Capítulo 27 - Almacén #2

La señora Reggiani tuvo un movimiento instintivo de la cabeza, un rechazo mudo.

Fabio la miró con firmeza.

«Fuera», repitió. «No cerca de la puerta. No en el pasillo. Fuera de la línea de intervención».

Luca sintió la resistencia de la mujer a su lado, pero esta vez fue él quien le tomó suavemente el brazo.

«Dejémoslos trabajar».

Ella se volvió hacia él.

En los ojos tenía una pregunta que no podía permitirse pronunciar: ¿y si es ella ?

¿Y si en este momento está detrás de esa puerta ?

¿Y si cada segundo perdido le quita algo ?

Luca no tenía respuesta. Precisamente por eso no dijo nada.

Solo mantuvo la mano en su brazo hasta que ella, casi imperceptiblemente, cedió.

Matteo, mientras tanto, ya había empezado a dar órdenes.

«Cizalla. Revisad el marco. Cuidado con la estabilidad de la pared. Quiero luz aquí».

Las frases salían breves, funcionales.

Un bombero preparó la cizalla. Las hojas metálicas brillaron durante un instante bajo las luces de los vehículos y de las linternas.

Otro comprobó la estabilidad del marco, pasando la mano cerca de los enganches, observando el cemento alrededor del anillo al que estaba fijada la cadena.

Un tercero verificó que desde dentro no llegaran señales inmediatas de incendio o de derrumbe.

Se movían de manera rápida, pero no ciega.

Cada gesto parecía retener una pregunta práctica: ¿puede ceder ?

¿puede arder ? ¿puede derrumbarse ? ¿qué hay detrás ?

Luca miraba.

No conseguía apartar los ojos.

Habría querido estar allí, junto a ellos, con las manos sobre el hierro, tirando, cortando, empujando, rompiendo.

En cambio estaba fuera, quieto, inútil del modo más doloroso.

Solo podía observar a otros hombres trabajar para abrir una puerta detrás de la cual quizá estaba la mujer a la que había buscado durante toda la noche, o quizá otra trampa, o quizá nada.

La inutilidad le subía por los brazos como una fiebre.

La señora Reggiani respiraba demasiado despacio.

Casi como si retuviera el aire para no consumir tiempo.

El primer golpe de la cizalla no bastó.

El metal resistió con un gemido corto. Matteo dijo algo que Luca no entendió.

El bombero cambió el ángulo, cerró las hojas con más fuerza.

La cadena crujió. Aquel sonido pareció atravesar a Luca desde la nuca hasta la espalda.

Todavía no era apertura. Era promesa de cedimiento.

Y, en aquella noche, cada promesa podía convertirse en una crueldad.

Al segundo intento, el metal cedió.

El chasquido fue seco.

La cadena cayó al suelo con un ruido pesado, una serpiente de hierro muerta sobre el cemento.

Durante un instante todos parecieron detenerse.

No de verdad, no lo bastante como para interrumpir la operación.

Pero el sonido de la cadena en el suelo cambió algo.

La barrera principal había desaparecido. Quedaba la puerta.

Matteo hizo una señal.

El ariete fue llevado hacia delante.

Luca sintió el corazón latir con tanta fuerza que por un instante le pareció no oír ya nada.

Vio a dos hombres colocarse, vio el peso del ariete levantarse, vio a Fabio hacer retroceder un paso a quien no participaba.

La señora Reggiani apretó el brazo de Luca.

Él se dio cuenta solo entonces de que había sido ella quien lo había buscado, y no se movió.

El primer golpe llegó como un impacto dentro del cuerpo.

La puerta tembló, pero no cedió.

El estruendo atravesó el pasillo y salió a la nave, se difundió entre las máquinas, volvió más bajo. Luca vio el polvo desprenderse de un borde de la pared y caer en una estela ligera.

Segundo golpe.

La puerta se deformó apenas.

Un sonido más profundo, casi una queja del metal, siguió al impacto. La señora Reggiani cerró los ojos. Los labios se movieron sin producir voz. Quizá un nombre. Quizá una oración. Quizá ambas cosas.

Tercer golpe.

La puerta se abrió de golpe hacia dentro.

El estruendo fue enorme.

Durante un instante pareció que toda la nave hubiera vibrado al mismo tiempo: las chapas, las cadenas, las viejas máquinas, las ventanas rotas, el suelo.

La abertura tragó enseguida la luz de las linternas.

Primero un haz, luego otro, luego otros más.

El interior no era visible desde donde estaba Luca.

Solo luz que se movía, siluetas que entraban, voces rápidas.

Las linternas entraron primero.

Luego los hombres.

Luca dio un paso adelante por instinto.

Ni siquiera se dio cuenta. El cuerpo lo movió solo, como si la puerta abierta fuera una llamada demasiado fuerte para ser resistida. Fabio le cerró el paso con un brazo.

«No».

Una sola palabra.

Luca se detuvo.

Fabio no bajó el brazo enseguida. Lo mantuvo allí, firme, no amenazador pero absoluto.

Luca lo miró durante un segundo, y en ese segundo sintió toda la violencia de quedarse fuera.

Él había llegado hasta allí. Había seguido llamadas, mentiras, bosques, refugios, sombras, naves.

Había llamado ayuda. Había visto caer la cadena.

Y ahora, en el punto exacto de la respuesta, tenía que detenerse.

La señora Reggiani se acercó medio paso, pero también ella fue retenida.

Nadie la tocó con brusquedad. Bastó la presencia de los agentes, el gesto de Fabio, el perímetro invisible que la operación había trazado. La mujer permaneció quieta, con el rostro vuelto hacia la puerta abierta. Sus dedos estaban blancos alrededor del collar.

Así se quedaron fuera escuchando.

Y escuchar fue peor que esperar.

Desde el interior llegaban voces quebradas por las radios, pasos rápidos, órdenes secas, el sonido de botas sobre el cemento, el arrastre de algo que podía ser una herramienta, una chapa, o un objeto movido para abrir un paso.

Cada ruido asumía inmediatamente un significado posible y enseguida lo perdía.

Una exclamación ahogada hacía pensar en un hallazgo.

Una pausa repentina parecía anunciar lo peor.

Una radio crepitaba y luego callaba. Un bombero pedía luz.

Alguien respondía desde dentro, pero las palabras llegaban deformadas, incomprensibles.

Luca ya no respiraba bien.

Tenía la mirada fija en el umbral, pero no veía nada útil. Solo sombras que pasaban y se retiraban, haces de luz que cortaban la oscuridad interior, la silueta de los hombres trabajando. La puerta abierta se había convertido en una boca de la que salían sonidos, pero todavía no verdad.

Cada segundo parecía a punto de convertirse en la respuesta.

Cada segundo parecía aquel en que alguien saldría y pronunciaría el nombre de Sofía.

Cada segundo, en cambio, se alargaba todavía hacia el inmediatamente siguiente.