CAPÍTULO 10

BAE SEOK-YEONG

La mañana del lunes despuntó con la claridad agresiva típica de los días festivos nacionales en la costa de Corea del Sur.

El cielo lucía un azul añil irritante, sin una sola nube que diera sombra, y el océano parecía una inmensa llanura reflejando el sol directamente en nuestros ojos.

La marina de Incheon era un caos absoluto.

Si el domingo el lugar parecía una convención de millonarios aburridos, ahora era un campo de batalla declarado.

Decenas de yates deportivos de altísimo nivel estaban alineados en el muelle principal, con los motores rugiendo en una cacofonía continua que hacía vibrar la estructura de hormigón del puerto bajo nuestras botas.

El Torneo Nacional de Pesca de Élite no era solo un evento deportivo, era una demostración pública de poder financiero.

Los peces gordos de todo el país estaban allí para medir fuerzas, y el premio de trescientos millones de wones era apenas una bonificación para la mayoría de ellos.

Para Hwang Dong-joo y para mí, sin embargo, aquel premio era la fina línea que separaba nuestra permanencia en la universidad de la ruina absoluta de nuestras familias.

Yo estaba en la cubierta de popa de nuestro yate, terminando de revisar los treinta y cinco carretes que habíamos pasado toda la madrugada montando.

La noche anterior había sido una secuencia de decisiones cuestionables, falta de control y un desgaste físico brutal, pero el sol parecía haber puesto el contador a cero.

El cansancio aún pesaba en mis piernas, pero la adrenalina de la competición inminente estaba bloqueando cualquier sensación de agotamiento.

Dong-joo estaba en el puente superior, comprobando la antena de comunicación por radio.

Llevaba unas bermudas oscuras y una camiseta gris sin mangas que ya se le pegaba a la espalda debido a la humedad del mar.

Su expresión era la de un soldado a punto de invadir territorio hostil.

No hablaba mucho. Su concentración estaba totalmente enfocada en las herramientas y en el agua.

Ambos sabíamos que el juego había terminado.

Ya no había espacio para nuestros problemas personales.

La sociedad debía ser impecable o el plan se hundiría.

El problema principal, que amenazaba con arruinar toda nuestra estrategia, decidió aparecer en la puerta de la cabina principal exactamente a las siete de la mañana.

Los tres empresarios salieron a la cubierta.

El señor Kim, el señor Choi y el señor Kang no parecían los mismos hombres arrogantes y llenos de pose que habían llegado el día anterior.

Parecían tres fantasmas. Las ojeras marcadas, el pelo revuelto y la ausencia de esas ridículas chaquetas de diseñador demostraban que el mar abierto había dejado un trauma real en su sistema nervioso.

—Señores. Buenos días —dije, dejando de ajustar los cabos y adoptando una postura más atenta—.

Los motores están listos y ya tenemos las coordenadas de los mejores bancos de peces.

Pueden ponerse cómodos en los sofás interiores.

Garantizamos que el aire acondicionado estará al máximo durante toda la prueba.

El señor Kang negó con la cabeza. Sostenía un blíster de pastillas en la mano derecha y una botella de agua en la izquierda. Se tragó dos pastillas de golpe, bebiendo el agua con prisa, antes de mirar al cielo.

—El plan de quedarnos en la cabina se ha tenido que cancelar, muchacho. —El señor Kang señaló hacia arriba con el dedo índice tembloroso.

Seguí la dirección que señalaba. Por encima de nosotros, volando a escasos metros de altura, tres drones con cámaras de alta resolución revoloteaban alrededor de los barcos.

Las luces rojas de grabación parpadeaban de forma intermitente.

Las cadenas de televisión que cubrían el evento estaban registrando cada detalle de los equipos.

—Leímos el reglamento oficial durante la noche.

La letra pequeña —intervino el señor Choi, apoyándose en la pared de la cabina para mantener el equilibrio, a pesar de que el barco seguía atracado—.

Si la organización del torneo y las cámaras de televisión no registran la participación activa de todos los integrantes en la cubierta durante la pesca, el equipo entero queda descalificado automáticamente por fraude de representación.

No podemos quedarnos escondidos en el aire acondicionado mientras ustedes pescan.

Las cámaras lo captarán todo. Tenemos que estar en la cubierta con ustedes todo el tiempo.

Dong-joo bajó las escaleras metálicas del puente en tres saltos, aterrizando en el suelo con una expresión completamente severa. Miró a los drones en el cielo, y luego a los tres hombres pálidos.

—Van a vomitar sobre los carretes al primer bache que dé el barco.

Si el sedal se enreda en medio de una pelea con un pez, perdemos la puntuación.

No son capaces ni de sostener una caña, ¿cómo esperan participar activamente?

—La voz de Dong-joo no tenía ni un rastro de la falsa simpatía del día anterior. Estaba en modo de pura supervivencia.

El señor Kim dio un paso al frente. El millonario regordete parecía aterrorizado ante la idea de pasar el día bajo el sol del océano balanceándose, pero el orgullo de no ser descalificado en televisión nacional hablaba más fuerte.

—Hemos tomado la dosis máxima del mejor medicamento contra el mareo que el dinero puede comprar.

Nuestros médicos particulares nos han garantizado que los efectos secundarios mantendrán nuestro laberinto estabilizado —afirmó el señor Kim, dándose golpes en el pecho con una determinación desesperada—.

Sabemos que somos inútiles con las cañas de pescar.

No vamos a tocar el sedal. Pero las cámaras no tienen por qué saberlo.

Solo necesitan ver que estamos en primera línea, trabajando junto al equipo.

Dong-joo se cruzó de brazos, tensando los músculos de los hombros. Analizó a los tres empresarios durante varios segundos. Su cerebro procesaba la logística de tener a tres estorbos circulando por la cubierta de popa en medio de una pesca extrema.

—De acuerdo —cedió Dong-joo, descruzando los brazos y señalando hacia los baúles de almacenamiento—.

Pero si se van a quedar aquí fuera, nosotros pondremos las reglas.

No toquen los botones de los carretes. No toquen los cebos.

Van a ser el equipo de apoyo. Pónganse los chalecos salvavidas ahora mismo.

Seok-yeong se queda al timón en el momento de la pelea para maniobrar el barco, y yo asumo la silla de combate para tirar de los cabos pesados.

Empezó a repartir funciones con la autoridad de un general, ignorando por completo las cuentas bancarias de aquellas personas.

—Kim, usted se encarga de la hidratación.

Su función es ponerme la botella de agua directamente en la boca cuando yo tenga las dos manos aferradas a la caña de pescar.

Choi, usted se queda con las toallas. Mi cara se va a empapar de sudor en dos minutos y no puedo tener la vista nublada, así que me seca la frente cuando yo se lo ordene.

Kang, usted coge el bichero. Cuando Seok-yeong acerque el pez al lateral del barco, usted lo ayuda a izar al bicho hacia adentro.

Sin pánico, sin quejas. ¿Son capaces de hacer lo básico de un asistente de cubierta o nos declaramos en bancarrota ahora mismo?

Los tres hombres se miraron entre sí. Aquellos señores, que pasaban los días dando órdenes en mesas de reuniones y despidiendo gente con un chasquido de dedos, estaban siendo encuadrados por un universitario arruinado de veintipocos años.

Y la parte más absurda de toda la situación era que aceptaron sin pestañear.

—Podemos hacerlo —afirmó el señor Kang, sacando un chaleco salvavidas naranja fosforescente del baúl y poniéndoselo sobre su costosa camisa—. Somos un equipo. Vamos a llevarnos ese premio.

Una bocina de aire comprimido ensordecedora resonó por los altavoces de toda la marina. Era la señal oficial de salida.

El agua de la bahía hirvió al instante. Decenas de yates aceleraron al mismo tiempo, creando una onda de choque que sacudió los cascos de las embarcaciones.

Corrí hacia la cabina, me senté en el asiento del piloto frente al timón y puse ambas manos sobre el acelerador doble.

Miré los paneles de navegación. Nuestra ventaja era clara: mientras los demás competidores dependían de aparatos electrónicos para trazar rutas seguras, nosotros sabíamos leer las mareas.

Empujé las palancas hacia adelante. Los tres motores fueraborda rugieron y nuestro yate rasgó el agua, levantando una pared blanca en la parte trasera.

Las dos primeras horas de competición fueron de pura navegación.

Los barcos se esparcieron a lo largo de decenas de kilómetros por la costa, buscando los cambios bruscos de profundidad donde los grandes peces depredadores solían cazar.

El mar, fiel a su naturaleza implacable, no estaba calmado.

El oleaje era fuerte, golpeando la proa del yate y salpicando agua salada por todas partes.

Los tres ricachones estaban en la cubierta, agarrándose a las barandillas de acero inoxidable como náufragos aferrados a un trozo de madera.

Los medicamentos fuertes que habían tomado parecían estar funcionando, o el puro terror de caer al agua les bloqueaba las náuseas.

El señor Kim abrazaba la nevera de las botellas de agua como si le fuera la vida en ello.

El señor Choi llevaba tres toallas enrolladas al cuello.

El señor Kang sostenía el mango de la red gigante como si fuera una lanza medieval.

Estaban ridículos, pero se les veía genuinamente concentrados en no estropear nada.

Posicioné el yate al borde de un pronunciado desnivel submarino, un área donde la corriente golpeaba contra las rocas del fondo y llevaba alimento a la superficie. El sonar emitió un pitido bajo en el panel.