CAPÍTULO 1 #2

Mi hermano Caleb vivía cerca con su esposa y sus dos hijos. Trabajaba en la administración de la iglesia y dirigía un comité vecinal dedicado a cerrar los establecimientos que, según él, reducían el valor de las propiedades.

El Blue Room no parecía reducir nada salvo las inhibiciones de sus clientes.

Caminé hacia la entrada del callejón.

Pasaban hombres con abrigos a medida, algunos acompañados, otros solos. Sus miradas me seguían sin vergüenza.

Las mujeres solían mirar de forma indirecta. Una mirada entre el pelo. Una sonrisa escondida detrás del teléfono.

Los hombres miraban como si estuvieran calculando mi valor con los ojos.

No me ofendía.

Simplemente aún no había decidido si me gustaba ser inventario.

Jace esperaba dentro del pasillo de servicio junto a un hombre delgado, de pelo claro y postura de bailarín.

—Has venido.

—Amenazaste con cobrar.

—Este es Evan.

El otro hombre me ofreció la mano.

—Evan Cross. Veinticinco. Sin enfermedades, sin órdenes de arresto y buen crédito.

Le estreché la mano.

—Kai. No es asunto tuyo.

Evan se rio.

Tenía la piel clara, ojos azules y ningún tatuaje salvo una pequeña media luna cerca de un tobillo. Era hermoso de una forma que parecía profesionalmente mantenida.

Jace nos miró a ambos.

—Intentad no casaros antes del primer pase.

Nos llevó a un vestuario cerca de la cocina.

Una pared estaba cubierta de percheros. El vestuario iba desde trajes formales hasta prendas que solo podían describirse como optimismo sujeto con elásticos.

Una artista drag con una bata plateada estaba sentada ante un espejo colocándose pedrería junto a los ojos.

Me miró a través del reflejo.

—Regresa el cuerpo pródigo.

—Hola, Delia.

—¿Tu madre sigue rezando?

—Profesionalmente.

—Que mande algo para acá. Mi casero ha subido el alquiler.

Jace abrió un armario cerrado con llave.

—Evan trabaja la planta principal. Kai, arriba.

Me volví.

—No.

—Todavía no has oído el encargo.

—Arriba están las mesas privadas.

—Exacto.

—Acepté bailar.

—Bailarás.

—¿Y?

Jace bajó la voz.

—Un cliente ha pedido que estés cerca de su mesa.

—¿Qué cliente?

—¿Senador? ¿Fundador de empresa? ¿Hombre casado con jet privado? Elige una categoría.

—Nombre.

—No hay nombres. Esa es la norma de la sala.

Cogí un atuendo del perchero: pantalones negros de corte elegante con cierres laterales, una camisa transparente y un chaleco entallado. Suficientes capas para quitármelas sin parecer ridículo.

Evan me observó mientras me cambiaba.

—¿Has hecho esto muchas veces?

—Dos.

—Jace dijo que por ti se duplicaron las reservas.

—Jace miente cuando está despierto.

Evan se desnudó sin vergüenza.

Su cuerpo era más delgado que el mío, hecho para los ángulos de cámara. Eligió unos pantalones blancos y un arnés sin mangas bajo un abrigo largo.

—Deberías monetizarlo —dijo, señalando mi cuerpo con la cabeza.

—Ahora mismo me estoy cambiando por dinero.

—En internet. Suscripción. Tú controlas al público.

—No quiero que mi madre me descubra a través del navegador de un diácono de la iglesia.

—Culpará a la guerra espiritual.

—Probablemente.

Miró más abajo mientras me ajustaba la parte delantera de los pantalones.

—Eso tiene que ser incómodo.

—Para otros, quizá.

Evan se acercó y tocó la cinturilla con un dedo.

—¿Puedo?

Su franqueza me sorprendió.

—Sí.

Cerró ligeramente la mano sobre mí por encima de la tela.

Sin agarrar.

Probando el límite que yo había permitido.

Abrió más los ojos.

—Jace no te hizo justicia.

—Raro.

La puerta del vestuario se abrió.

Jace entró, vio la mano de Evan y suspiró.

—Después del trabajo. Os necesito funcionales a los dos.

Evan retrocedió sin avergonzarse.

Jace me entregó una tarjeta negra.

—Entrada para la planta superior. Delia te presenta. El primer pase empieza en doce minutos.

—¿Qué quiere el cliente?

—Mirar.

—¿Y después?

—Él pregunta. Tú respondes.

—Nadie decide por mí.

—Se lo dije.

—¿Se lo dijiste antes de que yo aceptara?

—Se lo digo a todo el mundo.

Sostuve su mirada hasta que asintió.

—Tus reglas —dijo Jace—. Siempre.

La sala superior parecía una biblioteca privada diseñada por alguien que jamás había leído.

Madera oscura. Terciopelo azul. Lámparas de latón. Música baja. Hombres sentados alrededor de mesas pequeñas con vasos de cristal y conversaciones que se detenían cuando entraban los artistas.

Nadie extendía la mano hacia el escenario.

Nadie gritaba.

Simplemente observaban con la seguridad de quienes estaban acostumbrados a desear cosas en silencio hasta que alguien se las llevaba.

Delia se unió a mí para la primera canción.

Llevaba botas plateadas y casi nada más bajo la bata. Bailamos lo bastante cerca para hacer que la sala prestara atención. Su boca rozó la mía. Sus dedos recorrieron los tatuajes de mi abdomen después de abrirme la camisa.

Susurró:

—Tu admirador está solo junto a la ventana.

Miré.

Estaba sentado en una mesa redonda pequeña al otro lado del escenario.

Finales de los cuarenta, quizá. Traje oscuro, sin corbata, con las primeras canas en las sienes. Una gruesa alianza en la mano izquierda. Su expresión no mostraba vergüenza ni excitación.

Solo expectativa.

—¿Tiene nombre? —murmuré.

—Tiene dinero.

—Eso no es un nombre.

—En este edificio, sí.

Delia dejó el escenario.

Yo seguí solo.

La música era más lenta que en la planta principal. Exigía menos espectáculo y más control.

Abrí el chaleco.

Me quité la camisa.

Giré bajo la tenue luz azul mientras la sala decidía qué pensar de la tinta, de los piercings, del cuerpo que mi familia había tratado como un argumento público.

No voló dinero hacia el escenario.

Al terminar el pase, los clientes metieron billetes doblados bajo el borde de mi cinturilla mientras pasaba junto a sus mesas.

El hombre de la ventana no lo hizo.

En cambio, levantó el vaso.

Una invitación o una orden.

Me senté frente a él.

—Eres nuevo —dijo.

—Esta noche.

Su mirada recorrió mi pecho desnudo.

—No pareces nervioso.

—Llevo unos pantalones sujetos por cuatro broches. Sería razonable estar nervioso.

Se le movió una comisura de la boca.

—¿Cuánto cobras?

—¿Por qué?

Miró hacia un pasillo privado.

Yo miré su alianza.

—¿Tu marido sabe que estás aquí?

Su expresión se enfrió.

—No te pagan por preguntar.

—Tú todavía no me pagas.

Dejó el vaso.

—¿Cuánto?

Podría haber dicho una cifra.

Debería haberlo hecho.

Seis mil terminarían de pagar la factura del abogado.

Tres harían útil la noche.

En vez de eso dije:

—Dime qué quieres.

—Quiero obediencia.

La palabra cambió el tono de la conversación.

—Eso no está disponible.

—Todo está disponible.

—No.

Sonrió sin calidez.

—No has entendido esta sala.

—La entiendo perfectamente.

Un camarero dejó una tarjeta de acceso negra junto a su vaso.

El hombre la recogió y se levantó.

—Ven.

Yo seguí sentado.

Su mirada se afiló.

—Ahora.

La opción sensata era dejarlo allí de pie.

La opción económicamente útil era seguirlo lo suficiente para negociar.

Elegí la segunda.

La habitación privada al final del pasillo tenía una cama baja, una ducha cerrada con cristal ahumado y un panel en la pared para controlar las luces y la música.

La puerta se cerró detrás de nosotros.

Me volví.

El hombre me golpeó.

Su palma me alcanzó en un lado de la cara con fuerza suficiente para girarme la cabeza.

Durante un instante, el golpe borró todo lo demás.

El puño se me cerró automáticamente.

Había pasado años aprendiendo qué ocurría cuando hombres como yo golpeaban a hombres con expedientes más limpios.

Abrí la mano.

—Ese es el único golpe que vas a darme.

Se rio.

—De rodillas.

—No.

—He pagado por la habitación.

—Has pagado por una habitación.

—Puedo pagarte a ti.

—No puedes.

Se acercó.

—La gente como tú siempre finge tener dignidad hasta que la cifra es lo bastante alta.

La gente como tú.

Le quité la tarjeta de los dedos.

Su rostro cambió.

—Devuélvemela.

Abrí la puerta.

—Busca a alguien que haya aceptado tu juego.

—Si sales por esa puerta, no volverás a trabajar aquí.

—Entonces los dos habremos aprendido algo.

Dejé caer la tarjeta al suelo entre los dos.

Maldijo.

Me marché.