CAPÍTULO 53 #3

—Ha sido culpa mía.

—En parte.

Lo miré.

No suavizó la respuesta.

—Utilizaste mal la autoridad. Lo admitiste. Murió un hombre. Tú sobreviviste. Ninguna de esas verdades anula las demás.

—Debería haber protegido a Hugh.

—Él eligió protegerte.

—Eso es peor.

—Solo si lo desperdicias.

Miré a través del cristal.

Abajo, el tráfico avanzaba hacia el puente.

Thomas dijo:

—¿Sabes qué me ocurrió cuando me jubilé?

—Te deprimiste.

—Me volví insoportable.

A pesar de mí mismo, lo miré.

—Me levantaba a las cinco, lustraba zapatos que no necesitaba y pasaba el día corrigiendo las decisiones de tu madre como si el desayuno fuera una operación.

—Me suena.

—Amenazó con irse a vivir al cobertizo del jardín.

—Eso también.

Sonrió.

—Creía que el servicio me había dado un propósito. Lo que me había dado era estructura. El propósito siguió allí cuando desapareció la estructura, pero no supe reconocerlo.

—¿Cuál era?

—Tú.

Fruncí el ceño.

—Ya eras adulto.

—Seguías siendo mi hijo. Tu madre. El refugio. Los agentes jóvenes que necesitaban consejo sin que otro comandante les gritara.

Thomas se puso en pie.

—Tu trabajo te enseñó habilidades. No creó tu valor.

—Mi marido dirige la división que yo perdí.

—Sí.

—No sé cómo vivir al lado de eso.

—Con sinceridad.

—Esa palabra empieza a irritarme.

—Suele hacerlo.

Apoyó ambas manos en mis hombros.

—Puedes llorar la pérdida. Puedes envidiarlo. Puedes odiar el edificio. Puedes sentir orgullo y dolor en la misma hora.

Se me cerró la garganta.

—¿Y si me vuelvo cruel?

—Entonces Micah te lo dirá.

—Disfrutará haciéndolo.

—Bien.

Mi padre me abrazó.

Me aferré a él.

Por primera vez desde la resolución, lloré.

No las lágrimas controladas de una cama de hospital.

No el dolor silencioso por Calder.

Lloré por el despacho.

El uniforme.

La planta de operaciones.

El hombre que había sido cuando todos se volvían hacia mí esperando la siguiente orden.

Thomas me sostuvo hasta que la pérdida dejó de parecer algo que tuviera que defender.

Cuando regresamos al salón, todos intentaron no mirarme la cara.

Micah fracasó.

Vino directamente hacia mí.

—¿Sigues queriendo marcharte esta noche?

Nuestro vuelo de luna de miel salía a las seis.

Lo había olvidado.

—Sí.

—La verdad.

Lo miré.

—No lo sé.

—Podemos cancelar.

—No.

—Adrian.

—No voy a permitir que la vista se adueñe de la primera semana de nuestro matrimonio.

Su expresión se suavizó.

—Entonces nos vamos.

Flavia abrió el portátil.

—Presentaré el recurso mientras estáis fuera.

—No.

Todos me miraron.

—Todavía no —dije—. Dame una semana sin luchar.

Cerró la pantalla.

—De acuerdo.

Caleb se acercó.

—He cambiado el vuelo.

—Tienes exámenes.

—Ya terminaron.

—Dijiste…

—También mentí sobre el calendario.

—Tu familia se ha vuelto deshonesta.

Micah alzó una ceja.

—¿Nuestra familia?

Caleb sonrió apenas.

—Sí.

La palabra me alcanzó justo donde había cortado el tribunal.

Lo atraje hacia un abrazo.

—Deberías volver a la universidad.

—Mañana.

Se aferró a mí.

—Siento lo del mando.

—Yo también.

—¿Qué vas a hacer?

—No lo sé.

—Eso está permitido.

—¿Quién te lo ha dicho?

—Micah.

—Por supuesto.

Comimos juntos.

Nada sabía bien.

Aun así, me quedé en la mesa.

Cuando las familias se marcharon, Micah trajo nuestras maletas del dormitorio.

—Ocho días —dijo.

—¿Dónde?

—¿No lo sabes?

—Flavia se negó a decírmelo.

—Bien.

—¿Tú sí?

—Sí.

—Dímelo.

—No.

—Soy tu marido.

—Sigues siendo horrible con las sorpresas.

Comprobó nuestros documentos.

Lo observé moverse por el apartamento con ropa cómoda, la alianza brillante en la mano y un mando que lo esperaba después de las vacaciones.

El orgullo y el duelo llegaron juntos.

Micah lo notó.

—¿Qué?

—Tu insignia.

—Está en el cajón.

—¿Por qué?

—Porque no estoy trabajando.

—Mañana deberías llevarla.

—¿En una playa?

Entrecerré los ojos.

—Playa.

Sonrió.

—Mete ropa más ligera.

—Micah.

—Ocho días en Saint Aurelia.

La isla estaba al sur del golfo, conocida por sus playas de arena blanca, sus aguas cálidas y hoteles diseñados para hacer que la gente normal se sintiera económicamente irresponsable.

—¿Has reservado eso?

—Flavia lo hizo. Yo lo aprobé después de leer el informe de seguridad.

—Romántico.

—Revisé las rutas de evacuación.

—Muy romántico.

Se acercó.

—¿Quieres quedarte en casa?

—No.

—¿Quieres viajar conmigo?

—Sí.

—Entonces basta.

Toqué su alianza.

—¿Vas a estar bien cuando vuelvas como comandante?

—No.

La sinceridad me sorprendió.

—Me da miedo que el despacho parezca tuyo. Me da miedo que la gente nos compare. Me da miedo empeñarme tanto en no imitarte que termine ignorando todo lo que me enseñaste.

—¿Qué harás?

—Volver a casa y discutir contigo.

—Parece sostenible.

Me besó.

—Tenemos que hacer las maletas.

—Necesito diez minutos.

—¿Para qué?

Lo guié hacia el dormitorio.

Sus ojos se calentaron.

—Restricción médica.

—Está permitida la actividad moderada.

—Te has aprendido la carta de memoria.

—La subrayé.

Micah se rio contra mi boca.

Por primera vez desde el tribunal, me sentí completamente dentro de mi propio cuerpo.

No rango.

No caso.

No consecuencia.

Marido.

Un comienzo en vez de un consuelo.