26

Aurora Bianchi

Giulio nunca llamaba antes de las nueve.

Cuando su nombre parpadeó en la pantalla a las siete y media de la mañana, lo supe al instante: no traía nada bueno. Se me hundió el estómago incluso antes de contestar, como si mi cuerpo ya reconociera el olor de la amenaza.

Salí al balcón de la Villa con el celular en la mano, porque necesitaba aire. Necesitaba distancia entre mi cabeza y lo que había pasado la noche anterior. Entre mi piel y el recuerdo de las manos de Alessandro. Entre la culpa y esa parte ridícula de mí que todavía temblaba al pensar en él.

Contesté al tercer timbrazo.

—¿Por fin decidiste recordar que trabajas para mí? —La voz de Giulio llegó afilada, sin un rastro de educación, como si dar los buenos días fuera un lujo reservado para la gente útil.

Respiré hondo y me obligué a mirar el lago, no mi propio reflejo temblando en el vidrio de la puerta.

—Buenos días para ti también, Giulio.

—Ahorra ironía —replicó, irritado, demasiado rápido—. Me estoy quedando sin tiempo, Aurora. Quiero resultados. Reales. Nada de migajas. El consejo está presionando, el periódico quiere un titular, y tú todavía no me has entregado nada.

Cerré los ojos un segundo. El viento frío del lago me golpeó el rostro, y la sensación pareció una advertencia.

—Estoy haciendo lo posible —respondí, sosteniendo el tono—. Es difícil entrar en sectores restringidos. Es difícil encontrar archivos sin llamar la atención. Es difícil respirar en ese banco sin que alguien sospeche.

—No te pagué para que fuera difícil —me cortó, y la impaciencia le goteó por la línea—. Te pagué para que fueras competente.

Apreté el teléfono con tanta fuerza que me dolieron los dedos.

—Y quiero una prueba concreta antes de fin de mes —continuó Giulio—. O pongo a otra persona en tu lugar.

El estómago se me retorció.

—¿A otra persona? —La pregunta me salió más baja de lo que quería, y más herida también.

—Sí —respondió, sin una pizca de vergüenza—. Una que no se confunda con millonarios guapos.

Sentí de verdad cómo se me helaba la sangre.

—No estoy confundida.

Del otro lado, Giulio soltó una risa corta, venenosa, de quien sabía exactamente dónde clavar el cuchillo.

—Sí lo estás. Conozco esa voz. ¿Crees que no me doy cuenta? Desapareciste. Y ahora me contestas con esa respiración de… —hizo una pausa, saboreando la maldad— …alguien a quien están cuidando muy bien.

Las ganas de cortarle la llamada fueron tan fuertes que me tembló la mano.

—Voy a entregarte lo que quieres —dije entre dientes—. Pero no voy a destruir a alguien inocente.

—Si fuera inocente, no habría denuncia —replicó, sin vacilar—. Quiero algo que derrumbe a Monteverdi. Algo que muestre fraude, lavado, manipulación interna. Quiero prueba, Aurora. No quiero sensación. No quiero corazonadas.

Apoyé la mano libre en la baranda del balcón, sintiendo el hierro frío bajo la palma, como si necesitara sujetarme a algo.

—Tres semanas —continuó, ahora con la voz más baja, y por eso mismo más cruel—. Y, si no apareces con algo, se acabó. Pierdes el trabajo. Y me ocuparé personalmente de que nadie más en Milán te contrate ni para revisar un menú de pizzería.

Tragué saliva. La amenaza no era una exageración. Giulio era exactamente el tipo de hombre que sonreía mientras cerraba todas las puertas.

—Entendido.

—Perfecto —respondió.

Y colgó.

Me quedé quieta en el balcón, con el teléfono todavía en la mano, mirando el lago como si el agua pudiera responderme algo.

El mundo había girado sin avisarme.

Me estaba enamorando del hombre al que me habían mandado investigar.

Y, por primera vez, admitirlo dolió más que la amenaza profesional.

Dolía porque era verdad. Alessandro Monteverdi estaba empezando a ocupar un lugar que yo nunca debería haberle abierto.

Volví al interior de la Villa todavía con esa sensación de que algo se estaba rompiendo dentro de mí. No se lo conté a nadie. Ni a Isabella, que leía demasiado, ni a mí misma, que ya estaba leyendo bastante.

Esa tarde, volví al banco con Alessandro y Enzo. Escolta discreta, pero constante. Era extraño saber que me estaba protegiendo el mismo sistema que, en teoría, yo debía exponer. Más extraño todavía era sentirme segura en eso.

Enzo caminaba a unos pasos de distancia, atento a todo. Alessandro, por su parte, tenía esa postura de hombre que parecía no mirar y, aun así, lo veía todo. A cada pasillo recorrido, la culpa me apretaba un poco más.

Fingía que no. Fingía que el corazón no me cambiaba el ritmo cuando él aparecía. Fingía que el beso, la habitación, la Villa, todo aquello no había abierto un agujero demasiado peligroso dentro de mí.

En el sector de archivos, mientras fingía ordenar carpetas con la atención burocrática de una empleada cualquiera, encontré un sobre olvidado detrás de una caja de documentos.

Nada llamaba la atención por fuera.

Papel madera. Sin identificación aparente. Sin el tipo de importancia que haría que alguien le prestara atención.

Pero, cuando saqué el sobre y sentí su peso entre los dedos, todo mi cuerpo entró en alerta.

Miré a los lados.

Silencio.

Lo abrí con cuidado, protegiendo el gesto con mi propio cuerpo.

Dentro había una planilla impresa con sellos de la Dirección de Operaciones. El nombre de Ferri aparecía arriba y en las autorizaciones finales, siempre repetido con la arrogancia burocrática de quien cree que una firma es blindaje.

Se me helaron las manos.

Operaciones internas movidas a cuentas satélite. Fechas que no coincidían con las autorizaciones. Firmas repetidas en horarios imposibles. Transferencias milimétricamente fuera del patrón.

El corazón me golpeó con tanta fuerza que tuve que detenerme un segundo y respirar por la nariz para que no se notara nada en mi cara.

Ahí estaba.

La pieza que faltaba, una grieta. Ese hilo que, si lo tiraba con la suficiente fuerza, derribaría a Ferri de una vez.

No sabía si aquello era prueba suficiente para hacer explotar todo el esquema, pero sí sabía reconocer una puerta cuando aparecía.

Y aquella planilla era una puerta.

Guardé el sobre dentro de mi cuaderno con el mayor cuidado posible. El cuerpo me temblaba, no solo por el miedo a que me descubrieran, sino por el peso moral de aquello.

¿Y si exponía a Ferri sin tocar a Alessandro?

¿Y si entregaba la verdad sin castigar al hombre que, de un modo torcido, venía intentando protegerme?

¿Y si todavía existía una forma de hacer justicia sin destruir precisamente a quien estaba empezando a herirme de la forma más peligrosa de todas?

Respiré hondo.

Cerré la carpeta.

Salí del sector como si no hubiera pasado nada.

Como si no estuviera cargando el tipo de papel que podía partir un imperio en dos.

En el camino de regreso a la Villa, Alessandro notó mi silencio. Claro que lo notó. Siempre notaba cuando algo en mí se salía de lugar.

—¿Pasó algo? —preguntó, sin apartar los ojos de la carretera. El tono salió demasiado casual para ser realmente casual.

—Solo cansancio —mentí, mirando por la ventana para evitar el peso de su rostro.

El silencio duró apenas unos segundos.

—Aurora. —El tono cambió. Se volvió más bajo. Más atento—. Mírame.

Fue un error, porque sus ojos siempre parecían saber más de lo que yo quería revelar.

Por un segundo, pensé en contárselo todo.

Sobre Giulio, el plazo, las amenazas, el documento escondido dentro del cuaderno y mi miedo a perderlo. Y a perderme en esa pasión avasalladora que, si la dejaba crecer, fácilmente se convertiría en amor.

Pero no pude.

Todavía no era posible abrir esa herida frente a él y fingir que saldría viva.

—Estoy bien —respondí, sosteniéndole la mirada lo más que pude antes de apartarla.

Alessandro me observó más tiempo del necesario. Como si analizara la curva de mi boca, la tensión en mis hombros, la forma en que mis dedos apretaban el cuaderno. Como si intentara descifrar mentiras antiguas en pequeños rastros.

Después asintió.

—Si cambias de idea… —dejó la frase suspendida, incompleta, ofreciendo algo que ni él mismo sabía nombrar.

Protección.

Espacio.

Confianza.

O simplemente presencia.

Cuando llegamos a la Villa, subí a la habitación y cerré la puerta con cuidado, como si el simple clic de la cerradura pudiera darme un minuto de paz.

Saqué el sobre del cuaderno. Me quedé mirándolo durante unos segundos.

Después apoyé la frente contra el papel, sintiendo la aspereza seca del sobre contra la piel.

Y tomé la primera decisión realmente clara en semanas.

No iba a destruir a Alessandro Monteverdi, pero sí iba a derribar a Ferri.

Costara lo que costara.

Aunque me costara el corazón.