Día 8 | 1600 h

Lo habían llamado el «Operador». Y el «Cronarca» tomaba las decisiones. Eso era lo que habían dicho. A Mike se le quedaron grabados esos términos.

El mundo entero se devanaba los sesos tratando de descifrar qué significaba «Cronarca». ¿Era una persona? ¿Una entidad? ¿Una autoridad superior? ¿O simplemente un término simbólico para describir el destino mismo?

Mientras Mike seguía dándole vueltas, los vídeos de su viaje ya circulaban por todas partes.

Menos de treinta minutos después de salir de la pirámide, las grabaciones estaban al alcance de cualquiera con acceso a internet o televisión: académicos, políticos, bomberos, señoras de la limpieza.

El mundo entero podía ver ahora lo que él había visto.

Pero ver no era lo mismo que experimentar .

El mamut moribundo.

El cometa surcando el cielo en llamas.

Todo había sido tan real.

Pero ¿lo era de verdad? ¿O la máquina simplemente le había mostrado una ilusión perfectamente orquestada? ¿Animaciones sofisticadas que le engañaban los sentidos?

Miró al equipo que lo rodeaba. Nadie hablaba.

No porque no tuvieran nada que decir, sino porque no sabían por dónde empezar.

Eran como padres primerizos que acababan de tener un hijo: agotados, abrumados por la emoción.

Nadie esperaría un análisis claro de una madre recién parida.

Ni de un padre que aún sostenía la mano de la madre con lágrimas en los ojos.

Quizá el equipo había vivido algo parecido a un nacimiento. El nacimiento de un mundo nuevo.

Mike notó que el corazón se le aceleraba, como si su cuerpo aún no se hubiera dado cuenta de que el viaje había terminado hacía rato.

Una necesidad irreprimible brotó en su interior.

Quería correr. Simplemente echarse a correr para expulsar toda la adrenalina del cuerpo.

Sentía las venas como si por ellas fluyera Red Bull puro en lugar de sangre.

Pero se obligó a calmarse; en lugar de eso, buscó la sombra de un gran árbol junto a la granja y se dejó caer sobre la hierba.

Al principio se quedó sentado sin más, pero al poco rato se tumbó boca arriba. Las ramas sobre él proyectaban sombras oscuras contra el cielo azul intenso. Dejó vagar los pensamientos mientras respiraba lenta y profundamente.

Entonces oyó pasos en la hierba.

Max se acercó, lo miró un momento, se quitó la chaqueta sin decir palabra y se tumbó también en la hierba. Era un día precioso. Ni una sola nube a la vista; el aire, templado, cálido, pero no agobiante.

De repente, una enorme bandada de pájaros oscureció el cielo sobre ellos. Estorninos, cientos de ellos. Volaban hacia la pirámide. Pero al ver la enorme estructura, revolotearon confusos, viraron bruscamente a la izquierda y desaparecieron sobre los campos.

Mike los siguió con la mirada.

No eran solo los humanos los inquietos por lo que había aparecido allí. También los pájaros preferían mantener las distancias.

Mike volvió a alzar la vista hacia el cielo. Los pájaros hacía rato que se habían ido, pero los pensamientos seguían arremolinándose en su cabeza como una bandada inquieta.

Sabía que estaba haciendo historia. No era un pensamiento arrogante, no era megalomanía, sino un simple hecho.

La pirámide era un punto de inflexión para la humanidad, y él estaba justo en el centro de ese momento.

Dentro de mil años, la gente seguiría hablando de hoy, del día en que el mundo cambió.

Los libros de texto estarían llenos de lo que él había visto.

De lo que él había decidido. Sus palabras, sus acciones, todo dejaría huella, grabada a fuego en la memoria de la civilización.

Una pequeña parte de él se maravillaba ante esta idea. La mayoría de la gente vivía sabiendo que algún día sería olvidada. Pero su nombre perduraría.

Exhaló lentamente.

Pero no estaba allí por eso. No se trataba de fama ni de inmortalidad. Se trataba de la verdad. Y de que la humanidad la usara con sabiduría.

Dos hombres tumbados en la hierba, uno junto al otro, sin decir palabra. Había tanto que decir, pero no había palabras para ello.

Les llegaron voces desde los contenedores, amortiguadas al principio, luego cada vez más fuertes. Jutta y el Dr. Grunert se acercaron, enfrascados en una conversación. Mike y Max se incorporaron. Jutta sonrió, se dejó caer sobre la hierba rasa y estiró las piernas.

—Por favor, perdónenme por quedarme de pie —dijo el Dr. Grunert con una sonrisa cansada—. Pero si me siento ahora, me temo que no me levanto más.

Max sonrió.

—¿De qué hablaban con tanta animación?

—De la paradoja del bootstrap —respondió Jutta.

Max arqueó una ceja.

—Seguro que viene una explicación, y espero que tenga que ver con pirámides.

—No —dijo el Dr. Grunert con una sonrisa—. Pero creemos que la paradoja del bootstrap podría ser sinónimo del Cronarca.

Mike se incorporó.

—Vale, ahora tienen toda mi atención.

—Bueno, para empezar —comenzó el Dr. Grunert—, Cronarca es muy probablemente una palabra inventada.

Está compuesta por los términos griegos «chrónos» y «archós».

Chrónos significa «tiempo»; archós, algo así como «gobernante» o «líder».

Si lo traducimos literalmente, «gobernante del tiempo» sería lo más aproximado.

Max frunció el ceño.

—¿Gobernante del tiempo? Suena mucho a destino.

—Sí, exactamente —dijo Jutta—. Pero si tenemos en cuenta la paradoja del bootstrap, hay otra interpretación.

—Me intriga —dijo Mike.

El Dr. Grunert sonrió.

—Necesito dar un pequeño rodeo para explicarlo mejor.

Mike, imagina que quieres escribir una novela.

Ya tienes un título, una historia, personajes, lugares: todo está en tu cabeza, pero no has escrito ni una sola palabra.

Entonces, de repente, aparece un viajero del tiempo del futuro y te entrega una copia terminada de tu libro.

Lo lees y reconoces tus propios pensamientos en él, como si lo hubieras escrito tú mismo.

Es exactamente el libro que habrías escrito.

Así que lo publicas. Pero ahí está la paradoja: tú nunca lo escribiste.

Tu yo futuro tampoco lo escribió. Nadie lo escribió. Simplemente existe.

Mike frunció el ceño, pensativo.

—Los tres de la pirámide dijeron que el Cronarca había decidido quién sería el operador de la máquina.

El Dr. Grunert asintió.

—Exactamente. ¿Y quién tomó esa decisión? Ningún ser humano. Nadie dijo conscientemente: «Mike Schmitt es el operador». Simplemente quedó determinado así. Como el libro que existe sin origen, la decisión se tomó sin que hubiera un autor tangible. Y esa es precisamente la paradoja.

Jutta se recostó apoyándose en las manos y paseó la mirada por la pirámide.

—Eso significaría que siempre estuviste destinado a ser el operador, Mike. Que nunca hubo otra posibilidad.

Mike se recostó de nuevo en la hierba y murmuró: —Entonces me intriga saber qué más ha decidido este Cronarca para mí.