19

Alessandro Monteverdi

Volví a mi despacho como si pudiera ponerme la camisa, ajustarme la corbata y borrar lo que había pasado en aquella sala.

No lo borré.

Me senté frente a la computadora y abrí informes como quien abre heridas. La pantalla iluminó mi rostro, y me di cuenta de que mis manos seguían tensas, como si todavía sostuvieran su cuerpo contra la pared.

Me pasé una mano por la nuca, irritado, y me obligué a respirar despacio.

Racionaliza.

Eso era lo que hacía. Eso era lo que sabía hacer. Me había acostado con una empleada tercerizada dentro de mi banco. No importaba el contexto. No importaban la persecución, el susto, el pasillo. Crucé una línea que yo mismo no permitía.

Y, aun así, quería volver a cruzarla.

Cerré los ojos durante un segundo, invadido por la rabia.

—¿Dottore? —La voz de Marco Rinaldi me devolvió a la realidad, firme, pero cautelosa.

Abrí los ojos y vi a mi asistente de pie en la puerta, con la tablet en la mano y aquella expresión de “traje problemas, pero con elegancia”.

—Entra —ordené, seco.

Marco entró y cerró la puerta detrás de sí.

—Me pidió que investigara discretamente a la tercerizada.

Asentí apenas.

—¿Y?

Marco se acercó y dejó la tablet sobre la mesa, deslizando la información con calma.

—PuliziaNotte es sólida. Contratos antiguos, buenos informes. Sin embargo… la contratación de Aurora Bianchi no siguió el patrón.

Me enderecé de inmediato.

—Explícate —dije, y la palabra salió más seca de lo que pretendía.

Marco tocó la pantalla.

—Entró como temporal en la nave. El registro lo hizo un empleado que ya no trabaja en la empresa. Se fue una semana después. No hay constancia clara de entrevista. Solo documentación entregada y firma.

Apreté la mandíbula.

—Eso no prueba nada.

—No —convino Marco, manteniendo la voz neutra—. Pero enciende una alerta. Además, la dirección que declaró como residencia tiene inconsistencias de numeración en el sistema de la tercerizada.

Sentí una incomodidad crecerme en el estómago.

—¿Inconsistencias de qué tipo?

—Pequeñas —respondió, bajando otra vez la vista a la tablet—. Cosas que parecen error de digitación. Pero, cuando se suman… dan la impresión de que alguien rellenó todo con prisa o sin atención.

Apoyé la espalda en la silla. Pequeños fallos. Nada que pudiera usarse como prueba. Pero lo suficiente para justificar la desconfianza.

Aflojé la corbata por instinto y odié darme cuenta de que lo estaba haciendo otra vez.

Marco lo notó. Claro que lo notó.

—¿Quiere que le pida a Francesca que la reemplace? —preguntó con cuidado.

Era lo obvio. Lo correcto. El maldito protocolo.

Miré la tablet y vi su nombre allí, frío, burocrático, como si fuera solo un dato.

Aurora Bianchi.

Solo que yo no conseguía tratarla como un dato. Tenía su sabor en la memoria y su valentía resonándome en los oídos. Recordaba cómo temblaba y, aun así, fingía firmeza. Recordaba lo que me había dicho en el pasillo, y aquella frase seguía molestándome más de lo que debería.

“Mirás como si todo ya se hubiera muerto dentro de vos.”

Miré a Marco.

—Todavía no.

Sostuvo mi mirada durante un segundo.

—Está dudando.

—Estoy pensando —corregí, frío.

Marco respiró apenas.

—¿Pensando como CEO o como hombre? —La pregunta se le escapó antes de que lograra contenerse. Enseguida abrió los ojos de más—. Lo siento, Dottore.

Me quedé en silencio durante dos largos segundos.

—Como CEO —respondí, sin alterar el tono.

Marco asintió, visiblemente aliviado de que yo no hubiera explotado.

—Entonces, ¿continúo investigando?

—Continúa —confirmé, inclinándome un poco hacia delante—. Pero con discreción. No quiero escándalo.

Marco tecleó rápido.

—De acuerdo. Otra cosa: Francesca pidió autorización para restringir todavía más el acceso de limpieza a los pasillos este y oeste. Cree que alguien está usando a tercerizados como cobertura.

Me hundí un poco más en la silla.

—Hazlo. Y duplica la verificación de credenciales en el turno de madrugada.

—Sí, señor —respondió Marco.

Ya iba a salir cuando lo llamé.

—Marco.

—¿Sí? —Se detuvo en la puerta.

Medí las palabras antes de hablar, porque no iba a darle a mi asistente la verdad de lo que me estaba atravesando.

—Si alguien toca a esa mujer… fuera del protocolo… quiero saberlo.

Marco parpadeó, pero no pareció sorprendido.

—Entendido.

Salió, y me quedé solo otra vez.

Intenté volver al trabajo. Intenté revisar informes, preparar la reunión con el consejo, responder correos de inversionistas como si mi vida fuera solo eso.

No conseguí alejarme.

Me levanté, caminé hasta la ventana y miré la ciudad como si Milán pudiera devolverme el control.

No lo devolvió. Mi cuerpo estaba inquieto.

Mi cabeza, peor todavía. Hacía mucho tiempo que no pensaba en Elena de aquella manera y, aun así, aquella noche había abierto alguna puerta que no debería haber tocado.

Vi, por un instante, el rostro de Elena en el sueño. La forma en que había dicho: “Protección sin elección no es protección.”

Sentí que el pecho se me apretaba.

—Mierda —murmuré, pasándome una mano por el rostro.

Fui hasta el bar de la sala y agarré un vaso de agua. No, whisky. No tenía ese derecho.

Estaba a punto de volver a la mesa cuando sonó el teléfono. Contesté sin pensar.

—¿Sí?

La voz de Francesca llegó seca del otro lado.

—Dottore, necesito informar un movimiento extraño.

—Habla —ordené, enderezando el cuerpo.

—Uno de los guardias del turno nocturno informó que la tercerizada de limpieza recibió hoy una queja anónima. Sobre una “empleada demasiado curiosa”. No hay firma.

Se me tensó la mandíbula.

—¿Y qué hiciste?

—La registré —respondió Francesca, objetiva—. Y reforcé la vigilancia.

Respiré hondo, sintiendo subir la irritación.

—No conviertas esto en una cacería de brujas, Francesca.

Hubo un breve silencio.

—Entendido, Dottore.

Colgué y solté el aire despacio. Así era como las cosas se salían de control, pero yo no quería evitarlo.

Volví a los informes con fuerza, intentando aplastar la inquietud con números. No sirvió de mucho. Cuando me di cuenta, ya estaba casi al final del turno de madrugada y yo seguía en el banco.

Me mentí a mí mismo diciendo que era por el consejo y por la auditoría. Fingí que había pasado la madrugada trabajando, pero la verdad era más simple y más irritante.

Quería saber si ella estaba allí.

Me levanté y fui hasta el corredor administrativo, manteniendo la distancia, observando a través de las paredes de vidrio. Me di cuenta de que estaba solo, sin ningún empleado a la vista.

—Mierda —murmuré al darme cuenta de que, a esa hora, la señorita Bianchi estaría camino a casa.

El estómago se me apretó con una sensación extraña, una urgencia por verla, aunque fuera solo para asegurarme de que hubiera llegado bien.

No lo pensé demasiado. Recogí mi carpeta, agarré el saco olvidado sobre la silla y me dirigí a la salida. Del último piso al subsuelo fue rápido. Mis guardias me esperaban en el estacionamiento, pero, como había hecho en los últimos días, preferí conducir yo mismo y despejarme.

Entré en el coche, lancé el celular sobre la consola y arranqué. Antes de salir del lugar, mi teléfono sonó. La llamada era de un número desconocido.

No habría atendido una llamada extraña a esa hora de la madrugada, pero, con la condición de mi padre, no dudé.

—¿Hola? —dije, y el instinto ya me apretaba el pecho.

El silencio del otro lado duró un segundo. Después llegó una voz baja, temblorosa, que reconocí incluso queriendo negarlo.

—Señor Monteverdi…

Cerré los ojos con la sacudida de reconocer aquella voz ronca, baja e íntima de una forma que no debería serlo.

—¿Cómo conseguiste este número? —Hice la pregunta, pero recordé en el mismo instante la noche en que nos conocimos.

—Tengo aquella tarjeta, perdón, ni siquiera debería haber llamado, ya que no pagué la limpieza de su traje, pero… —La respuesta salió apresurada, con la respiración entrecortada—. Yo… necesito ayuda.

Todo mi cuerpo entró en alerta.

—¿Dónde estás?

—En casa —murmuró—. Llegué y… mi puerta…

Oí un sollozo ahogado y sentí que se me helaba la sangre.

—Aurora, respira y dime despacio qué está pasando —ordené.

—Entraron —susurró—. Mi cuartito… está todo revuelto. Mi computadora… rota. Creo que… —Tragó saliva—. Creo que estaban buscando algo.

Me quedé en silencio un instante. Primero, porque me había buscado a mí cuando lo lógico era llamar a la policía. Segundo, porque habían entrado en su casa, ¿y a cambio de qué? Peor aún, tenía la sensación de que la estaban arrastrando a una guerra en la que yo era el objetivo.

—¿Llamaste a la policía? —pregunté, manteniendo la voz baja.

—Sí, pero… tengo miedo… —se trabó.

—¿De qué? —insistí.

—De que esto tenga que ver con el banco —confesó, y la voz se le quebró—. De que me vean como culpable.

Apreté el teléfono con más fuerza. Mi intuición era buena, pero aquello estaba pasando de la media.

—¿Estás herida? —pregunté, apretando una mano contra el volante.

—No.

—¿Estás sola?

—No. Mis caseros están aquí, pero son mayores, y voy a hacer que regresen a su casa.

Cerré los ojos y sentí que aquella irritación física se convertía en algo más peligroso, una urgencia mayor que la simple necesidad de ver a la señorita Bianchi.

Necesitaba proteger a esa mujer…

El pensamiento me golpeó como un rayo.

—Envíame tu dirección por mensaje. Cierra las puertas, voy para allá —indiqué, arrancando con el coche y pasando junto a los guardias, que me siguieron.

—Alessandro, yo…

—Aurora —la corté, firme—. Escúchame. Voy para allá. Pediste mi ayuda, confía en mí.

Del otro lado, respiró hondo, sorprendida. De mi lado, hice lo mismo.

¿Quién era yo para garantizar seguridad a otra mujer? ¿Para hacer promesas?

—¿Vas a… venir?

—Ya voy en camino —confirmé.

Me dijo la dirección y, un momento después, el sonido del mensaje interrumpió la llamada. Revisé hacia dónde debía dirigirme. Yo ya sabía dónde vivía, pero no podía servirme en bandeja.

Cuando colgué, ya no era el CEO, el heredero o el hombre frío el que conducía. Una vez más, me veía como el idiota obsesionado con aquella mujer.

A partir de ese momento, Aurora Bianchi ya no era solo un riesgo en mi mundo.

Era la línea que podía romperme…

…o traerme de vuelta.