CAPÍTULO 11 #2

Ladrillo antiguo. Ventanas altas. Luz cálida tras las cortinas cerradas.

Dominic abrió la puerta él mismo.

Sin seguridad visible.

Sin chófer.

Llevaba pantalones oscuros y una camisa blanca con las mangas remangadas hasta los antebrazos.

El anillo seguía allí.

Lo miré.

Lo notó.

—Entra.

El interior estaba lleno de libros, cuadros y muebles elegidos a lo largo de décadas en lugar de comprados para impresionar.

Había fotografías en una mesa.

Dominic con un hombre más joven que supuse que era Elias.

Dominic con dos niños a distintas edades.

Clara en su graduación.

Henry en un velero.

Una familia que había existido antes de mí y seguiría existiendo si yo desaparecía.

Ser consciente de ello me estabilizó en lugar de amenazarme.

Dominic cogió mi abrigo.

—He cocinado.

—Tienes restaurantes.

—He seguido instrucciones.

—¿De quién?

—De mi ama de llaves.

La cocina olía a ajo asado y vino.

Había preparado ternera estofada, patatas y judías verdes.

La comida era lo bastante buena para demostrar que había habido supervisión.

Comimos en una mesa pequeña en vez de en el comedor formal.

Después Dominic dejó la copa.

—Lo siento.

—Buen comienzo.

—Accedí a información sobre ti sin permiso porque creí que el resultado lo justificaba.

—Sí.

—Me equivoqué.

—Sí.

—Borré el informe e indiqué al analista que no conservara nada.

—Bien.

—También le dije a Samuel que no compartiera conmigo información del caso a menos que tú lo autorices.

—Bien.

Miró sus manos.

—He pasado la mayor parte de mi vida creyendo que amar significaba anticipar necesidades antes de que se convirtieran en peticiones.

—Suena amable.

—Se convierte en control cuando la otra persona pierde la oportunidad de elegir.

No dije nada.

Continuó.

—Elias me acusó de construir comodidad alrededor de él como una habitación cerrada con llave. Pensé que era un desagradecido.

—¿Lo sigues pensando?

—No.

La sinceridad le costó.

—No quiero repetir eso contigo.

—No estamos enamorados.

Su mirada se alzó.

—No.

La palabra llegó demasiado despacio.

Mi pulso se aceleró.

—¿Pero?

—Me estoy encariñando.

Me recliné.

—Encariñarse suena temporal.

—Es la palabra más sincera que tengo.

—Entonces úsala.

—¿Y tú qué eres?

—Interesado.

—Eso suena a menos.

—Es más seguro.

—Kai.

—Has pedido sinceridad.

Apartó la mirada.

Toqué la mesa entre nosotros.

—Pienso en ti. Quise llamarte cuando mi padre descubrió lo del club. No lo hice porque tenía miedo de que necesitarte confirmara la advertencia de Roman.

—¿Qué advertencia?

—Que los hombres ricos se convierten en un estilo de vida antes de convertirse en una pérdida.

La boca de Dominic se tensó.

—¿Y le crees?

—Creo que perderte podría doler.

La confesión me dejó expuesto.

La expresión de Dominic se suavizó.

—No quiero ser tu estilo de vida.

—Bien.

—Quiero salir contigo.

La palabra corriente cargaba un peso extraordinario.

—¿En exclusiva?

Su expresión se afiló.

—¿Quieres eso?

—Sí.

—Yo también.

—Entonces dilo claramente.

Se levantó, rodeó la mesa y se arrodilló junto a mi silla en vez de elevarse sobre mí.

—Kai Vance, quiero salir contigo. Quiero exclusividad. Quiero conocer tu vida sin comprarme un lugar en ella. Quiero que me digas que no cuando la respuesta sea no y que confíes en que seguiré aquí.

Se me tensó la garganta.

—¿Y la diferencia de edad?

—Sigue siendo incómoda.

—¿Tus hijos?

—Tendrán opiniones.

—¿Tu empresa?

—Tiene normas.

—¿Mi pasado?

—Te pertenece.

Le toqué la cara.

—Sí.

Cerró los ojos un instante.

—¿Sí?

—Saldré contigo.

Me besó.

No con urgencia.

Con alivio.

Más tarde, en su dormitorio, se detuvo junto a la cama.

—¿Quieres sexo?

—Sí.

—¿Aquí?

—Sí.

—Sin pago.

Sonreí.

—Sin factura.

Nos desnudamos despacio.

La casa que nos rodeaba se sentía distinta de la isla y el hotel. Aquella habitación contenía su vida real. Libros en la mesilla. Medicación en una bandeja de madera. Una fotografía de sus hijos ligeramente apartada de la cama.

Dominic se quitó la alianza.

Por primera vez.

La dejó en la bandeja junto al reloj.

Lo miré.

—No tienes que hacerlo.

—Lo sé.

—¿Por qué esta noche?

—Porque Elias forma parte de esta casa. No tiene por qué formar parte de esta cama.

La distinción me atravesó.

Le besé la mano donde el anillo había dejado una línea pálida.

Hicimos el amor sin prisas.

La expresión siempre me había parecido sentimental.

Aquella noche significó atención sin actuación.

Dominic volvió a dejarme entrar en él, pero esta vez guio el ritmo, me dijo cuándo ir más despacio, cuándo profundizar, cuándo el miedo se convertía en placer.

Después me tocó hasta que me corrí sobre su abdomen.

Nos quedamos juntos bajo sábanas blancas y limpias.

Su cabeza descansaba cerca de la mía.

—¿Qué dijo tu padre? —preguntó.

—Que el amor puede costarme.

La expresión de Dominic se endureció.

—¿Qué respondiste?

—Nada útil.

—¿Quieres marcharte antes de esa propiedad?

—He encontrado un apartamento.

—¿Te gusta?

—Tiene ventanas.

—Es un estándar muy bajo.

—Es mío.

—Entonces quédate con él.

—Eso pienso hacer.

—¿Necesitas ayuda con la mudanza?

La pregunta fue cuidadosa.

No una oferta de pagar.

—Sí.

—Te ayudaré.

—No tienes ropa adecuada para cargar muebles.

—Puedo comprarla.

Me reí.

—Progreso interrumpido.

Me besó.

—Le pediré ropa prestada a Henry.

La verificación de identidad llegó el lunes por la mañana.

Strata la aceptó.

Mi empleo se volvió permanente.

Firmé la oferta en el despacho de Nikhil.

Me estrechó la mano.

—Bienvenido de vuelta al sector.

—¿De vuelta?

—Siempre se suponía que debías estar aquí.

Aquella tarde llamé a Dominic desde fuera del edificio.

—Soy permanente.

Oí su alegría a través del teléfono.

—Ven.

—Tengo que hacer cajas.

—Llevaré cajas.

—Quieres decir que mandarás cajas.

—No. Las llevaré yo.

—Ponte ropa vieja.

—He recibido instrucciones.

Llegó a mi habitación cuarenta minutos después con vaqueros y una sudadera universitaria descolorida que pertenecía a su hijo.

Mi madre lo vio desde la puerta de la iglesia.

Mi padre también.

Dominic bajó del coche con cajas plegadas bajo un brazo.

Sin chófer.

Sin traje.

Sin poder visible salvo el que no podía quitarse.

Se acercó a mí.

—¿Esto es apropiado?

—No.

—¿Debería marcharme?

Miré hacia mi familia.

Después volví a él.

—No.

Me siguió dentro.

Mi madre apareció en la puerta unos minutos después.

Los presenté.

—Mamá, este es Dominic.

Sus ojos recorrieron su edad, su ropa, su expresión cuidadosa.

—Dominic, mi madre, Ruth.

Le ofreció la mano.

—Señora Vance.

Ella la tomó.

—Pastora Vance.

Cerré los ojos.

Dominic se recuperó.

—Pastora Vance.

Mi padre no vino.

Empaquetamos libros, ropa, utensilios de cocina y la pequeña colección de objetos que había conseguido conservar durante la detención y después de volver.

Dominic no intentó decidir qué era importante.

Preguntaba dónde iba cada cosa.

Pegaba mal las cajas con cinta.

Yo lo corregía.

A medianoche estábamos sentados en el suelo rodeados de cartón.

Mi habitación volvía a parecer temporal.

Esta vez porque me marchaba por elección.

Dominic apoyó el hombro contra el mío.

—Tu madre me ha invitado al servicio religioso.

—Es estratégica.

—He declinado.

—Bien.

—Dije quizá en otra ocasión.

—Menos bien.

Sonrió.

Miré la pared desnuda donde una vez había estado sujeto el diseño del sol negro antes de tatuármelo en el cuerpo.

El nombre del mensajero.

El nombre del mar.

El hombre que mi familia había planeado.

El hombre que hice yo.

—¿Qué pasa ahora? —preguntó Dominic.

—Me mudo.

—¿Y nosotros?

Me volví hacia él.

—Seguimos.

—Eso suena incierto.

—Lo es.

Cogió mi mano.

—Bien.

Fuera, las luces de la iglesia se apagaron fila a fila.

Por una vez, la oscuridad no significó que me hubieran dejado atrás.

Significó que la vieja habitación se estaba cerrando.

Pronto, la mañana me encontraría en algún lugar nuevo.