logró colarse por su cuello la heló especialmente.

Estuvo a punto de darse la vuelta, pero, pensándolo bien, mojarse unos minutos más no cambiaría nada. Ya casi había llegado.

El rugido del agua le llegó a los oídos antes que la imagen. Se quedó boquiabierta al ver que el arroyo se había desbordado, con la corriente tan fuerte que arrastraba grandes ramas. Matas de hierba embarrada pasaban girando.

Aquella fuerza violenta no auguraba nada bueno.

Caminó paralela al arroyo entre los árboles en lugar de arriesgarse a acercarse a la orilla.

No haría falta mucho para que la corriente la arrastrara.

No había sobrevivido a una muerte para caer víctima de otra.

Había visto Destino Final y sabía que no convenía tentar a la Parca.

El repiqueteo de la lluvia amainó cuando las nubes le dieron un respiro.

Se abrió camino hasta el lugar donde Weaver había estado construyendo.

Su hogar, con sus muchas ramas y algunos troncos delgados, se mantenía firme al borde de un lago que crecía.

Su presa parecía estar provocando una acumulación de agua.

Sin perder de vista el suelo con sus tramos resbaladizos y traicioneros, se acercó más, con la esperanza de ver a Weaver. ¿Estaría a gusto en su hogar? ¿A salvo?

La tregua de la tormenta llegó a su fin. La lluvia arreció, recordándole que debía meter el trasero dentro. Meadow no le había dicho a nadie que bajaba hasta aquí. No quería que nadie se preocupara. Rok menos que nadie. Ya tenía bastante encima.

Meadow se giró para volver, y ahogó un grito al descubrir a un hombre a pocos metros de ella.

Vestido con pantalones holgados —mojados y manchados, igual que su camisa— y descalzo, con los pies cubiertos de barro.

Tenía el rostro avejentado, y el cabello, una maraña gris y chorreante, le caía por la espalda.

El hombre al que casi había matado en la carretera enseñó los dientes amarillentos y dijo:

—¿Adónde crees que vas?