Cuatro

Meadow bullía de indignación.

Qué hombre tan grosero.

Solo los fuertes sobrevivirán, claro que sí.

Vaya héroe, ahuyentando a esos tipos insistentes. Amarok Fleetfoot seguía siendo tan arisco como antes. Igual de sexy. Pero no era él quien le ofrecía llevarla a la cama.

Suspiró. Al parecer, había perdido el tiempo viniendo aquí.

Y eso que había partido con tantas esperanzas.

Había preparado la playlist más épica para el viaje.

Había traído montones de aperitivos y bebidas.

Había conseguido unas imágenes preciosas por el camino y admirado la belleza de su provincia.

¡Así que no había sido una pérdida total!

Su mal humor se disipó. Puede que no hubiera llegado a ver a Weaver, pero había disfrutado del viaje y se tomaría su tiempo para volver, disfrutando del paisaje.

Dada la firmeza de Amarok, no tenía sentido quedarse.

Por la mañana llenaría el coche, un proceso delicado que su mejor amiga llamaba Tetris Extremo.

Puede que tuviera razón, dado que Meadow aprovechaba hasta el último centímetro de espacio disponible, incluido el asiento del copiloto.

Al menos Valencia estaría contenta. Su mejor amiga le había insistido en que no viniera.

—¡Ese es territorio de hombres de montaña! Eres tan pequeña que seguro que te echan sobre un hombro y se te llevan a su cueva.

Puede que Valencia tuviera razón en lo primero.

Desde luego, había algo salvaje e indómito en el Sr. Fleetfoot.

Una mirada depredadora en sus ojos. Una fuerza en su cuerpo que la ropa no lograba ocultar.

Meadow normalmente no se fijaba mucho en el físico de la gente, pero había algo en él que la invitaba a admirarlo sin disimulo.

Sintiera lo que sintiera, aquello no iba a ninguna parte. Mañana volvería a su trabajo en el santuario. Su blog sobre Weaver recibiría su última entrada. Adiós al documental sobre el adorable castor que le había robado el corazón.

El aparcamiento estaba lleno de camionetas; la luz de neón del bar parpadeaba de forma errática.

Se abrazó los brazos y se mantuvo en las zonas más abiertas.

Aquel lugar tenía tipos más duros de lo que ella estaba acostumbrada a tratar.

Los dos hombres que el Sr. Fleetfoot había ahuyentado habían sido insistentes.

Más insistentes de lo que solía encontrarse.

El albergue no quedaba lejos, en parte por eso había venido al bar a cenar. El restaurante del lugar donde se alojaba le revolvía el estómago con sus cabezas de animales montadas y los animales disecados de decoración. De verdad, no los de peluche blanditos que a veces abrazaba para dormir.

El ruido del bar llegaba hasta el aparcamiento y no se apagó hasta que cruzó la carretera. Eso hizo que el roce de unos pasos a su espalda resultara más perceptible, y se estremeció. Probablemente solo era alguien más yendo a su habitación.

Aceleró el paso. No sirvió de nada. De repente se vio flanqueada por los mismos hombres que el Sr. Fleetfoot había ahuyentado.

—Hola, chica del castor.

Hizo todo lo posible por no mostrar miedo.

—Qué coincidencia. ¿Vosotros también os alojáis en el albergue?

—Ahora sí.

Se le heló la sangre, pero no dejó que la intimidaran. Estaban en público. Había tomado clases de defensa personal; Valencia había insistido en que las tomara, porque decía que Meadow era demasiado crédula.

—Es un lugar encantador. El personal es muy amable. —Al menos la mujer de recepción lo era. Aunque ahora se preguntaba por qué aquella mujer había insistido tanto en darle una habitación con cerrojo. Quizá debería haber pedido que le subieran la cena.

La entrada principal del albergue no quedaba lejos. Estaría bien. La mano que le agarró el brazo y la empujó hacia la izquierda indicaba lo contrario.

El corazón le latía con fuerza. Educada para expresarse y defenderse, dijo con apenas un temblor en la voz:

—Por favor, soltadme. No me siento cómoda con esto.

—Te haremos sentir bien muy pronto. Relájate.

—He dicho que no. —Tiró del brazo. El pánico empezó a apoderarse de ella.

—Cálmate. Toma. Prueba esto.

—No quiero...

El más grande de los dos la sujetó mientras el otro le metía algo en la boca. Tenía un sabor acre y se deshizo de inmediato en su lengua. Intentó escupirlo, pero ya se sentía aletargada.

—¿Qué me habéis dado? —farfulló.

—Solo te estamos preparando para el gran evento —respondió él con una risita.

Cuando intentó besarla, reunió fuerzas suficientes para gritar:

—¡No! ¡Parad! ¡Socorro!

Una mano le tapó la boca, ahogando cualquier sonido. Se vio lanzada sobre un hombro, ¡justo como Valencia había predicho!

Pero antes de que el bruto pudiera llevársela a su cueva, oyó una voz grave:

—¿Qué coño creéis que estáis haciendo?

La dejaron caer al suelo de golpe. Parpadeó con los párpados pesados e intentó entender lo que pasaba. Golpes sordos. Quejidos. Luego, nada.

Yacía en el suelo, intentando mantenerse despierta, sin conseguirlo.

El apuesto Sr. Fleetfoot se inclinó sobre ella. Al ver su ceño fruncido, logró esbozar una sonrisa.

—Mi héroe. —Y se quedó dormida.