CAPÍTULO 18 #2

Durante años, todas las cosas buenas de mi vida habían llegado con una fecha de caducidad impresa de forma invisible debajo.

Aquella noche no conseguía encontrarla.

Me volví hacia Dominic.

—Cásate conmigo.

Se detuvo.

La música continuó.

Henry tocó una nota equivocada.

Roman gritó que quería más champán.

Dominic miró mi copa.

—¿Cuánto has bebido?

—Insultante.

—Kai.

—Hablo en serio.

—Estás inclinado hacia un lado.

—El sofá carece de integridad estructural.

Me quitó la bebida de la mano.

Le agarré la muñeca.

—Te quiero.

—Yo también te quiero.

—Lo quiero todo.

—¿Todo qué?

—Tu comida terrible. Tus instintos controladores. Tus hijos interrogándome. Las fotografías de tu marido muerto. Tus escándalos del consejo. La forma en que te quedas al otro lado de una habitación fingiendo que no necesitas a nadie.

Su expresión cambió.

—Kai.

—Quiero ser la persona a la que llamas antes que a Marcel.

—Ese listón es muy bajo.

—¿Ves? Matrimonio.

Me tocó la cara.

—Pregúntame mañana.

—No.

—Sí.

—Puede que cambie de opinión.

—Entonces no debería aceptar esta noche.

El dolor debió de reflejarse en mi rostro antes de que interviniera la razón.

Dominic me besó.

—Mereces recordar que lo pediste.

—Lo recordaré.

—Hace diez minutos llamaste barco al puente.

—Estaba mojado.

Sonrió contra mi boca.

—Mañana.

—Promete que dirás que sí.

—Prometo responder con sinceridad.

—Promesa terrible.

—La única clase que merece hacerse.

Me llevó arriba, a una habitación de invitados, antes de que pudiera proponerle matrimonio a alguien más.

No tuvimos sexo.

Dominic me quitó los zapatos, me dio agua y me hizo tumbarme de lado mientras yo le informaba repetidamente de que era excelente en el compromiso.

En algún momento le agarré la mano.

—No te vayas.

—No me iré.

Desperté con un dolor de cabeza lo bastante grande para requerir revisión municipal.

La luz del sol cruzaba un techo desconocido.

Dominic estaba sentado en un sillón junto a la ventana, con los pantalones del día anterior y leyendo mensajes en el teléfono.

Gemí.

Levantó la mirada.

—Buenos días.

—No.

—Agua.

Me tendió un vaso.

Bebí.

La memoria volvió en fragmentos violentos.

Puente de cristal.

Fuego de pera.

Henry al piano.

Cásate conmigo.

Bajé el vaso.

—¿Te pedí matrimonio?

—Sí.

—¿Me rechazaste?

—Lo aplacé.

Me tapé la cara.

—¿Quién lo oyó?

—Solo yo.

Desde el pasillo, Marcel gritó:

—Todo el mundo.

Cerré los ojos.

Dominic se rio.

Su risa ayudó bastante menos de lo que, por amor, debería haber ayudado.

—¿Te arrepientes? —preguntó.

Lo miré entre los dedos.

—De la parte pública.

—¿No de la pregunta?

—No.

Su expresión quedó inmóvil.

Me incorporé con cuidado.

—Ven aquí.

Se acercó a la cama.

Le cogí las manos.

Sin anillo.

Sin arrodillarme.

Sin champán.

Solo la mañana, una resaca y el hombre que había esperado a que tuviera claridad cuando aceptar habría sido más fácil.

—Dominic Ashford.

Su boca se suavizó.

—Ahora ya sabes cómo me llamo.

—Progreso.

—Te quiero.

—Yo también te quiero.

—No quiero precipitarnos hacia el matrimonio solo porque hemos sobrevivido a varias semanas dramáticas y nos resultamos atractivos.

—Responsable.

—Sí quiero construir contigo un futuro de forma consciente.

—Sí.

—Quiero compartir contigo todas las partes de tu vida que podamos integrar sin que ninguno de los dos deje de ser quien es.

Sus dedos se apretaron alrededor de los míos.

—Yo también quiero eso.

—Quiero casarme contigo algún día.

—Algún día.

—No hoy.

El alivio y la diversión le cruzaron la cara a la vez.

—Has revisado la propuesta.

—Estoy sobrio.

—Más o menos.

Continué.

—Pero quiero algo oficial ahora. No porque lo hayan preguntado las cámaras. No porque terminaran contratos. No porque nuestras familias necesiten una definición.

—¿Qué quieres?

—Un compromiso que elijamos nosotros.

Dominic miró hacia la ventana iluminada.

Después sacó una pequeña caja negra del bolsillo.

Me quedé mirándola.

—¿Has traído un anillo a un acto benéfico?

—Lo llevo encima desde hace seis días.

—Pensabas pedírmelo tú.

—Sí.

—¿Anoche?

—No. El mes que viene.

Cogí la caja.

Dentro había dos bandas estrechas de platino.

No eran anillos de compromiso.

Sencillas por fuera. Grabadas por dentro.

Levanté una.

—¿Qué pone?

Dominic parecía avergonzado.

—Léelo.

Dentro había cuatro palabras.

NO TE PERTENEZCO. AUN ASÍ, TE ELIJO.

Se me cerró la garganta.

—¿Lo diseñaste tú?

—Sí.

—Cabrón dramático.

—Aprendí de ti.

Le puse una banda en la mano derecha.

Él me puso la otra en la mía.

Ninguna ley cambió.

Ningún documento empresarial definió el momento.

Ninguna iglesia reconoció aquel gesto como un sacramento.

Aun así, el peso parecía real.

—Te elijo —dijo Dominic.

—Sin propiedad.

—Sin compra.

—Sin certeza.

—Con honestidad.

Lo besé.

Se abrió la puerta.

Marcel entró con café.

Vio los anillos.

Después gritó lo bastante fuerte para despertar toda la casa.

En cuestión de minutos, todo el mundo abarrotaba la habitación.

Clara lloró.

Henry acusó a Dominic de esconder joyas a la familia.

Roman abrió champán a pesar de la hora.

Delia exigió fotografías.

Yo seguía sentado en la cama con el pelo destrozado, la camisa del día anterior y resaca, riéndome mientras Dominic intentaba restablecer el orden.

Nada en aquel momento parecía elegante.

Era perfecto.

El lunes por la mañana, el consejo de Strata aceptó la dimisión de Malcolm.

La investigación externa concluyó que había utilizado indebidamente datos restringidos sobre antecedentes, intentado presionar al departamento de Cumplimiento Normativo, mentido sobre su contacto previo conmigo y tomado represalias después de un encuentro personal.

Su mujer se enteró de lo del club por él antes de que el informe se hiciera público.

No sabía qué ocurrió dentro de su matrimonio.

No me correspondía gestionarlo.

El comunicado público hablaba de fallos de gobernanza corporativa y no de la sexualidad de nadie.

Eso importaba.

La licencia de Gordon Pike fue suspendida a la espera de una vista disciplinaria. La demanda civil continuó. Varios antiguos clientes se pusieron en contacto con Samuel después de conocer la investigación.

Mi ascenso se hizo oficial.

Clara me entregó un calendario de viajes lo bastante intenso como para poner a prueba mi relación.

Dominic respondió poniendo su agenda junto a la mía y preguntando, en lugar de dar por hecho, qué viajes compartiríamos.

Henry volvió a Inglaterra.

Antes de marcharse me envió una fotografía del puente derrumbado con el mensaje:

SEGUISTE PONIENDO LA CARGA DEMASIADO PRONTO.

Respondí:

TU PADRE FINANCIÓ EL FRACASO.

Mi madre visitó el apartamento dos veces.

La primera trajo cortinas.

La segunda no trajo la Biblia.

Mi padre no llamó.

Aprendí a no confundir silencio con paz.

Algunos duelos no necesitaban una solución inmediata.

Tres meses después, Dominic pasó su primera semana completa en mi apartamento.

No en su casa.

En la mía.

Se quejó del radiador, de las escaleras, de la falta de armarios y del vecino de arriba que practicaba trompeta antes del desayuno.

También cocinó cuatro cenas, no sustituyó nada sin permiso y aprendió que la tienda de la esquina vendía un café lo bastante fuerte para volver innecesarios los aviones privados.

El viernes por la noche llegué a casa después de un tren retrasado desde Filadelfia y lo encontré dormido en mi sofá.

Las gafas le habían resbalado por la nariz.

Un informe abierto descansaba sobre su pecho.

La alianza simbólica brillaba en su mano derecha.

Permanecí en la puerta más tiempo del necesario.

No porque temiera que la imagen desapareciera.

Porque ya no lo temía.

Dominic despertó.

—Llegas tarde.

—Tren.

—Podrías haber llamado.

—Lo hice.

—Mi teléfono estaba en silencio.

—Te quedaste dormido.

Se incorporó.

—¿Has comido?

—No.

—Guardé pasta.

—¿Cocinaste?

—Sí.

—¿Es segura?

—Probablemente.

Dejé caer la bolsa y fui hacia él.

Abrió los brazos.

Entré en ellos.

Sin actuación.

Sin deuda.

Sin estar planeando cómo marcharme.

Su boca rozó mi pelo.

—Bienvenido a casa.

Casa.

No una habitación detrás de una iglesia.

No una isla prestada durante un fin de semana.

No un lugar asegurado con el dinero de otra persona.

Una palabra dicha por el hombre que había elegido, dentro de la vida que todavía estaba aprendiendo a conservar.

Levanté la cabeza.

—Dilo otra vez.

Dominic sonrió.

—Bienvenido a casa, Kai.

Lo besé.

Fuera, Baltimore avanzaba bajo el calor del verano: sirenas a lo lejos, música desde una ventana abierta, alguien riéndose en la acera de abajo.

La ciudad no se detenía por los finales.

Nosotros tampoco.

Habría discusiones.

Viajes.

Cenas familiares.

Complicaciones del consejo.

Días en que Dominic intentaría resolver por mí lo que yo necesitaba sentir, y días en que yo confundiría la independencia con rechazar el amor.

Algún día habría una boda.

No porque ninguno necesitara ser rescatado.

Sino porque habíamos aprendido la diferencia entre que alguien te mantenga a su lado y que te elija libremente.

Su mano se cerró alrededor de la mía.

El anillo se calentó entre nuestros dedos.

Esta vez, nada dentro de mí se preparó para marcharse.

FIN