CAPÍTULO 12

CALLUM MERCER

ALDER RIDGE, OREGÓN

Había vivido suficientes cosas improbables como para desconfiar de cualquiera que afirmara que la vida adulta se volvía predecible.

A los treinta y cinco había sobrevivido a zonas de guerra, rescates en montaña, una noche solo en el bosque, tres expedientes disciplinarios, dos detenciones que técnicamente no acabaron en condena y una cabra terapéutica con un acertado sentido del carácter.

Ninguna de aquellas experiencias me había preparado para cocinar con Julian Shaw.

—Agarras mal el cuchillo —dijo.

—Uso cuchillos desde niño.

—Eso no hace correcta la forma de cogerlo.

—Sobreviví a la infancia.

—A pesar de tu técnica.

Se colocó detrás de mí y recolocó mis dedos sobre el mango.

El gesto era práctico.

Mi cuerpo reaccionó como si no tuviera nada de inocente.

Su pecho se apoyó brevemente en mi espalda. Su antebrazo cruzó el mío. Su aliento caliente me rozó el costado del cuello antes de apartarse para rescatar una olla de pasta del agua que ya empezaba a desbordarse en espuma.

Habíamos pasado casi todas las horas libres juntos durante ocho días.

No exactamente en secreto.

Tampoco en público.

Había una estrecha franja entre ambos estados donde todo parecía prestado y afilado por la posibilidad.

Julian durmió dos veces en mi casa. Yo me quedé una en la suya y me marché antes del amanecer porque Milo volvía aquella mañana de casa de la madre de Dana.

Vimos películas que ninguno seguía. Entrenamos juntos.

Él cocinó. Yo arruiné una salsa bajo supervisión.

Cenamos en restaurantes tranquilos donde era poco probable encontrar a alguien del departamento.

Nos besamos en coches.

En pasillos.

Una vez junto a mi piscina mientras cuatro chicos del barrio discutían si una silla flotante contaba como material deportivo.

Nada parecía casual.

Eso me asustaba más de lo que admitía.

—¿Cuándo vuelve Milo? —pregunté.

—El jueves.

—¿Le gusta estar en casa de su abuela?

—Le gusta poder comer cereales después de medianoche.

—Chico sano.

—También le gusta que lo deje ignorar los deberes.

—Mujer visionaria.

Julian escurrió la pasta y miró por encima del hombro.

—Sigue removiendo.

—Estoy removiendo.

—Se está pegando al fondo.

Miré dentro de la sartén.

La salsa de tomate había creado una burbuja volcánica justo debajo de mi mano.

Estalló.

Una gota me cayó en la muñeca.

—Hijo de…

Solté la cuchara.

Julian se rio.

No la risa contenida que se permitía en la estación.

Una risa completa, con la cabeza hacia atrás y los ojos brillantes.

La imagen casi consiguió que la quemadura valiera la pena.

—Cruel —dije.

—Desafiaste a una salsa hirviendo.

—Atacó primero.

Me cogió de la muñeca y la puso bajo agua fría.

Su pulgar descansaba cerca de mi pulso mientras examinaba la piel enrojecida.

—Leve.

—Puede que pierda la mano.

—Te habrás recuperado antes del postre.

Me puso crema para quemaduras del botiquín porque mi casa tenía mejores suministros para traumatismos que comida.

Cuando regresamos a la cocina, tomó el control de la salsa.

Me coloqué detrás y le puse las manos en la cintura.

Llevaba pantalones grises de estar por casa y una camiseta vieja de la estación. Pies descalzos. Sin uniforme de capitán. Sin voz de mando.

El Julian doméstico seguía siendo mi categoría favorita.

—Callum.

—¿Sí?

—Me distraes.

—Ese es el objetivo.

Mi boca encontró su nuca.

Sus hombros se tensaron y después se relajaron.

Lo respiré: jabón, romero, el calor tenue de los fogones.

Se había cortado el pelo hacía poco, pero quedaba suficiente en la nuca para que mis dedos se enredaran.

—La capitana Ellis llamó —dijo.

Lo besé bajo la oreja.

—¿Mientras hacía esto?

—Antes.

—Menos interesante.

—Preguntó por los ascensos.

Eso me devolvió a la conversación.

La Estación Siete tenía que cubrir dos puestos de supervisión vacantes después del nombramiento de Julian. Zara ya era teniente sénior. El siguiente ascenso probablemente sería para Noah, lo que dejaría libre un puesto de oficial júnior.

Julian quería que se considerara a la aspirante Foster.

La misma Foster a la que yo había retirado del servicio operativo durante cinco días después del incendio del autobús.

—Vas a ascenderla —dije.

—Voy a recomendar que la evalúen.

—No ha terminado el módulo correctivo sobre riesgos con vehículos.

—Lo termina el viernes.

—La sanción retrasó su elegibilidad.

—Retrasó la fecha en que podía optar al aumento salarial. No impedía que fuera evaluada.

Me aparté.

—Has encontrado una interpretación técnica del reglamento para eludir mi decisión.

Julian apagó el fuego y se volvió hacia mí.

—He seguido lo que dice realmente el reglamento.

—Eso es una vía técnica.

—Cometió un error grave. Después dirigió dos intervenciones excelentes, completó formación adicional voluntariamente y aceptó responsabilidad sin culpar a nadie.

—El retraso de certificación podría durar meses.

—Le impusiste el máximo.

—Porque había bomberos atrapados dentro de un autobús en llamas.

—Porque acababan de sancionarte a ti y seguías enfadado.

La precisión de la crítica me irritó.

—No sabes eso.

—Te observé.

—Entonces deberías haberme revocado la decisión en ese momento.

—No era capitán.

—Estabas dispuesto a decirme que me equivocaba.

—Sí.

—Pero ahora puedes cambiarlo.

—Puedo revisarlo.

—Hace que mi mando parezca arbitrario.

La expresión de Julian se endureció.

—Esto no va de cómo te haga parecer. Va de si la disciplina corrige una conducta o se convierte en un monumento a quien la impuso.

Crucé los brazos.

—Eso lo has ensayado.

—He pasado tres días preparando recomendaciones de personal.

—No me preguntaste.

—Te pregunto ahora.

—No. Me estás informando después de decidir.

Se hizo el silencio en la cocina.

La salsa hervía suavemente.

La boca de Julian se tensó.

—Estás celoso de mi autoridad.

—Me irrita cómo la utilizas.

—No son cosas excluyentes.

—Y te encanta decir eso.

—No.

De repente pareció cansado.

No el capitán Shaw.

Julian: el hombre que aprendía a mandar mientras un divorcio y una disputa por la custodia reorganizaban su vida privada.

—Necesito buenos oficiales —dijo—. Foster es una.

—Podría haber matado a gente.

—También tú cuando abandonaste la línea de búsqueda.

Me quedé inmóvil.

Julian vio el impacto y se arrepintió de la frase.

No la retiró.

—Eso fue distinto —dije.

—Siempre lo es cuando juzgamos nuestras propias decisiones.

La conversación ya había dejado atrás a Foster.

Aparté la mirada.

Julian bajó la voz.

—No estoy borrando lo que ocurrió. Adjuntaré la resolución disciplinaria a su evaluación de ascenso. También documentaré su mejora.

—Eso es justo.

—Sí.

—Sigue sin gustarme.

—Tienes derecho.

El permiso me irritó.

También impidió que la discusión sacara dientes.

Volví hacia él.

—Dejarás mi resolución original en el expediente.

—Sí.

—Constará que me opuse a acelerar el ascenso.

—Sí.

—Y admitirás que mi salsa estaba mejorando antes de que tomaras el poder.

—No.

—Abuso.

—Documéntalo.

Volví a ponerle las manos en la cintura.

Me lanzó una mirada de advertencia.

—La cena.

—Puedo negociar y acosarte al mismo tiempo.

—Eso no es una habilidad.

—Es mi cualificación principal.

Intentó seguir serio.

Fracasó.

Comimos en el sofá con los pies tocándose bajo la mesa de centro.

La comida era mejor que cualquier cosa que cocinara yo solo y peor de lo que Julian creía. Vimos una vieja película de detectives donde todo el mundo fumaba dentro de casa y solo confesaba después de recibir golpes.

A mitad de la película me duché para enfriar la quemadura y quitarme de la piel el olor del gimnasio.

Cuando regresé llevaba solo unos pantalones cortos negros y holgados.

Los ojos de Julian me recorrieron.

Despacio.

Después volvieron a la televisión.

—Qué sutil —dije.

—Estás casi desnudo.

—Esta es mi casa.

—Tienes camisetas.

—No creo en las capas innecesarias.

Su mano se cerró alrededor de mi tobillo cuando puse ambos pies sobre su regazo.

Empezó a masajearme el arco de uno.

La sencilla presión me hizo exhalar.

—Se te da bien.

—Llevo años de pie con botas.

Me moví hasta que el talón rozó el interior de su muslo.

Su mano se detuvo.

Volví a moverlo.

La tela de sus pantalones había empezado a tensarse.

—Callum.

—¿Sí?

—Sabes lo que haces.

—Rara vez. Esto parece bastante claro.

Su pulgar se hundió en mi arco con fuerza innecesaria.

Sonreí.

Me quitó los pies de encima.

—Compórtate.

—¿Me conoces?

Me acerqué.

La película seguía parpadeando en blanco y negro al otro lado.

Julian estaba rígido, con una mano apoyada a lo largo del respaldo del sofá.

Le besé el costado del cuello.

Su pulso latía bajo mis labios.

—Dime que pare.

Volvió la cara.

—No quiero que pares.

La respuesta hizo más profunda mi respiración.

Ya habíamos cruzado varios límites físicos.

Besos.

Caricias.

Su primera experiencia de placer con otro hombre.

Pero no habíamos ido más allá.

No porque faltara deseo.

Sino porque la novedad merecía más cuidado del que el hambre quería admitir.

Lo besé despacio.

Su boca se abrió bajo la mía con menos incertidumbre. Ya sabía cómo me gustaba la presión en la nuca. Yo sabía el sonido que hacía cuando mis dientes atrapaban su labio inferior.

Su mano llegó a mi muslo desnudo.

Subió.

Se detuvo bajo el borde de mis pantalones.

—¿Todavía? —preguntó.

—Sí.

Me senté a horcajadas sobre él.

La postura nos apretó el uno contra el otro con suficiente fuerza para que ambos inhaláramos.

Las manos de Julian se cerraron sobre mis caderas.

Siempre había contención en él, incluso cuando deseaba. Fuerza retenida detrás del permiso.

Me moví una vez.

Echó la cabeza contra el sofá.

—Eres una amenaza.

—Lo sabías antes de aceptar intentarlo.

—Zara se quedó corta.

—Normalmente exagera.

Metí los dedos en su pelo.

Lo besé hasta que hablar se volvió difícil.

Sus manos se deslizaron bajo mis pantalones cortos y me sujetaron con las palmas abiertas. Sin reclamar. Aprendiendo.

Volví a moverme contra él.

El calor se acumuló rápido.

Demasiado rápido.

Me aparté lo suficiente para verle la cara.

—Julian.

Abrió los ojos.

—Quiero más.

Las palabras lo cambiaron.

No solo la excitación.

La atención.

Se incorporó.

—¿Qué significa más?