Capítulo 12

Capítulo Doce

L a sucursal del Volksbank estaba ubicada en un antiguo almacén de ladrillos reconvertido.

El propietario había convertido los dos pisos superiores en apartamentos vacacionales.

Deberían tener una vista perfecta del pequeño puerto de Fleetstedt.

Sobre la entrada colgaba un letrero que decía «ocupado». A Pavel le pareció apropiado.

La primera planta se dividía en dos. A la izquierda de la entrada de los apartamentos había una tienda de lotería.

La sucursal bancaria estaba justo enfrente.

El arreglo parecía obra de un dios con sentido del humor.

¿Banco o lotería? La mayoría de las personas de hoy solo pueden esperar salir adelante financiera y socialmente ganando la lotería.

Los bancos solo administraban lo que sus padres y abuelos habían construido y dejado atrás.

No, tenía que ser un dios cínico. Solo el operador ganaba la lotería.

¡Las posibilidades de ganar los millones anunciados en los carteles eran muy pequeñas!

Eso debería quedar claro para cualquiera que lo examinara más de cerca.

Pero muchas personas probablemente lograban convencerse de que tenían más posibilidades de ganar la lotería.

Pero era un gran error pensar que los ricos tenían el monopolio de la buena fortuna.

Pavel tenía bastante que ver con ellos profesionalmente como para no saberlo.

Sucedía al revés: con el dinero llegaban la codicia y el resentimiento, lo que aumentaba los conflictos ocultos en las familias hasta tal punto que, al parecer, solo podían resolverse mediante la violencia.

¿O era esto una déformation professionnelle , ¿un error de cálculo profesional?

Estaba a punto de abrir la puerta cuando su teléfono móvil vibró.

No reconoció el número, pero se dio cuenta de que era un teléfono celular.

Odiaba hablar por teléfono con desconocidos.

Sin la expresión facial que lo acompañaba, el subtexto aparentemente inevitable era aún más difícil de discernir.

Pero algo le decía que era importante. Aunque no le gustaba sentir eso—no le importaban demasiado las cosas que sentía—presionó el botón verde en la pantalla.

«Soy Doldinger del laboratorio criminalístico», dijo una mujer.

Aún no sabía el nombre del laboratorio criminalístico local. Cuando la llamó, ella venía de Leer, pero no sabía si estaba asignada allí.

«Aquí Neuhof. ¿Qué pasa, Sra. Doldinger?»

Siempre era bueno llamar a la gente por su nombre.

«Se trata de las muestras que nos dio la Sra. Koopmann y del análisis de las pruebas del apartamento del joven Sattelmacher».

«Estoy ocupado en este momento, señorita Doldinger. ¿Dejaría que mi colega...? »

«Todavía no he podido comunicarme con ella. Por eso estoy intentando con usted».

Cierto, Enna quería visitar el lugar de nacimiento de la víctima. «Por supuesto, señorita Doldinger. ¿Qué ha descubierto?»

«Lo tendrá todo por escrito, pero pensé que le interesaría».

«No puedo decidir eso hasta que sepa de qué está hablando, señorita Doldinger».

«Oh, ¡no me diga!». Su tono había cambiado ligeramente. De alguna manera debe haberla molestado. Eso no estaba bien. Tenían que mantener contento al laboratorio criminalístico.

«Lo siento. Estoy muy interesado en sus hallazgos».

Escuchó un gran suspiro de alivio. «Bueno, en las muestras de la ducha, además de los rastros atribuibles a la víctima, encontramos pelo de la cabeza y vello genital femeninos de al menos dos personas».

¿Muestras de la ducha? Ni siquiera se había dado cuenta de que Enna había tomado muestras. Pero esto era emocionante. Toni había recibido la visita de una dama. ¿Era posible que su casera no se hubiera dado cuenta?

«Gracias. ¿Y qué más?»

«La evidencia es confusa. Hay muchas huellas dactilares que no pertenecen a la víctima. Debe haber tenido visitas regulares. Al menos cinco personas diferentes. Encontramos pañuelos de papel con semen en la papelera».

«¿Pertenecía a la víctima? La madre indicó un posible interés sexual entre personas del mismo sexo».

«Eso aún no lo sabemos. Todavía estamos esperando los resultados de las pruebas de ADN. Pero la apariencia sugiere masturbación. Tiene que imaginarse que...»

Se abrió la puerta del banco. Un hombre salió, sacó un juego de llaves de su bolsillo y empezó a cerrar.

«Lo siento, señorita Doldinger, no tengo tiempo para imaginármelo ahora mismo».

Ella probablemente pensó que Pavel era un mojigato, pero a él no le importaba. Cada uno tenía sus propios límites. Pero el hombre que acababa de salir del banco tenía que ser Otto Kammerer. Colgó sin despedirse. «¿Sr. Kammerer?»

El hombre tenía una expresión de hostigamiento en su rostro. Miró a Pavel pero no mostró ningún reconocimiento. Levantó las manos a la defensiva. «Por favor, utilice la máquina de la entrada. Tengo un encargo urgente que atender».

«Sr. Kammerer, solo quería...» ¿Debería mostrarle su carné de identidad?

El empleado se comportaba de forma muy extraña.

Bueno, probablemente estaba solo en el edificio, así que tenía que cerrar mientras no estaba.

Sin embargo, seguramente no debía salir de su lugar de trabajo durante el horario laboral.

El hombre no se dio la vuelta. Pavel miró la bicicleta de su oficina, que había encadenado a una farola.

Si el hombre se marchara en un coche, no podría seguirlo.

Pero Kammerer no lo hizo. Empezó a correr calle abajo en dirección al mercado.

Después de trescientos pies, giró a la derecha para tomar la calle principal que salía de Fleetstedt.

Pavel lo siguió cuando desapareció a la vuelta de la esquina.

Corrió para estar seguro y, cuando miró a la vuelta de la esquina, Kammerer caminaba a pasos agigantados por la calle.

Después de un cuarto de milla, abandonaron el centro del pueblo.

Aquí, las viviendas se veían mucho más grises.

En verano, la calle principal probablemente estaba atestada de tráfico, ya que terminaba en un callejón sin salida que conducía a un gran estacionamiento subterráneo.

Aun así, las casas, en su mayoría construcciones adosadas que, según él, eran de la década de 1930, eran bastante bonitas.

Tenían pequeños patios delanteros y las fachadas estaban decoradas con símbolos marítimos.

Aunque, según había leído en Wikipedia, ningún pescador había vivido aquí, oficialmente, el distrito se llamaba Fischerpolder, probablemente porque sonaba bien y la persona que estaba a cargo en aquel momento no tenía ni idea de lo que era un pólder.

Bueno, la incompetencia de los políticos locales no era algo nuevo.

Kammerer se detuvo frente a un edificio que era más estrecho que las demás y no tenía patio delantero. Pavel sacó su teléfono celular y fingió tomar una foto de algo en uno de los patios del frente.

«¡Piérdase! ¡Maldito tiburón inmobiliario!

» una joven con tatuajes en la cara le gritó desde una ventana abierta.

Pavel decidió cruzar la calle. Apretujarse entre los coches parados no era un problema.

La vista de Kammerer era mejor desde el otro lado.

Kammerer presionó el timbre con tanta fuerza que pudo oírlo incluso desde esta distancia.

Al principio no pasó nada, lo que pareció enfurecer aún más al empleado del banco.

Pavel se acercó un poco para escuchar sus palabras.

«... sé que estás aquí», escuchó.

Se abrió la puerta. Era angosta, como toda la construcción, que parecía estar construida en una grieta.

La mujer que salió, por otro lado, era redonda como una pelota.

La combinación hizo que Pavel pensara en una obra de arte abstracto, y agradeció por ello a un cínico Dios.

Si caminabas por la ciudad con los ojos abiertos, no necesitabas una galería de arte.

Desafortunadamente, el empleado del banco estaba hablando en voz baja ahora.

Pavel se agachó para que los coches lo ocultaran, lo que le resultaba agotador a su altura de casi dos metros, y se acercó sigilosamente hasta que solo quedaba la carretera de cuatro carriles entre él y Kammerer y el extraño.

Ahora, por lo menos, podía distinguir algunas palabras, excepto cuando el aburrido conductor de un coche de lujo aceleraba el motor.

Sí, no había ricos ni pobres en un atasco de tráfico.

Pavel se puso en cuclillas porque le dolía la espalda.

«... sé lo que arreglaste...» Era la voz de un hombre. Probablemente Kammerer.

«... nada en absoluto. Siempre fue simplemente...» La mujer.

«¡No me mientas! Tengo documentos que muestran que...» Kammerer de nuevo.

«... sospecha. Todo iba muy bien hasta que...»

La mujer de nuevo, esta vez un poco llorosa. ¿Sospecha o no sospecha? Era imposible de adivinar.

«... familia. Eso era... ¡una amenaza seria!» El hombre alzó la voz. ¿Alguien había amenazado a su familia?

«... nada a cambio. Toni no quería...»

¿Toni? Solo puede referirse a Sattelmacher.

«... lo que debo hacer... absolutamente necesario... créeme». Kammerer parecía realmente desesperado .

«... acudido a la policía». Tenía razón, la mujer. ¿Por qué el banquero no acudió a ellos?

«Hola, ¿qué haces?» preguntó un hombre por la ventanilla del auto que tenía delante. «¿Estás cagando en la calle?»

Pavel se llevó el dedo índice a la boca. «Hay consecuencias», fue lo último que escuchó de Kammerer.

«Imagina, cariño, alguien cagando en la calle justo aquí. Nunca había visto eso en nuestra ciudad».

Un turista de Renania, si no se equivocaba. Pavel buscó a tientas su identificación y la mostró.

«Es de la policía, imagínate».